Após As Pétalas...                                                                                      

O verme, Rosa, não sabe

da nossa origem divina,

e nos come,

come-nos sem mesuras nem talheres.

As estrelas que olharam para nossos pais

só nos viram a nós...

As que nos vêem

por certo já têm olhos de outra cor.

Quem se esqueceu de ser feliz

( construir sua ôntica autonomia:

não ser bobo de ninguém )

perdeu o trem e as botas,

e se viu sobre um chão que não era de pétalas...

Quem deixou para depois

viu que entre o “de” e o “pois”

só há um espaço virtual —

como aquele

de quem foi pra Portugal

e perdeu o lugar...

Mas, mas...

Mas não faz mal...

Ou faz?

Sei não. Depende

da digestão do domingo

de quem faz o sermão

já na segunda-feira...       

Só um consolo, Rosa:

após a pétalas,

os espinhos

ficam muito sem graça —

tornam-se vilões solitários...

LA 07/003

Geléia De Amora

Quando aprendermos a ser honestos

junto àqueles com quem coabitamos,

aí então, quem sabe, até podemos

ser, se não felizes,

ao menos aprendizes.

Nesse atual ( e geral )

estado de malandragem —

é cada um prum lado

e o Diabo em todos

e para todos.

É engraçado,

bonito mesmo, veja:

parece até que o mundo

virou um Concurso

de safadeza.

Uma reciprocofagia.

Sim: um comerem-se uns aos outros:

Você bobeou,

vem o cara ou a cara

( com pingolim ou xoxeda ) —

e ó!... Te suja o sonho

com geléia de amora.

LA 07/003

Sim, É Preciso...

É preciso saber

que o Amor está sempre à porta:

“Eis que estou à porta... e bato...”

Deus o deixou penteadinho,

limpo-limpinho,

feliz da vida

e vestido de luz —

bem ao lado

de toda criatura.

Nós podemos não vê-lo,

como não vemos a história da vida

bem escrita nos átomos da luz —

mas ela está aqui, ali, além:

bem juntinho do amor —

a sua mais antiga testemunha.

Entre os fractais da neve

com sua geometria

multiversal —

lá está ele:

com seu jeito de primavera,

nidificando sonhos

com as fibras e frouxéis

de seus gorjeios.

Sim, é preciso saber

que o Amor perpassa,

plenifica e transborda

a criação:

é o oxigênio das delícias de ser.

Está em tudo, mas não invade —

o Amor está sempre à porta...

Só entra, se convidado.

Convidado, tinge de céu

as paredes da vida: transformando-as

nas cores e sons que geometrizam

o sonho de Deuspai —

única fonte e realização.

Convidado, entra e ceia conosco...

e seu vinho

se transforma em mais consciência —

a vida renascida mais.

LA 07/003 

               Celinha Filipini-CD                                      

Teclas dedilhadas

entre a realidade e o sonho —

frutos maduros ( em alma ),

pingos de estrelas

inseminando chãos,

prenhando escuros

de uma luz niquelada

aqui,

dourada ali,

irial no aquém-além...

Sim: mãos que transubstanciam

pobres metais em ouro,

o escuro em luzes

e faz a argila constelar-se...

( O universo se recria

pelas portas dos fundos

de haver quem o reconstrói:

de haver os que nunca enterraram

os seus talentos...

No que fazemos

está nossa falta de ser.

Deus nos fez o mínimo possível

[diz o conto]

para que nos recriemos o máximo

que pudermos.)

Notas multiversais

de um real em fractais —

no sonho sempre-mais

de horas sedas hiemais-vernais

de nuncas eternizados

por um fazer-recriar

de mãos que sabem

torná-los sempres...

num universo que é amar

entre os desvãos de sonhos inconhos...

e sombraluz ( ferida? ) no glamour

de ( haver ) quem afaga ( entre os próprios dedos )

a beleza-bailarina

na força de transcender-se,

na graça de ultrapassar-se a si mesma

lá entre o branco e o negro

de eterna recriação...

O ser em degraus de ser-se.

Um recontar universos

em falas-sons

de um jeito-brilho:

estrela que se faz amar

na aura-sonho de mãos

a retecer a vida

enquanto Ulisses ( em nós ) empreende o nostos —

sua volta

( por planos e degraus em nós mesmos ),

sua volta

entre humano e sobre-humano.

Estrela que se faz amar

a percutir notas-galáxicas

no dom de personar acalantos florais

e transmutar rudes metais

em ouro-luz de sensações

ecoando em emoções e sentimentos...

............................................................................................

Estrela que se faz amar

revelando a criatura,

feita, sim, de barro —

mas de um barro constelado:

superando-se no que faz

porque inseminada de infinito.

Dedos que sopram

entre o real e o sonho

almas no material... almas

que lhes passeiam entre o branco e o negro...

enquanto ganham

corpos de luz.

LA 08/003

Musse De Amora

— Pois é, amorzão,

     na falta de amor,

     a gente saboreia

     musse de amora.

     E adora.

     Pior é lamber a seco

     como vaca

     buscando sal

     em cocho que não tem.

              — Também acho, meu André:

     pior que nada

     é tudo que já não serve.

     08/003

Moinho

A realidade,

quando menor que o sonho,

vira bicho raivoso.

O amor,

se menor que o desamor,

morre de frio e fome.

Melhor que o sonho

é a realidade

construída por ele.

Pior que o desamor

só a vontade de amar

que se percebe sem corpo...

O tempo é a dinâmica

que filtra a realidade

até o bagaço —

que enfim deixa de ser laço

do que criou —

e se desfaz em sonho.

Sim:

um sonho sempre dentro de outro sonho,

puxando um real após outro real:

reais-realidades —

segundo a sua imagem-semelhança

( do sonho, pois sim? ),

do sonho a ontoviajar-se

por veredas de ser.

08/003

Manacá

Quando ela passa

meu corpo e alma

viram um pé de manacá:

todo olhos —

vidrados e sem piscar.

Um manacá que se finge

possuído pelo vento

e estica seus braços em flor

para enlaçá-la...

Como não pode,

finge também que é o vento

que lhe derruba lágrimas

bran

        cas

               bran

                        cas                                               

                                            s s s s s s s s s s s s

       azuis

                 azuis

                          sssssssssssssssssss

       para ao menos segui-la

       com suas pétalas s s s s s s s s s s s s...

       agora, sim,

       pastoreadas pelo vento     

08/003

Prosa E Reverso

Te cantarei em prosa e no reverso

lá do quadrado da hipotenusa

de haver luas a andar sem saia e blusa

lá pelas vinhas de um sonhar submerso...

Submerso nesse ardor que não recusa

o amor a crepitar em glosa e verso

no tapete voador desse disperso

viajar em alma que, hoje, pouco se usa...

Te cantarei o charme despenteado,

se não no Horto, à beira do Espraiado,

nesse agosto que ulula com os ventos.

Te cantarei o impávido chulé

que mesmo de sandália ( em sonhamentos )

me excita espirros como bom rapé.

LA 08/003

Versão Falsa

Quando nos julgam,

fazem, não raro, uma versão

mais triste sobre nós.

Em geral, as pessoas supõem

saber

quem somos.

E com uma simplicidade tola

de quem faz contas

de mais e de menos —

vão dizendo quem somos:

Que nos conhecem

e conhecem o que fazemos,

num tom olímpico

de quem quer ser os nossos deuses...

