Estações

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

 

                                      Laerte Antonio

 

“Um livro por acinte feito

com sonetos.

Não são textos soltos, há um fio escarlate

que os cose e lhes tatua

nas entrelinhas

o verso-tema:

O tempo é a consciência em estações.”                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

                                                                     A. L.                       

 

                                                                          

                                    

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Para Achar-Me No Tempo ...

 

Para achar-me no tempo uso o escrever

de que me vou tirando junto a vários

para desaprender-me e reaprender

por multidões de dias solitários.

 

Firo palavras como a estradivários —

me sustento nos sons de escreviver

meus dias que me são extraordinários

porque são meus em seu me acontecer.

 

Para achar-me no tempo é que me escava

este escrever palavra por palavra

a ajuntar notas de uma sinfonia.

 

Para achar-me no tempo é que escrever

descreve uma parábola-alegria

em que me sigo e corro atrás de ser.

LA 05/007       S/1           

 

 

A Outra Margem Era...

 

A outra margem era bem mais bela

quando por lá morava minha Rosa,

mas foi ela cruzar a passarela

e a do lado de cá é a mais charmosa.

 

E engraçado... nem sei se ainda aquela

margem existe, verde e marulhosa,

aquela margem e a magia dela —

enquanto lá morava minha Rosa.

 

Nem sei se ainda existe as tintas-sonho

com que pintei meu coração de Rosa

e com Rosa vivi um sonho inconho.

 

Pra falar a verdade, nem já sei

se existiu mesmo um rio e fiz a glosa

em que eu amei Rosinha como um rei.

LA 05/007       S/2

 

 

Era Chique, Era Bom...

 

Era chique, era bom sentir o frio

de outono-inverno em nossa carne moça.

Era assim como um rio, um grande rio

marulhando por nós em dom e força.

 

Nariz e pernas frias... doce cio

a coruscar nas vísceras... a nossa

pele arrepiada ao ressoprar macio

da noite toda olhos... noite moça...

 

Era chique, era bom, era divino:

eras minha menina, e eu teu menino —

a vida um sonho bem da cor da lava...

 

De sorte, nega, que eu já te esperava:

meu coração sentia quando vinhas —

tuas saudades a transar com as minhas.

LA 05/007       S/3

 

 

Cuidado, Nega, Estou...

 

Cuidado, nega, estou de pincenê...

Se te molhas com água de outras chuvas,

tiro o uniforme, já descalço as luvas

e não trabalho mais no teu chalé.

 

Gosto da tua estrada e suas curvas,

dos teus arfados e tremelelê...

Mas daí a sofrer o teu chiquê,

prefiro abandonar a vinha e as uvas.

 

Fingir de morto é um jeito de estar vivo...

Cobras sabem deixar as suas peles...

O ser humano adora o exclusivo.

 

O bom toureiro, nega, nunca escapa

dos chifres ( até sei ), mas gostar deles,

já é não ter amor por sua capa.

LA 05/007       S/4

 

 

A Tarde A Cochilar...

 

A tarde a cochilar num jeito outono...

Nenhum só pio de ave, um só voejo.

O amarelo das folhas pelo entorno

dá ao vento um sonâmbulo bocejo.

 

A brisa é fria com um tom de sono —

um quê de afrodisíaco gracejo...

Em tudo um dom gostoso de abandono,

um desejo discreto, amor sem pejo...

 

Uma saudade ( em alma ) de ninguém...

Uma lembrança boa sem imagem...

Um ver a Deus em sensações de viagem...

 

Não sei que recordar de mim além...

A vida é um porto-sonho que se parte

entre chegar-partir... E o mais, lembrar-te.

LA 05/007       S/5

 

 

Sem Olhar Para Trás...

 

Sem olhar para trás nem desviar,

as estações nos levam pela mão

e, como crianças, vamos a palrar

entre jamais voltar e a solidão...

 

Sim: bandos de estações a nos levar

pra longe, além de nós... com a sensação

de estarmos sempre aqui ( paginação

de outros sonhos lá em nós a desfilar...)

 

E viajamos tanto em seus comboios,

que só nos restam vultos-sons de arroios...

até que a vida os passe a encarnar

 

e vê-los recaindo ( novamente! )

na mão das estações que, de repente,

nos façam ( esquecidos ) re-sonhar.

LA 05/007       S/6

 

 

Quero Comer Capim...

 

Quero comer capim, ditosas vacas,

junto convosco quero ruminar

tudo o que o mundo pensa igual matracas

que davam o compasso de marchar...

 

Alfafas quero, tortas e outras lacas

convosco, doces vacas, saborear,

bem como com cidreiras e alfavacas

quero nosso repasto perfumar.

 

E assim tornar-me verde em alma e corpo,

não de esperança, mas de clorofila,

livre com o vento a navegar no topo...

 

Delícia verde, doces vacas, e tranqüila

como ( não por acaso ) os olhos de Esmeralda —

bela e gostosa como figo em calda.

LA 05/007       S/7

 

 

Constelações Maduras...

 

Constelações maduras, leite e mel

jorram de suas tetas explosivas...

Farei doces de suas agressivas

cópulas cósmicas no infindo céu...

 

Doces virtuais que mando a granel

a outras formas, sim: alternativas

formas que abrigam consciências vivas

por esse cosmos em distância-véu...

 

Doces furados pelos bons meninos —

os dedos invisíveis dos neutrinos

que perpassam sistemas e galáxias...

 

Em troca, amigos, quero coisa alguma,

sim, que não seja nebulosa e bruma...

Mando-lhes flores de mentais acácias.

LA 05/008       S/8

 

 

Azul Em Pó...

 

Ninguém me dá um céu mais lindo: é maio.

Claro, lirial como lembrar você.

Sim, tudo em volta é um doido de um chiquê:

luzes, cores, azuis... ( seu rosto gaio...)

 

O vento ergue de leve o verde saio

da acácia, e chispa como o Pererê...

Há uma alegria hialina neste maio

lembrando uma ternura... que é você.

 

Maitacas deixam o seu rastro verde...

gárrulas, gárrulas, gagas e gaias...

pintam de verde o azul que não se mede...

 

Chuva de azul em tudo o que se vê...

Azul em pó... azuis alfaias: maio,

que é belo, é lindo por lembrar você.

LA 05/007       S/9

 

 

Teus Califúndios...

 

Teus califúndios, minha nega, são

a paisagem mais monroe que já vi.

Vendo-os ondeando tenho a sensação

de nunca ter surfado por aí.

 

Claro, nega: cada surfada é ação

única, como o passo do Saci.

Sim, tem-se a sensação de... ( comichão? )

ter engolido vivo um lambari.

 

A impressão, nega, é da primeira vez,

as outras são surpresas a ocorrer...

todas suando saudades de viés.

 

Teus califúndios, nega, e frontispícios

têm nos seus fins os seus próprios inícios...

e fazem quaisquer dedos florescer.

LA 05/007       S/10

 

 

Neca De Nunquetuvas

 

E chamego ( que é bom e a gente adora ) —

neca de nunquetuvas, minha nega?!

Fazes charminho, mas no agá da hora

tiras do ponto o dom que eis... escorrega...

 

E a gente fica assim como quem ora

de trás pra frente... ou feito cobra cega...

com uma vontade de comer amora,

mas a amoreira só a folha achega...

 

Mas fazes bem, assim tu te preservas...

Claro, é preciso haver certas reservas —

procurar pelo dom que nos conceda...

 

Já que amoras não posso degustar,

como as folhas... e, qual bicho-da-seda,

te teço coisas de fazer sonhar.

LA 05/007       S/11

 

 

As Distâncias Paradas...

 

As distâncias paradas... Nenhum vento

a lhes dar vida ao verde ciliar.

Homens a ruminar o seu tormento

seguem atrás do próprio caminhar...

 

Olhos dos montes tão azuis, que intento

em suas pálpebras querem mostrar

que o seu longe é um belo sonhamento

e seu perto um engano a machucar?...

 

Língua preta do asfalto, tobogã

de sonhos e cansaços a ir e vir

engolindo o hoje a boca do amanhã...

 

Longes comendo longes numa gula

de banquete romano que a ingerir

e vomitar se atém e auto-regula.

LA 05/007       S/12

 

 

A Velha Casa...

 

A velha casa, um pouco só mudada.

A mesma cumeeira, paciente,

que viu passar aquela toda gente —

a vida assiduamente transformada...

 

Moças cheirando a banho docemente...

A vária fala sempre compassada

por saltos a pisar a longa escada...

A lágrima, o pranto de repente...

 

Fantasmas a brincarem de saudade

cruzam o tempo em alma-coração —

conversam entre aqui e a eternidade.

