a margem espiral
lAERTE antonio
parte 3 - final
Põe Na Boca, Moleque...
Põe na boca, moleque, o teu apito.
Vê se gritas, acordas o infinito,
e, em bom tom, diz pra toda a sociedade
que não dá pra esconder tua verdade.
Bota raiva na ponta do teu grito,
diz ao mundo que dormes no granito —
ao vento, à chuva, ao frio, à feridade,
ao lixo, aos cães, ao gelo da cidade.
Põe a boca no mundo: entra de lança
no sossego burguês e sem-vergonha...
nesse tal de Estatuto da Criança...
Interrompe um momento a tua bronha,
a cola, o furto, a falta de esperança...
E grita ao mundo: Ei, rato também sonha!
LA 00/11
Longe, Bem Longe Da Palavra...
para além da metáfora e do engrama,
mora meu sonho de encontrar aberta
a porta para arder-me em clara chama:
dissolver-me de mim pela deserta
estrada de saber-me lume que ama
a aventura de ser a própria oferta
de uma consciência que se fia e trama —
e se destrama e outra vez refia
lá pelo transverbal da criatura
em trilhas de querer e de ousadia...
E assim me vou por mim, bem ao compasso
de ser, em cada passo, o eco do passo
de eu ter no próprio Deus minha aventura.
LA 00/11
O Casamento? Orai Por Ele...
Não era assim tão má. Nem já rima com...
Outros tempos ( e belos ). Novas ânsias.
Já o vizinho não olha com arrogância...
Se a solidão machuca, do outro lado
dela encontramos a pomada. É só
usar, não com o grampinho da vovó,
mas por um meio digitalizado...
Saudades? Só daquilo que não foi.
Melhor o carro, o avião, a Net...
do que o bicho de pé e o tal carro de boi.
Será que existe isso de almas gêmeas?
Claro que sim, ué! Só que as duas são fêmeas.
Não fique aí parado: a vida não repete.
LA 00/11
Viuvez De Semana E Meia...
pode cantar o hino até o final...
Nada de meias-coisas: já não há
tais chiliques de ordem social.
Sim, senhor: outros tempos! Hoje dá
pra içar o pano até a região glotal,
isto é: até que o cá se torne lá
por um simples motivo deitical...
Não me pense o senhor que estou querendo
transformar o cociente em dividendo,
nem confundir o divisor com o resto...
Não, senhor. Não e não. Aliás, me apresto
a reafirmar que nesse tempo mau
tal coisa se resolve a pleno pau.
LA 00/11
do espírito. Entre os dois está o Fado e a Vontade,
isto é: a liberdade e a necessidade —
o humano agir e a sua autocriação.
Se a vontade hominal muda o destino,
temos a liberdade construindo;
quando o contrário ocorre ( o desatino ) —
tem-se a necessidade decidindo.
Entre um e outro, o homem se suplanta:
os embates têm saldo positivo
na cadeia entre o vivo e o redivivo.
Quando um desses poderes se quebranta,
a ponto de desviar o nexo-consciência —
um terceiro intervém: a Providência.
LA 00/11
No boteco da esquina,
um bando de cachaceiros,
em doce fraternidade —
lavam sua honra com pinga.
Esses tais serão o últimos
em cujo comportamento
a ideologia enfiou
terríveis caraminholas —
que foram virando... viraram
tão-só uma farsa escrota
de títeres que ficaram
em bandos e bandos sós
( ilhados em suas cabeças ) —
lá atrás do caminho.
...........................................................
Esses tais ( que delícia! ) hoje lavam
a sua honra com pinga.
LA 00/11
de — mesmo mentindo —
falarmos a verdade.
Como que nos desesconde:
torna-nos mais verdadeiros.
Durante a sua prática,
podemos ver mais claramente
o que somos.
E tal visão, quase sempre,
é motivo de mudança.
LA 00/11
e ele, meio sem graça, não chorava —
ficava com o jeito da vizinha,
que dizia que sim, porém não vinha.
E a solidão, que sempre era tão brava,
ora ladrava, uivava ou mordiscava
lá dentro em mim, posto que nem convinha
fazer-lhe: Buuuuuuu!... Ela nem medo tinha.
Aí, eu me descia pro quintal
e, jogando gamão com meus fantasmas,
víamos que sonhar deixa sem graça o mal...
Víamos que o sorriso como o pranto
moram tão perto que, nas horas pasmas,
os dois ficam com gosto de acalanto...
LA 00/11
que me davam vontade de mamão.
Pediu-me que apagasse as três luzernas
para não machucar nossa função.
Agradeci-lhe com palavras ternas
por conduzir-me em tal mineração...
dizendo-lhe que nunca havia visto pernas
que me causassem tanto estremeção.
Respondeu-me que os homens somos bobos —
nossos chiliques de ferozes lobos
se domam pelos gestos liriais...
Disse-lhe que grilhões de ferro são
muitos mais frágeis que os do coração:
bem mais brandos que aqueles culturais.
LA 00/11
Era Outra Coisa A Vida...
Era outra coisa a vida, o amor, o sonho.
A realidade era outra realidade —
algo de algo que viesse assim inconho
e que só fosse em sua alteridade...
Era outro riso ( não muito risonho )
o que me ria atrás da opacidade
que eu julgava um olhar, gesto pidonho,
todo feito de sombra e claridade.
Era outra a cor dos olhos, outra a face
por debaixo da máscara de alface
que não durava nunca mais de um dia...
Era outra a amada, outra a ousadia...
Tudo e nada: outra coisa sendo-sida...
O sonho, o amor... era outra coisa a vida.
LA 00/11
Entre o reflexo e a reflexão,
a maioria fica com o primeiro.
Pensar parece andar por espinheiro,
ou conduzir, quem sabe, a lugar-não.
Parece conduzir à perdição
dos que se rolam por despenhadeiro...
Um perder-se entre insânias de um roqueiro
mediunizado de alucinação...
Pensar conduz ao medo de se ver,
de topar lá consigo por cavernas
cheias de abismos, bichos por vencer...
Pensar nos lucifera de luzernas
que nos queimam, nos tiram a razão...
O normal é viver num aquém-reflexão.
LA 00/11
Sempre Que Os Vejo...
Sempre que os vejo conversando,
pego-lhes uma carona
no vácuo da conversa —
e seguimos vazios até nada.
LA 00/11
Ver(-Se)
Se o ver muda o real,
também existe o ver(-se)
para o masocodegustar-se.
O ver(-se)
tornado doença pura —
eternamente recostado
nos psicodivãs:
a dor tornada
em delícias de doer.
LA 00/11
Quem Caiu, Faz Tempinho...
Quem caiu, faz tempinho, foi o mundo,
e o que sonhávamos caiu com ele.
Difícil há de ser repô-lo sobre os pés,
já que isso só depende de confiança —
confiança uns nos outros e em nós mesmos:
com isso a gente até que construiria,
não um futuro tolo e ensangüentado —
mas um futuro com felicidade.
Caiu, já faz tempinho, aquele sonho
que era a argamassa de entre o material
com que a gente ia erguendo o nosso Nexo.
Para reerguê-lo só no dia em que
recobrarmos o crer de nossas mãos
que acreditavam no construir de todos.
LA 00/11
Farei De Vime Uma Gaiola...
hei de guardar não só as nossas penas
como os cantos no pé de beringela
que ave alguma cantou, nem nas verbenas.
Montaremos depois na mesma cela:
a cavalgar por chãos, terras morenas,
entre o cheiro e o verdor da pimpinela —
o vento a flufluar suas avenas.
E cansados de tanto fazer nada,
( se bem que não fazer tem seus fazeres ) —
iremos pra cabana abandonada...
Faço fogo, abro um vinho e — se quiseres —
fazemos, refazemos, tresfazemos... coisa e tal...
Tornamos a fazer... do começo ao final.
LA 00/11
Quando Chegasse Então...
Quando chegasse então o fim final,
eu bem que adoraria estar fodendo.
Mas, se não for possível, não faz mal —
então hei de lembrar-me de eu fazendo...
Trepadas que eram, mas que acabaram não sendo,
mister cumpri-las ainda com mais sal
que aquelas que não eram: com adendo
a explicar-lhes o tom bem mais feral...
Levantar todo o tempo não fodido —
e apresentá-lo à vida: olha, mãe,
quanto prazer tolamente não-sido!
Permiti-me, Babu, fazê-lo ser
com chiques e fricotes: facultai
que esse tempo se torne em tempo de foder.
LA 00/11
Se Os Lados Não Te Servem...
Um bom lugar, não raro, é sobre o muro.
Sobre ele, há os que esperam o futuro
e os que se jogam dele pra morrer.
Mas ninguém chora ou ri, só buscam ver
como é que é a queda: se o seu baque é duro
e quebra mesmo a cara, e se é seguro
como não precisar... ou ser sem parecer...
O mundo sempre apreciou os francos,
e incentivou muitíssimo a franqueza...
Adora os paraplégicos e mancos.
O mundo ama o pobre: a boa gente...
Ama os fracos, detesta o homem de agudeza
e abominavelmente inteligente.
LA 00/11
Andar, Andar, Andar...
Andar, andar, andar num chão que se desfaz...
Andar, andar até acabar o mundo.
Andar, andar, andar como o segundo
anda nas horas sem olhar pra trás.
Andar, andar tal como um ladravaz
fugindo de si mesmo e vagamundo —
sonha por inventar algo capaz
de fazê-lo invisível, mas fecundo...
Andar, andar, andar até que a estrada
se torne a antichegada da jornada
feita de fins-começo e de chegar-partir.
Andar, andar, andar até que a andança,
em seu pé após pé, perca a esperança
de se encontrar de frente... e se matar de rir.
LA 00/11
Sinto Uma Dor Que Me Faz Rir...
de mim, que arranco e deixo de raízes
pra cima, enquanto invoco chafarizes
que me lavem da mágoa e do seu pó.
Rá-rá, Babu! É preferível só
( e com mulher, Babu! ) do que felizes
êxtases zens a sós... Que diretrizes
se têm quanto ao coçar do fiofó?
Nenhuma: pois coçar reclama unhas,
mas unhas que conheçam as mumunhas
da velha e antiga arte de coçar.
Mas de que mesmo a gente cogitava?
Ah, já me lembro: a gente merditava
sobre o rir que, de tanto, faz chorar.
LA 00/11
Atiro O Anzol E Fisgo...
Atiro o anzol e fisgo semantemas.
Com eles me debato ao fundo e à flor
das minhas águas: vão criando temas
que se tecem de um rubro predispor.
Tudo parece claros transfusemas
de realidades mil a se interpor —
espiando por postigos de poemas
que vão ganhando corpo de viajor.
Lanço, então, minha rede na enseada
que retorna rasgando de pesada...
A vila toda come peixe e pão.
Volto, depois, às minhas águas muitas,
num marulhar em alma-coração —
rebuscando fisgar ovas fortuitas.
LA 00/11
Se A Solidão Não Dói...
não acrescenta nada ao ser-pessoa.
Nem traz em si a esperança de remédio —
é ponte que quebrou, mora no tédio...
No morno tédio. E se auto-apieda à toa —
a ouvir o próprio dó, a própria loa...
E que fazer nesse sentir-se nédio
a ter por porta só o próprio assédio?
Ponte quebrada, a solidão é impasse
bem na divisa entre ser e ser-se —
na divisa impossível de se ver...
A solidão ( da boa ), em seu doer,
já traz a força para elaborar-se —
o combate, a ousadia em transcender-se.
LA 00/11
Daqui escuto o ressonar branquinho,
o sono chique lá do Père Lachaise...
E olha que existe o marulhar marinho —
águas e águas: oceano em sudorese,
entre nós, minha amada, e o sono lindo
daqueles que o Lachaise acaricia
com fama, glória, heroísmo e ousadia —
um sono-sonho: lindo ( quanto infindo? ).
Infindo em seu sonhar que se transcende
e de beleza e glória se reacende
por entre o pó e aquilo que não morre.
Um sono-sonho que, descalço, corre
e com os pés sujos de pó e astros —
deixam lá dentro em nós eternos rastros.
LA 00/11
Se Eu fosse Um Velho...
( O Velho E O Mal )
maior do que o meu barco —
ah, eu ( também ) não me largava
de segurá-lo!
Lutaria com ele enquanto Deus
me desse força e tutano
( e por que não também colhões
iguais aos desses velhos marrudinhos
a quem só esses tais ainda lhes restam
com uma metáfora,
saudosa metáfora ao meio? ).