Certa vez, um escritor bem conhecido,

já tinha publicado punhados

de seus infanto-juvenis,

adentrou uma das classes

( em que eu finalizava uma aula )

para falar com os jovens de sua obra.

Ao me ver, gastou os pós e cremes

de seu costume, e apontou-me

para toda a classe, dizendo:

“Este é o grande Fulano!

Não menos maravilhoso

professor que escritor.

Conheço a sua poesia...”

Entreguei-lhe a classe,

pedi licença, e saí.

Saí pensando:

“Diabos, capetas e assemelhados,

como é que ele conhece

a minha poesia, se publiquei

um infinitésimo dela —

e nunca lhe mostrei a ele ( são inéditos! )

nem a ninguém

o seu núcleo, os seus arquétipos?”

Com aquela frase falsa,

o tal escritor

acabara de criar uma versão falsa

do meu trabalho sério, longo

e silencioso e solitário.

Sim: muito triste quando alguém supõe

conhecer a nós e o que fazemos.

Uma baita leviandade,

gerando um baita de um mal-estar.              

              LA 08/003

Conexões

Quando ver é uma porta

para algo mais,

então nos embriagamos

com essa conexão maior.

Ao perder o caminho,

o caminhante encontra

outras coisas.

Pode haver um ganho

em toda perda —

ou no vice-versa disso.

O pão que o diabo amassou,

quando não se tem outro padeiro,

pode ser o melhor dos pães.

Sim: uma fome dos diabos

acaba levando a Deus.

Nosso mal

é pensarmos que o bem

só tem uma face.

Quando ver é uma porta

para algo mais,

depressa percebemos

que estamos a cavar na luz —

e luz é ver,

principalmente quando parte

de dentro para fora...

Sim, luz é conexões

no momento em que sabemos

que nós é que somos

essas tais relações —

capazes de recriar

realidades

com olhos de ver.

LA 08/003

Um Sempre-Quase

Os deuses, Musa, têm ciúmes.

Não diga a sua poesia

a não ser em tom de silêncio:

que só o humano possa ouvir.

Porque a vida, minha Amiga,

não é nada —

nada que não seja tudo.

Deixemos que as abelhas

toquem seus violinos

em torno às flores alvamente cheirosas

das laranjeiras —

mais nada,

mais nada a nos lembrar de tudo.

Os ventos sejam o rumo

de tudo

em nosso sonho quase nada.

A vida? Um tudo-nada:

um sempre-quase.

Viver? 

Viver nem seja preciso

quando a vida é bem mais

que momentos de usura.

LA 08/003

Difícil

Por vezes é bem difícil

funcionar neste mundo.

Querem que você não seja quem é,

melhor: querem que você seja igual —

igualzinho ao que renderia a quem

lhe deseja essa igualdade.

Sim, desejam-no diferente

e igual aos que reivindicam

tal diferença.

.................................................................................

Ah! Este mundo é tão engraçado

como papagaio tentando galar franga

no quintal,

pois que, aliás, depois se vê:

não se tratava de franga —

mas de frango já nas primeiras escaladas...

e que acaba por inverter a situação.

.....................................................................................

Por vezes é bem difícil

funcionar neste mundo

com o combustível

que nos fazem beber.

Com as buchadas de idéias

que nos servem no almoço e janta...

Com os sarapatéis

político-religiosos —

por sobremesa.

Com a pinga com sucupira —

para todos os males,

menos os males do difícil:

difícil de aceitar.

LA 08/003

 Nostalgia

Transeuntes,

não mais que transeuntes,

filhos do sopro da existência

e da ânsia de viver —

eis o que somos, minha Amiga.

Passamos como o vento

e a relva —

somos um conto recontado por nós mesmos.

Um conto cujo tema é o agora,

cujo cenário é o aqui:

o aqui-agora refugindo

pelos poros da vida...

Seu suporte,

sua beleza e verdade

são o momento fluindo por nós dentro.

Passamos como as águas

cantando entre as pedras da ribeira

e como calha temos nossos dias.

Passamos levando em nossa carne

o sorriso da rosa

que dói em nós

porque sabemos,

sabemos que vem a tarde.

A vida é só o que temos,

e o sonho, a fé, a esperança —

nossos melhores companheiros.

O amor?

O amor é a estrada

que passa pelas varandas

daquela Casa

de que rolamos...

mas trazemos dentro de nós.

Sua lembrança

é a dor que nos impele

a empreender o nostos:

a volta ao Lar.

LA 08/003

Cartesianamente

Com uma chuva dessas,

um friozinho afrodisíaco,

este vento alcoviteiro

dizendo coisas na veneziana —

sejamos bem razoáveis,

sejamos bem cartesianos,

minha Amiga:

Somos humanos —

logo, adoramos trepar.

LA 08/003

Achas Isto...

O nada, amada,

não é tão nada —

pois pode ser

o início de outro tudo.

Logo,

se entre a gente restou nada,

temos chance,

muita chance —

principalmente no fim do dia

que envelhece criando a noite...

Sim: a noite

incucada de estrelas

e martelinhos niquelados

dando em nosso desejo sobre a cama —

entre os grilos e a chuva fina,

a chuva fina e fria

no lá fora dos ventos

despenteando a noite escura...

Achas isto nada,

amada?!

LA 08/003

A Serviço

Ouça o seu corpo,

aprenda a conversar com ele —

o seu corpo

tem muito a lhe ensinar:

seu Eu-Profundo aprende dele,

pois ele desce e vem buscar

o que nos falta —

nossa falta de ser.

Sim, nosso corpo é a sonda

que vem buscar o que nos falta:

descido

aonde nosso Eu-Ente

jamais poderá descer...

Nosso corpo e nosso ego

hão de estar a serviço

do Rei.

LA 08/003

Não Tão Altas...

Eras as uvas

( lembras? ),

eu a raposa.

Verdes maduras

maduras verdes...

Ou: cheirosas, mas verdes...

maduras, mas azedas...

Até que o Diabo do bom senso

apareceu: “Ô cara! Se estão verdes,

faz conserva pra comer com pinga.

Se maduras: Amassa, homem!

Amassa, come, faz geléia ou vinho.

Mas come, cara,

come de um lado e do outro

do cacho,

come de qualquer jeito:

verdes, maduras,

encruadas, passando,

ou passas

e até passadas...

São uvas, cara!

.......................................................................

Foi então que vi:

não estavam tão altas.

LA 08/003

Antiepitáfio

Quem gosta de terra é minhoca.

Por mim,

eu não seria bobo

de estar neste lugar.

Sim: eu lhes juro —

jamais estive aqui.

A sombra só existe

quando estamos à luz,

quando esta adentramos, não.

Aqui só tem a casca

de asas que se foram

pouco antes...

Como o trigo

que levaram para o moinho,

como as uvas

cujo sumo já é vinho.

LA 08/003

Ratos Alquímicos

Ratos gostam,

adoram queijo suíço

( e assemelhados ).

Aliás, queijo curado,

defumado, zelado

por mãos alpinas —

a tornar as mãos de origem

mais brancas do que a neve...

( Construíram lactodutos,

lactodutos virtuais:

os queijeiros recebem o leite e... )

Ratos vistosos,

charmosos, de luxo:

gestos nobres,

trajando finos talhes,

com ares importados

e mimos cosmopolitas.

Ratos degustadores

da vida constelada:

regada a conchavos,

conchegos grupais —

reciprocidades

corporativas:

relações liso-versáteis,

engrenagens azeitadas

sustendo o Circo.