 

E as doces palras, falas familiares

ainda estão aí, estão nos ares

recendendo a café e crocante pão.

LA 05/007       S/13

 

 

Sim: Me Sigo, Persigo-Me...

 

Sim: me sigo, persigo-me na frente

de mim... de modo tal, que ao me alcançar,

estarei duas vezes certamente

mais adiante do meu próprio sonhar.

 

E assim a suplantar-me assiduamente

a alcançar-me por trás, posso chegar

ao porto em que partir, seguramente,

é um partir-chegar sem ter lugar...

 

Há quanto tempo estou nessa viagem

dentro de viagens, entre a minha margem

e outras, nem vem ao caso já saber...

 

Pois tudo quanto importa compreender

é que o sonho de um porto, quando volta,

encontra-o morto pela mesma porta.

LA 05/007       S/14

 

 

Falarei De Maitacas...

 

Falarei com maitacas, papagaios

de coisas verdes qual seu rastro no ar...

E aprenderei com os palradores gaios

que palrar muito é bom pra baralhar...

 

Com ladrões, com nepotes e seus aios

aprenderei que o verbo envergonhar

só serve para alguns de seus lacaios,

o mais é conivência a milpilhar.

 

Veracidade e honestidade são

para esses bípedes, donos do mundo,

apenas um deboche-gozação.

 

Vão por aí? Pois bem, vou por aqui.

Tem muito mais sentido, nexo e fundo

ouvir o vento e a voz do bem-te-vi.

LA 05/007       S/15

 

 

Esquente Não...

 

Esquente não, meu velho. Faça a sua

parte na vida, e o resto já está feito.

não é porque alguém chegou à Lua

que chegar lá também lhe está sujeito.

 

Esquente não. Acene pro prefeito,

pro gari e pra puta que pariu

esse global sistema tão perfeito

( em seu mal ), que o pariu e ninguém viu.

 

Trate o santo e o safado de igual sorte —

nenhum deles o faça seu refém:

ambos são lâmina de duplo corte.

 

Esquente não. Apenas coce os mimos

e tenha a vida e o mundo como primos

que lá no fundo sempre se dão bem.

LA 05/007       S/16

 

 

Um Dia Amada, A Vez...

 

Um dia, amada, a vez será do verme,

já que o danado espia, entre o prazer

e a dor, nossa existência sob a derme

da luz e com a vida a conceder...

 

Um dia, minha amiga, em vez de ver-me,

verás a folha, a brisa, o sol a arder...

minha lembrança a te soprar o germe

de um sonho e ver-te os lábios florescer...

 

Quando vier tal dia, minha amada,

dobra o pique, prossegue na jornada

assoviando uma canção qualquer...

 

E vê se levas logo pro teu quarto

outros pés que com os teus se tornem quatro

e te tratem qual anjo e qual mulher.

LA 05/007       S/17

 

 

Que Fazer Com O Silêncio...

 

Que fazer com o silêncio nauseabundo,

com a quietude de castos cemitérios?

De que serve a riqueza deste mundo,

se serve só ao rico e aos seus critérios?

 

Se bem que bem lá dentro, bem no fundo

são nepóticos esses despautérios,

as pulsões de ser rico têm profundo

liame com poderes deletérios...

 

O papa partiu ontem, Deus o guarde.

Agradou muito mais do que ao contrário —

benzeu, aconselhou, fez santo. Nunca é tarde.

 

Todo pecado tem o seu salário.

Que o medo jamais possa proscrever

nossa justa alegria de viver.

LA 05/007       S/18       

 

                 

Olá!

 

Olá bocas famintas sempre enormes.

Bundas moldadas, seios grandiformes.

 

Olá gostosas, belas raparigas,

se algo vos perigar, usai lorigas.

 

Laranjas maus de castas catanduvas,

pau comeis vós, vossos patrões, as uvas.

 

Ó terra amanhecida de esperança,

segurai! — não tem pratos a balança.

 

Olá balas perdidas, quantas vidas

matais por duas peras já podridas?

 

Olá dança da pizza, que requebros

novos inventarão vossos brinquedos?

 

Ó amigos do toma-lá-dá-cá...

Cuecas, calcinhas, dólares, olá!

LA 05/007       S/19

 

 

Aqui Nessas Varandas...

 

Aqui nessas varandas escrevi

sobre as areias de um viver singelo,

ao lado do Espraiado tão magrelo,

fino como o cantar do bem-te-vi.

 

Aqui nessas varandas eu vivi

horas calmas de um sonho sempre em elo

com o bom, com o nexo, com o belo

de um projeto de vida que escolhi.

 

As palavras nos vão assimilando,

de sorte a nos tornar, sem onde ou quando,

entidades simbólico-verbais.

 

Só nos resta assumir a reciclagem

e incorporá-la na interior bagagem —

salto de ser a ser-se em seu ser mais.

LA 05/007       S/20

 

 

Saber Que Temos...

 

Saber que temos é essencial conforto,

sim: ter quem nos invista o seu afeto —

o nosso coração acha o seu horto,

a nossa alma encontra, enfim, seu teto.

 

A mão que nos afaga é o melhor porto

de onde partimos feito um arquiteto

sempre em busca de estilo e reconforto

que ele acha em seu criar, sempre incompleto...

 

Os braços índicos que nos esperam

têm a alma e a força que nos retemperam,

pois que essa sinergia gera o dom

 

que faz parir os sonhos que engendramos,

e tudo isso é muito, muito bom —

termos ao lado alguém a quem amamos.

LA 05/007       S/21

 

 

Este Soneto É Para...

 

Este soneto é para uma finada,

não minha amiga, menos minha amada,

mas alguém que era mais que amiga e amante —

alguém que foi a sombra mais brilhante

 

que já vi entre o escuro e a madrugada,

pomba da noite em ruflo pra alvorada —

um remígio, metáfora rasante,

trisso no lago, trisso andorinhante...

 

Este soneto é para a renascida

que acordou desta vida para a vida

que é mais um sonho, sensação hialina...

 

Este soneto é para a tal menina

lá da ponta do largo: foi pro céu

numa manhã que nunca amanheceu.

LA 05/007       S/22

 

 

Corvo Por Tobogãs...

 

Corvo por tobogãs de azul, que inveja

ver-te deitar-rolar puxando o manto

azul nas costas... trêmulo acalanto...

negro filho de Poe no céu drapeja...

 

Pareces um guerreiro em vã peleja...

ou mais um vagabundo fiando o encanto

de pretender trançar, urdir o pranto

de Lenora... a que a vida não enseja...

 

Tu que no chão és mísero e feioso

lá no céu és um príncipe glorioso —

um paradoxo de asco e encantamento.

 

Tu que na mente humana és nojo e agouro,

no céu és rei por entre o azul e o ouro —

sereno brigadeiro em sonhamento.

LA 05/007       S/23

 

 

Esse Caos Mineral...

 

Esse caos mineral não se conhece,

logo, também não pode conhecer-me.

O mesmo com o animal, a planta e o verme —

conhecer-se é degrau do ser, do é-se.

 

Só aquele que se conhece vê-se,

caso contrário, como posso ver-me,

se não disponho do mais fino creme

que só degusta o ser que se conhece?

 

Do mineral até o hominal —

em tudo um caminhar para a consciência,

um trabalho nas mãos do temporal.

 

Do mar para a campina e para o monte —

só depois o recriar da própria essência...

Sim: todo ser é de si mesmo a ponte.

LA 05/007       S/24

 

 

Dormirias Comigo...

 

Dormirias comigo, bela rola,

acaso moça fosses, e bonita?

Já que moça não és, então arrula

tua dor cor de amora, e infinita.

 

E tu, Beatriz, por uma carambola,

dois pequis, me darias o prazer?

Se não abres por pouco a portinhola,

procura quem te possa mais fazer.

 

E tu, proustiana e bela rapariga,

oásis de beleza e graça em flor,

por amor me darias teu amor?

 

— Deita, meu amo, sobre a tua amiga!

O tal francês matei devagarinho...

a ti mato também, mas de carinho.

LA 05/007       S/25

 

 

É De Corvo E De Lontra...

 

É de corvo e de lontra a minha capa,

se bem que a chuva já parou. Na areia

imprimo o meu andar descalço... Feia

é a noite dentro dos meus olhos. Mapa

 

e bússola só os trago em mim... Me escapa

das mãos o meu bordão de cerejeira,

que parodiava a luz... que eis já clareia

com sua cabeleira sobre a lapa...

 

Restos rotos de sonhos nos meus olhos

vão cantando a correr pelos abrolhos

uma canção de marinheiros mortos...

 

Tenho visões de alma de princesas

que trocariam suas realezas

pelos olhos dos moços de outros portos.