Lutaria esquecido,
esquecido de mim,
esquecido de tudo
e assim ( não sei por quanto tempo...
quem dera pela eternidade! )
nem me daria pela vida
e suas manhas e mumunhas...
suas frescuras orvalhadas...
suas delícias improváveis...
suas xotices crocantes...
Sim, senhora: em não a vendo,
( não vendo a vida lá fora ),
isto é: vivendo já sem viver-me
( e nem sabendo...) —
a vida deixa de frescura
e a gente pode ser feliz —
mesmo já sem bengala
a procurar
pelos buracos da vida.
........................................................................
E assim de pescaria
em pescaria
a gente até nem se via
a escrever O Velho E O Mal.
LA 00/11
A Pior Desgraça Humana...
A pior desgraça humana, certamente,
seria o homem tornar-se um ser eterno.
Isto, sim, lhe seria o grande inferno,
a desgraça maior, mais inclemente.
Se em sua miserável condição,
se no seu cheiro de mortalidade
sua arrogância e perversidade
não podem encontrar suportação —
Quanto mais arrogante e insuportável,
quanto mais desgraçado e miserável
não fora o homem feito um imortal?
As coisas só são belas neste mundo
por terem o seu outro lado oriundo
de santa Diretriz providencial.
LA 00/11
Ouvi Umas Risadinhas...
Ouvi umas risadinhas pelo quarto...
Vozes crocantes de crianças...
Cliquei a luz:
As minhas meias
corriam uma
atrás da outra...
Sim, estava na hora de lavá-las.
LA 00/11
Não Sei Aonde Me Levam...
Não sei aonde me levam meus sapatos.
Geralmente não sei, e os deixo ir —
maciamente a desviar de ratos,
bueiros abertos, camas de faquir...
Sobre as calçadas ou por entre os matos,
gostam do mesmo modo de seguir.
Não apreciam é pisar nos gatos
quando enrolados lá em seu dormir.
Como estás vendo, são bem comportados,
cavalheiros até, sempre engraxados,
cadarços enlaçados e impecáveis.
Um dia irão a Roma ver o Papa.
Não gostam de galochas nem de capa...
Pra quem não sabe: são insubornáveis.
LA 00/11
Os nababos, Babu, são bons de rabo:
se fartam com o bocado que é dos outros.
São bípedes mimados e de luxo —
seu ego vive cheio de “Eu mereço!”...
Os nababos, Babu, pilham-empilham —
São um tipo senil de consciência:
sua fome é maior do que seus olhos —
uma serpente a devorar o mundo.
Os nababos, Babu, são molequinhos
que vêem as coisas como seus brinquedos —
são todos seus, só seus, somente seus...
Os nababos, Babu, são usineiros:
fazem de gente a hominose: uma farinha...
e do que existe: fazem coisas suas.
LA 00/11
Engraçado, Babu...
buscamos, não achamos; quando achamos,
já nem buscamos... e, assim, todos vamos
buscando-não-achando-e-achando-não-buscando...
Outras vezes, Babu ( não compreendo... ):
nos é dado, mas nós não aparamos,
e escorre como a areia que pisamos —
tocamos, temos... porém, não sabendo...
Pior, Babu: se a gente pede bis,
a vida já desvia o olhar sem piedade...
como a dizer: Não deu pra ser?... Pois fosse!
Quando ainda bem moço, era feliz,
mas nem ligava. Hoje, a felicidade
procuro, e ela me faz beicinhos de cu doce.
LA 00/11
faz mal.
pois faz sobrar a todos
um pouco desse bom —
que — sendo pouco —
já não faz mal.
— Deolin-n-n-n-dá-á-á-á-á-á-á-á-á!...
LA 00/11
Menina De Beijo Bom...
Menina de beijo bom,
com sabor de araçá,
sabe qual seu maior dom?
— Esse olhar de manacá.
LA 00/11
Engraçado: A Gente Nunca...
com o que tem na mão, ou bem à mão...
Quer sempre o que está longe do nariz
ou dividido entre alma/coração...
Se tem no cálice licor de anis,
então prefere pinga com limão.
Há de querer banhar-se em chafariz,
chamando ao bom chuveiro caretão.
O existente não sendo suficiente,
busca futuros do inexistente...
Troca papos e leros por divãs...
E na angústia da nunca-atualidade,
põe o que pode ser felicidade
na esperança sem mãos dos amanhãs.
LA 00/11
Cinza, Nos Prometiam...
( lembram? ) e o povo, às lágrimas, aos urras,
o bolso e as mãos repletos de esperança,
delirava ante a faixa à tiracolo...
E, de fato, a partir do outro dia,
iam empacotando o ouro e o azul
dos dias, a trancá-los em cofrinhos
invisíveis que tinham pelo mundo.
O povo, assim entregue nas mãos cruas
e sanguinosas dos dominadores,
come-descome-come o pão do Diabo.
E nesse céu de ouro e azul ( que sobejavam ),
na ex-Floresta ( que tantos cobiçavam ) —
o povo vê realmente cinza e cinzas.
LA 00/11
Claro Que Os Sinos Dobram...
e em cada um de nós, numa cadeia
de ressonâncias-corpos, ampla e cheia, —
de pulsão em pulsão, de entrós a entrós...
Afiada como a lâmina do algoz,
evidente que a morte erice cada veia
de cada criatura que lhe ateia
fogo à lembrança... e adentra um sentimento-nós:
todos num só navio com mil portos
de embarques-desembarques-vivos-mortos —
cada-um-é-o-navio-e-cada-um...
E há a hora e a vez de cada vivebundo
provar o insólito sem par algum —
frente a frente consigo: só e moribundo.
LA 00/11
Muitas Vezes Nos Negamos...
a ver o óbvio —
desejaríamos ele não fosse
assim tão lavado, tão futilmente lúcido...
chão de recicladora de vidro —
um sem conta de caquinhos
eriçados, multicores,
perfurante-cortantes —
mas bonitos de se ver...
Só a partir do momento
que o vemos ( o óbvio ) e o assumimos —
é que verificamos
que a sua feiúra
tem até muito charme —
e aceitamos o não-ser-aquilo... da vida.
LA 00/11
Animal Racional...
( se tanto ) satisfeito: é isso o homem?
é abismo de abismos que se comem
e se metabolizam na consciência
de não haver sequer trivial satisfação
( aí entre, talvez, o riso como ciência
de aplacar a insaciável ambição ).
Animal racional trazendo a morte
pendurada na angústia: é isso o homem,
sem cão nem mão ou nada que o conforte?
Sei não. Só sei que o homem é bem mais
que a grandeza ou os males que lhe assomem —
o homem é sempre mais que o homem e seus ais.
LA 00/11
Dor De Corno Ou De Ouvido...
Sei não. Mas esta tem remédio; aquela...
remediada está. Chá de canela
dizem que é bom pra sensações gripais.
( Namorei certa moça [e isso já faz
algumas trocas de moedas...] bela
como o sonho não ter erisipela,
que me dizia: “O amor é como antraz...” )
Nunca entendera o que ela me queria
dizer naquele gesto de ironia —
pois que tinha o atrasmente celestial...
Não sei por quê, mas quase me esquecia:
a moça era enfermeira e, por sinal,
casou-se com o dono do hospital.
LA 00/11
Tinha Os Atrases Tão...
Tinha os atrases tão hidaulizados,
que o doutor-fazendeiro, mal a viu,
roubou-a do marido e, qual tiziu,
E passavam-se os dias, vertebrados
e erigidos dos sais daquele sonho
de quanto mais pidonho mais inconho —
dias profícuos, lento-trabalhados...
E agora?!!
Ele pegou mulher e roupa
e pessoalmente as ( fez questão ) leva ao marido.
Este a recebe muito comovido,
e brada à vizinhança, ao céu, ao vento
que a oração lhe salvara o casamento.
LA 00/11
( Ou Hedonismo Hodierno )
De mim esconde a morte, ó Virgem Santa,
livra-me de pensá-la ou de lembrá-la,
seja-me tão constante o ignorá-la
tal como a pedra ignora almoço e janta.
Viver de forma alienada, e tanta,
que a realidade seja desprezá-la,
e a voz do mundo seja muda, e a fala
seja tão clara como a de uma planta.
Lancem-se os corpos lá no mar profundo...
e a idéia clássica de cemitério
seja de vez varrida deste mundo.
E o carpe diem seja o eterno lema,
tendo a ventura como claro emblema —
viver seja isto-agora em riso sério.
LA 00/11
O João De Barro Explode...
O joão de barro explode em gargalhadas.
O vento passa erguendo a saia verde
das laranjeiras novas, replantadas...
Uiva de saia em saia, e após se perde...
A manhã são mil seios nas ramadas,
usando sutiãs azuis que o vento
mostra ao abrir os ramos em lufadas,
gemendo e fecundando em sonhamento...
Mais longe, o canto esparso das ceifeiras
se mistura com o sol e as laranjeiras —
e a cantilena ajuda a suavizar
o calor, os espinhos, as canseiras,
o salário aviltado... E o vento, a uivar,
morde o rosto das moças a cantar.
LA 00/11
Jeito Zen
mudança cambial: dançai-mudai —
tal qual a orquestra mundial vos vai
tornando a dança mais globalizada.
Dançai, e conservai equilibrada
a vossa e-loucura-sã... Dançai.
Dançai, senão peteca vossa cai...
Dançai, mas preservai a alma aquietada!...
Conservai vossa louca sanidade
com muita bossa e zen-serenidade —
sem perturbar a paz do vosso ser...
É assim que vos querem, gente amada:
cada vez mais feliz com a tarada
da vossa vida, — entre zen ser e ter.
LA 00/11
jazz
reconta no ar a realidade, inventa
( já reinventando ) em via, ora nevoenta,
ora diáfana, — da cabeça aos pés...
Sim: da cabeça aos pés ou, de viés,
em recriada estrada sempre isenta
de termo-fim que, aliás, só acrescenta
( em espirais ) ao meio, ao alto, ao rés...
O sofrimento, o riso, o improviso:
o improviso, o sofrimento, o riso —
alumbres cancionados de anjos-luz...
Liberações de sonhos-sonhamentos
de sentimentos-coisas-pensamentos —
automediunizados fluindo a flux...
LA 00/11
Calma, Meu Velho! Calma...
Calma, meu velho! Calma, coração.
Se te partes de amor, me enterras todo.
Assovia uma valsa, encontra um modo
de mudar esse réquiem em canção.
Réquiem?!! Pois sim: viremo-lo do avesso —
aquele com um fim sem um começo...
Pode morrer o que nunca nasceu?
Claro que não! — diria seu Abreu.
O que é, o que é: É exigente pacas —
pois quer do rosto a simpatia e o suor,
e quase sempre acaba em duas macas... ( ? )
É ele mesmo!, e se assemelha à asma:
pior do que ela só o seu fantasma...
O coração? É sempre de menor.
LA 00/11
Uma Lembrança Má...
Uma lembrança má foge a cavalo...
Vai pro diabo ( infeliz! ) que te carregue!
Teu próprio pai te execre e te denegue
por noite negra de corisco e estalo.
Esporeia teu luto! E cavalgá-lo
te seja a pena que jamais sossegue!
O teu galope a parte alguma chegue —
a não ser a veredas de iniciá-lo.
Chicoteia o teu ódio! E, de feri-lo,
te aumente a longa desesperação
no coração sem paz, jamais tranqüilo!
E basta ( creio ) para se notar
que a vida, sem recíproco perdão,
não terá luz, nem pés de caminhar.
LA 00/11
Se A Beleza E A Verdade...
se encontram possuídas
uma da outra —
então nosso sentir-pensar,
nosso fazer-criar
estarão cheios da glória
de alumbrar-se
daquilo em nós que não morre.
A verdade-beleza
são os sais do sonho
a esgalhar-se
pela árvore da vida.
Nossa mortalidade
só não pára na morte
porque o Verbo de Deus
é a encarnação daquelas duas.
Sim: o Universo,
a matéria ( biopsíquica )
está prenhe do sonho
do Espírito de Cristo.
LA 00/11
Falta, Uma Fal...
Lealdade...
escrita sobre o pó
de uma grande mesa
numa casa fechada há muito.
A pessoa que a zelava
não sabia absolutamente ler —
por isso apagava sempre
aquelas letras
que não sei quem desenhava.
Apagava tão facilmente
assim como faz o vento
com um rastro de réptil
em árido caminho.
Um coração alérgico
aos silogismos da esperança.