A vida regada,

irrigada,

chovida —

mil e mil regalos:

melhor bebida,

melhor comida,

crocantes fêmeas,

anabolizados machos.

Ratos para sempre ratos —

com genes a cirandar,

a viajar genealogias

e a cantar

sua perversa canção...

Ratos que não roem a roupa

do rei,

mas a de todo o povo.

Nem comem a comida

do rei,

mas a de toda a gente que trabalha

sob taxas, angústias e impostos...

e medos e enganos e medos e enganos...

Sim, ratos que gostam,

adoram empilhar

finos queijos em mãos alquímicas...

aquelas cínicas,

tão cínicas quanto eles

que acenam para o povo

esperanças de esperanças

amanhecidas

e requentadas:

esperanças a lamber,

lamber diuturnamente

suas próprias feridas...

......................................................................

Sim, ratos que não roem roupas:

roem os sonhos das pessoas —

sonhos que eles matam no ninho...

cujo materializar-se

eles pilham-empilham.

Sonhos que se vão tornando

em frios, frígidos fantasmas

a rolarem soltos no ar...

Sonhos tornados calafrios...

Sonhos brancos e balofos,

tão brancos e balofos como a neve

que eis... derrete-escorre

como sorvete em mãos de criança...

.......................................................................

O mais? Nem mais nem menos: aquele

tradicional teatro

de uma só peça em cartaz

gerações após outras:

Teatro de Impunidade

LA 09/003

Com Que Direito?

Com que direito, ó mundo,

tu me comeste o mel,

só me deixaste os favos

e me mandaste às favas?

Com que direito?

Sobre a tua plataforma

de canalhice,

com que direito, ó mundo,

pretendes ser feliz?

LA 09/003

Sempre Nos Dás, Ó Vida...

Sempre nos dás, ó vida, sobre o belo

da hora, a outra parte de gozá-lo:

bem entre o róseo e o azul, o amarelo —

seu veneno e o desejo de prová-lo...

O dom oposto tem o seu martelo

na ingênua permissão de degustá-lo...

A beleza a cortar-se no cutelo

da incompletude a oferecer regalo...

Sempre nos dás o belo e a dor nos dedos

de colhê-lo entre pétalas e espinhos...

Dás-nos a paz e as rendas de seus medos.

Dás-nos o sonho e a louca realidade —

em generosidades de mesquinhos

dons da mentira a se tornar verdade.

LA 09/003

               Endireitando Veredas

Só depois de sonhado e re-sonhado,

o real se traveste realizado —

pastoreia, atual e nascituro,

o passado e o presente com o futuro...

Futuro que é presente em seu avesso,

avesso de um começo-recomeço

que tem lá no passado redivivo

o sentido de um sonho sensitivo...

E aí é que se encontram os afluentes

desse tempo que gera delinqüentes

pra devorar seus próprios frágeis filhos...

Dessa roda de tempos só saímos

quando lá por nós mesmos resumimos

num só caminho nossos vários trilhos.

LA 09/003

Poder Do Mito

Para José de Nazaré

( In mythum )

E aí, José?

Querem te deletar,

te botar na lixeira

de nossos ciberdias?

................................................................

Enfim, ó veros céus! —

o nosso Nazaré

não foi e é

ou é o que não foi?

Tinha pasto e tinha boi

o nosso Foi-não-foi,

ou só mirrada vaca

de que ordenhava

alvos mugidos

para molhar o pão dos seus?

E aí, ó veros céus! —

então não foi

este que agora é

o nosso Nazaré?

Acaso o mito

é menos verdadeiro

que quem o narra,

ou seja: nô-lo planta

no imaginário —

que regamos e adubamos

gerações após outras?

Se não foi, —

tarde demais:

pela força

de negá-lo-afirmá-lo,

acaba de virar mito

o nosso Nazaré.

Foi!...

                                             Não foi!...

       Foi!...

                                                          Não foi!...

             Foi!...                                                

                                                                       Não foi!...

........................................................................................................

Podemos cassar a ave

a que demos as penas?

Mas como nos livrarmos

da sombra do seu vôo,

se agora é nossa alma?

Entre “foi” e “não foi”,

claro que é —

já virou nós o Nazaré.

PS:

José de Nazaré é, ou teria sido ( daí a controvérsia ) o fundador de Casa Branca, SP.

LA 09/003

                 Falta De Ser

Tudo é efêmero.

Mas, quando o efêmero é divino, —

há de ser sempre eterno.

Divino pela verdade.

Eterno pela beleza.

Sim: o efêmero,

sendo a porção do tempo

que mais amamos, —

é talvez saudade de nós mesmos

no que nos há de faltar.

Ah! A nossa falta,

sempre a nossa falta

de ser.

E que fazer,

se o sonho é sempre ser?

LA 09/003

Ratos

Ratos gostam,

adoram queijo suíço.

Aliás: queijo curado

e zelados por mãos invisíveis.

Ratos de gravata

e terno cinza.

Ratos degustadores

da vida constelada:

melhor uísque,

melhor caviar,

crocantes fêmeas.

Ratos que não roem a roupa

do rei,

mas a de todo o povo.

Nem comem a comida

do rei,

mas a de toda a gente que trabalha,

sob taxas, angústias e impostos.

Ratos gostam,

adoram (em)pilhar queijos

na Suíça.

Sim, ratos não mais

roem roupas:

roem os sonhos das pessoas —

sonhos que eles pilham

e empilham na nívea terra

que engole o sonho

do povo que trabalha

e espera.

LA 09/003

A Não Ser...

Você pegando a realidade

a unha

com a esperança de férias

e a fé jogando boliche

lá onde amor é o anfitrião —

arrotando cerveja

e tomando alvos glóbulos

para abrandar a depressão —

você então que mais quer,

senão não querer nada disso?

Que mais quer

a não ser nada

que seja realmente nada?

LA 09/003

Só No Desamor

Amor? Só no tatame.

Arranja um cão que te ame,

e dá graças a Deus —

já que entre os teus

é só porrada

e mágoa represada.

Amor? Só no desamor.

O mais...

Quem é que falou que tem mais?

LA 09/003

Bem Fumegante

Tá tenso? Vá visitar

os jardins suspensos

da Babi.

E aproveite —

frite uns bolinhos com ela,

e saboreie-os

com cafezinho fresco,

bem fumegante.

Depois? Depois você vê

se o mar está pra peixe...

LA 09/003

Angústia

A angústia

dá sentido e rumo.

Sentido para quem vem do dia

ter como fim a noite

e a noite ter como fim

a luz.

A angústia

é como a sombra

e a luz —

uma precisa da outra

para ver que a vida

são as duas.

A angústia

é sempre as vésperas

de nos livrarmos dela.

Não nos enganemos

pensando um dia

ficar sem ela.

A angústia é um modo

de pensar que sabemos

porque a vida nos bate tanto.

LA 09/003

Livre

Um dia lhe telefonou:

Estou muito doente,

preciso de sua mão.

Dela ouviu:

Procura um médico!...

.............................................

Então peça ( lhe disse ) que me venha

a minha filha...

Dela ouviu:

Você não tem filha,

os loucos não têm ninguém.

Descobriu ( por si mesmo )

que era só,

que o homem é só —

mas não tão só

que não possa enfeixar suas forças

e somar-se ao momento —

somar-se maior

que o desamor dos outros...

e, assim, ousar —

ousar não precisar

a não ser de nada:

e, nada tendo, estar completo,

completo de não desejar —

livre do mundo,

das pessoas,

de si.