LA 05/007       S/26

 

 

Coisas Novas E Velhas...

 

Coisas novas e velhas vai tirando

lá de si mesmo aquele que reconta

o ontem, o hoje e o amanhã: lá bem na ponta

de um retrós que se vai desnovelando...

 

Novas e velhas, todas superando

a si mesmas e ao tempo que as pesponta

nos dias, sim: na luz que se defronta

com as sombras... e estas fogem ao seu mando...

 

Coisas novas e velhas, nossa essência

em seus saltos mortais de ser a ser-se...

lá entre não saber e a consciência...

 

Novas e velhas, reciclando o novo

em renovo e galando o novo ovo

a ganhar asa e vôo — e transcender-se.

LA 05/007       S/27

 

 

Outono Já Boceja...

 

Outono já boceja em cada folha.

Uma brisa mulata pela tarde

mostra o verde a tremer para quem olha

entre o roxear da luz que já não arde...

 

Do leste vem a lua a olhar caolha

sobre arbustos e casas com um ar de

quem se balança dentro de uma bolha —

berceuse pelo céu que... eis já encarde...

 

Um vento frio sopra afrodisíaco

em eu pensar em ti, minha safada,

com esse jeito e olhar tão sem-vergonha...

 

O vento lembra os tons do mestre austríaco

a musicar o arfar... ( lembras, amada? )

o arfar de amor e crer no bem que sonha.

LA 05/007       S/28

 

 

Vem-me À Saudade...

 

Vem-me à saudade a maciez crural

de nos trançarmos pelo outono frio —

lá fora as pombas em roxeado pio,

no quarto esse concerto digital...

 

A vida, assim, é um bem com menos mal,

um espinho já feito mais macio,

um brejo que com a chuva se faz rio...

um cortejo de sombras matinal.

 

Não sei o que dói mais: se recordar

ou querer o replay do recordado

pelo lado do avesso do lembrar...

 

O mais são ofegantes sentimentos

( sim, nós sempre em crurais entendimentos... )

no tempo congelado dos amantes.

LA 005/007       S/29

 

 

Ama A Loucura, Filha...

 

Ama a loucura, filha, pois sem ela

vais te entediar com a sonsa realidade —

sim, só aquela tem a passarela

capaz de te livrar da hilaridade:

 

te ensinar a coçar-se sem seqüela

e te livrar da cínica verdade

que o mundo te apregoa como bela,

mas de bela só tem a puberdade.

 

Ama a loucura, filha, a sanidade

só faz fritar bolinhos de trivela

e ver com um pé atrás a liberdade...

 

Sim, a loucura arma e pinta a tela,

mas só mais tarde a compra a sociedade —

que a exibe e se regala de detê-la.

LA 05/007       S/30

 

 

O Amor, Amada, Sempre...

 

O amor, amada, sempre por um fio,

precário fio no seu fio dental.

Mas não desanimemos, que esse mal

é tão bom que até dá um arrepio,

 

um arrepio a nos descer macio

goela abaixo até o fim final...

E o mais, amada, é um feeling digital

formando afluentes de gostoso rio...

 

Tão bom que nem precisa ser real,

por isso pode andar com esse frio

que é muito mais moral que corporal.

 

Por esse frio sempre por um fio,

um fio fino como um assovio...

Um fio, amada, só um fio dental.

LA 05/007       S/31

 

 

No Inverno Teu Nariz...

 

No inverno teu nariz ficava frio,

frias as pernas, lisas como peixe...

e nossas sensações, num mesmo feixe,

em arrulhos de pássaros no cio.

 

Quais águas múrmuras de um mesmo rio

nasalando canções tal quem se queixe...

entre a relva ciliar em mexe-mexe —

arfamos, minha nega, em bom navio...

 

Um cheiro bom de uva e carambolas

por todo o quarto... e o som de castanholas

lembrando um corpo erótico e andaluz...

 

E quando o galo canta lá no longe

a gente apressa a última... qual monge

que tem de retornar antes da luz.

LA 05/007       S/32

 

 

Quando As Águas Cobrirem...

 

Quando as águas cobrirem a campina

iremos pelas trilhas da montanha...

e não veremos nisso sorte ou sina

nem castigo de força alguma estranha.

 

A campina estará muito mofina,

a montanha não menos, e tamanha,

que dela passaremos pra colina

sobre o rugir da água e sua sanha...

 

E ali esperaremos, minha amada,

baixar as águas, mas sem pressa alguma...

e de nós desceremos ( entre a bruma )...

 

E já teremos asas pra voar —

iremos para o norte em nós: a estrada

que liga o ser ao seu sonho-chegar.

LA 05/007       S/33

 

 

Aqui, Neste Cantinho...

 

Aqui, neste cantinho, hoje memória,

em meio a esse silêncio sempre em flor,

dois corações gorjearam sua história,

arrulharam seus cânticos de amor.

 

Creram no amor, em seu enlevo e glória —

fizeram de agres frutas seu licor,

ao preto e branco deram nexo e cor:

mais bela a vida quanto mais inglória...

 

Entre o ouro, o azul e as tardes cor de amora,

viveram amplamente como a aurora —

deram sentido e rumo aos seus momentos.

 

Viveram uma vida exuberante,

de  sorte que hoje há um rir ( sem dor ) perante

as varandas sozinhas... folhas... ventos...

LA 05/007       S/34

 

 

Tosses, Rosadas, Tiros...

 

Tosses, risadas, tiros pelo escuro...

e pela noite estrados em orgasmo.

O amor constrói na cama e sobre o muro

com o mesmo chilique: gago e pasmo.

 

Velhas primas defuntas, seu fantasma

gosta de amar as almas de marujo...

Uma delas, que sofre muito de asma,

mia, muge debaixo do de cujo.

 

A mãe de Catarina só a viu

quando ela tinha dezessete anos,

mas em vez de assumi-la ela sumiu.

 

Depois de trinta anos, mil enganos,

a mãe da moça traz-lhe o seu chulé...

No mesmo dia a moça dá no pé.

LA 05/007       S/35

 

 

Nunca O Soneto Só...

 

Nunca o soneto só pelo soneto,

mas o soneto pelo aprazimento,

pela delícia de se ousar o intento

e vê-lo transformado em dom completo.

 

O dom que mostre um cimo, um topo, um teto —

o vencer os limites do momento,

o ir-voltar de bom discernimento —

o abrir a mão pelo aparar repleto.

 

Sempre o soneto : um som passeando dentro

de ouvi-lo lá por alma-coração

a ter o lúdico por tema ou centro.

 

Sempre a alegria de um zumbir a fiar

uma canção em alma, uma canção

que traz em si um som que quer contar.

LA 05/007       S/36

 

 

        Disse ao meu coração...

 

Disse ao meu coração que fosse forte,

deixasse de melindres e angustura.

Descobrisse lá em si o ponto norte —

o que une o Criador com a Criatura.

 

Disse-lhe para se prover, de sorte

que pelo recordar, em reaventura,

fosse construindo a via e seu aporte

para deixar o hábito e a clausura...

 

Disse-lhe que aprendesse a vindimar

as uvas da palavra em sua vinha

e com elas pudesse fabricar

 

aquele vinho bom que nos convinha

para sonhar-lembrar, sonhar-lembrar

o caminho de Casa que ele tinha.

LA 05/007       S/37

 

 

Cansado De Heroísmos...

 

Cansado de heroísmos e outras nóias,

disse ao meu coração que sossegasse —

que o burro come feno, o humano alface

e que as belas helenas geram tróias.

 

Não se dão bem os áulicos e os goyas,

mas se exploram e vivem face a face —

a sociedade é logro com repasse

e tudo em torno um palco e suas sóias.

 

Disse ao meu coração que se coçasse,

mas tivesse cuidado com as pinóias,

senão podia ser que se sangrasse.

 

Respondeu-me sem troças nem heroísmos

que o bom da vida são os seus truísmos —

original, só o bafo das jibóias.

LA 05/007       S/38

 

 

Antegozados Pígios...

 

Antegozados pígios e colinas...

Prévios orgasmos ciberdisparados

em mentais furnas, locas nacarinas

resvalando em afetos já molhados.

 

Por entre algas e corais bordados,

os golfinhos em águas cristalinas

com toques geniais e enamorados

se amam entre a água e o azul... pelas neblinas.

 

Também a trapezista (que voava

com as pernas nas mãos dos meninotes)

fazia amor com os olhos da platéia...

 

E o povo, impaciente, antegozava

sua queda sem rede e sem pinotes —

só desejavam essa tutaméia.

LA 05/007       S/39

 

 

Vou Construindo Uma Nave...