Um arrepio ao pó
de lugares fechados —
silêncios-ácaros-fungos...
Um cheiro sensual-mortal.
Falta, uma falta de...
Um redoer mascado
pelo lembrar.
LA 00/11
Mais vale uma xota ao lado
do que mil te prometendo.
LA 00/11
— Saudade dói?
— Dói e lateja.
LA 00/11
Vamos Dançar, Amor...
a valsa vienense sobre um poste.
Quem sabe o velho tédio desencoste
e vire um mu charmoso e vá pastar,
correr, pastar, correr e relinchar,
correr, correr e, em seu correr, emboste
trilhas por onde nosso olhar se mostre
pasmado ante seu pinto a balançar...
e a fazer rir a nossa velha angústia
que com um certo jeito até deguste a
cena em seu aprazível picaresco...
Senão a valsa, amada, — serve um tango.
Senão comigo, — com o orangotango,
desde que o bicho, amor, não seja fresco.
LA 00/11
Transpôs ( A Idéia ) A Vau...
Transpôs ( a idéia ) a vau do pensamento,
e aguardou entre a praia e não saber-se
o terreno de esplêndido momento
para a semente em árvore fazer-se.
Árvore poderosa de um intento
que não nasceu em mim, mas do tecer-se
dos inúmeros fios do argumento
que há de ter o seu lúcido interesse
de erigir-se em factível edifício
onde estudo, pesquiso e aprendo o ofício
de recriar-me para transcender-me.
Ofício em que morrer é o de somenos...
e o fazer não é coisa de pequenos.
Ofício em que viver é ser em ser-me.
LA 00/11
No Entanto, Temos De...
( a sociedade ) até à gargalhada —
ir-lhe mostrando o ranço deletério
e o ar de meretriz glamurizada.
No entanto, temos de levá-lo a sério
( o amor ) até o mais lúcido deboche —
cocote antiga de barroco broche,
cujo caldo engrossou o cemitério.
Também levar a sério a amizade
que juntamente com a fidelidade
sempre legaram o mais belo riso...
Levar a sério a pobre da vizinha
que de tanto ficar sozinhazinha —
acabou por perder todo o juízo.
LA 00/11
De Vez Em Quando Assenta-Se...
um amigo esotérico e ex-aluno.
Daí decorre um papo acebolado
com carne de mamute e sola de coturno...
E piora o cardápio: um ensopado
de cobras-sapos-ratos: caldo bruno —
fumegante no prato, e já empurrado
boca a abaixo... sabor inoportuno...
Fico a rir de nós dois, observando
como é fácil falar: ir fabulando
coisas em que se quer acreditar...
Nossa pobreza sempre se desviando
de a Deus, a nós e ao próximo amar —
como ponto de todo começar.
LA 00/11
Entra No Ritmo De Uma...
qualquer, meu coração, e solta a franga!
De preferência, uma canção de tanga,
sambando solta em sem-vergonhação...
Dengues de Cama-Sutra, coração, —
lisos, leves: de alguém chupando manga
com aqueles fiapos de xandanga —
fininhos, claros em pentelhação...
Frescuras, arrepios e pulsões
em horas sedas, cheias de lisuras,
de segundas e quartas intençoes...
Uma canção com todas as solturas,
mil fricotes, chiliques e frescuras —
cantada em três ou quatro impostações.
LA 00/11
Se O Que Dói Se Apieda...
Se o que dói se apieda do que dói,
acaba doendo uma dor dobrada —
existe o pé que anda pela estrada
e aquele que em andando a constrói.
Ao delicado, o mundo vem e o mói.
O ressentido tem a mão atada:
sua mágoa lhe torna a vida em nada —
repleta do seria que não foi...
Sim: toda frustração será cobrada
com juro, correção, coisa inventada
e fantasmas com frio a fazer bu-u-u-u-u-u-u!...
E aquele que não cai na gargalhada,
direto cai no bico do urubu —
que então começa por comer-lhe o cu.
LA 00/11
A Beleza Dos Lírios...
sobe, mais uma vez, por finas hastes.
Vede-a: não é a mesma que apreciastes,
ano passado, com os mesmos zelos?
Não é a mesma beleza que ofertastes
entre versos, cartões os mais singelos —
brotada dentre o chão e o sonho em elos
de sombras-brilhos que tão forte amastes?
A terra de setembro os vê brotar,
assídua, pontualmente ano após ano —
bem mais humanos que outros vegetais...
Olhos que os vêem costumam perguntar
se entre tanta incerteza e certo engano
verão mais um setembro em tons liriais.
LA 00/11
( se não erro ) o último nefelibata,
sepultado bem entre um democrata
e velha china que se envenenou.
Dizem que o tal da torre nem notou
que ela inclinava como um acrobata...
nem aceitou salvar-se na gravata
que a vizinha, bom grado, lhe achegou...
O gajo ( contam ) foi-se porque quis —
e até esboçou um gesto de feliz
quando virou pro canto ao expirar.
Falam que alguém tentou negociar
o material da torre de marfim,
mas que eis... virou sapatos de arlequim.
LA 00/11
pelo gosto da angústia de esperar?
Melhor não fora, nesse desespero,
dizer que te amo, mas que não te quero?
Por que fingir que estás quase a dobrar
a esquina onde plantei o meu olhar?
Por que fingir, se sei não ser sincero
esse não te querer, enquanto espero?
Manhas do coração a disfarçar
( com vergonha de si? ) o que seria,
entre o vento e o areal, seu chafariz?
Manhas cansadas desse andorinhar
fingindo não ser água a água fria
em que se banha o seu feliz trissar?
LA 00/11
Vivo A Escrever Só Para Ver...
por debaixo do pêndulo... e me safo
da tirania desse descompasso
de passado e futuro. E já me estafo
no agora ter de desvendar o baço
dessa realidade que engarrafo
como a um gênio ( veado ) lá do espaço,
e agora preso, sem o verbo e o bafo.
Escrevo para ver se esse futuro,
que finge vir de frente ( ou sobre o muro ) —
me venha então maduro pelas costas...
E, assim, possa remir o meu passado —
não deixá-lo pisar, desmemoriado,
seus bichos, suas taras, suas bostas.
LA 00/11
Redundâncias Saradas...
Redundâncias saradas e rotundas,
exuberâncias, curvas, reentrâncias,
seios aeróbicos, sovadas bundas —
lanças-reentrâncias-mil-exuberâncias.
Calipígios orgasmos e jucundas
xotas marulham satisfeitas ânsias...
E a noite é só latejos e ganâncias
de cópulas agônicas, facundas.
Cosmopolita ardência, fúria-zorra —
vai jorrando e escorrendo um mar de porra
pelo globo terráqueo em coaxos guapos...
As estrelas, com cara de cocote,
já vão fechando os olhos... e o decote...
Cai para um terço o coaxar dos sapos.
LA 00/11
servir-me abacaxis, mangas e pêras —
vertebrei os meus sonhos e quimeras,
comendo coisas várias que me deram.
outras: todas sem máscaras nem ceras...
Sim, todas muito táteis, reais e veras —
ensinaram-nos tudo o que aprenderam.
E eram tantas as coisas que nos davam,
tão generosamente nos tratavam,
que essa estada deixou saudades-queixa...
que me pedia ( atrás da luz do dia )
lhe rachasse bem lento o “)(” da ameixa ...
LA 00/11
Um Amigo É Demais...
tanto ), mas, se tiveres um amigo,
guarda-o, conserva: rega, estaca, escava...
Dizem que é bem melhor que um inimigo.
Se bem que o inimigo até nos lava
e abre os olhos: previne do perigo...
Já com o amigo a gente até deprava:
dá-lhe as costas ( ! ), julgando-se ao abrigo.
O inimigo é o eterno desafio
para nós e ele próprio: o pobre lio
entre amarmos a Deus, ao outro e a nós.
É claro que a amizade desengana —
falta-nos fenda... falta-nos entrós...
Amigo ou não: é condição humana.
LA 00/11
Meus Pés Têm Os Grilhões...
Meus pés têm os grilhões da gravidade,
mas minhas mãos voejam de lugar
em lugar, como sombras de ave que há de
atravessar os mitos desse mar.
Tanto entro em ira como em piedade.
Ouço estrelas madames a cantar
sua traição, sua infidelidade,
e/ou sua vontade de esmagar...
De minhas mãos também percebo o medo
de fazerem o mal ou serem molestadas...
medo de resvalar no cimo de um penedo...
Meus pés? Medo do escuro, cobras, fosso
de elevador e estradas bloqueadas...
Meu espírito? É calmo esse moço.
LA 00/11
Andavam Por Aí...
passo fofo, descalço, cor de vento,
disfarçados por trás do pensamento —
atrás do nosso medo adolescente...
Andavam por aí, sem dor de dente —
sem desemprego algum e sem tormento.
Tinham por vezes, cor de sentimento
ou se mimitizavam de silêncios...
Eram antigos, velhos companheiros,
sempre leais e nobres escudeiros —
a sonhar realidades imortais...
Assíduos companheiros de jornada,
fazendo da esperança a sua estrada —
mudando pedras em canções triviais.
LA 00/11
Oh-la-lá! Quanta Angústia...
Oh-la-lá! quanta angústia nesse mundo.
Não fôssemos de circo, minha musa,
já tínhamos levado nas oclusas
o que jamais negou Monge Rotundo.
Antigo, Zefa, como andar na fiúza
dos outros, é confiar por um segundo
no insalivado lero desse mundo.
Faltando camisinha, usa-se a blusa.
Bom é não confiar nem no papai
que passa pra mamãe o que esta santa
também pode passar para papito.
Vai, musa Zefa, vai pentear teu ócio, vai!
Esquentes não. A vida é isso pra mais tanta...
Cantes não. Sopra aqui: toca esse apito.
LA 00/11
Poetizar O Banco...
A loucura também tem poesia:
o roubo, o luxo, a fome, a anomia
são bem patéticos, — portanto iguais
a todas as demências desiguais
aos poemas econômicos do dia:
os demônios da pan-economia
com suas intenções virtuais-fractais...
A estrutura do mundo está amarrada
ao jeito de pensar-sentir-fazer
que recria a estrutura estruturante...
O homem construiu-se uma louca estrada —
aquela que se perde em ser de ter...
Não sabe ser caminho-caminhante.
LA 00/11
Os donos, os dominantes,
por através dos séculos,
foram — jeitosamente —
engendrando, na cultura,
ideológica oposição
entre ser e ter.
Você viu no que deu
e no que está dando —
isto é, parece
que a Astúcia tem vencido.
Para o homem poder agir
no mundo
e desenvolver a sua aparelhagem
hominal-volitiva —
ele precisa do binômio
ser-ter:
ser, o viajante;
ter, a viagem, —
em duas palavras:
corpo e moral.
Este milênio entrante
vai cobrar ao homem
o que pertence ao homem —
gritando-lhe ao ouvido
que o cinismo já não cabe.
LA 00/11
A Boca Rósea, Ágil...
muito de asa, de flor, de vôo e sombra —
sonho a se materializar, entregue
ao ar, entregue ao ar... gizar de pomba...
E eis esse mesmo rosto: lábios, dentes
em gestos e meneios: olhos, queixo,
faces, cabelo, voz, riso, pingentes —
tudo montando o eixo-semblante, o eixo...
em cujo entorno forma-se a aura, o clima,
o magnetismo pessoal, o ar,
toda a expressão: o glamour, essa enrima...
Um todo belo-raro-salutar:
beleza desfolhando luz e graça,
charme chafarizando em plena praça.
LA 00/11
Por Que Será, Senhor...
com essa falta sempre em falta? Um vão
impreenchível em alma-coração:
um doer, um autodoer, um sempre-engaste...
Será que desse jeito nos criaste —
com essas dores-insatisfação,
pra que do próprio mal que nos legaste
a dor fosse um não-sim... um não-sim-não?
Graças Te damos, Pai, que esse vazio
tem entre nós um escarlate fio —
sempre sustido pela Tua mão.
Misericórdia, e não o sacrifício!
A alegria, Senhor, nos seja o ofício
a dar-Te glória e achar satisfação.
LA 00/11
de quem faz, há de ser engraçadinho.
A menos que nos dêem outro caminho,
então abjuro em nome da preclara...
Dentre os tais da lixeratura, um cara,
de glorioso nome, fez beicinho
pro soneto, dizendo que finara
com fulano de tal, um seu padrinho...
Fez previsões, profetizou os bons,
disse quais eram maus e meios-tons...