LA 09/003

E Sei Por Quê!

Maior que as anotações de Freud,

maior que todas as análises,

maior do que os sapatos do arlequim —

sempre foi, minha Rosa,

( e sei por quê! )

meu amor por você.

O que sentimos a dois, minha Rosa,

é bem maior que todas as tolices

que os donos das ciências

têm balbuciado aos pobres ventos...

Nosso Espraiado, Rosa,

tem a música das esferas.

Tem cantos, brisas, gorjeios

e os ventos frescos e amigos

que tangem liras, violinos

lá no por dentro em nós...

O nosso sonho, Rosa,

tem a magia das coisas que não morrem nunca:

igual àquelas plantas

que vicejam entre as pedras

à espera da primavera

para explodir em flores e cores.

LA 09/003

Tarde-Noite No Pinheiral

Tarde mulata, ardendo em primavera,

desenha rendas sob a ramaria...

O pinho vai goteando a sua cera

sobre a alfombra amarela e bem macia.

Um bem-te-vi, ao longe, pia e espera...

Repica o pio e canta, e outra vez pia...

Longe, um pio de angústia reverbera

na luz que migra no findar do dia...

No céu, sem mancha, a noite é toda olhos...

Pelos pinhos, o vento, entre refolhos,

sopra bem morno e roda os seus piões...

E todo o pinheiral prepara o tom...

murmurando, ondulando em orações —

eternamente entoando os tons do On-On-On-On-On-On...

LA 09/003

As Tranças Não...

Quem sabe se eu viesse com o vento,

não pegasses carona em eu querer-te...

e iríamos num vôo que se converte

em luz pela beleza do momento...

Quem sabe no momento de saber-te

a outra parte em mim de um bom intento,

não visses com o próprio sentimento

que é tola dor esse virtual de ter-te...

Desse momento em diante, me abririas

a janela do quarto... e jogarias,

as tranças não, a senha a teu porteiro:

“Deixe mais um entrar, não tenha medo,

mande-o esperar ( sentado ), caro Alfredo, —

pois este é meu marido, e bom banqueiro.”

LA 09/003

Fast Food love

Um amor pós-moderno e bom de amar:

um relacionamento fast food...

Nada de telefone ou outro grude

que lhe deslustre o brilho de fungar.

Amor alternativo a transonhar

o sonhado que quase desilude...

Amor a prenunciar a desvirtude

de uma virtude que eis... recobra o ar...

Vertical riso a aureolar bilau...

Pés bem no chão: “bichô, bichô; pau, pau”.

Engolido com o fogo do flambado.

Amor sem nenhum tempo de ser lido...

Bebido antes de desarrolhado...

Tão-já comido quanto descomido...

LA 09/003

Rugindo

Se as Veras

não forem veras,

nem verões,

ou ao menos sinceras

( ah, quem nos dera! ),

a gente então espera,

em tardes-solidões...

Sim: espera

pelas primas

( nem sempre veras )

em meio às heras

dos casarões.

Em meio às heras

( sozinhidões )

dos casarões

que nem são mais:

senão quimeras

em tons jamais,

sonhos florais

de primas

veras

( e até sinceras ),

lá nos porões

de lembrá-las:

rugindo como feras...

LA 09/003  

Façamos!

Após tantos purês,

ainda nos toca

virar batatas.

Mas antes, meu amigo,

( e amiga, sim: e amiga ) —

antes que tal fenômeno se dê,

a gente faça chover muito!

Ah! Muitas, muitas chuvas:

brancas, negras e mulatas —

com respingos apaches

e temporais da China...

Sim, muitas, muitas chuvas

com o prensar de muitas uvas.

Tantos purês

e batatadas,

pra virarmos tubérculos!

Pasmos e sujos,

cobertos de chocolate...

com um sorriso sem graça,

de pedra.

Sim, façamos,

façamos todos:

e façamos com charme!

Só depois,

viremos batatas.

LA 09/003

Até Que Um Dia...

Ele? Vidrado sempre.

Ela não. Só o amava ( amava? )

de viés...

Isto é: entre a pipoca, o milho

e o cheiro de pamonha...

...............................................................

Ele queria

( queria sempre ),

ela fazia doce,

em casa,

e salgados para fora.

E assim...

Assim foi e refoi,

sem que ninguém soubesse

se o berro

( sim: berro...

Depois te conto... )

era de bode ou boi...

.........................................................................

E assim foi ( eu dizia )

e refoi,

até que um dia (!)

ele abriu bem o olho, e viu!...

..........................................................................

Viu o que mesmo?

Viu que estava velho.

LA 09/003

Depois De Depois

Lista comprida,

a das nossas frustrações

cá no país da esperança.

Da esperança que aprendeu

a lamber nossas feridas

e a adiar para amanhã.

Esperança que sabe

ser heroína sem nenhum caráter...

Esperança amanhecida —

pão de ontem: duro de roer.

Sim: esperança de esperanças —

sempre para amanhã

e depois de amanhã,

melhor: para depois de depois...

num círculo de mesmices

e semprices

de empedrada eternidade.

Esperança padejada

com o fermento do cinismo —

e passada ( crocante, bem quentinha )

às mãos de santa Ingenuidade

que a vai molhando na caneca

das mentiras mecanicamente ordenhadas...

Que a vai molhando nos mugidos

da antemanhã

para amanhã e depois... Sim: sempre

na roda dos amanhãs,

nas cavilosidades do futuro...

Esperança clonada

para lamber as feridas

de nossa vida esperançada.

LA 10/003

Manhã Chorona

Veja,

se você telefonasse,

eu abriria um túnel no vento

e, com a chuva na face,

eu chegava num momento

( com um jeito de picolé ),

chegava até você.

Você veria:

meu sorriso lhe diria

( com a minha alegria )

que não importa a chuva fria

nem o mugido nevoento

do vento —

sim: você, convencida,

veria,

num gostoso sem porquê,

que eu estar com você

me é o melhor desta vida.

Mas não,

você não telefona...

E esta manhã chorona

vai fria por mim lá dentro,

fria e fina,

beliscada pelo vento...

Fria como alegria

do avesso...

E eu sabendo que podia

( desde o começo )

ter você como intento

e terapia.

LA 10/003

De Mais

Não tenho nada nem ninguém

por este mundo

de assombrações terríveis.

Sim, além da ilusão de ter

um pouco do seu amor,

não tenho nada,

nem mão que me ofereça

nenhum licor na caminhada.

Quando nos encontramos,

no ar,

num dos fios da grande teia —

então tenho a ilusão

de ter um pouco

dessa iguaria de luxo

comida pelos poros do sentir,

lambida com a língua universal

que nos encasula o sonho

de não sermos tão sós.

Logo ao lado desse fio,

procuramos paredes

que nos vejam conversar

as emoções da carne

na alquimia dos hormônios —

dos hormônios transerógenos

dos delírios ancestrais.

Por vezes você fala

naquele que a julga dele.

No medo de sua mão matar-nos

por nos darmos o prazer

que de maneira alguma

seria dele...

Por comermos de parceria

uma fatia

do pão que a vida tem de mais,

mas que, no caso,

é uma receita de nós dois.

LA 10/003

Terceirizações

Casaram apaixonados,

mas logo terceirizaram

o amor.

Trocaram-se em X

( que nem pneus de carro )

com os vizinhos do sobrado.

E não é que não deu certo?

