ARCA DE CEDRO
Laerte Antonio
A Mão E O Corpo
Cortou a mão que o fizera pecar
e a lançou aos cães, que a devoraram.
Sentiu-se aliviado e prosseguiu caminho
por entre os homens e as coisas
e por si mesmo.
Não passou muito,
e a mão brotou e cometeu
aquele mesmo pecado.
Novamente a cortou e, dessa vez,
ele mesmo a cremou, e cauterizou o coto.
Suspirou aliviado e prosseguiu.
Não demorou, e a mão ressuscitou,
ávida, cometendo idêntico pecado.
Ele então a beijou, acariciando-a
entre a sua outra mão e o rosto,
e num gesto calmo-dramático
ergueu-a aos olhos de Deus e disse:
“Senhor, esta mão pecou
contra a minha consciência
e contra a Tua palavra...
Cortei-a por duas vezes, e ela reincidiu...
mas só agora pude ver, Senhor,
que não posso negá-la —
esta mão é todo o meu corpo,
toda a minha alma
e todo o meu espírito.
Esta mão, Senhor, sou eu!”
O Senhor lhe respondeu:
“Viste bem, filho meu, —
tu não podes negá-la.
Cuida bem dela, filho meu. Ajuda-a
a não mais te envergonhar.
Ampara-a.
( Apenas não permitas
que ela te aponte o caminho...)
Ajuda-a sempre.
Não cortes mais a nossa mão.”
Banhei-Me No Solstício...
Banhei-me no solstício em muito azul,
moldei em barro meu pensar afluente
do rio-mor que corre para o sonho
de haver um real dentro de reais fluindo...
As palavras me são um modo apenas
de eu narrar-me num longo fio fluido
que cose em si aspectos de mim mesmo
que já iam ficando pela estrada...
Sou ave e vôo e a sombra desse vôo...
Sou a bússola e o rumo e o ir-chegar
em nave que construo e já partiu...
Sei-me o porto e a vontade de ir além...
Sei-me esse além em tempo e espaço outros
em que me ando com Deus além de mim...
trabalhado em cristal, rubis e opalas —
vibrações-brilho lidas no mental,
traduzidas em gamas-sonhos-falas...
Um vento... chego à porta, mas não abro...
Brilha o silêncio nesse mineral,
e a prata, e o ouro, e os sóis do candelabro
reverberam nas vozes do coral...
Luzes, agulhas-reverberações
tecem, retecem sons em sobretons...
e murmuram, ondulam orações...
Entre os lumes-magia dos vitrais
cantam do candelabro as luzes-sons
em múrmuras visões celestiais...
Descoisa
Um modo de sentir-pensar
alternativo.
Ser-se sem pertencer.
Caminho paralelo
de pés famintos.
De boca com outras sedes.
De alma que sabe como
fazer amor com a luz.
De coração que arrazoa
com seu pensar sentiente.
De razão enxertada
nos genes da intuição.
Vôos anteriores
a quaisquer asas.
( Por que chamá-La
literatura
ou qualquer outra coisa? )
Descoisa.
Um perder-se no incorpóreo.
Caminhar pela vinha
bebendo em seios-taças
sonhos vestidos de luar.
Um achar-se sobre a pedra,
afagando-lhe o glúteo.
Um jeito de saber de lado.
De começar pelo fim.
Terminar pelo começo.
De fazer pelo avesso —
sem precisar virá-lo
para fruir-lhe o nexo.
Água que desce para cima
a acudir uma sede azul.
Lógica do implausível.
Pré-sabor da verdade
pelo sopro do sonho.
Murmúrios da beleza
com saudades de Deus.
Conhecimento
do nunca ter ouvido ou visto —
saber do não saber.
Lirismo e drama em gente
musicados pelas pedras.
Sabedoria que floresce
por raízes de cima.
Companhia do Sósio —
pastor do ser.
Alfazemas e lavandas
vindas dos seios da luz.
Brisa interior a narrar
o cheiro de Volta.
Pão de Casa.
Vinho da integração.
Não raro, vamos muito mal,
porque devemos a nós mesmos.