 

Vou construindo uma nave em dentro em mim

enquanto me navego pro futuro

levando na alma o dote nascituro

que meu Pai me outorgou quando aqui vim.

 

Um fim-começo ou um começo-fim

é tudo quanto sai do anseio escuro

e vira luz: viaja-se no muro

entre não-ser e ser, ser-não, ser-sim.

 

Tudo são três: a sombra, o vôo, a ave...

Vou construindo a três a minha nave

com um sentimento azul em forma de asa.

 

Há um porto em mim que é meu partir-chegar...

A casa de meu Pai, é em mim a Casa...

Sim: em mim é o aqui e o lá já estar.

LA 05/007       S/40

 

 

Todas As Coisas Têm...

 

Todas as coisas têm a sua tisna,

nosso prazer jamais será completo.

Toda consciência tem seu ponto-teto,

a mesma luz caminha prisma a prisma...

 

Nosso pensar que é é só uma cisma —

a mostrar nosso ponto predileto...

Pelo picar não se conhece o inseto,

nem nosso bucho entende de carisma...

 

Ninguém dá por escrito o que nos disse.

A mocidade gosta da velhice

desde que não lhe peça pão nem mão.

 

A beleza nem sempre é mesmo bela,

nem a primeira luz bate à janela...

Tudo questão de não fazer questão.

LA 05/007       S/41

 

 

Vinho-Sonho De Vides...

 

Vinho-sonho de vides consteladas!

Ah! Pés descalços pela vinha, à lua...

Beleza sumarenta das amadas,

belas, nuas pisoteando as uvas...

 

Vinho-amora de auroras marchetadas...

amadas com as mãos ( descalça as luvas! ),

amadas com as mãos vinho-sonhadas

de uma tesão lunada e sempre nua.

 

Taças cheias, cantantes nos “tintins!”

a tilintar hialinas de alegria

entre sorrisos, vozes, gestos-sins...

 

Seios-uvas-bocas-vulvas sumosas,

bebei e desfolhai na vossa orgia

a libido-pulsão de vossas rosas.

LA 05/007       S/42

 

 

As Qualidades Nas...

 

As qualidades nas pessoas nos

atraem. Seus podres fazem mais amá-las.

Entre gente estão cercas, muros, valas...

e o sonho de esganar o que os pôs.

 

Um cai, mas dois levantam. Quem depôs

as armas pode ter nos membros talas...

Não ter a língua é bom: já não há falas...

Sim, os tiranos gostam de robôs.

 

Não ver, não discernir nos faz amados,

quanto mais tolos mais domesticados,

quanto mais dóceis mais e mais escravos.

 

O mundo é quase todo da gentalha —

de um lado os temerosos, do outro os bravos...

A ninguém falta nada pra canalha.

LA 05/007       S/43

 

 

Tristes Aparições...

 

Tristes aparições, tristes fantasmas,

pervagam tristes pela multidão.

Quem era vivo, eis... é assombração —

balas tingem o chão de rubros plasmas.

 

Luxúria a misturar-se com miasmas,

a grande pompa agride a inanição.

Os belos da mamãe e os da excreção

da sociedade em seus torcidos quiasmas.

 

Riqueza a concentrar-se estreitamente.

Pobreza a repartir-se caudalosa.

Corrupção a sangrar copiosamente.

 

A metralha a picar a diária rosa.

A esperança, qual pão amanhecido,

tem a cor do bolor esverdecido.

LA 05/007       S/44

 

 

De Um Mesmo Bem-Me-Quer

 

Laura, Beatriz, Ofélia, o que ganhastes

além das iguarias da vaidade?

E que hastes apararam rosas, que hastes

as tiveram com mais suavidade?

 

O mundo amou o quanto saboreastes

e o sublimou em laivos de saudade.

E tais jóias tiveram seus engastes

na poesia de toda a humanidade.

 

Ganhastes vós, ganharam as mulheres —

que entre rosas, estrelas e talheres

são pétalas do mesmo bem-me-quer.

 

Enquanto houver no mundo ( saudade? ),

saudade, amor, amante, insanidade...

sereis amadas em cada mulher.

LA 05/007       S/45

 

 

Tarde No Parque

 

Os insetos se pegam em estupro

na corola dos lírios tão humanos...

Os casais trocam seus iriais enganos

por todo o parque... O vento em brando sopro.

 

As maritacas num congresso insano,

todas lá entre as folhas, bem no topo...

Uma moça em perfil, jeito cigano,

toca violino, lê a mão e o copo...

 

Dois realejos com suas caturritas

despertam esperanças infinitas —

mocinhas fazem fila pra sonhar...

 

Expressões calmas, outras quase aflitas...

A tarde morde amoras com ternura...

e veste a sua camisola escura.

LA 05/007       S/46

 

 

Ontem-Hoje

 

Quando outono me vem em tardes frias —

belas, suaves como te lembrar,

revejo em alma as coisas que fazias,

tua presença a nos iluminar...

 

Eram tão naturais aqueles dias,

um espontâneo dom a nos guiar...

Uma alegria fluindo em alegrias,

um nume bom, um íntimo cantar...

 

A fé a recitar seus fortes versos,

a esperança por nós a antegozar...

O amor a unir num só os dons diversos.

 

Quando outono nos vem em tardes frias —

belas, suaves como te abraçar,

somo novas a velhas alegrias.

LA 05/007       S/47

 

 

O Mais, Nem Sei Palavra

 

Nem sei palavra, amor, nem sei palavra

que lhe possa dizer com mais justeza

o quanto é bom gostar-lhe a femineza

dos dotes de mulher em charme e lava.

 

Nem sei palavra, amada, que na brava

luta de expor, lhe fale da beleza

como misto de graça e gentileza,

como brilho do veio que se escava...

 

Só sei que qualquer pano maltrançado

suas pernas transformam em bordado —

seu andar tem agulhas no que lavra...

 

Sim, sei que seu andar faz desfolhar

os olhos que lhe possam resvalar...

O mais, amor, o mais, nem sei palavra.

LA 05/007       S/48

 

 

Nume De Amor

 

Alegrias, as tive, e foram muitas,

lá no lado da infância e mocidade.

Muitas e belas, e jamais fortuitas —

alegrias pisando a realidade.

 

Tive um nume de amor por essa idade,

uma força que sempre me seguia

e que era traduzida em alegria —

alegria que é força e suavidade.

 

Ela que suavizou toda a fereza

daquela vida abaixo da pobreza

e foi-me o combustível para a luta.

 

Uma vontade mais que resoluta

foi outro dom ( coragem ) pra furar

a rede... e conquistar o meu lugar.

LA 05/007       S/49

 

 

Soneto Antigo

 

Quando ela passa podre de gostosa,

gloriosa e linda como um verso antigo,

com poucos panos e a mostrar o umbigo, —

jogo-lhe com os olhos uma rosa,

 

ou rubro lírio... e faço-lhe uma glosa

do bordado das pernas que persigo

em gesto brando de devoto amigo,

num pedido de dádiva copiosa...

 

Ela redobra então o rebolado

em mexe-mexe bem estruturado —

gestos de paina e jeito de menina...

 

E vou seguindo-a como um bom rapaz,

até lá longe vê-la olhar pra trás —

um pouco antes de dobrar a esquina.

LA 05/007       S/50

 

 

Uma Vontade De...

 

Uma vontade de comer goiaba!

Daquelas bem vermelhas, Joaninha.

Logo me vou pra Paranapiacaba —

só ficarás com a saudade minha

 

e eu com a sua ( essa jamais me acaba! ),

sim: a de sua boca vermelhinha,

a de seus olhos de jabuticaba

e de outras, de outras muitas, Joaninha.

 

Não vais deixar que o mundo me desabe,

sim: eu me morra, morra de vontade...

Deus sabe quanta, Joaninha... ah, sabe!

 

Mesmo com bicho, nega, e má vontade,

bem podias suprir-me de goiaba

antes que eu vá pra Paranapiacaba.

LA 05/007       S/51

 

 

Entre Nomes De Musas...

 

Entre nomes de musas e de rosas

pus o seu, minha nega, a drapejar

belo e valente em meio às mais gloriosas

monroes do nosso humano imaginar.

 

Pígios e seios, nega! Ah, quando posas

com o baixo-perfil, fazes trincar

o mármore dos deuses, em copiosas

tormentas de um mental a tempestuar...

 

Vivamos quietos!... Como quem apoita

para pescar... sem nem tossir sequer...

Sim, calados: um ser feliz na moita.

 

O muito é muito. O suficiente chega.

Entre musas e rosas, minha nega,

fico com as pétalas de um bem-me-quer.

LA 05/007       S/52

 

 

Se Cair, Minha Nega...