Quinze dias depois:

quatro andarilhos —

cada qual por um lado.

Aí foram instruídos

por um jovem-sábio casal

( que não moravam sob mesmas telhas )

a fazerem sexo fast food —

furunhamentos e sumimentos:

comer e descomer

e — na próxima refeição —

mudar menu, acompanhante

e restaurante.

.............................................................................

Aí, sim, conseguiram

não conseguir:

nada surtiu efeito —

coisíssima nenhuma deu certo.

.................................................................................

Comemoraram a grande estilo.

Sim, festejaram

comendo amendoim.

..................................................................................

Mas não desistiram —

foram procurar Chinchaicum,

filósofo-iluminado-zen,

abeberado nos licores de Chimim,

que após vinte e dois anos

lhes revelou:

“Podem partir, Irmãos, podem partir —

deixem suas doações prometidas,

e podem partir:

nada mais há para aprenderem...”

—    Mas, Mestre, Santo Guru,

ainda não aprendemos nada!

          — Por isso mesmo, Amados, — 

               nada era tudo ( hi, hi, hi!...)

               o que deviam aprender.

              Estão prontos para a vida.

Vão e passem para o mundo

esse vinho do avesso

mil vezes sacrossanto

que de nós bebericaram

( hi, hi, hi!...).

LA 10/003

Apenas Transeunte

Saída do vento,

vestida de teu sonho roto —

de que é que mais precisas,

alma rebelde,

além de seres transeunte?

Muitos de teus fantasmas

já não mais te conhecem,

nem aqueles diabos velhos,

velhos e ridículos,

que sempre te ameaçavam...

Os que esperam pelo fim do mundo

devem estar com a cara

de quem levantou  a saia errada....

E toca arranjar sempre uma outra data...

Muito sem-graça: seus espelhos os mostraram

sem máscaras: o fim chegou-lhes,

sim, lhes chegou a eles

e não ao mundo, que prospera

como o cão após a sarna.

Não poucos de seus amigos,

rota princesa,

se trumbicaram por aí —

pilharam-empilharam demais da conta,

inclusive adposidades,

“oses”, “nóias”, e “ias”...

Sim, não tiveram tempo

de gozar o sonho roubado aos outros...

Dá graças a Deus,

alma de vento,

alma rebelde,

alma andarilha.

Alma gulosa de mentiras

e vaidades.

Gulosa das delícias dos enganos...

Pelo menos não represaste a vida —

deixaste-a fluir...

Nem tuas mãos estão reféns de sangue...

Nem da carniça

coberta de jóias e panos raros...

Nem já seguram o esterco deste mundo.

Saída do vento,

vestida desse sonho podre,

aonde vais assim, rota princesa,

acaso vais dançar ao compasso

das Sinfonias das Esferas?

........................................................................

Após o porre, minha amiga,

segue em frente, e lembra sempre:

És apenas transeunte

dentro do Sonho que te sonha

e quer-te um dia transcendida

por ti mesma.

LA 10/003

As Rosas São Eternas

Nosso Espraiado corre pontual:

pouco, mas sempre.

Corre tranqüilo, minha Rosa.

Até aquela pinguela ( lembra? )

ainda existe ( em toda a sua

adorável flexibilidade... ).

Sempre refeita ( estico o olho e a vejo... ),

pois dá o que lembrar... Há tantas décadas,

já nos era uma máquina perfeita

em alegres-aeróbios exercícios...

Por vezes eu a vejo, minha Amiga,

na tenuta de um sorriso —

congelo a imagem

e a fico saboreando na memória...

É por isso que as rosas são eternas

e os espinhos apenas os seus servos.

Tudo se foi, minha Rosa,

até os ventos já são outros...

As tardes já não têm o gosto das amoras

nem a boca suja de manga...

Nem a camisa de bolinhas do arlequim

já nos baralha os olhos de alegria...

Tudo se foi,

inclusive você, cara Menina...

Sim: o que ainda teima

são fiapos agarrados aos arbustos

vergados sob um vento forte...

..............................................................................

Mas quem pode roubar de nossa vida

as delícias em flor da mocidade

que saboreávamos no mesmo prato?

LA 10/003

Amor Dos Bons

Amor assim barato,

quase a preço de nada?

Ah! Por essa bagatela

só se ama no boato,

ninguém mais se refestela.

Por esse preço

só couro de botina

chutando o poste da esquina...

ou camurça refugada.

Amor assim barato

só no contrato

de apaixonados ontens...

Mas amor pós-moderno

deixou de ser eterno.

Amor dos bons, coisa rica,

botina de pelica —

não é que custa caro,

é pra quem pode ter o raro.

Saiba o senhor, doutor,

também saiba a doutora

que amor dos bons

tem seu bom preço

e virtual endereço.

LA 10/003

Herança E Novo Rumo

De tudo o que nos pilharam

o que é que mais nos dói?

Certamente nossas perdas

de induções culturais,

inculcações ideológicas

e biológicas —

aquilo que a família,

a sociedade e as leis 

nos disseram que era nosso...

...................................................................

Os que conseguem sobreviver

a tais logros sociais —

esses conseguem transcender-se,

reorganizar-se

e restabelecer a rota

sem capotar nessa traiçoeira,

nessa terrível curva

de ser-não-ser...

Sim: restabelecer

o rumo-sentido-finalidade

que, através da vontade

( mais as três Pérolas do reino... ),

agora imprimem à sua vida.

A caminhada então é bem mais livre:

entre sucumbir e vencer,

pôde ser construída

uma estrada interior de liberdade.

Essa estrada ( de espelhos ) nos mostra

quem diziam que éramos...

e quem, agora, nos vemos

na oficina de um hoje

consciente de ser

argila a remoldar-se

e constelar-se.

LA 10/003

Muitas Vezes Queremos...

Muitas vezes queremos que algo fosse —

não aceitamos que não tenha sido...

E nesse falso livro, nunca lido,

folheamos uma história que dá coice...

É semelhante a disfarçar com a tosse

algo que exagerou no sustenido...

Ou que a gente pecou por não ter crido

que aquilo era pecado: algo tão doce...

Queremos porque-sim: porque queremos

que o não-sido nos fosse uma ventura

maravilhosa e que jamais tivemos...

Que o não-sido nos fosse o acontecer

de algo que, por não ser desde a procura,

devesse acontecer sem nunca ser.

LA 10/003

          Há-Desavendo

“Eu nunca vou te esquecer...”

Era isso que o amor

tinha pra lhe dizer.

Você ouviu,

na hora não deu pra rir,

nem xingar...

e, amorável, o amor se foi.

Sim, se foi para sempre —

para sempre voltar.

Para sempre voltar

a fim de sempre poder ir.

Amor adora idas e vindas...

Ou nunca terá sido amor.

Amor adora brincar de não ser

para ser disfarçadamente

de verdade.

E vive em cima do muro,

sentado: com uma perna

de cada lado —

afagando vertigens

com os dedões dos pés...

O curioso no amor

é sempre ser o que não é.

Ora amando-de-desamar,

ora desamando-de-amar.

E por ser como o tempo

é que o amor

é danado de bom:

ora frio ora quente

ora úmido ora aguado

ou seco de doer...

Amor que esquece fácil,

fácil se lembra.

O melhor do amor,

e aqui não paire dúvida

nem disco voador:

é o seu desamor,

e não o seu chulé.

Tenho dito?

Não: tenho amado

e desamado.

LA 10/003

Rumo De Casa

Lá em não sermos

é que nos dói

o que nos falta.