Devemo-nos paciência
pela lentidão de aprendermos
as coisas simples da vida.
Devemo-nos lealdade
pelo que sentimos e pensamos
não condizente com o que fazemos.
Devemo-nos fé —
em nós mesmos.
Esperança —
em nós mesmos:
já que semeamos aos quatro ventos
que Deus é nosso Pai,
está e vive em nós
e, de certa forma, nos é.
Devemo-nos o humor,
o riso,
a gargalhada.
Devemo-nos a permissão
de nos vermos ridículos...
Devemo-nos o senso de perda,
de derrota, esquecendo-nos
de que do outro lado das coisas
estão os seus naturais e óbvios opostos...
Devemo-nos o melhor do nosso riso
ante a exigência que nos impomos
de ganho, de sucesso, de vitória, de palmas —
de tolas imortalidades...
Devemo-nos a honestidade, a amizade
de nos aceitarmos “assim”...
até que “assim” seja o limite do que podemos.
Devemo-nos todos os sonhos
que trocamos por realidades
e todas as realidades
que trocamos por sonhos.
Devemo-nos um expurgo
das “idéias” com que nascemos
como certezas, verdades...
de que, em geral, somos reféns.
Devemo-nos sobretudo amor.
Seviciamo-nos em sentimentos
e pensamentos. Acusamo-nos,
pomo-nos contra a parede,
cobramo-nos coisas
de que a vida já não se lembra...
Até cínicos somos
com nossa própria pessoa.
Faltamo-nos a nós mesmos:
deixamo-nos
sós,
não buscamos ajuda...
Se isto fazemos conosco
também fazemos com os outros.
Somos inadimplentes quase secretos
de nós mesmos.
E tudo o que devemos a nós constitui
uma dívida social recíproca.
Devemo-nos principalmente
uma visão metabolizada
das coisas e de nós mesmos —
uma visão-em-revisões
que nos liberte do que vemos
e de nós mesmos.
Quem sabe então veremos
que o nexo-força da existência
é a alegria.
Do Outro Lado Da Noite
Aquela alegria da infância
( rica de não saber )
pisando descalça
a luz das manhãs:
u-ru-bu-an-do
em tobogãs de azul...
Pede ao teu coração
te dê a bênção
de ao menos mais algumas vezes
viver aquela alegria
( rica de não saber ) —
ainda que seja pela chuva fina,
andorinhando pela tarde
de esperanças
que não aconteceram.
Sorve aquela alegria
em vários tons de vida,
e fortifica-te com ela —
que vem das mãos de Deus.
E não temas:
teu coração tem a chave
para abrires a porta
do outro lado da noite.
Embriono-Me No Amor...
e entre sombras e cores busco a luz
que me seja o caminho que me induz
a andar-me lá por mim e por Eu Sou...
Um desajeito, um jeito assim... de grou
que ante o ferver do mundo me reduz —
mas eu me lembro que faz tempo o pus
na mão Daquele mesmo que o gerou...
E assim embrionado na esperança
de iluminar meus pés pelo caminho —
correm brisas por mim num jeito criança...
Resvalo nos meus sonhos a rever
o que perdi em sombras e sozinho...
Metabolizo a luz em rumo-ser.
Desanimes não, Menina.
Se tudo foi pro chão,
apenas olha e passa —
passa de lado:
vai pela trilha interior.
Busca bem lá no fundo
a mão do teu Babu —
O que te deu o próprio Filho
pra ser o teu caminho.
Fiques caída não, Menina,
é muito desaforo.
Guarda o que te foi dado,
e desesperes nunca —
a verdadeira esperança
é ( nos desvãos dela mesma )
tê-la sem esperar.
Sim: guarda o que te foi dado.
Corre para o outro lado
da tua angústia —
agarra-te no amor do teu Babu!
Agarra-te na fé!
Agarra-te no sonho!
Segura na esperança!
Ajunta aquela força
( que vem da alegria Dele ) —
ajunta-a lá no fundo do teu ser:
lá onde tu e Ele sempre foram.
E ali mesmo, à direita da certeza,
tateia, move o trinco —
abre a janela, e deixa a luz entrar!