 

Se cair, minha nega, cai de pé,

senão te comem viva na caída —

sim, bem antes de estares estendida,                               

te cobrem de porcalhas sem chiquê.

 

O pobre, amiga, este nem gente é.

O fraco, o delicado a própria vida

os engole. Entre os homens é excluída

a honra... sim, preferem-lhe o chulé.

 

Agora, se cair, vê se levantas

( assoviando o samba conhecido ) —

sim, dá voltas por cima, e tantas, tantas

 

que fiques tonta, tonta de voltear,

até que ponhas, nega, em bom olvido

as delícias de já não se lembrar.

LA 05/007       S/53

 

 

Somos Os Amanhãs...

 

Somos os amanhãs de um vão sonhar —

de um sonhar em que sempre se é sonhado,

um sonho previamente preparado

para ser senhor nosso, e comandar.

 

Somos os amanhãs de um vão pensar —

de um pensar em que sempre se é pensado,

um chip virtual sempre implantado

lá em nosso pensar que isso é pensar...

 

Somos os amanhãs de um esperar —

de um esperar mas sempre mascarado

do amanhecido engano de esperar.

 

Os amanhãs de um vão profetizar —

profetizar do sonho malogrado

que em não sendo se faz por adiar.

LA 05/007       S/54

 

 

Disse O Bandido...

 

Disse o bandido, a gente já respeita:

“Tudo em casa! — Julapa determina.”

E a gente treme com a tal maleita

do medo, contra a qual não há vacina.

 

Disse o bandido, a gente já se ajeita:

vai-não-vai, abre ou fecha... e a retina

cheia de fogo e morte, uma malfeita

guerra urbana com vil carnificina.

 

Disse o bandido, a gente ouve e cala.

Fecha tudo, porque lá vem é bala,

fogo, reféns e penas de galinha...

 

Disse o bandido, a gente pára e escuta.

Grampeado ou não, ao tal filho da puta

só xingamos na frente da telinha.

LA 05/007       S/55

 

 

Sim, Risoleta...

 

Não-obstante o mundo, a vida é bela.

Não-obstante os amigos, a amizade

existe. Não-obstante a veleidade,

o amor é lindo, mesmo quando mela.

 

Não-obstante os obstantes, cara Estela,

brilhas, sim, mas não muito... Claridade

nunca foi tua peculiaridade,

mas nem por isso, Estela, és menos bela.

 

Nem tu que, és Rosa, te desfolhas quando

lá fora passa o vento mau, uivando...

ou se arrumas a cama do Marcinho.

 

Sim, Risoleta, a morte até existe,

mas nem por isso deixa de ser vinho

que dá força aos mortais: o sonho em riste.

LA 05/007       S/56

 

 

Bela Como O Saci...

 

Bela como o Saci fazendo mágicas

com seu gorro vermelho, fantasias

de suas cererê-bruxo-magias

às tias fadas, cômicas e trágicas...

 

Bela qual coisas velhas e autofágicas

gerando novas outras com fagias

que as renovam com outras sinergias

que se devoram calmas e nostálgicas...

 

Bela é a beleza que nem precisava

ser bela em sua plácida verdade —

nem precisava ser heróica ou brava...

 

Bela é a beleza que somente é bela

por formar com a verdade uma unidade —

sim, verdade e beleza: a mesma estrela.

LA 05/007       S/57

 

 

Nasce O Verbo Com A Rosa...

 

Nasce o verbo com a rosa na garganta,

e o homem dispõe de eterna moradia —

o alto, o baixo, o longe, que lhe havia,

cessam. Está em  sua Casa Santa.

 

Toda distância, que lhe fora tanta,

o pensamento a dissolveu... A via

agora é asas. Tem geral franquia

verbal: seu mundo é aqui, o aqui dos quanta.

 

Já não há nem partir, nem fim-chegar,

mas algo a transmudar de ser em ser-se...

Um sonho a transonhar-se em Deus nos sendo...

 

Claro pensar em lúcido sonhar...

O Pai e o Filho em Um se dissolvendo

em amor à criatura a transcender-se.

LA 05/007       S/58

 

 

Exumei-Me De Mim...

 

Exumei-me de mim na luz que herdei

do Verbo em ressonâncias-renascer,

e dentro em mim, lá dentro do meu ser,

segui por mim com a graça do meu Rei.

 

Todos os laços com a pátria ou grei

deixei-os pela estrada de entender...

Livre do mundo e afetos de prender,

pelo amor já troquei poder e lei.

 

Sim, troquei os caminhos exteriores

por veredas e trilhos lá em mim —

ressono-me com os mundos interiores.

 

Comprei a pérola de grande preço,

assimilei-a, e sigo para o fim,

sim: até onde houver um fim-começo.

LA 05/007       S/59

 

 

Já Sazonou O Tempo...

 

Já sazonou o tempo de voltar.

Os nossos dedos ferem a canção

que nos irá mostrando devagar

as pegadas de cada sensação.

 

Sim, já soou o tempo de voltar.

Guardamos lá em alma-coração

o quanto aqui viemos a buscar —

notas da nossa sinfonização...

 

As nossas mãos unidas se ampararam,

a nossa lida e sonhos musicaram

os espinhos e as pedras do caminho.

 

Nossa esperança foi o pão e o vinho,

nosso amor o caminho musicado,

nossa fé o já termos lá chegado.

LA 05/007       S/60

 

 

Corri Atrás De Ninfas...

 

Corri atrás de ninfas assustadas —

pularam n’água e logo se safaram.

Lêmures e duendes me ajudaram

a inventar histórias para as fadas.

 

Cantei duas mães-d’água arretadas

que me jogaram pedras e xingaram.

Três caiporas feiosos me contaram

horrores dessas duas mães aguadas...

 

Tentei roubar o gorro do Saci

pra enfeitiçar minha vizinha, a Clara,

mas me impediu o tal do bem-te-vi...

 

Em seguida ( afinal! ), após tramar,

atirei-me e agarrei-me com uma iara...

Mas me acordaram para trabalhar!

LA 05/007       S/61

 

 

Acordava Os Teus Seios...

 

Acordava os teus seios ensonados

com dedos musicais a modular...

Com os olhos a entreabrir, ainda fechados,

já sorrias num gesto de abraçar...

 

Fora, o vento, entre ramos assustados,

falava-nos da noite em seu passar.

Mugidos e violinos misturados

orquestravam nosso desejo a arfar.

 

Uma candeia ardia lá no canto

como que a acompanhar nosso acalanto

com seu fio de luz a tremular.

 

Não demorava a luz vinha gorjear...

As sombras iam se tornando um canto

com o teu rosto lindo a despertar.

LA 05/007       S/62

 

 

Não Raro Ouço Cantigas...

 

Não raro ouço cantigas do futuro

lá no meu coração a precordar.

Falam-nos sobre o mundo nascituro

das cinzas do que o homem vai queimar.

 

Tolo de quem se assenta sobre o muro,

áugure das canções do fim-findar.

Sempre depois do mais nefasto escuro

a luz volta gloriosa a clarear.

 

Nossa auto-escalada no Universo

pressupõe dentro em nós um multiverso

com saídas eternas para o Ser.

 

O nosso coração, em forma de asa,

tem pegadas da Luz em seu saber

o caminho de volta para Casa.

LA 05/007       S/63

 

 

Tempestades São modos...

 

Tempestades são modos de dizer

que a enxurrada virá logo depois.

Assim como são quatro dois mais dois,

ou só um jeito chato de rever...

 

Tempestades são modos de prever

que entre nós ( nós e a amada ) pascem bois...

Assim como o plural de és é sois

e a cidade diz mel e a roça mer...

 

Tempestades são modos de explicar

que os barracos rolaram pro buraco

porque foi clandestino o edificar...

 

Tempestades são modos de ativista

ver que o miolo do mundo ficou fraco —

o homem virou um cínico arrivista.

LA 05/007       S/64

 

 

Estávamos: Hoje, Ontem...

 

Estávamos: hoje, ontem, amanhã,

estávamos somente, minha amiga,

num tempo nu que nunca usou loriga,

mas sempre amou andar de tobogã.

 

Estávamos a sós pela manhã

de sol, a tarde parda, a noite antiga,

personagens da mesma velha intriga

que é a vida em sua encenação malsã.

 

Estávamos somente e nos amamos

dentro do amávamos no mar das eras

onde eu já havia sido e tu já eras.

 

Estávamos apenas. E sonhamos.

Apenas éramos e não sabíamos

que não ser era tudo quanto tínhamos.

LA 05/007       S/65

 

 

Éramos Duas Almas...

 

Éramos duas almas esquecidas

e aí estava a nossa vã ventura,

tão bela quanto inglória... as mãos unidas

urdiam no hoje uma canção futura.