E é essa falta

que temos de ir suprindo —

até nos darmos

( por nossas mãos-de-Deus-em-nós )

a ôntica autonomia sendo

identitário ser em sermos:

senha sonhada e transonhada

na palma da mão da vida —

no sonho sempre ressoprado

dentro do barro a constelar-se:

a vida a essencializar degraus

em nosso destino e rumo,

rumo daquela Casa em nós.

LA 10/03

Lenora Rediviva

Lenora, “nunca mais”? Ou sempre-sempre?...

Quem poderá dizer, pobre Lenora,

que a plumagem trevosa dessa hora

não lhe permita a doce luz contemple?

Lenora, e nossos sonhos voando dentre

a mocidade e o azul...? Onde, Lenora,

foram parar tais sonhos cor de amora?...

Ou “Nunca Mais” os grasna em negro ventre?

Sim: onde aquela treva crocitante

encontrará repouso após o instante

em que a esperança anula o “nunca mais”?

E quem não tremerá quando Lenora

ressuscitar daquele escuro-outrora

para o charme da luz sobre os vitrais?

LA 10/003

Esquente Não

Não se incorpore,

nem ore

por breviário

de guru ou vigário.

Suma, e apareça

sempre outro: cresça.

Cuidado com o amigo,

idem com o inimigo.

Tudo o que é bom, amiga,

não tem segunda via,

nem a vida se rebobina.

Aprendamos a extrair do umbigo

orgasmos fungados com surdina —

sem, pois, nenhum perigo

nem suores de mais valia.

Ame, e faça sem medo:

sem mais nenhum segredo.

O mais são ululâncias

de altas desimpotâncias.

LA 10/003

Buchada Com Forró

E um bode tocará violino

para que a felicidade

exista

e o amor experimente,

sim: deguste

a desventura venturosa

de saber que tem vivido incólume

da realidade

que tenta degolar seus sonhos

ou mandá-los para a câmara de gás

( hoje: injeção letal ) —

depois que um arlequim os faça rir:

lembrar a sua infância e gargalhar.

Claro: um bode tocará violino

até que lhe comam o bucho

com cachaça acalentada

com música de forró.

Depois amor vai jogar bolinhas

na corola dos lençóis.

Mas, sim: ao outro dia enviará flores

com um cartão lindíssimo —

porque suas metáforas

terão de dois a três sentidos,

mas os três muito gentis.

Agora eu lhe agradeço

por ter chegado até aqui...

e antes que você vá por lá

e eu por ali,

acho bom lhe dizer que sim:

que existem bodes

que tocam violinos...

e que o amor faz até

curiosas traquinagens —

muitas pessoas vivem juntas

a vida inteira

na ternura cinza tirante a bege

de nunca se terem amado.

Mas comem muita buchada,

e tomam muita cachaça,

e dançam muito forró —

que a elite lhes prepara.

LA 10/003

           L2

E = ---------

           Q

Se ela tem um rosto

que você não esquece,

você vai ter que voltar lá

e lhe dizer:

Ou me ajuda a esquecer você

ou me diz que seu me lembrar

é bem mais que me lembrar...

Então, sim: juntamos

eu não poder esquecê-la

com o seu mais que me lembrar —

e teremos a equação:

 ­­­­­­­                                    L2

                            E = ---------,   

                       Q

onde:

esquecer está para lembrar

como lembrar para querer —

se bem que em brincar de esquecer

é que estão os méis

de lembrar de esquecer.

Sim, o coração tem equações

que os matemáticos não resolvem.

LA 10/003

Mais, Bem Mais Quilate

Reaja, cara, reaja.

Sinta raiva, muita raiva —

mas não se mate.

Sim, reaja, sinta raiva,

tome mate —

roa as unhas

e pense que é chocolate,

mas não se mate.

Ou então tome seu mijo,

seu mijo com solidão —

mas matar-se, se mate não.

Sim, reaja, sinta raiva,

chute o próprio tomate,

ou a vagem, minha amiga, —

mas matar-se, não se mate.

Nada presta assim tão muito

que lhe valha o matar-se.

Ah! Reaja, sinta raiva,

tire as calças,

pise em cima.

Solte fogo

pelos nove orifícios.

Engula a seco

ou com mate, —

mas não se mate,

que os amigos ririam

e os inimigos

fariam festa

à bessa.

Cê besta!...

Sim, reaja, sinta raiva,

e arremate

seus males

com linha forte

num coser de quem sabe

que perder e ganhar

são apenas

ganhar-perder,

perder-ganhar...

Sim, cara, aprenda

que ganhar e perder

são dois grandes impostores

culturais ( inculcados )

que têm o mesmo tamanho...

O que a gente precisa

é saber rir na hora certa,

sim: gargalhar com precisão.

Nada presta assim tão muito

que a alguém lhe valha o matar-se.

Claro que o mundo bate,

sim, ele bate.

Engula a sua parte

com Coca ou Mate,

ou outro treco qualquer,

mas não desate

a vida do viver.

Reaja, cara,

e dá com  raiva

na borda dessa xícara:

tim-tim!

Tome seu mate,

mas matar-se, não se mate.

A vida tem mais quilate

do que o mundo nos late.

LA 10/003

Apenas Além...

Vivendo e desaprendendo.

Dialogando e se desentendendo.

Conversando versões do avesso

( que tomou pouco sol

e descorou bem menos... ).

Morrevivendo a sorrir —

e quanto mais,

bem mais.

Sim, porque as exceções

são bem mais que exceções:

são canções universais

dizendo coisas

num tom de flor e pedra.

Pra alguma coisa serve

a má vontade —

até para se travestir

em cordialidade

entre lobos & lobos

ou lobos & cordeiros.

Pra alguma coisa serve

a má vontade —

aquela a cujos encontros

a verdade não comparece,

porque ninguém a convidou...

e se se resvala nela,

eis que vira pergunta,

pergunta de seu Pilatos:

“O que é a verdade?” —

naquele tom relativizante

de quem pretende estar além...

              Não além do bem e do mal:

              de modo algum.

Apenas além de Deus e...

do curso da vida.

LA 10/003

O Que Fica

O que fica

é o que já não está —

os tempos que mudaram

( e mudarão )

entre ficar e estar.

O que fica

é um olho que revê,

um pensamento que redescobre,

um vôo cuja sombra

molha-se nas águas

de haver um sonho

no píncaro, bem lá no alto

de já termos vivido

nos penhascos cujas flores

( as que dizem nos amar )

adoram receber molhadas,

molhadas de azuis abismos

e possibilidades

de quedas: sonhos

estatelados

sangrando na fronte,

nos olhos,

na boca...

O que fica

é o que já não é —

os tempos que mudaram

( e estão mudando

na reciclagem de re-sonhá-los )

entre fazer-criar:

a coisa sendo pensada

sempre do outro lado de vê-la...

e a vida com seus moldes —

eternamente a remoldar-se:

a vida com sua argila-ser

no apaixonado empenho

de constelar-se.

LA 10/003

Sim: O Que Temos

Tempo engraçado.

Café sem cafeína,

cerveja sem álcool,

creme sem colesterol,

sexo sem genitálias

( na cibermaciez do espaço...).

Amor todo embrulhado...

sem uvas nem amoras.

Parece que a realidade

se tornou tão nociva

que prefere a metáfora:

o espírito da coisa

ao corpo que o carrega.

Sim: a idéia à coisa.