Chamou de engraçadinhos uns, tarados
outros. Errou: dez anos desmentiram
seus chiliques e tudo o que previram.
Era um homem de dons enrodilhados.
LA 00/11
Não Obstante...
A vida é uma loucura de improviso,
em que os sensatos sempre lutarão
( com toda a nossa alma e coração )
para mudar o sofrimento em riso.
Já foi bonito até perder o siso...
confundir sentimento com razão,
e achar maior razão na emoção...
Mas não faz mal vevência com juízo.
Morrer de amor foi belo, e de aventura.
Foi honroso o duelo e elogiada a loucura.
Glorioso ser herói e estar-se por um triz...
Hoje acabou tal graça. E o melhor mesmo
é não trocar o rumo pelo esmo
nem coisa alguma pelo ser feliz.
LA 00/11
O Meu, O Teu, O Seu...
O meu, o teu, o seu...e quanto ao mais,
que nos ajude Deus. Não foi assim
que se viveu, se vive nos anais
e nos nasais desde começo-fim?
Foi sim. E é assim, será assim: os ais
dos pobres que se curem com capim...
sua fome que vá plantar batatas,
calcem seus pés o chulé do arlequim.
É assim, e não se abre: é maktube,
é ideologia, é norma lá do Clube...
é coisa aceite e quase sem juízo...
Mas o mundo já vê, mesmo entre os brutos,
que o que foi posto em leis e em estatutos
é preciso expandir-se em bens e riso...
LA 00/11
O Mundo Quer Queimar-Te...
e te fazer vestir o seu fardão.
Em geral quer trocar-te as utopias
por um viver que diz ter pé-no-chão...
Até as tuas santas alegrias
de seres um “calhorda” ou “covardão’’
quer mudar-te, — insinuando-te “logias“
que te façam um novo “cidadão”...
E haja ...lhões pra tais ideologias
ouvirem com paciência-rejeição,
fazendo as virtuais analogias...
Haja-os! pra perguntarmos ao Patrão:
Jogamos fora as nossas coesias —
e o que nos dás, além de um bem grandão?
LA 00/11
Felicidade, Morte...
que nada cobrará pra ser vivida,
senão o preço justo da ousadia
de viver com coragem cada dia.
( Por saber que a vingança da alegria
sobre o luto é torná-lo em melodia
de vida: antes que a rábula atrevida
do pó faça do beijo uma ferida. )
E que fazer, senão acreditar
que, embora seja tudo uma mentira,
é na verdade que o mentir respira?
Que mais fazer, senão querer ousar
enquanto a própria vida nos confira
a graça diária de perder-ganhar?
LA 00/11
Com certeza, o gato mia
porque não sabe latir.
LA 00/11
A Roupa Suja Já...
A roupa suja já apodreceu.
Se lhe lembramos a sujeira , é que
em nós ainda a conservamos, e
não a roupa que já desvaneceu.
Foram-se a roupa e o rato que a roeu
dentro do tempo, e o tempo também se
foi para outras prateleiras de
giros outros... e um outro os sucedeu.
E, no entanto, a lembrança inda está suja —
como o agouro do pio da coruja...
que só fez mal a quem no agouro creu.
A lembança está suja, e pra limpá-la —
só a água da graça a depurá-la:
gotejando no vaso fariseu.
LA 00/11
Só lhe escapava mesmo o tipo bofe...
esse que serve aos tímidos e ao pobre,
e ( por que não? ) ao decaído nobre.
Olhava, e pofe-pofe! Degustava,
e não coisa qualquer, mas de áurea cava —
coisa de formigar, deixar boboca,
de dar chilique e muita água na boca.
Olhava, e pofe! Enfiava na fieira.
Tantas, segundo alguns, que até fariam
correr cortinas de uma rua inteira...
Y Assí pasan los dias... Pofe! Pofe!
As estações e os anos também se iam...
E os pofes!, pofes! se tornaram pufffffff...
LA 00/11
abominavelmente inteligente.
LA 00/11
Um dia ela virá,
e, jogando-me num buraco,
me tirará deste abismo.
LA 00/11
Se O Vento Não Gerar...
Se o vento não gerar as ventanias,
o poeta não fizer os seus poemas,
o padre não rezar as litanias,
a terra não construir as suas gemas;
Se o mar não florescer as ardentias,
a luz não marchetar seus novos temas,
nem reinventarmos outras alegrias
que sejam nossa força e estratagemas;
Se o amor deixar de ser o desafio:
a água potável de um infindo rio;
a fé não for o já termos chegado
( embora ainda estejamos deste lado ) —
então nossa esperança, companheiros,
não será nossa paz, nem seremos herdeiros.
LA 00/11
O Homem Carrega As Suas...
lá em sua intenção de ser feliz.
Pirografa a jornada de seus dias,
e segue herói, com sua flor de lis...
Leva as suas secretas alegrias
que ele, só ele, sabe belas: de um matiz
que lhe reflete n’alma as ardentias
desse mar que é ele mesmo por um triz...
Leva na sua carne constelada
as canções que aprendeu por sua estrada
e as caras ilusões, seu jogo interno.
Só ele sabe, num alumbre eterno,
o que é sonhar dentro do Sonho: o que é
o seu amor, sua esperança e fé.
LA 00/11
Vês Quanta Dor Mesquinha...
Muita aflição no humano coração —
embates desiguais: luta acirrada
por ter e ser, mas quase sem noção...
Como em tempos quaisquer: uma nonada
de vida a gerar tanta inquietação —
sempre a riqueza muito concentrada,
sempre a pobreza em vil repartição...
Que nada disso te enfraqueça. Antes,
te escudes com diploma e profissão —
nunca te alcance a mão dos dominantes.
A Deus, ao próximo e a ti mesmo: saiba
teu ser o que lhes deve. Em ti não caiba
senão as mãos de ousar-te a recriação.
LA 00/11
Nos Dezembros Molhados...
nas latinhas cantando nas goteiras,
os olhos no sem forro das cumeeiras,
aos bocejos, o sono ia chegando.
Minha avó, as histórias recontando,
sentada ao lado, bem na cabeceira,
ia contando contos de sereias,
até meus olhos fossem se fechando...
Navios, velas, bochechudas velas,
fúrias do mar, rochedos com fantasmas...
iam-me desfilando em grandes telas...
Quase transpondo o sono, ouvia o tom pidonho
de suas orações em italiano ( pasmas )
que ela trouxera lá detrás do sonho.
LA 00/11
Falava Sempre A Sós...
Falava sempre a sós seu pensamento,
rodeado de macia solidão.
Ouvindo-o, vinha-lhe o presentimento
de que a saída estava bem à mão...
Saída para ser um só intento
com ele ( o seu pensar ) em oração
verbo-litúrgica de confluimento
de todo o ser com sua relação...
E, assim, poder passar do centro aos flancos
gozando acesso a outras realidades —
como de suas águas aos barrancos...
Ora emerso, submerso e já reimerso
pelas gamas de um lúcido Universo —
no humano de canais-humanidades...
LA 00/11
Um Silêncio De Ardósia...
mulato sobre areias de um deserto —
que o mental recriou num pensamento
a cavalgar um grito em campo aberto.
Lembrança beduína, em tom isento
de medo, a andar por céu a descoberto...
A morte sempre à vista: longe e perto...
A ousadia a zombar do sentimento...
Pegadas de saudade no por dentro
do sonho de provar-se bem mais forte
que a fraqueza a querer-se como centro...
Um silêncio entre notas de uma flauta
alevantando najas entre a malta
que ama os laços que a vida tem com a morte.
LA 00/11
O Mar É Um Som Longínquo...
nas células de toda criatura —
a lembrança de dias refluindo
já transmudados em consciência pura...
A bênção das estrelas permitindo
a vida se sonhasse nascitura,
num processo tão belo quanto infindo —
por entre a sombra e a luz, buscando altura.
Ecoando fundo entre geleiras-fráguas,
há em nós o marulhar de muitas águas
nesse ôntico-sonhar de pai-oceano...
Da fera ao homem, da ameba à ave —
a vida vai do humano ao sobre-humano...
da embarcação de tronco à astronave.
LA 00/11
Mantém O Bom Humor...
humor. Reinventa a cada dia o riso,
o riso sobretudo de improviso —
prático-tático, esse cujo dom
é ser liso, macio e de bom tom:
um riso que não cause prejuízo,
nem jamais comprometa, — haja siso
em tal riso, nem cerda, nem raiom...
Um riso que não seja gargalhada...
mas não deixe de ser uma porrada
no sem cara de azeda situação.
Um riso que realize sã catarse...
assim como um orgasmo a degolar-se
sem muito tremelique e gemeção.
LA 00/12
coisa alguma de suas intenções.
A pobreza das nossas relações
era maior do que quem vive em torno ao rei.
Quieto, no mesmo poço, me fiquei
à espera de alguns clássicos puxões...
mas foram só visões de sensações...
Pescar, pesquei. Pegar, nada peguei.
Enfiei a vara no barranco, à espera...
Boa sombra. Deitei, dormi. Sonhei que era
o boto que emprenhou Mariazinha...
que Mariazinha me chamou: “S’imbora!”
Na varinha de espera, — uma tainha.
LA 00/12
Ri, Não Muito, Que...
Ri, não muito, que destramela... e cai...
e vais precisar dele mais que o riso.
Há em rir um ponto quase que indiviso —
bem entre a razão, que é nossa, ou de Rai-
mundo. É o lado-catarse que te atrai,
ou o aspecto-vingança ( a que não viso )
do riso? Ou ( sabe Deus ) os dois? O piso
( aqui ) é bem cediço... engana e trai.
Quem ri por último... ? Sei lá, alguém
já disse que só ri depois. Concordo.
Mas o rir pelo rir faz muito bem.
Tenho um parente magro, que era gordo...
Que fez? Escola: Rir Até Cair...
Pra ele, rir foi bom, e até faz rir.
LA 00/12
Intuição E Lógica...
os dois únicos recursos
com que o homem tenta explicar
a natureza.
Ocorre que a natureza
é sempre mais complicada
que sua explicação.
Daí tudo servir
apenas por uns tempos.
Ou seja:
a coisa dobrada
só se desdobra
de dobra-em-dobra-entendimento.
LA 00/12
( sabemos ) —
mas sempre vale a pena
encontrarmos um modo
de fingirmos que o somos.
..................................................
Com a morte a tiracolo,
e com tantas aflições —
que nos resta
a não ser nos apegarmos
às doces mentiras da verdade?
LA 00/12
Advér...
Um dia...
Ah, um dia!...
Esse advérbio
é o lado piedoso
da vida.
LA 00/12
Os Pensamentos Oxidaram...
chacotas se tornaram, vis apodos...
Pobres, podres idéias, tão velhinhas, —
foram para o museu das carochinhas.
Padre Lalau comeu a confessante:
muda, pequena, de marrom, crocante...
Sim: gostosa, macia como malte, —
uma estátua de puro chocolate.
Deu os bombons para a vizinha Dora,
disse-lhe que viria em outra hora...
Saiu com a boca cheia de batom.
Outros os tempos, outros pensamentos.
Outra coisa é que dói: não mais os sentimentos...
Lalau achou o batom cheiroso e bom.
LA 00/12
Falou Para A Mulher...
comprar panela boa: Autolavina.
A mulher esperou seis anos...
Lá um dia,
ei-lo com uma menina e uma tal Maria...
Disse à mulher que aquele dia... ( em tom de amante )
fora levado como traficante:
seis anos preso! E hoje, saindo, ( veja a sina! ) —
topa com a irmã ( irmã de pai... ), mais a menina...
— Não podiam ficar na rua, Rooosa!
Contei com sua alma generosa...
até a situação, meu bem, mudar...
......................................................................................................
Bígamo, tinha até boa harmonia:
bem cedo, a esposa ia trabalhar...
a menina ia à escola, e ficava Maria.
LA 00/12
Um amor sujo de pena,
maculado de dó —
coisa triste sentir isso
por alguém que nos é especial.
LA 00/12
— Tenho cara, Rosa, de sem-teto?
— Isso não. Mas de SP, ah, isso tem!
— SP?!
— Sim, amor: sem peruca...
LA 00/12
Se Comes-Bebes-Vestes...
o que não podes, amorzão, pagar,
e nunquissimamente te convertes
à realidade do óbvio a ulular —
então, ninfa do pó, então eu canto,
canto e recanto, desde seu começo,
canto e descanto aquele “Não mereço
você”... todo banhado em riso-pranto...