O Marujo E A Sereia
Enquanto a festa do mundo
ecoar em nossas células —
estaremos por aqui.
Enquanto ao invés de ponte
virmos o mundo como casa —
estaremos por aqui.
Enquanto o charme do mundo
eletrizar nossa libido —
estaremos por aqui.
Enquanto em vez de passar
quisermos fincar raízes —
estaremos por aqui.
Enquanto a voz do mundo
seduzir a nossa alma —
estaremos por aqui.
Enquanto habitarmos as tendas
que o nosso desejo constrói —
estaremos por aqui.
Enquanto a carne do mundo
nos ditar o que ter e ser —
estaremos por aqui.
Enquanto a sereia cantar
e o marujo em nós sonhar —
estaremos por aqui.
Enquanto as canções do mundo
ritmarem nosso íntimo —
estaremos por aqui.
Quando nos cansarmos da festa
e do banquete dos homens —
voltaremos para Casa.
Os Que Ficam
De todos os poemas
hão de ficar aqueles
que falam do ser e seu destino.
Os que falam do gesto
da mão a mitigar a dor.
Os que ensinam o caminho
entre os espinhos e a rosa.
Os que não abriram mão
da fé,
da esperança,
do amor.
Os que sabem o que é o bem,
o que é o mal.
Os que dizem não à desventura.
Os que intuíram um sentido,
um rumo, um nexo,
uma finalidade
por entre a negação
e a insistência de não havê-los.
Os que sabem no coração
o que é a verdade,
o que são meias-verdades,
hipóteses e inverdades.
Os que se deixam alentar
pelo sopro do Espírito.
Os que conseguem expressar
conflitos e bloqueios
tornando a doença realização
e liberdade.
Os que reúnem num só ser
o adulto, o jovem, a criança
e permitem-se fluir
num ponto-centro microscópico do círculo —
onde chegar é chegar-se.
Os que sabem ser humanos
e, claro, não ficam por aí —
mas ensinam o salto...
Para Chegar
Para chegar
não uses mapas.
Não uses bússolas.
Nem astrolábios.
Para chegar
não confies em setas.
Nem em caminhos narrados.
Sequer em rumos
computadorizados,
ou em sinais que existam fora,—
fora do teu coração.
Para chegar
não uses os “ismos” e “ias”
da dialética dos homens.
Não uses idéias, ídolos.
Nem te vistas de doutrinas
cheirando a guerras e mortes.
Para chegar apenas saibas
que a Casa que procuras
é luz
idêntica àquela pouca
que tens em ti...
Para chegar
apenas vive.
Apenas deixa tua luz brilhar —
seus raios se enfeixarem
com os da luz da tua Casa.
Pausa
Por vezes uma impaciência
( pegajosa )
nos mostra o quanto nos falta
( a nossa falta de ser ) —
e nos empurra para outros ângulos
de ver e ver-nos.
E dói, essa falta nos dói
até à medula de não sermos.
Paciência!
Continue a emprestar o tempo
sua argila
e o Espírito seu sopro.
E Deus nos seja
o caminho de Casa.
Pela Estrada De Emaús
Pela estrada de Emaús,
o sonho se desengana,
a esperança se interroga...
Pela estrada de Emaús,
os olhos de não ver
viram ouvidos de ouvir.
Pela estrada de Emaús,
a esperança do mundo
se confunde com a de Israel.
Pela estrada de Emaús,
a visão do possível
angelizava o sonho...
Pela estrada de Emaús,
não vê-Lo é o que mais dói
na alma dos dois discípulos.
Pela estrada de Emaús,
a Escritura é recontada
pelo Personagem-Autor.
Pela estrada de Emaús,
o modo de partir o pão
faz os olhos recordar...
Pela estrada de Emaús,
a Palavra se torna
lareira no coração.
a noite vai chegar, me confundindo
com a paisagem... Um sabor de amora
vindo dos lados lá da infância, vindo
de uma lembrança que eis... já evapora
entre as mãos de sonhá-la e já sentindo
nada haver, a não ser os “plins” da espora
( de meu avô? ) no escuro se diluindo...