O vôo à ave

ou suas penas...

Tempo de prazer covarde.

Gordo/magro.

Comer/não-comer.

Pode-não-pode.

Fome-zero (O):

zero vazio —

desfuncionalizado.

Expectativas de vida.

Aliás/aliás...

Um tempo mascarado:

tempo-pré.

Prazer a contrapelo —

vinho tomado do avesso...

Pão descomido antes

de ser comido.

Delícias de não provar.

Felizes desventuras,

ditosas infelicidades.

Identidades fantasmas,

fantasmas de realidade:

realidade líquida...

Tempo de prazer constrangido.

De verdades-mentiras

ou mentiras-verdades

torcendo pra não ser nada —

contanto que verdadeiras...

Um tempo mascarado.

Sim: com a máscara,

o ser é esperança...

Sem a máscara,

é só o que é.

Um tempo doido,

mas verdadeiro:

pois é o que temos.

LA 10/003

Deitaram Por Mim Dentro...

Deitaram por mim dentro joio e trigo,

e verde e vasto me alastrei no vento...

Vieram aves, granizo... e nem consigo

transformar o que sinto em pensamento...

Cresceram juntos joio e trigo, trigo

e joio, sim: cresceram mais que o intento

de quem plantou quisera vê-los, digo:

tê-los assim mimados pelo vento...

O vento que não sabe distinguir

um de outro, nem o trilo da cintura

da Glorinha peituda do Cleomir...

E se o vento não sabe quem plantou,

como é que irei saber, ó criatura, —

eu que nem nunca interessado estou?

LA 10/003

Somos Poemas...

Somos poemas outra vez: tiziu

a compassar no arame do cercado

o seu canto nervoso e saltitado —

um canto que, talvez, ninguém nem viu...

Mas que é que importa se ninguém ouviu

o que o bichinho nos deixou gravado

no ar, em nós, no gesto perfilado

do silêncio a guardar-lhe o último psiu...

Somos canção a ter no último verso

a fraqueza que sonha com o inverso

de si mesma e se torna fortaleza...

Somos contos que narram a certeza

de que estamos bem rápido a passar

por nosso dom: nosso fazer-criar.

LA 10/003

Hás De Cruzar Sozinha...

Hás de cruzar sozinha a fria estrada

com pinheiros arcados de nevasca...

Sim: cruzarás passada por passada

o frio da tua alma em cuja casca

abrigaste o sorrir que sobrenada

emoções de um sentir sem uma lasca

para a lareira... enquanto o vento masca

a frágil relva num zurzir de espada...

Sim, pisarás o gelo que fizeste

haver... até que, álgido, te creste

o orgulho que semeava calafrios...

E pela via branca, a pés ciganos,

encontrarás os filhos dos enganos

que geraste com gestos os mais frios...

LA 10/003

Como A Rosa...

Nosso amor, minha Amiga,

será lindo para sempre —

há de durar o sonho de uma rosa.

Raro e precioso como a vida

que aprendeu a contar...

Feliz como nem ser preciso pensar nisso.

Natural como respirar e ver.

Alegre como um efeito dominó

sem precisar de dominó nenhum.

Encantado como a voz

ecoando a si mesma.

Sedutor como algo visto de muito longe...

Como o mistério que nos dá provisões

para suprir as nossas fomes.

Abençoado como a gente crer em sê-lo.

Belo como não precisar ser nada

além do que é.

Livre como quem mora em uma grei

em que jamais se ouviu falar de liberdade...

Saboroso como um licor

que a gente cheira e beberica

tentando virá-lo do outro lado...

pra sentir, conhecer sua alma inteira

no céu da boca...

Infinito como não ter noção do tempo.

E bom,

bom como nem se lembrar de pensar em outro.

Nosso amor, minha Amiga,

será lindo para sempre,

e venturoso —

como a rosa que não sabe.

LA 10/003

“Coitado!”

Um dia a Bruta vem: deixa sem graça

o rosto que, não tendo aonde se enfiar,

finge serenamente nem notar

os curiosos com olhos de cachaça...

“Era tão bom!”... “Que nada, uma desgraça

de gênio!...” “Não concordo...” “Pra falar

verdade: a esposa, sim, foi-lhe o pesar

de uma vida entre o mérito e a chalaça...”

Entre tais arrazoados e delírios,

a sala ganha um tom de saco cheio

e arde em banho-maria a quatro círios...

E, assim, de arrazoado em arrazoado,

o descujado goza, de permeio,

de não ouvir que o chamam de “coitado!”

LA 10/003

Disperso-Me...

Disperso-me no caos para ordenar-me:

puxo farrapos do passado e os teço

com outro tom e brilho, outro começo

do que foi, com um pouco mais de charme...

Disperso-me por mim para encontrar-me

de modo alternativo: um recomeço

de um começo esquecido cujo preço

pago em fótons de luz, mas sem alarme...

Disperso-me pra achar-me em diferentes...

lá por degraus de mim, introvidentes,

em criaturas-entes de mim mesmo.

Disperso-me pra ver-me além de mim...

e refazer a estrada do meu esmo:

o meu caminho, com sentido e fim.

LA 10/003

Cascata

No final eu lhe digo, caro amigo,

por que começo assim, tão desleixado,

este antiassunto: bolo mal-assado

que eis... já é deglutido pelo umbigo

de uma conversa com sabor de trigo,

de trigo não: churrasco bem-passado,

empurrado com suco, um tanto aguado,

mostrando, em seu avesso, vitiligo...

Tudo isso mais as pernas da Meroca

fazendo a festa pra dezenas de olhos,

enquanto se ouve arrebentar pipoca...

Pernas são e serão divinos molhos

pra alegrar o pão seco do viver...

Perdão! Já não sei mais o que dizer.

LA 10/003

Ousar

Ousar saber,

         querer,

           fazer,

            criar,

         (calar).

Ousar é atravessar

sem rede...

Ganhar-se em transcender-se

Não ousar

é perder-se...

É não ter dado o salto

do eu

pra Si

LA 10/003

Sacada De Neônio

Querer o que você não quer

fora quebrar na boca uvas verdes —

sim, porque só se você quisesse

vindimar com mãos de luar

é que as uvas haveriam

de estar doces

e dar um saboroso vinho.

De que me adianta decifrar seus sonhos

se não me incluo neles?

Respirar sua beleza,

se me é sempre virada

do lado de seus espinhos?

Como posso regar minha esperança

com o orvalho dos seus olhos

se neles sempre faz um tempo

longinquamente cor de feno

e de uma estiagem

que faz doer o horizonte?

Entre a sacada de neônio

e a calçada de chão escuro,

caem estrelas de um céu

que seus olhos nunca viram —

porque não são de ver com os olhos

que só sabem ver de fora,

só do lado de fora

do coração.

LA 10/003

Escrevivendo

Escreves para sonhar,

e sonhas para viver,

sim: viver o que o mundo

sempre tentou te negar.

Sonado pelo Verbo,

hás de subir pelos degraus

da luz que é Deus em ti...

Pelo Deus que te é

subirás pela Árvore do teu ser:

te colherás em entes outros

por veredas de tempos

de que nem mais sabias...

Mas te verás em rastros teus

na confluência de todos os agoras —

filhos daqueles tempos

em que te embrionaste em luz e azul...

Escrevivendo e sonhando,

pela fé já terás chegado

ao porto onde te espera

o bem que tu sabias

te viria das mãos de Deus:

pela calha do teu amá-Lo.