Será que o amor é aquilo que se sabe
imaturo na hora que lhe cabe
ser arguto... ou mais tolo do que insano?
Se é isso, há que deixá-lo ser humano...
Não graves, minha santa, os teus anéis,
que poderás perdê-los nos bordéis.
LA 00/12
Para Glorinha ( Cinco Aninhos )
em torno ao rosto teu, e extraí méis
com que adocei as ágeis piruetas
de um coração em seus fiéis enlevos.
Tais favos degustei com as paletas
com que tracei florais nos capitéis
das colunas que aparam as caretas
rechonchudinhas como carretéis...
Menina, eu espantei os beija-flores
que bebiam de tuas tenras faces
a doçura rosada e de outras cores...
Espantei as abelhas que queriam
arrebatar-te para um céu que fazes
haver para mil olhos que te espiam.
LA 00/12
Pobres homens e seus (em)pilhamentos,
sua vida tornada em gana fria —
um amontoar de pós na ventania,
um ajuntar de palhas entre os ventos.
Pobres criaturas em seus vis tormentos —
jamais vencendo o muro da teoria,
seu desespero as leva à criogenia —
confundem vida com congelamentos...
Por onde passam deixam a exalar
seu triste cheiro de mortalidade —
não transcenderam sua humanidade...
Carregados de plúmbea densidade,
como aprender a ir-voltar: saltar
de um lado ao outro da Realidade?
LA 00/12
Pensado Por Finórios...
por palavras que tornam impossível
ao homem desprender-se do terrível
processo-de-pensar-já-induzido...
Teúdo no pensar, bem manteúdo
no que dizer, deixando ao indizível
e aos sábios todo o lado intelegível
das coisas: “Jamais ser um sabichudo!”...
Deixar à classe-dona decidir
o que falar, o que sentir, a que sorrir...
e suas dores ( entre os seus ) balir.
E ouvir-ouvir-ouvir ( mas sempre mudo ):
saber ouvir! Ouvir sempre sisudo...
Querem-te assim: teúdo e manteúdo.
LA 00/12
Pensar Sempre Foi Crime...
Pensar sempre foi lesa-instituições.
pensar já traz em si fogueira e neve...
e mil excomunhões e prevenções.
Te oferecem a escada e os corrimões
e o roteiro gentil que, presto e breve,
te mostra o que se deve e se não deve
dizer, fazer, gostar... quais sensações
sentir, quais orações orar... e como
e de que jeito e pose e quando e quanto
fazer amor... e qual o infame tomo
não ler, não ler... e quanto riso e pranto
rir e chorar... e quão piedoso e terno
deves saber viver em céu-inferno.
LA 00/12
Se Em Tua Mão Me Desses...
Se em Tua mão me desses a escolher,
Babu, entre a verdade ou a beleza —
esta filha do Belo, com certeza,
houvera de bem mais me apetecer.
Não só por ser quem é, mas por trazer,
Babu, dentro de sua natureza,
a filha do Real em toda a realeza —
a beleza-verdade em gêmeo ser.
Se uma nos faz ter olhos remolhados,
a outra nos faz o coração arder —
cada uma é um lado com dois lados...
Mas mesmo assim, Babu, dessa unidade
eu faria questão de poder escolher
da verdade-beleza a beleza-verdade.
LA 00/12
A Vida Bateu Nele
A vida bateu nele.
Uma alma depurada,
feito doce de tacho:
a madureza dos frutos
e o fogo
a depuraram —
doce de tacho,
solto em si mesmo:
a vida leve,
autometabolizada
em alegria-esperança
a palmilhar o chão —
mas solta,
solta em si mesma.
LA 00/12
O Amor, Nhá-Zefa...
O amor, Nhá-Zefa, para ser feliz,
não se leva pra casa: que entristece,
e não sendo feliz, nem por um triz,
o pobre então definha e até falece.
Amor para ser bom é como um “S”:
sinuoso, e livre ao lado, acima, embaixo...
Sombra, escapole apenas amanhece...
Doce, se tira antes de esfriar o tacho...
Amor, pra ser bom mesmo, amesquece.
E sobe sobe sobe... e logo desce
por uma outra rua, outro endereço.
Amor, pra ser porreta, só existe
enquanto enquanto, e nem por isso é triste —
amor dos bons adora um fim-começo.
LA 00/12
Não, O Amor Não Se Foi...
Não, o amor não se foi,
só foi dar uns retoques...
Voltará novinho de humano:
cheio de uma saudade
orvalhada do sonho
de nos querermos sempre —
não importa que diferentemente,
e diferentes:
importa nos querermos sempre,
num sempre que jamais é muito tempo
porque um sempre que não se mede —
um sempre-amor.
Não, o amor não se foi,
só foi dar uns retoques...
Virá cheio da verdade
que faz arder o coração...
e repleto da beleza
que deixa os olhos molhados.
LA 00/12
Reconto
Segundo Fábio Josefo,
João ( São João ), o evangelista,
teria morrido longevo.
Naqueles tempos,
ia-se ao templo três vezes ao dia.
João, já bem velho e doente,
era levado em charola
pelos discípulos. Já no templo,
punham-no sentado bem à frente.
À sua hora de falar,
só dizia uma frase,
que repetia
de duas a três vezes
( sempre a mesma ):
“Filhinhos, amai-vos uns aos outros!”
Os discípulos, acostumados
àquelas suas palavras
( de seu tempo de moço )
que sempre garimpavam
o ouro dos céus,
um dia ousaram perguntar-lhe:
“Mestre, o senhor, que nos fazia
preleções tantas e tão inspiradas,
que nos ia buscar belezas-verdades
a nos adentrarem por todos os poros,
por que agora, amado Mestre,
só nos repete esta frase:
“Filhinhos, amai-vos uns aos outros?!”
...................................................................
João teria lhes respondido:
“Primeiro, porque isto é uma verdade.
“Segundo, porque, se vós fizésseis apenas isto,
seria suficiente.”
LA 00/12
Se Não Vivermos...
o cristianismo pelo afeto,
dificilmente poderemos
compreendê-lo
pela razão.
O homem não renascido
( não metabolizado pelo pão
e vinho simbólicos )
jamais encontrará o caminho
do seu coração criança.
Sem esse coração,
não se compreende
a linguagem do reino:
nem a verdade da beleza,
nem a beleza da verdade.
E é nesse momento
unidade-comunhão
que todo o nosso ser
se torna em luz —
e essa luz? A pessoa
que se reconhece na voz
que está por detrás da máscara.
LA 00/12
Em Geral, Quando Descobrimos...
que somos infelizes,
ficamos muito magoados —
auto-apiedados mesmo.
Mas a partir daí,
vem a pergunta:
E quando foi que o fomos?
Aí vemos que não há motivo
pra tanto alarde,
tanto autodó e ressentimento —
vemos, com um sorriso mole
e aquele rosto embevecido
de cantinho de bar, —
que nunca fomos essas coisas...
.............................................................
Percebemos, nesse momento,
que acabamos de perder
a doce virgindade
de algo nada desprezável —
nossa santa ingenuidade...
Com tal desfolhamento,
parece que a vida
fica assim mais palpável
( dir-se-ia mais penetrável
e penetrante... ),
mas,agora, assumida —
até quem sabe mais interessante...
cheia de uma felicidade
que nem exige ser feliz.
LA 00/12
tem sempre um
ou mais fins
lucrativos.
Varia, portanto,
segundo o lado
cambial das coisas,
isto é: das bolsas.
Quem a pratica mal sabe
que toda ação
tem um quê de bumerangue.
LA 00/12
Dias medíocres. Estafermos.
Até parece que todo o mundo
tem de ser feliz a qualquer preço.
Uma auto-obrigação gratuita,
coisa horrível de maluca!
Cria-se assim uma desventura,
um dever de “ser feliz”,
sem que se saiba ( no caso )
o que seria ( para si )
felicidade.
Felicidade mercadóide
( cultural )
com os bilhetes da mais-angústia.
Mediocridade por intimação.
Ventura de silicone.
Uma bosta.
Claro, O Trabalho Leva...
Claro, o trabalho leva ao enriquecimento,
à felicidade,
à ventura —
dos donos das empresas.
Um velhote hiper-rico
conseguiu inculcar nos trabalhadores
de suas fábricas
que ele ( vindo da Itália ) começou sua megafortuna,
em menino, vendendo bananas.
A coisa pegou:
meus tios, embevecidos e empolgados,
comentavam a façanha,
orgulhosos
de trabalharem em suas indústrias.
Trabalho realmente enriquece
aqueles a quem trabalhamos.
....................................................................................................
Mas não desanimemos.
Vivemos dias que oferecem
riquíssimas traduções
do homem e suas relações...
Quem sabe logo chega a hora,
a hora de fazermos
do cinismo dos outros
e da nossa ingenuidade
alguma coisa transgênica —
a dar frutos de liberdade,
liberdade
que há de gestar-se e parir-se
de uma consciência de inclusão-repartição.
Uma concepção maior das coisas
é uma questão de amor-próprio —
um sentimento de também e ainda.
LA 00/12
Não Fossem...
Não fossem os inimigos,
com quem lutar,
o que fazer de grande ou bom?
Sem amigos, como perceber
que a solidão é o ateliê
do ofício de viver?
Sem o amor,
como saber que o ódio
está no outro canto da boca,
na outra mão do mesmo corpo?
Sem a esperança,
o que fazer com tanto sonhos
que desejaríamos realizados
em alguma felicidade?
Não fosse a fé,
como pedir a Deus
trabalhe no plantio
e vindima de nossas uvas?
LA 00/12
Amigos? Se Algum Houve...
Amigos? Se algum houve, está no céu.
Eu me fui cá ficando pra semente —
até, talvez, um belo de repente...
veneno, bala ou raio, sei lá eu.
Um copo de veneno tão humano —
aquele que ficava no piano...
Ou morte em preto-e-branco, ou morte em cores...
Ou charme antigo: um se-morrer de amores.
Sim, qualquer uma das modalidades.
Morrer é chique em todas as idades —
um ato nobre, um-fica-pra-vocês...
Não um cair de pano, — algo mais atro —,
o belo desabar de todo o teatro
com a frase no pó: Era uma vez...
LA 00/12
Quanto Mais Fica A Vida...
Quanto mais fica a vida previsível,
tanto mais doloroso o entendimento.
O bom mesmo é sentir com o pensamento
e pensar por um modo mais sensível —
talvez assim de um jeito indivisível,
tão certo como o próprio sentimento
traz em si o pensar mais o incremento
de mecanismo vário-intraduzível,
e o vice-versa disso já embutido —
como o lembrar se finge de esquecido
a renascer do próprio esquecimento:
o uno em seu todo-relacionamento
a fazer-se plausível-previsível
quanto mais se nos mostra divisível.
LA 00/12
Hasteou A Viúva Até O Céu...
Hasteou a viúva até o céu, sem dó:
pois o finado hasteava uns dedos mais.
Não fosse assim, a tímida Filó
nem poderia guturar seus ais...
Caprichou na embainhagem, qual curió
no canto. E de tal jeito o fez, com tais
floreios, tais requintes-carimbó —
que a viúva tremia igual juncais...
E ficaram tão caros um ao outro,
como o açúcar que amestra o jovem potro
que já não sabe o que é mais doce: se a mão ou...
Foi num sentir-pensar tão-sempre inconho
que se foram tornando um mesmo sonho...
até que a solidão, sem querer, os casou.
LA 00/12
Ah, Também Eu...
comi muitas e muitas!...
Só não molhei o pão
no fundo da panela,
nem nunca ingeri peles,
nem penas.
Quanto ao mais,
sempre fui vegetariano.
Folhas, legumes, grãos
e muita água.
Mas comi muitas... muitas!
Certa vez, foram tantas:
cedo-tarde-noite-madrugada —
que por tempos e tempos
já nem podia ouvir falar
em penacho ou peteca.
No mais,
sempre fui vegetariano.
LA 00/12
Para Onde Fugir...
não podem já nos esconder? Para onde
fugir, se a solidão é das mais bravas
e o que somos são passos pela ponte?...
Para onde fugir, se as fiéis escravas
se esqueceram das portas de emergência?...
E como abrir seus fechos, trancas, travas
com chaves que não temos na consciência?
E o que fazer com as rosas estupradas
que criaram menos pétalas que espinhos
para serem semeados nas estradas?
Para onde ir, se somos só o eco
de nossa voz, perdido nos caminhos
que acabam — sem a humana espera — em triste beco?
LA 00/12
A Vida É Uma Só...