 

Bem vagabundas e nada assumidas

( amávamos apenas a aventura ),

assim levávamos as nossas vidas,

testos... e proges... num tesão sem cura.

 

Trabalho, muito amor e caminhadas,

ler, ler, ler-escrever e andança-estradas,

viver, fazer amor, viver, fazer...

 

Nosso ideal maior por este mundo

foi o de ser um dueto vagabundo —

viver, fazer amor, ler-escrever.

LA 05/007       S/66

 

 

Coisas Novas E Velhas...

 

Coisas novas e velhas vou tirando

de mim como através de um fino fio

que vai fluindo, vai desnovelando

de dentro para fora como um rio...

 

Coisas novas e velhas ao comando

de mão virtual agindo entre o alvedrio

e a solta intuição galvanizando

palavras-coisas sempre com um lio...

 

Tais coisas sou eu mesmo a desvirar-me,

consciente-inconsciente sem alarme —

matéria escura e a luz de revelá-la...

 

Sim, quando acendo a luz de minha sala

sombras-coisas se irmanam de repente

e o universo se faz todo presente.

LA 05/007       S/67

 

 

Evito Assombrações...

 

Evito assombrações ou espantalhos

e peço a Deus me livre do inimigo

por sete ou mais caminhos. Pego atalhos

pra me safar do mínimo perigo.

 

Atrás da porta pendurei uns alhos

para correr urubuações de amigo.

Desejo aos inimigos muitos galhos

por toda a testa e um a sair do umbigo...

 

Quanto ao mundo, sifu o vagabundo!

Se minha fome lhe roubasse um pão,

certo me jogaria no sem-fundo...

 

Ai, que preguiça!... Bem, já me vou indo.

O tempo voa, esse o seu lado lindo...

O mais? Que venha com educação.

LA 05/007       S/68

 

 

Sem Roteiros E Símbolos...

 

Sem roteiros e símbolos no céu,

lancei meu barco em amplo navegar.

Nunca tive regalos nem liceu

ou propósito algum de fim-chegar.

 

Não demorou meu barco se perdeu...

e fiquei só... só entre mim e o mar.

Ah, foi então que tudo aconteceu:

eu era o barco, o mar e o navegar...

 

Um viajar em outro viajar,

um estar por aqui e outro lugar

por entre um céu e um mar que eram eu...

 

E meu barco pra sempre se perdeu,

sim, se perdeu com tudo o que era meu,

inclusive com o céu, com o céu e o mar.

LA 05/007       S/69

 

 

Xiranha É Bom, Mas Tem...

 

Xiranha é bom, mas tem a dona dela.

O problema do relacionamento

é sempre o próprio relacionamento,

acrescido dos uivos da procela.

 

Caber, cabemo-nos... mesmo em trivela.

Mas nem tudo o que tem seu cabimento

há de tê-lo nos sempres do momento —

bem por isso é que o amor é uma seqüela...

 

Seqüela... Queira Deus sempre prossiga

à moda nova quanto à moda antiga, —

engenhoca orvalhada de beleza.

 

Seqüela... Queira Deus nunca se feche,

pois que se o amor não vale o quanto pesa,

há de valer então o quanto mexe.

LA 05/007       S/70

 

 

Esquente Não, Amor...

 

Esquente não, amor, senão derrete,

não só nos cimos, mas também nos baixos,

e como degustar-lhe, amor, os cachos,

se a videira me seca e vira estrepe?

 

Esquente não, amor: vira sorvete,

e como saborear sobre capachos

os favos que lambia em dedos graxos,

se me escorrem no ralo da toalete?

 

Esquente não, amor, somos só água.

Quem não esquece a dor, toureia a mágoa,

que chance tem pra ao menos ser feliz?

 

Ah, cante uma canção pelo nariz!

Depois, respire fundo... e coce os mimos.

Mimos e mãos, amor, são velhos primos.

LA 05/007       S/71

 

 

Vieram Calmarias...

 

Vieram calmarias bocejantes

com golfinhos brincando em calmo mar.

Passaram sóis, manhãs azulizantes

e o vento ainda só um bafejar.

 

Doze ninfas subiram exultantes

até a proa, lindas a cantar.

Dançaram com elas os marujos, antes

que o capitão chamasse pro jantar.

 

Dançaram todas, todos prazenteiros,

ninfas e capitão e marinheiros,

até a aurora boreal sangrar...

 

As ninfas convocaram a ninfada

e os golfinhos pra dar uma empurrada —

e eis que o navio ruma ao seu chegar.

LA 05/007       S/72

 

 

A Blandícia Da Seda...

 

A blandícia da seda faz florir

os dedos... que se lembram... a lamber

açúcar sobre a pele dela a ter

chiliques com os olhos a luzir...

 

Ah! Os seus poros na penumbra a abrir

a boca a ( salivar ) beber, sorver

digitações num pasmo a florescer

aromas e sabores de elixir...

 

A blandícia da seda àquela hora,

ali sobre o balcão, me trouxe à mente

sua nudez macia e cor de amora...

 

E nessa ubíqua, irial cerebração,

pude fazer amor gostosamente

vendo Rosa nas sedas do balcão.

LA 05/007       S/73

 

 

Vamos Viver, Rosinha...

 

Vamos viver, Rosinha, igual se a gente

fosse feliz. Sem invejar ninguém

ou se entregar maluca, aflitamente

a querer sempre mais do que se tem.

 

O muito seja muito, o suficiente

nos baste. O mal será o mal, o bem

será o bem... com um ver sempre ciente

de que entre os dois existe o mais além.

 

E saber, minha cara, que viemos

buscar o que nos falta... e o esquecemos

lá em nós mesmos ao cruzar o rio...

 

Dinheiro é bom, mas o conhecimento

de nós, do mundo e mais além... é brio,

é luz, é dom que estão livres do vento.

LA 05/007       S/74

 

 

O Bom, O Belo Estão...

 

O bom, o belo estão no instante dado,

no que nos faz feliz, gera alegria,

nos arranca das névoas do passado

e nos remete à luz do claro dia.

 

A realidade é algo recriado

pelo vício-fazer do dia-a-dia.

Melhor dar conta dela assim de lado...

e aplicar em bem mais nossa porfia.

 

Quem vai morrer deve saber viver —

uma espécie de troco bem coerente

para a vilã que não sabe perder.

 

O claro dia é o vinho dos heróis,

os que têm um sentido no presente

e se renovam como os bravos sóis.

LA 05/007       S/75

 

 

 

Tarde Quente. Colinas...

 

Tarde quente. Colinas, montes, planos...

Girassóis loucamente van-goghianos.

Ceifeiros a gemer sua empreitada...

Perde-se ao longe a estrada empoeirada.

 

Espantalhos de palhas e de panos

não espantam um bando de tucanos...

Bandos de maritacas em revoada

vão deixando uma estrada esverdeada...

 

Muitas pedras, caminho em ribanceira,

casinholas com muita bananeira,

muitos pés de mandioca e de pequi.

 

Os piões passam de boné e ponche...

A tarde esmaga uvas... e lá longe —

o pio de clarim do bem-te-vi.

LA 05/007       S/76

 

 

Entre As Farpas Do Arame

 

Dias preciosos nossos dias. Vemos

não só a coisa como seu fantasma.

Estilhas de palavras sem o plasma

de um só sentido: a fraude em seus extremos.

 

Dias preciosos nossos dias. Temos

a desonra instalada nos supremos,

a mentira total ( que já não pasma )

jurando ser perfume o seu miasma.

 

Dias preciosos nossos dias. Nunca

a elite teve a gula mais adunca,

nunca a pobreza mais se repartiu.

 

Nem o humano desceu-se a mais infame:

as pessoas de bem, igual tiziu —

a dançar e a pular entre as farpas do arame.

LA 05/007       S/77

 

 

Nosso Moral, Repleto...

 

Nosso moral, repleto de pereba.

Dias maus. Só gravatas de rapina.

Transportes na calcinha e na cueca.

Dança da pizza, linda de ferina.

 

Educação, saúde: tudo peba.

Economia: América Latina.

Banheiros de ouro. Falta de latrina.

FMI: pau que mais e mais se enseba.

 

Esquente não, Rosinha. Um dia a gente

até consegue. Por agora agüente —

agüente conseguir não conseguir.

 

A gente treina e segue na aventura

de ser feliz na própria desventura...

e a botar tudo, tudo no porvir.

LA 05/007       S/78

 

 

Tempo De Amar, Tempo...

 

Tempo de amar, tempo de ser feliz.

Não percas a carona, minha Rosa,

dos tempos bons: faz uma bela glosa

ao amor, mesmo que na chuva e a giz...