Bendito aquele que troca

a possibilidade

pelo crer que é possível...

Este viverá o seu sonho

como quem respira e vê.

LA 10/003

Do Avesso E Do Direito

Amor e desamor

formam o avesso e o direito

do nosso estar no mundo.

Inacabados e incompletos,

buscamos um sentido

para a nossa existência —

demarcada por angústias,

medos: eternas lutas

e fantasmas que, mal pisamos o mundo,

já começam a nos correr atrás...

Amor e desamor

têm o combustível exato

para botar o mundo

do avesso e do direito

e do direito e do avesso.

Simplificando:

botar o mundo em chamas.

LA 10/003

Será Que...

Se por dentro do meu sonho

eu chegasse até ela,

debaixo dessa chuva fria —

será que me abriria

a porta

empurrando a folhagem morta?

Será que me tiraria

desta friagem sombria

e me daria

um poucochinho de lã

do seu afeto

nesta fria manhã

sem sol, sem pássaro nem inseto?

Telefono e telefono,

ninguém atende.

Por isso é que pergunto ao vento

se esse meu sonhamento

encontraria abrigo

ou ao menos o sorriso amigo

e o calor de suas mãos

( talvez sozinhas ) —

mãos que já conversaram com as minhas.

LA 11/003

Bobismo

Ser bobo é coisa triste,

mas fazer-se de bobo

deve ser a maior delícia —

com direito a pré-e-pós-bobagens

com fatias de asneiras,

veleidades crocantes

e patês de ingenuidades.

Tal bobismo e autobobismo

é algo tão velho-novo

assim como botar chifres

ou portá-los risonhamente —

validade a toda a prova,

ou melhor: atemporal.

Ser bobo é coisa triste,

mas fazer-se de bobo

sempre foi grande negócio

( e também grande tesão... ),

além de escudo e proteção —

livra-nos do tirano

( do feroz arrogante )

e ainda o faz gargalhar

( sem que o saiba ) do avesso:

isto é, de si mesmo.

Pois é.

LA 11/003

Pindaíba

Ando numa pindaíba afetiva,

que aceito espinhos por rosas...

Ah, se você, minha Rosa,

não me negasse colher

umas duas ou três pétalas...

eu — correndo — as colheria.

Ando numa pindaíba

de consolos, minha amiga,

que, — não sendo socorrido —,

só trepando em macauveira...

Muito espinho

pra nenhuma bromélia,

não é mesmo?

Sem nenhuma chantagem,

minha cara, —

é que ando lambendo embira...

Nenhum chilique ou tremelique...

e isso faz liques e meliques...

Sim, faz tempo de doer.

Uma dor aqui em riba...

Ou você vem e me tira

dessa fome-pindaíba,

ou me morro de não ter...

Só duas ou três pétalas,

vá! minha Rosa.

Que falta isso faria

para quem tem toda inteira

uma baita de uma roseira?

LA 11/003

Confluências

Insubstancial e onipresente

é o sonho da rosa a perfumar o tempo,

o tempo que a sustenta eternamente

em confluências desse mesmo sonhamento...

O tempo em seu eterno movimento,

puxando o fio do ontem ao presente

e este construindo a estrada à sua frente —

rodas por dentro de si mesmas, como o vento...

O tempo perfumado de existência

e o ser a lhe emprestar a sua essência —

o Ser e o Tempo se contando história...

E a Rosa despetala seus lavores

sobre o Espaço, apoiado na memória

do Tempo em suas sagas interiores.

LA 11/003

Fim De Tarde

Triste como bailarina obesa,

a tarde empalidece,

o olho arregalado e pasmo...

A realidade parece congelar-se

na bandeja de prata escura

do instante:

sorriso de luz agoniando entre sombras...

Um vento de bafo quente

enrodilha,

abraça,

cava veredas no ar...

...................................................................................

Uma calma esgarçando-se...

Nenhum cicio ou trilo ou ruído:

um silêncio assustado

desdizendo iluminuras no horizonte...

O olho da paisagem se fechando

se fechando se fechan...

deixando fora de sua pálpebra

as linhas entrecruzadas do neônio...

LA 11/003

Natural-Normal             

              Falar mal da coisa,

falar e refalar mal da coisa

a cada dia —

vai tornando-a natural,

normal,

vai tornando-a interativa,

coexistente

e aceitável:

algo que deve com/viver.

Os espaços acima

da prateleira social

conhecem de sobejo essa estratégia:

falar de um mal

como quem quer extirpá-lo...

falar mal ( de modo abstrato: geral )

dos que ocupam nichos elitizantes,

divas aras, —

apontar as desigualdades

é dizer, ou melhor, dizer lá no sub...

de quem as sofre

que espere só um pouco:

as coisas já estão mudando...

Aliás, um “bom programa humorístico”

fazendo esse serviço

é o que há de mais eficaz —

o riso descentraliza a pessoa,

fá-la perder a guarda...

E tudo vai virando sim-não

ou coisa-nada...

e o objeto do riso, natural-normal:

um sem-razão saboroso,

com dia e hora marcados...

É a elite a serviço da elite.

E assim vira coisa tranqüila,

vira coisa-mais-que-normal

o topo jogar cascas de batata

montanha abaixo...

Enquanto isto,

nas fraldas da montanha,

há uma disputa encarniçada

pra ver quem pega mais

rebotalhos de batatas...

...........................................................

Ao vencedor —

as cascas mais grossas.    

LA 11/003

A Passos Apressados

Veja:

o vento arrancou punhados e punhados

de folhas —

deixou as árvores crispadas.

A paisagem é sombria e fria,

quebradiça,

e o sol hoje não rompeu.

A única luz que tenho

é a de lembrar você —

e que faço virar lume

a me aquecer a alma e as mãos.

Não fosse a luz do seu sorriso

a caminhar comigo

( lá em lembrar você ),

agora só teria

esse gorgolejar do riacho

e essa bruma envolvendo

a ele e a mim.

Sim, não tivesse o sol

de lembrar o seu rosto

e o som de prata fina

de sua voz —

eu só teria o vento,

só o vento enquanto sigo...

E veja como é forte,

como é frio o vento

pelo meu rosto,

por minhas mãos sem luvas,

pelo apressado dos meus passos

a me levar a sua casa,

onde talvez você me diga:

“Nossa! Como estão frias suas mãos...

Sente aqui. Antes de tudo,

vamos fazer um cafezinho,

bem fumegante e forte.

Para esquentar a alma? Não!

              Esta sabemos esquentar...

Para esquentar as nossas mãos.

Para aquecer sua visita.”

LA 11/003

De Eu A Nós

A arte é um modo de você dizer

que atravessou a ponte de si mesmo

e ultrapassou-se, transcendeu:

a si, seu meio e vive em toda parte —

agora a via-andante de si mesmo:

o sonho aberto em flor pela ( palavra? ),

pelas veredas  ( do livro? ),

pelos corrimãos da luz

a nos levar por estações

lá no por dentro ( em nós ) de palmilhar

a estrada em nós que aponta para aquela Casa,

aquela Casa em nós

aonde havemos de chegar —

chegar por uma nave-sonho-nós

que já partiu na frente e já chegou:

e é porto em águas de nós-outros —

nostos chegado em terras lá em nós,

sonho-sonhando o sonho que nos sonha

em Sonho-Pai-e-Mãe em nós...

............................................................................................

O sonho que borbulha no contar e recontar

dessa aventura-sempre

de compreender e de explicar