A vida é uma só
( para esse Fulano-Agora
será, sim, só-uma-só ),
e quando dizemos isso —
é que ela já passou.
Se se tem,
nem se dá pela coisa —
felizes sem saber,
só o notamos
quando a felicidade
já não é.
Quando a vida não cabe em nossas mãos,
então nem quase a vemos...
Já de mãos bem vazias,
aí, sim, a queremos —
mas já não temos: não podemos.
Corremos para o ser
e nos fingimos consolar.
A vida é breve —
bom é fazer na hora certa
os seus bonecos de neve.
LA 00/12
Evasão, Não, Ó Musa...
de descascar sementes transverbais —
a gula de adentrar outros ramais
que tenha ( de algo ) múltipla visão.
O charme de pensar com o coração
mil e mil sentimentos racionais
e i-los processando virtuais
em traduções-depois-de-tradução...
Evasão, não, ó Musa! — apenas idas
e vindas de uma vida em várias vidas:
o ruído pela coisa, o vôo pela ave...
a travessia pelo pensamento
de fazê-la no sonho-sentimento
de ser a vida nave em outra nave.
LA 00/12
Os amigos e o guarda os ajudavam:
queriam transar na ponta do poste.
Força daqui, dali, e os encimavam
com charme e classe como a um preboste.
Um baita poste, — assim como se fosse
da altura do terceiro andar. Lhes davam
cordas, tábuas, colchão... e o riso doce
de que conseguiriam... E ajeitavam:
amarraram, pregaram, escoraram...
e, enfim, numa só voz, disseram: “Já!!!”
com andaime, amurada, poste ( e o plá
que já rolava... ). Mas, a salvo e são,
o casal se ajeitou ali mesmo: no chão.
LA 00/12
Pediu-me a musa as contas, e eu lhe disse:
Aqui, negona, o que lhe devo: bosta!
Transas mais que cabrita pela encosta,
que padre em sua casta galinhice —
e me vens cá cobrar a gabolice
de um musalato de fachada? Costa
quente não tenho... e além do mais, quem gosta
de mim sou eu: com toda a sã-louquice.
O que posso fazer, como poeta,
é dar-te a minha parte de pateta:
o que, por mim, acumulei, e herança.
Pegou com as duas mãos, a carijó.
........................................................................................
Como sempre, abracei-me em Esperança —
assim me sinto em companhia e só.
LA 00/12
Não Faças Sobre O Instante...
seja sempre mais belo que o fazer,
e de tal sorte, que não tê-lo aceito
resulte num legítimo prazer.
De que vale o fazer que é contrafeito
à ventura de o humano se tecer?
Ou aquele que é feito de tal jeito
que o seu fazer vai contra o próprio crer?
Sim, não faças, se vês que o fazimento
te vá contra o sentir do pensamento,
ou contra o meditar do teu sentir.
Não faças, sobretudo se o fazer,
logo antes de ser feito, te doer —
te doer por saber não construir.
LA 00/12
Se és donzela, te vai! Não sendo, fica.
Tenho uma história longa a te contar,
pode não ser tão bela nem tão rica —
mas não fará bovino bocejar.
Tenho histórias vestidas de pelica
por alamedas de raiom-sonhar...
Melhor que beber água numa bica
é poder, nu, sob ela se banhar.
Bem melhor que contar histórias é
ouvi-las, quieto, em alma-coração —
até as estrelas porem seu boné...
( Quero morrer, Babu, com uma xota na mão. )
..........................................................................................
Se és donzela, te vai! Não sendo, fica:
cuido de ti, tratas da minha pica.
LA 00/12
Fantasmas Do Passado...
e do presente: somos os fantasmas
de nós mesmos, portando as mesmas asmas,
mesmo medo de nós: medo do escuro.
Perseguimo-nos sempre, — nossos plasmas
mentais, morais e físicos no duro
inter-relacionarmo-nos com o obscuro
de nossas ganas e intenções e seus miasmas...
Sim, refugimos feito vendedores
( sem licença ) por nossos corredores
e labirintos, túneis e castelos...
Avantesmas em nós colados: selos
em corpo-alma-espírito e seus esmos...
Fantasmas em desfile por nós mesmos.
LA 00/12
A Tua Graça, Ó Pai...
a todo o ouro da ansiedade humana —
a que, em lugar de revelar, embaça,
e em vez de dar a conhecer, engana.
A Tua graça, e não a vil fumaça
da luxúria que amarra o olhar e o empana,
e o bom, o belo e o simples amordaça
e açula e mortaliza em sua gana.
A Tua graça, e não os paraísos
que o mundo oferta com seus podres risos,
entre seus lábios previamente tristes.
A Tua graça espero, e não os chistes
de uma perversa e tola realidade —
fundada em não-beleza e em não-verdade.
LA 00/12
Por Vezes A Leveza...
Por vezes a leveza é tal e tanta,
que o tempo, em nós, parece nem ligar
de ser o tempo: e esquece de passar,
ou só passa de um modo que acalanta...
Ou, em passando, nem atina em quanta
volta, círculo, lua vai cessar...
E, romântico, o tempo chora e canta
uma canção sem época ou lugar.
Aí, então, é bom desconfiar
de por que o tempo quer nos bajular —
dando a impressão de suspender o passo...
Mas logo é descoberto o descompasso —
morremos sem saber do passamento...
e tudo o mais, agora, é sonhamento.
LA 00/12
Mais Bela Do Que Ela...
de Faraó. Beleza assim sem tréguas
faz sempre mal ao pobre do marido —
que o tempo todo sente-se mexido...
O pobre nunca sabe quantas léguas
de fumo enrola d’horta das acelgas...
Sente na testa um peso desmedido...
— “Pressão alta”, lhe diz Dr. Fornido,
que à esposa dele dá carona em dias
de enchentes, apagões e congestionamentos —
de que vem com uns roxos de alergias...
Mais bela do que ela, apenas ventos
de duzentos por hora no telhado
do tal doutor... que em casa dela joga dados.
LA 00/12
Despensemos ( Porém...
Despensemos ( porém, não dispensemos )
o amor, amada: ao menos por enquanto.
Esse safado melodiou o pranto,
inventou sonhos, navegou extremos...
Fabulou tanto acerca de si mesmo,
que acreditou no seu eterno encanto —
esquecendo que o lado-desencanto
era a mesma moeda de seu esmo...
Agora, Amor já vê, decepcionado,
que para alguém tornar-se realizado
precisa despensar a realidade...
e aprender ( rapidinho ) que a verdade
( da mentira ) é extrairmos do ilusório
a graça de viver no provisório.
LA 01/01
Gente Com Gente
( 2000 E Gente )
Mais que os mares que ligam as nações,
mais que os ares que englobam as cidades,
mais que os chips a unir gente e pessoas —
seja a vida consciência da unidade.
E esse mundo de afetos vá criando a
Democracia da Afetividade:
a cada um respeito e o necessário —
dentro da honoris causa de ser gente.
Gente com gente em todos os setores —
em solidariedade oniabrangente
de todos os direitos e valores.
Viver-agir-fazer de modo que possamos
passar de ilhas para Continente —
em consciência maior: gente com gente.
LA 01/01
Em Moço, Andava Todo...
dessas que o coração não vê nem sente.
Colavam-lhe ao redor... espiralmente:
ilhas-batom e o branco de açucenas...
Casado, põe as penas entre aspas...
e segue, de alma nova e convertida.
Na religião achou remédio para caspas...
A lei do carma lhe explicou a vida.
Aos sessenta ( imaginem! ) pega o amigo
( que lhe chamava irmão ) comendo em prato errado...
O sangue lhe concentra em torno ao umbigo:
lugar em que o amigo, calmo e rindo,
lhe deposita chumbo trabalhado
em aço e em forma de botão se abrindo...
LA 01/01
Um Dia Ela Virá
Um dia ela virá,
a assombração das gentes.
Um dia ela virá
( se bem ela não vem: ela se dá —
ocorre quando se torna antieconômica
a relação de um sistema entre sistemas... ).
O problema não é ela,
mas os fantasmas que se criaram ao seu redor:
ela é apenas o romper natural ( ou provocado )
de um inter-relacionamento bio-consciencial
em tempo e espaço X.
Nesse relacionamento há uma consciência maior
( já individuada ) e mil e mil outras consciências —
que sempre pegam carona dentro do princípio
de economia onto-cósmica de evolução.
A não-compreenção das multi-relaçoes,
por entre os pluri-planos-dimensões de ser —
é que lhe conferem essa nódoa triste
de pranto-fim-supestições-e-perdas....
Mas a fatalidade é sempre transcendida pela finalidade.
Quem quiser ver frieza e gelo nesse Processo —
com certeza verá.
Quem vir nele a mão santa de Deus —
com certeza a terá.
Um axioma que atravessa milênios é este:
O homem é o que pensa.
Despida das ignorâncias e superstições
( que a criaram como uma entidade ),
a tal Assombração das gentes
será apenas o romper daquele fio ( estame )
que amarra a organização de um sistema entre sistemas —
de sorte que — partido — se abrem outras gamas-dimensões
para contínuo-prosseguirmos
com o Deus que nos é
até o ponto de vermos que O somos.
LA 01/01
Quando Nossos Sonhos Migram...
para os sonhos de padaria,
o que fazer
senão pormos mais fermento,
não na massa, mas nos sonhos
( lá em alma-coração )
a ver se eles transcendem
seu estado de farinha
e chegam a rebrotar
na haste entre o querer
e o ousar viver a memória
daquela imagem-semelhança —
soprada
em nossa argila constelada?
Lembras?
LA 01/01
Bela dona,
bem mais bela
sem o “dona”:
como estrela
que eis espia
longe e fria
pela via
do mareante —
pobre amante
do longínquo
( ou propínquo )
não-singrante.
Ó de lis,
tua carne
tão mortal
traz o anis
celestial
vis-à-vis
com o mal
de um feliz
tão banal —
já num bis
lirial:
cicatriz
sul-carnal.
Bela dona,
cheiro e cor
de canela —
cujo honor
fê-la dona:
bem mais bela —
peladona.
LA 01/10
E O Que Farei Com Esse Amor...
E o que farei com esse amor, Hafiz,
se já não cantas nem estás?
Que pode ser, senão desinfeliz,
o amor que vá aonde já não vás?
O amor que, em vez de se espalhar, Hafiz,
e se esgalhar-multiplicar,
se esconde sob uma sobrepeliz —
sem mais fluir, sem mais cantar?
Ah, vem, Hafiz, ajuda a espadanar
as águas de um amor feliz!
Amor que possa se molhar —
as mãos, o rosto, os pés num fresco chafariz.
LA 01/01
Esquentes Não...
Esquentes não, Leonor:
haverá sempre identidades,
e outras doces evasivas.
Quanto mais as coisas mudam,
mais permanecem iguais.
A vida é boa, amiga,
porque nem sabe disso —
já que viver não é mais um ofício,
mas só um bico —
quebra-galho ou biscate.
Se a coisa é fina,
aperta mais o alicate.
Está azedo? Bota açúcar.
Melhor é ser corno discreto
que comer sola de botina.
Ou não? Se achas que não, André,
então não é.
Esquentes não, Amadis:
haverá sempre uma saída —
pela janela também serve
quando o risco é a própria pele.
E haverá sempre uma alma boa
que faz bainha pro teu brim
não estourar.
Ó Leonor!
Ó Amadis!
O bom não é o amor,
mas — sem querer —
a gente ser feliz.
LA 01/01
A Liberdade É O Infinito...
por onde vai nosso grito —
que tentamos musicar
pelo dom de sonho-amar.
Se o amor é impulsão,
a liberdade é o interno
e externo chegar-lá —
enquanto — por módulos de consciência —
vamos nos transcendendo:
sendo em ser até ( nos ) sermos
Naquele ( e Aquele ) que nos conheceu
e amou primeiro.
LA 01/01
Um Dia, Hafiz...
que dançarás para mim.
Que cantarás, Hafiz,
uma canção sem fim.
Um dia, Hafiz, em que a gente
nem precise ser feliz —
porque nesse dia a vida
será dor convertida
em nem sei quê... , Hafiz, —
mas sempre linda por um triz.
LA 01/01
Agora Escreverei...
Agora escreverei sobre as águas
o poema que não tem graça nenhuma,
a não ser por ser escrito sobre as águas
num momento que fora bom ser engraçado,
se se pudesse chorar pelo seu nenhum chiste...
Algo assim como um beijo de titânio
sobre a boca da noite...