Caminho pela tarde, em meio aos rastros
dos meus, que já se foram, a deixar
sinais e senhas entre o chão e os astros...
Caminho pela tarde... A ti intento
deixar-te um “tchau” no vento, a te lembrar
que é tudo tempo e vento, tempo e vento...
não somente um problema a resolver,
mas também um mistério a ser vivido,
e encarecidamente revivido
em sua verdade intrínseca
e soprada de beleza.
Seja a vida,
não luta apenas, desafio feroz,
mas igualmente solidariedade
pela consciência de sabê-la dom —
e vertebrada pela graça.
Seja a vida,
não somente instrumento,
precisão de fazer e refazer —
mas a certeza ( em alma-coração )
que leva o homem a escavar-se
na própria luz de seu Deus nele.
Sempre-Vivas
Bom é saber que o amor
é um sonho sempre maior
que a nossa maior angústia.
Bom saber que não finda
nenhuma estrada em seu fim,
mas que há sempre um ainda.
Te mando sempre-vivas
para que depois de mortas
te lembrem que tudo é vida.
Silêncio De Taças
Cerrando as pálpebras do medo,
vemos nossos fantasmas.
Abrindo-as para a luz,
já os vemos tragados por si mesmos.
Nesse pedaço de caminho
nossas mãos já não seguram...
As estações já não desfilam
por nossas almas preocupadas
em tecer as suas vestes...
As estações já não dão frutos
de apaixonadas esperanças.
Muito silêncio pela estrada
que passa dentre nossos medos
lá pelas sombras da tarde
a caminho da noite.
Não uma noite qualquer,
mas aquela da fusão
do ser com ele mesmo —
na angústia-renascer
de sua própria consciência.
Um silêncio de taças
vazias, sujas de vinho.
Todos se foram deitar...
inclusive os anfitriões.
Só um vento pelos corredores
e varandas e calçadas,
gemendo pedaços de um poema —
fiapos de vozes que se agarram
aos arbustos do tempo.
Tarde
Arrebol.
Pássaros beliscam
as uvas de Zêuxis.
Não sei se em mim ou se na tarde,
uma dor de coisa malsida
clama por rediviver.
Sozinhidões da alma
em sonhamentos
de florescer presenças...
Algo em mim chora,
não meu morrer
nem a umidez de débeis mágoas...
Algo em mim chora
minha desvida
e o sem remédio
de poder reinventá-la
em terras de além-ser.
Uma dor quase roxa
( e manchada de amoras )
no jeito de lembrar-te
com os dedos da alma,
sangrando por reter a haste
de uma rosa
obsessivamente vermelha,
mas sempre já-não-sendo —
como o arrebol
já mordiscado de noite.
Se achas bom,
finge que é bom,
que vale a pena —
e ousa.
Se julgas bom para ti
e ruim pra ninguém,
não filosofes não —
finge que é bom,
finge que podes,
e ousa.
Ousa e cala.
Aliás, se falas,
perdes a força, a febre, a graça...
Dom e talento
hão de morar
lá no poscênio do ser.
Ninguém deve fazer sombra
entre o que queres e o que sonhas.
Trabalha como quem sabe...
Mantém uma postura calma
de quem sabe, quer e pode —
e então ousa! Ousa calado.
Há que haver
esse saber de lado —
chamado intuição.
Há que haver esse íntimo
queimor —
que se conhece como
inspiração: febre da alma,
paixão da carne,
luz do espírito e ...
E há que fingir
que isso é muito importante,
bom e importante.
Sem o fingir,
o barro não se molda
e não se pode alojar o sopro.
Não o sopro que roubas —
o que trazes
em imagem-semelhança.
Aquele que nos mostra
que Deus nos é,
e que deseja recriar
o homem e o mundo conosco.
No princípio era o Verbo.
Agora é o Verbo.
Amanhã e depois será o Verbo.
O germe-potência.
O sentido: nexo-impulsão.
A possibilidade.
O pensamento expressivo
de Deus.
A força transessente
no homem.
Todos os direitos reservados a Laerte Antonio