 

A vida, minha cara, é um chafariz —

quando está a jorrar, jorra gostosa

e fartamente, e molha a pedra e a rosa...

e tudo, nega, tudo por um triz.

 

Não percas a sazão dos áureos ventos...

Degusta consciente esses momentos,

lambe os dedos e o prato já comido.

 

E quando te vier outra estação,

já então, Rosa, já terás vivido

tua bela e legítima ilusão.

LA 05/007       S/79

 

 

Talvez Um dia A Gente...

 

Talvez um dia a gente muda o lema —

em vez da tal felicidade ser

só momentos felizes, outro esquema:

 

a infelicidade não existe,

mas momentos que teimam em se crer

infelizes: mania de ser triste.

 

É só tirar o chip da cultura

que nos parafusaram desde a infância

e, tomados de calma petulância,

reprogramarmos nossa criatura.

 

Cada sazão far-se-á bem mais madura

lá em nós trabalharmos nossa ânsia —

de modo que em primeira e última instância,

pelo querer o sonho se depura.

LA 05/007       S/80

 

 

Tempos Bons São Aqueles...

 

Tempos bons são aqueles que pensamos

que são bons, e os vivemos como tais.

Somos o mar e a nave em que singramos

( dentro em Deuspai ) entre o partir e o cais.

 

Tempos bons são os tais em que esperamos

mesmo ante o desespero dos demais.

Com vontade e consciência transformamos

em realizações nossos ideais.

 

Tempos bons são aqueles em que ousamos

incubar lá em nós o que sonhamos,

sem medo do sucesso ou do fracasso.

 

Tempos bons são aqueles que vivemos

        com tino interno e externo a dar o passo...

Nossa vida é o que dela nós fazemos.

LA 06/007       S/81

 

 

Estás Ouvindo O Vento...

 

Estás ouvindo o vento, minha nega?

Este vento não dorme um só momento —

vai provocando uma zoada cega,

rasgando folhas, pétalas ( violento ).

 

Não dorme há vários dias, minha nega,

uivando como doido em sonhamento...

Ergue a saia das árvores, pespega

mil beijos na vidraça... Ah, esse vento!

 

Bêbado, bebe as noites e as estrelas

surrando rosas com seus próprios ramos,

por ruas, por veredas, passarelas...

 

Pra quem serão esses florais recamos:

rosas, pétalas, flores e lavandas —

todo esse éden, nega, nas varandas?

LA 06/007       S/82

 

 

Agora, Finalmente...

 

Agora, finalmente, somos ilhas

buscando ilhas: bom é ouvir a voz

de outras tais, — apoitar as nossas quilhas

entre ilhas sobrevoadas de albatroz...

 

Para vê-las viajamos muitas milhas

na intenção de deixarmos de ser sós...

Sim, ilhas, ilhas, ilhas após ilhas —

ilhas-filhos de ilhas-pais e avós.

 

Todos temos nossa ínsula à procura

de bela ilheta em bússola-ternura

a querer se fundir com um ilhéu.

 

A ilhoa e o brabo tédio do insulano

se estreitam tanto no seu lado humano,

que passam a morar num mesmo céu.

LA 06//007       S/83

 

 

Dormiu Nas Pedras Duras...

 

Dormiu nas pedras duras, tomou banho

nos córregos em plena madrugada,

comeu salitre, pólvora com estanho,

bebeu limão, pôs sal na limonada.

 

Foi trabalhar na terra e seu amanho,

bateu forte o enxadão, a pá, a enxada,

arranjou outro emprego, dobrou o ganho,

quatro vezes ao dia, — a caminhada.

 

Cantou hinos de guerra em tom tamanho,

hinos de igreja tais, que ficou fanho —

antes, porém, seus tetos derrubando...

 

Aí parou. E deu uma pensada:

viu que o que estava mesmo precisando

era de uma legítima trepada.

LA 06/007       S/84

 

 

Tuas Pernas Fizeram...

 

Tuas pernas fizeram mais um fã,

menina. Mal as tiro da retina

já voltam em visão mais peregrina

com um gosto orvalhado de romã.

 

Têm um quê da leveza da manhã,

entre a luz crua e a rosa nacarina,

uma altivez de solta bailarina

no afã de deslizar, aéreo afã...

 

Têm um brilho de alba, a forma alada

sobre o chão duro e a areia bem molhada —

macio pisar firme a deslizar...

 

Teu alvo andar esguio de passante

traz incrustado o gesto levitante

de alguém que pisa, pisa sem tocar.

LA 06/007       S/85

 

 

Venho Trazer-Te Flores...

 

Venho trazer-te flores, muito embora

seja símbolo apenas meu trazê-las.

A tarde é triste e rápido descora...

Já posso ver no céu longes estrelas.

 

 

A tarde é triste, não porque aqui mora

o casulo daquela que ia pelas

partes da casa num há pouco-agora...

a fazer coisas, sempre a refazê-las.

 

A tarde é triste mais pelo meu ego

a lembrar-te o desvelo, o bom conchego...

( como se os não trouxesse no meu ser! )

 

Bela é a morte, se deu fruto a vida.

Deus te torne estas flores em ungida

paz, minha mãe, em luz a florescer.

LA 06/007       S/86

 

 

A Galinhona Faz...

 

A galinhona faz: cocó-codé...

A franga: qué-queré-qué-qué... Já o galo:

cocóricóóóóóóó... E olha que é um regalo,

de madrugada, tanto cafuné.

 

A perua, a perua faz glu-glu...

Riririririiiiiiii: faz o cavalo.

Esta é minha mulhééééérrrr: diz o seu Paulo.

Piééééé... crás-cráááássss: o anu e o urubu.

 

Fazem a cabra e o bode amor e mééééé...

Assombrações, fantasmas fazem:BUUUUUUU...

Sapato velho e pé fazem chuléééééé...

 

Xota com pingolim fazem criança.

Gravatas de rapina: pizza e dança.

Já a pimenta faz arder, né Lu?

LA 06/007       S/87

 

 

Era Um Fogo Queimando-Se...

 

Era um fogo queimando-se a si mesmo,

um gelo se fazendo tiritar,

uma terra a comer-se em gula e a esmo,

um ar, um ar querendo-se tragar.

 

Um profeta sofrendo de tenesmo,

uma mulher com nojo de gerar,

uma princesa a se matar num sesmo, —

era um tempo magoado de passar.

 

Massa podre vendida por pudim,

era um degredo de esperança e sonho,

um queimar de incunábulos sem fim.

 

Era um tempo de término e aflição,

um amor pelo trágico e medonho,

era um apocalipse-negação.

LA 06/007       S/88

 

 

Lá Longe O Mar Martela...

 

Lá longe o mar martela o seu piano.

Perto, o vento a gemer sua opereta

pelo corpo do inverno que o espeta...

E é tudo bruma, um só delírio insano.

 

Hospedarias, moça, o insulano

em mim na tua conchegante ilheta?

Já não serias só, nem eu careta

a ponto de não ter um doce engano...

 

Abre-me a porta, nega, assim, assim...

e já te ponho lenha na lareira...

e muito vinho entre ti e mim...

 

E amanhã quando vier a luz primeira,

irei, e então teremos na memória

mais uma história linda quanto inglória.

LA 06/007       S/89

 

 

A Vida Só Nos Dá...

 

A vida só nos dá em perda-ganho —

embutindo em perder o seu ganhar,

e nunca o ganho nos será tamanho

que não traga já em si o seu pilhar...

 

A terra as ervas perde em seu amanho

para depois poder frutificar.

O outro, antes de amigo, foi estranho

para que se pudesse comparar...

 

A nossa dor é segurar na história

e desejar que ela volte a ser,

ainda que mais pobre, mais inglória...

 

É dom da vida ter, depois perder.

Assim vamos pintando na memória

o sonho em seu diverso acontecer.

LA 06/007       S/90

 

 

Muitas Vezes Recobre...

 

Muitas vezes recobre a humanidade

uma sombra interior de exuberante

silêncio... Sim, silêncio tão gigante

que traz um halo de fatalidade...

 

Um sentimento escuro, uma saudade

de nós mesmos, de Deus... saudade errante

a vagar sem descanso, pervagante

lá em nós-ser: em nossa identidade.

 

Uma consciência errática por nós,

entranhada na nossa própria essência,

ligando-nos a prístinos avós...

 

É a dor desse gigante da existência,

dessa alma coletiva, em luta atroz,

a dilatar os odres da Consciência.

LA 06/007       S/91

 

 

Lá No Olimpo Da Elite...

 

Lá no Olimpo da elite, a Economia

é sem dúvida a deusa mais querida,

não só querida, mas também temida,

a guardar semelhanças com harpia.