Ou o espirro de uma estrela
a semear-se nos longes do universo,
pelas portas niqueladas dos fundos...
Algo como fazer amor na ponta de um espinho
e ter um gozo espermatizado de hipopótamo
tingindo o rio de amarelo...
Algo como perguntar a alguém:
Que faço com o amor que me atiraste nas mãos —
se a tua parte dele já não queres?
Que faço, se minha parte nele é agora tão insuportável,
e dela não me posso desfazer, embora sei me fora bom?
Sim: o amor traído fica insuportável —
alguma coisa como brasa ou gelo
a rolar nas mãos do sentimento,
do sentimento estupefato e, agora, muito mais sozinho:
semelhante a um poema que alguém atirou
pela janela do coração lá em baixo...
bem lá em baixo, andares e andares e an...
e que caiu nas mãos de um arlequim
que, apesar de profissional, chorou de molhar os sapatos...
e assoou pelo nariz mil e mil sonhos
da cor da Aurora Boreal e das corolas
que o vento corre a masturbar
e espadanar seu gozo no chão da noite.
LA 01/01
Minha Vizinha Filó...
fazia conservatório
( de piano ) em domicílio.
Às quartas-feiras mandava
o marido jogar bocha,
e recebia o pianista.
E a gente imaginava o papo
musical daqueles dois:
“Dô ré? Dô. Dô ré mi, Fá?...
Dó, Dô? Lá, Fá!
Dá, Dô! Dô, Fá.
Dô ré? Dá si!”
..............................................................
Depois de duas horas,
o pianista saía calmo,
sorrindo leve-levitado,
semblante beatificado —
com a partitura
executada.
LA 01/01
As saudades, Agora...
boas maneiras:
lavam até as mãos antes das refeições...
Já não choram enquanto comem,
nem palitam os dentes
(palitar os dentes?!) —
são fantasmas tranqüilos,
sem fricotes nem chiliques.
Já não têm o gosto amargo,
mas sabores de sorvetes
em dias de verão e praia.
Não têm os espinhos-sentimento
de terem perdido o insubstituível...
mas o impulso para o outro e o diferente.
.................................................................................
Saudades?
Claro que as há e as haverá —
principalmente as de amanhã.
LA 01/01
Se Não Houver Futuro...
Se não houver futuro,
não desesperem —
faz tempo que o já temos inventado,
e até racionalizado.
Viver sem inventar
é bem pouco possível —
uma vez que a realidade
é tão tola e banal,
que iria matar de tédio
tanto a feitores como a escravos.
Não desesperem não —
bem mais lindo
é o que não chegou a ser —
não foi banalizado.
.....................................................................
Enquanto isso,
organizemos o tempo
e façamos a história,
isto é: inventemos
um futuro ao futuro.
LA 01/01
Ó Retinas, Suponhamos...
que olhássemos o mundo
como a um senhor convalescente e sério —
bem pior fora para nós
( ou melhor? ): pois teríamos medo
de ele não sarar...
e, além disso, veríamos
que ele nunca foi nada sério.
Mas um Quixote,
um Sancho de si mesmo —
passando-nos o susto
de nos vermos iguais a ele:
apenas racionalizados
entre nossa lança
e os mil e mil fantasmas que criamos,
diferentes ( é claro ) a cada geração.
Vede o mundo, ó retinas,
com riso e tranqüilidade —
porque o saldo de tudo, ó minhas cúmplices,
há de ser ( Deus o permita! ) o riso.
LA 01/01
Muito Bem, Minha Amiga...
Muito bem, minha amiga,
eu espero. Aliás, na vida,
não fiz mais que esperar.
Só tenho um pouco de receio,
minha cara, de que, ao chegares,
já não encontres
meus ossos amarrados
por esses nervos a que, hoje,
te fazes apetecida.
Se tal acontecer,
o açougueiro da esquina
( tenho-o observado )
tem refletido no olhar
um desejo saudável
de barganhar contigo
muitos suores,
humores e calores.
LA 01/01
Tenho Sonhado, Visto-Imaginado...
Tenho sonhado, visto-imaginado,
e até pedido a Deus
que um dia precises de um cavalo...
e então o troco por tuas pernas
que guardarei pra quando tiver vontade
de licor de pitanga.
Mas um dia eu te devolvo —
os sapatos e as meias...
ou, quem sabe, os trocarei
por ti inteira,
e tudo de permeio
com meu afeto quentinho.
LA 01/01
Tão-Logo A Bela Esposa...
Tão-logo a bela esposa o abandonou,
ele pôs-se a mugir como um bezerro.
Ante as filhas, chorou como no enterro
de sua mãe... Depois, silenciou.
Por mais de uma semana se portou
como um arbusto seco em alto cerro —
violino do vento em pranto perro,
uivando a dor chistosa de um pierrô.
Viu-se tendo nas mãos o insuportável
amor ( ora só dele ) — o lamentável
resto mortal, ( pelo outro ) já enterrado.
Vista a farsa, abre a mão e, com regalo,
amor lhe rola ao chão, já transformado
num assombroso pênis de cavalo.
LA 01/01
( como o cricri de um grilo ),
e orvalhado de ironia —
( que não peida nem pia )
em cada poema.
Que nasça o tema
de não haver tema nenhum —
e se urda e se construa
nessa unidade-um
de se saber que a lua
é dos que andam pela rua —
erguendo a saia da noite
a ver se já amanheceu.
O poema, pra ter o gesto
de Prometeu —
tem de cair do céu,
fazendo amor com o sulfite.
E que não gema,
nem grite
na noite enferma.
Amor feito sem rumor.
LA 01/01
tem andado com a luz.
As inter-relações humanas
têm andado a pé manco.
Ou o homem acerta o passo,
ou vai ter torcicolos
( dos brabos ).
LA 01/01
Ouvo sempre com muita atenção
o que os amigos me dizem —
mesmo porque gosto de ovos mexidos
com torradas e café com leite.
LA 01/01
que gostaria de saber
por que burrice não embalsamaram
o precioso fiofó
daquela tal galinha de ovos de ouro(!).
Quando moleque ( dos bons )
e que sua professora
lhes contou a tal história —
teve sérias apreensões com a molecada
que morava na circunvizinhança
daquela especial penosa...
Será, meu Deus, será quê ( ?!! )...
Sabia, desde então, que nem sempre
o ouro vale tanto...
LA 01/01
das estruturas bioquímicas
e a completa especulação —
temos as chaves genéticas,
porém, não sabemos que portas
elas abrem...
Uma literatura,
não só peculiar, mas formidável!
Chaves e portas,
portas e chaves.
Que chaves, ó portas?
Que portas, ó chaves?
Chaves-chaves! Portas-portas!
Humildade, senhores!
A Vida e o Universo
não estão para molecagens.
Deus não só “não joga dados”,
como também não é
um porteirozinho peidoreiro.
LA 01/01
Isso acontece.
Coisas acontecem.
Boas ou más, acontecem.
Não fosse assim,
qual seria o interesse,
ou melhor: o motivo-prazer
de viver?
E eu precisaria dizer isso,
saber isso —
para poder respirar
e nomear coisas?
E eu precisaria salvar o Titanic,
entrando num “buraco de verme”
e dizendo ao seu capitão
que não deixasse zarpar
aquela formidável barca?
Quem sabe posso abordá-lo,
agora, antes de ele partir,
mas não tenho certeza
de que ele me ouviria...
E nem o tal iceberg
saberia arrazoar —
a não ser desarrazoadamente...
Coisas acontecem.
Que bom! Que mau!
Coisas acontecem.
Sua infinita beleza
é não deixarem de acontecer.
Por vezes temos
uma beleza severa,
uma verdade acerba —
mas não menos beleza
nem menos verdade:
apenas descômodas —
não o que esperávamos.
Isso acontece.
Coisas acontecem.
Boas ou más, acontecem.
Sem acontecimentos,
essa droga a que chamamos
( vocês sabem o quê )
não poderia ocorrer.
E o que faríamos
sem as penas de suas asas,
sem a leveza de seu vôo?
LA 01/01
Se um jacaré abocanhar-lhe a perna,
não filosofe não: compre logo
( pela Internet ) um canivetinho
e arranque-lhe os cornos, isto é: as córneas —
que ele larga.
Mas se o patrão encará-lo com ira e jeito
de capitão-do-mato —
sorria-lhe feliz, como se estivesse vendo
a açucarada Monroe naquela cena
em que é assoprada em suas prendas
naquele miserável vestido branco...
Assim você preserva o seu emprego
e “salva” seu casamento —
adiando a possibilidade
de ser um descidadão
a ver o diabo-homem pelas ruas do mundo.
Se vir um leão louco pra mastigá-lo,
abra os braços, o casaco, o guarda-chuva —
simule-se um gigante, e ele se irá,
deixando-lhe a salvo as partes fixas
e também as balouçantes.
Mas se o amigo ( o seu melhor amigo ) lhe adentrar a casa,
esconde o que tem de melhor e mais bonito —
que ele haverá de querer abocanhá-lo,
ou ungi-lo com os seus santos azeites.
Enfim, meu filho,
todo bicho é inofensivo,
se comparado àquele que sorri —
seja o danado possuidor
de muitas inguinorãças,
ou muitas universidades.
Respeite-o sempre,
nunca brinque com ele.
Assim talvez ( quem sabe? )
você consiga convencer a sucuri
de que sua cinta não foi feita
com a pele de um dos seus.
LA 01/01
( Lesão Por Esforço Repetitivo )
Fez tanto amor,
que acabou com uma LER .
O dedo sentia agulhadas
( coisa terrível! )
ao adentrar o formigueiro.
Pediu indenização
( já que a esposa ganhava
três vezes mais que ele ).
O juiz trabalhista
decidiu favorável.
Viveu feliz da vida:
se lhe era morta a espada,
restava-lhe ( superativa )
a bainha —
logo ali, do outro lado.
LA 01/01
21
é o sentimento do podemos
no aqui-agora-ação.
Seja o que for que sentimos
poder fazer,
essa possibilidade,
esse sonho a construir-se
( entre hoje e hoje ) —
é o novo.
Nossas necessidades
é que ditam a esse novo
atualidade e concretude.
Saber que podemos criá-lo
é estarmos em permanente
estado de criatividade
e alerta —
como agenciadores do novo.
Hoje a dialética
tropeça em si mesma,
e, ao levantar-se,
já tomou outro rumo.
O sentimento do mundo
vai se tornando para todos
consciência e novidade —
ser em ser-se num ver-rever
cada vez mais essencializado.
Já não há como o homem
não iluminar-se.
21 será o século
da luz focada em si mesma.
LA 01/01
olhou-me fixo nos olhos,
e me disse que gostava
dessa “minha” franqueza.
Tão-logo esse finório
notou que eu ria por dentro,
tratou de ajeitar seus passos
e se foi rapidinho.
Só não enrubesceu
porque era um sem-vergonha.
LA 02/01
já fora muito.
O diabo é que sempre temos
uns três ou quatro.
Que fazer com aquilo ou isto
que na verdade nunca foi
nem isto nem aquilo?
Sim, que fazer?
Não fazer: comprar feito.
Em não havendo,
encomendar ao Noel.
LA 02/01
são dedos da mesma mão.
Querer separar uma da outra
é o mesmo que tentar
separar o som do verbo.
O bom fora aprendermos
a lidar com a imagem —
a imagem da realidade:
filtrada pelo zum
da nossa aparelhagem ôntica —
aí, sim, enxergaremos,
não essa construção
de relações sintéticas,
mas a transrealidade
da realidade.
LA 02/01
Hi-Tec
e sua industrialização,
sua tecnologia
vai muito bem, não tem de quê.
Na vida,
cuja graça é ser inconclusa,
fazer amor vira sempre
aquilo que nos resta.
Melhor é fingir que presta
o que há de ser fingido —
e rearmar depressa
o palco de outra peça.
Entre um enterro e umas núpcias,
o que há são opostos fluindo...
Prudente é fingir que presta
o que nos resta.
LA 02/01
Depois das 9,
ela fazia biscate
por dez reais a hora.
A vizinhança
ficava “p” da vida.
Mas se o próprio marido
incentivava —
que é que tinham com isso?
Ela adorava
aqueles lances-free...
E — além de tudo — dizia:
me remuneram!
O marido, apesar de brabo,
só lhe fazia uma exigência:
Que usasse camisinha,
“senão a matava”.
LA 02/01
No Uni-E-Multiverso...
Uma sombra agachada atrás da luz,
talvez. Talvez a mão de Prometeu
ainda quente do lume que conduz.
O que não ( ainda ) desapareceu
por ser a vida o elo-força que o seduz
entre os vários Big Bangs que Morfeu
entrega ao Sonho, entre a rosa e a cruz?
No entanto o tempo poescreve fugas
nos labirintos dos “eões”e “yugas”
a desvendar o multiverso ao ser.
Enquanto o Sonho-Quem espera paciencioso
que o ser acorde dentro do Seu gozo
e saiba que seu Deus será seu ver(-Se).
LA 02/01
Ler-escrever:
meu chão natal,
minha casa
e refrigério.
Que outra coisa me levaria
a esses orgasmos de silêncio?
Que outra aventura
tanta ventura?
Qual loucura
me fora mais sadia?
Que desdouro
mais brilhante?
Em que pedra
mais quilate?
Ler-esvrever —
ópio que eu sempre soube
fabricar no meu ser,
isto é: em minha toda aparelhagem.
Ler-escrever —
tábua no mar
a que me agarro
( e que nem a imaginavam
os que nas águas me lançaram... ).
LA 02/01
Lesões Por Esforço Repetit...
De tanto,
mas tanto e tanto
exercimento,
foi colecionando LER —
1º. : na sonda espeleológica;
2º. : numa vértebra dorsal;
3º. : nos cotovelos;
4º. : no indicador e médio ( direitos );
5º. : na língua.
PS.
Não foi indenizado
em virtude de se tratar
de uma função de entretenimento —
tais foram as palavras
do promotor, que acrescentou:
“Os pontos lesados denunciam,
não o cargo,
mas a função exercida”.
Perdeu, portanto, o emprego
e seus campos de golfe.
LA 02/01
Amor free-lance,
dos bons e sem-vergonha
( sorte nossa! ) —
esse que rola
na espuma do momento.
Muito dos bons:
à la carte —
mal-passado,
bem-passado
e ao ponto.
Flambado,
cozido,
ao molho,
abafado,
siliconado —
com direito à felação
e sodomia.
Amor dos bons —
free-freecoteiro
e sem vergonha.
Gozos uivantes.
LA 02/01
Quando Eu Me For...
Quando eu me for, hei de chegar ( sozinho? )
e Te dizer: Babu, olha eu aqui.
Venho sujo de humano e do caminho...
Trouxe a esperança, o pio do bem-te-vi
e a vida que sei Tua. Ó Pai, me dá
aquele ponto-luz em que a gente se via
( lá no meu coração ) e se falava e ia
pelas Tuas varandas de maná...
Me dá um cantinho em Ti. E a graça e o dom
de ver, aqui, as vacas de sabugo
que minha mãe fazia... e algo tão bom
como a infância ( em seu não-saber sapeca )
e o pão que minha avó comprava lá no Hugo...
e me ia molhando na caneca.
LA 02/01
Bom Ter Alguém...
Bom ter alguém a nos dizer adeus,
a orar por nós, dizer que venceremos...
Bom ter alguém que afirme que o que temos
são bem mais que três quês... velhos ateus...
Bom saber que a manada dos sandeus
não nos vai esmagar, pois fugiremos
lá pelo subterrâneo que fizemos
para escapar dos tolos filisteus.
Bom é saber que estamos sãos e salvos
dos bons amigos: sábios ou papalvos —
pois teremos a graça de não vê-los...
Bom é saber que a Rosa do vizinho
não é nenhuma flor, e seus cabelos
são tão macios quanto o rosto que é lisinho...
LA 02/01
Pobres homens e seus (em)pilhamentos,
sua vida tornada em gana fria —
um amontoar de pós na ventania,
um ajuntar de palhas entre os ventos.
Pobres criaturas em seus vis tormentos —
jamais vencendo o muro da teoria,
seu desespero as leva à criogenia —
confundem vida com congelamentos...
Por onde passam deixam a exalar
seu triste cheiro de mortalidade —
não transcenderam sua humanidade...
Carregados de plúmbea densidade,
como aprender a ir-voltar: saltar
de um lado ao outro da Realidade?
LA 02/01
Abro O Postigo E Olho...
Abro o postigo e olho: está escuro.
Os elementos rugem transtornados,
os lampadários todos apagados...
e gente a procurar lugar seguro.
Escuras sensações de haver um muro
entre dias que gemem não-sonhados...
Cisões de dons hodiernos e passados —
uma carência órfã de futuro.
Luto por ver um brilho, um tênue lume —
um pisco, um pensamento-vagalume
riscando de amarelo as muitas águas...
Em vão. Fecho o postigo. Durmo, e sonho...
enquanto a realidade, em suas fráguas,
elabora a si mesma, e me transponho.
LA 02/01
Consciência humana,
onde teu gume,
teu lume?
Já te deixas
empastelar?
Te vendes
a preço vil
como indefesa
puela nuela?
( Ao gringo vendes
pela terceira vez
essa reconstruída
virgindade? )
Merconsciência —
comercientificada,
mercamante
desse momento @ —
que te rouba
de ti,
sensciência, num clique
na tela do capetalismo
vídeo-financeiro:
em cassino-sonância —
comercialização da vida.
Cuidado,
consciência humana,
se te deixas selecionar —
te deletam.
LA 01/01
está para a economia
como o momento
para a venalidade.
E o mais é aprender a orar
no templo das finanças.
A loucura econômica
( banal, reducionista )
varre o planeta.
LA 01/01
Eis Que Uma Parte...
como tudo e como todo —
a Economia,
comércio da alma —
Deusa erigida
no Templo do Capetalismo.
Aranha universal
— biófaga —
tecendo a sua teia
sobre a Bolota azul.
A Economia
tem banalizado a vida:
tem-na transformado no azinhavre
de um rumo e finalidade
cujo salário é a morte.
A direção da vida
( vale dizer ) é outra:
ou seja: a solidariedade
das relações na jornada —
o organizar-se do humano
para o seu transcender-se
apoiado no acervo coletivo
de toda a Humanidade.
Profetizada e imposta,
premeditada e gerida
pelos demônios de terno cinza —
inimigos da Finalidade,
paquidermes ante a Beleza,
entorpecidos ante a Verdade —
a Economia
tem criado uma chave de desvio
no caminho da Humanidade.
No entanto, o homem precisa caminhar.
Em terra de gente sã,
a vida e o saber,
em hipótese alguma,
devem se sujeitar à economia.
Esta, aliás, deve ser apenas uma parte
em harmonia com o todo
a envolver o Homem e o seu Destino.
LA 01/01
tipo fatal-dominadora,
usava a sua mágica erótica
sobre esse grande homem
( por acaso seu marido )
e o atava em parcos círculos
de autolimitação.
Quando ele pôde ir vendo
a dependência —
então foi se libertando,
a duras, terríveis penas, —
até transformar em humor
e riso
o que antes chamava amor.
Ver é libertar-se —
quando o dono dos olhos
acha que vale a pena.
LA 01/01
Pró Me...
Antes, milprometem.
Depois, tergifalam,
culipalreiam —
dorso-acenando...
Tergichalreiam —
escafedorizando-se...
Não demora,
ressurgem pró...metendo —
num despudor bem escanhoado
e com água de butique.
LA 01/01
Ah, Zefa...
Ah, Zefa, Zefa ( que tesão! ),
somos tão semelhantes
em nossos genes —
que o nosso puro amor
é um lindo incesto.
LA 01/01
Se sentir é enganar-se,
ver-se enganado
é o começo
de libertar-se.
LA 01/01
E A Glorinha...
— E a Glorinha, André?
— Boa. Em paz. Obrigado.
Entrou no meu coração,
pediu licença —
trancou a porta.
Acho que nos queremos
porque nossos pontos-de-vista
nunca transaram.
fundamentalmente: os nossos lados
fundiários é que prosperam —
e a que não faltam chuvas.
Pro resto nem ligamos
se encaixa ou não encaixa.
O importante num casal
( diz a minha Glória )
é o diálogo
entre os pontos nevrálgicos.
Eu sei lá! Não entendo.
Mas ela sempre diz que o entendimento
é o fim de todo amor.
LA 01/01
Conselho
são pequenos?
Ah, minha amiga, então pede,
pede asilo político —
o momento anda estufado
de próteses ousadas.
Sossega e ri em alma,
até passar a onda bochechuda,
então voltas —
e te enquadras ao novo charme
do nem grande nem pequeno —
ou do muito pelo contrário...
Por ora ( repito ): finge
de morta
para meteres o dedo
no anel do cirurgião.
LA 01/01
Clementina Era Tão...
Clementina era tão real,
que ele jamais conseguiu amá-la.
Sua beleza de pedra
o machucava:
era calosa.
Sempre que a intimizava
sentia-se esmagado
por caçambas e caçambas
de um prazer pedregoso.
Clementina não sabia
inventar felicidades.
Gabava-se de ser ( e escandia
com quatro pancadinhas )
pão/pão, queijo/queijo.
Era assim tão real,
que doía ( ele dizia )
na carne dele.
Seus peitos e pígios
eram de uma tumidez
ameaçadora.
Clementina não morreu:
virou pedra —
que servia de banco
entre o portão e a calçada —
onde ele à noite se assentava
com a vizinha Joaninha
pra ver estrelas
e vagalumes.
LA 01/01
Vanitas-Vanitatis
Graças a Deus, Melinda,
tudo é vaidade.
Quando isso me ajudaram
a descobrir,
sosseguei para sempre.
E a vaidade é tão linda
quanto você, Melinda.
LA 01/01
Ao Contar Me Emancipo
Mister contar e recontar
fingindo que meus contos
são outras coisas
que não eu que me sou contado.
Assim me ordeno,
me organizo —
me conheço um pouco mais,
e me vou emancipando
de mim.
LA 01/01
Achas cortês,
Fernão,
o que fizeste
com o Zuma
e o Mozim?!
LA 01/01
Vais me deixar aqui, amor, — segurando este poste?
LA 01/01
O amor é bom,
o diabo é o logo-após.
LA 01/01
Sempre muito caro.
LA 01/01
Viva-a-a-a-a-a-a!...
O bom mesmo é a gandaia:
com nada sob a saia,
a gente, Olívia, se espraia —
e saboreia os méis,
os mesmos que nossos pais
degustavam nos bordéis.
Fazer amor, assim, bem azeitado,
Olívia,
além de tobogânico,
conserva sempre atléticas
as interpartes.
— E viva-a-a-a-a-a-a!!!
— Viva o quê?
— Viva a vida, as gandaias,
os bordéis
com as suas alfaias
e seus méis.
LA 01/01
Açúcares
buscando o açúcar de um afago.
Um sorriso,
um oi,
um tapinha,
uma palavra,
um elogio,
um beijo,
uma identificação...
e mil-e-mil-e-mil...
Por que, Senhor, por que nos... ?
Que carência-insuficiência!
.........................................................................
Mas... até que está bom.
Se isso acaba,
a vida ó:
vai pras cucuias.
Suficiente? Só a morte.
LA 01/01
Mas Isso É Bom...
muitos haverão de ter rido
barbaridades de nós.
Teremos feito rir
muita gente.
Mas isso é bom —
assim se desviaram
( se esqueceram por momentos )
de seus ridículos e loucuras.
Fomos bonzinhos sem querer.
LA 01/01
Por Uma Fenda
é um aludir-exprimir —
delírio-imaginação
em que o verbal se mediuniza
entre o real e o transreal.
Sua procura-angústia
é a verdade-beleza
( ou a beleza-verdade ) —
recebida
sempre de forma oracular.
Alusão que precisa de expressão,
como o verbo da voz
que o modele
em argila constelada —
tudo por uma fenda
entre o sonho e o sonhado.
Quando o xamã verbaliza,
ele faz refletir
sua chispa interior
sobre a luz mais longínqua —
a lhe reverberar uma resposta
pela inter-realidade
nos casulos de espera
desse multiuniverso —
onde a glória de existir
se encarna na de viver
todas as possibilidades.
LA 01/01
O Amor Só Ainda Existe
para os bobos que nele acreditam.
Não dá lucro amar a Deus,
e ao próximo como a si mesmo.
Só os tolos fazem isso:
é só olhar e ver.
Nenhum lucro desse mundo
vale o nada ter do amor —
que, se não tem de seu,
é porque parte e se reparte,
porque doa e se doa a todos —
aos que sabem
e aos que não sabem disso.
Dai-nos, força, Senhor,
pra sermos bobos,
tolos,
mais outras coisas tais.
LA 01/01