 

Esta senhora, antiga como o dia,

ou como andar a pé, engole a vida

e a descome na trama repetida

de um círculo vicioso em maestria.

 

A finória concentra com perícia

a riqueza; reparte com blandícia

a pobreza, injetando-lhes venenos...

 

E a cortesã, esta putona chique,

vai nos tratando com sutil chilique

para sempre engolir os mais pequenos.

LA 06/007       S/92

 

 

Sim... Vem A Tal E Corta-Nos...

 

Sim... vem a Tal e corta-nos o estame...

e toca-nos atravessar o rio.

A moeda ao barqueiro de olhar frio...

e só o esquecimento como liame.

 

E adeus-me as tuas pernas e esse cio

de rosas, bichos, chamas sobre o arame

( sem a maromba! ), adeus-me esse fio

que nos liga e permite que te ame.

 

Adeus-me estrelas e os cicios de sedas...

Jamais amar-te em frente às labaredas —

teu corpo: vinho e pão, entre meus braços.

 

Ah, xite! nega, xite ao pensamento

que se rendeu aos sonhos de cansaços...

Vamos encher de agora este momento!

LA 06/007       S/93

 

 

 Se É Tempo De...

 

Se é tempo de cantar, que a alma cante

com todo o seu legítimo exultar.

Se é tempo de sorrir, que bem radiante

ela saiba esse dom compartilhar.

 

Se é tempo de plantar, sua mão plante

com a consciência e o tino de plantar.

Se é tempo de colher, que não se espante

com tudo o que lhe venha a sazonar.

 

Se é tempo de chorar, chore silente

um pranto que lhe possa acrescentar.

 

Se é tempo de pensar, que o faça ciente

de que assim é que vai se ultrapassar.

 

Se é tempo de morrer, morrer seja a semente

que encontre em Deus a luz em que brotar.

LA 06/007       S/94

 

 

Pássaros-Pretos

 

Tinha um canto épico o pássaro-preto:

que-qui-que-qui-que-qui-que-qui-que-qui...

bem prolongado, igual quem lê decreto

frente a inimigos... e depois se ri.

 

Sim: infinitos is, cheios do afeto

daquela infância em que os ouvi e vi.

O bando deles sobrevoava reto

o telhado da casa onde nasci.

 

Pelas tardes faziam breve pouso

num eucalipto enorme e majestoso —

pingando um “i” aqui, um “i” ali...

 

Todo preto, valente, esguio, arisco,

passava o grito negro igual corisco:

que-qui-que-qui-que-qui-que-qui-que-qui...

LA 05/007       S/95

 

 

Entre Tanta Bobagem...

 

Entre tanta bobagem insistente,

melhor é ouvir cantar a corruíra

ou falar da verdade da mentira

a ouvir do anu a voz fanha e indigente?

 

Entre tanta besteira intermitente,

melhor falar de bruxas e caguira,

dos guampos que provocam feia ira

ou do cunhado vindo de repente?

 

Entre tantas bestagens infectantes

que descomem os deuses belcomprantes

a dirigir o povo, velho fã,

 

que fazer, Santo Eustáquio, que fazer?!

— Não fazer, meu irmão, sim: aprender

a não fazer bem logo de manhã.

LA 06/007       S/96

 

 

Frase Inacabada

 

Quando os dois se encontravam, já se ouvia:

“Oi! Oi! Nós precisamos acabar...”

A frase provocava uma euforia,

aqui risinhos, lá um cochichar...

 

E toda a enorme empresa  já sabia

desse ‘nós precisamos acabar...’

E homem/mulher cada um deles subia —

iam pra suas salas despachar.

 

Anos e anos se foram. Certa vez,

terroristas fecharam a seção —

todos no chão, atados pelos pés.

 

Nesses dez dias de negociação,

puderam acabar, gizando o chão,

sua antiga partida de xadrez.

LA 06/007       S/97

 

 

Lis

 

Mistura de uva, pêssego e caqui,

o teu corpo bonito e sazonado

precisa urgente ser saboreado, —

se não passa, palavra de gari.

 

Aquele príncipe designado

para tê-lo na boca em frenesi, —

dele só o cavalo vem a ti,

mas assim mesmo, Lis, desencilhado...

 

Medo de que o pior já te aconteça —

seus dons não tenham lá quem o mereça

e assim te vão passando, vão passando...

 

Fruta madura, Lis, não há quem guarde...

é como a rosa, amor, que vai sonhando

mas só enquanto não lhe vem a tarde.

LA 06/007       S/98

 

 

Amigos Cento E Dez...

 

Amigos cento e dez jamais contei,

mas derrapei gostoso na amizade,

quebrei a cara e toda a parvidade

em tantos cacos, tantos que nem sei.

 

Amigos dois ou três, isso pensei

que tinha, mas só tinha, na verdade,

amigos menos-cinco: a realidade

nua e crua com que me deparei.

 

Amigos assim tantos não contei,

mas derrapar no humano derrapei

e quebrei todo o meu caminhãozinho.

 

Mas como o samba diz, passei por cima,

peguei a mala e achei um outro clima...

e cá vou eu vivendo bem quietinho.

LA 06/007       S/99

 

 

Amarrados...

 

Amarrados aos leitos, aos amores

e a nós mesmos, a nós principalmente —

assim é que vivemos os errores

lá em nós dentro, em tempo diferente.

 

Amarrados aos hábitos preensores

de vícios presos lá no antigamente —

assim nós nos tornamos transgressores

de podermos viver gente com gente.

 

Sobre a areia do nosso sentimento

gostamos de escrever coisas ao vento,

coisas tais que nem nós sabemos ler.

 

Mas não desanimemos, temos jeito:

logo a gente se assume e encara o pleito —

o novo está no velho a renascer.

LA 06/007       S/100

 

 

Do Homem À Mulher

 

Tu vestirás, amor, em amplo senso,

somente a lua e o sol das estações.

E te verei viver em meu imenso

fruir teus dons em minhas sensações.

 

Como ninfa, duende, fada, incenso,

fêmea, mulher... nem sei quais mais visões...

sim, visões-sensações em tom intenso,

chamas, ardências, tis, crepitações...

 

Assim te vejo com hialino xale,

saia de brisa... assim, lírio-do-vale,

assim eu te verei em mim, por mim...

 

E assim és mais que dom, és graça, nume —

a femineza, a força, a luz, o lume

que trouxeste daquele irial jardim.

LA 06/007       S/101

 

 

A Beleza Das Formas...

 

A beleza das formas misturadas —

rosas seios colinas vulvas vales...

pernas colunas bustos rostos xales...

vaginas bocas conchas nacaradas...

 

A delícia de idéias formuladas —

cálice e umbigo nádegas e ondas...

peitos mamões reentrâncias falos sondas...

fêmeas machos mãos lis leitos amadas...

 

A nudez orvalhada de prazer,

o ondear do andar a pele o sol o mar...

o tato em olhos dedos a reler...

 

O charme o esguio o andar o rir-falar...

ventre-pernas-balanço-andar-leveza,

o todo, o todo a suar sua beleza

LA 06/007       S/102

 

 

Este Cantinho Está...

 

Este cantinho está mesmerizado —

rosas, musa, respingos de alegria...

E por ter nele um nume da poesia

vivo gostosamente apaixonado.

 

O meu fazer está mediunizado

da alma das coisas que é amorosa e espia

pelos poros de eu ter-lhe a companhia

em estado de um-só galvanizado.

 

Este cantinho está xamanizado

pelos gorjeios suaves do Espraiado

e o estrídulo clarim do bem-te-vi.

 

E neste estar aqui sempre embruxado,

que quero mais, amor, além de ti

e da vida o viver com algum trocado?

LA 06/007       S/103

 

 

Cara, Não Deixe A Coisa...

 

Cara, não deixe a coisa desabar,

e quando for cair, seja de pé.

Sim, corpo e mente sempre a trabalhar —

sincronizados como pé e chulé.

 

Cara, o negócio é nunca se entregar

para essa tal de depressão ralé,

mas procurar ( com charme ) tourear

os desenganos com um belo “olé!”

 

A vida é dura ( eu sei ) com seus insanos

logros e seus leais, fiéis enganos...

Mas que fazer com a sensação de perda,

 

senão tê-la por ganho... e se encantar, meu velho,

com o áureo zumbir do escaravelho,

sem lembrar que ele mora dentre a merda?

LA 06/007       S/104

 

 

Andei, Andei Nesse...

 

Andei, andei nesse caminho torto

que Deuspai sempre corta em linha reta...

Cortei um pau de espinheiral revolto

e dele fiz apoio, uma muleta.

 

E me fui por mim dentro, sem conforto,

angustiado pela via estreita,

pedras e areia... em volta tudo morto...

um sentimento de que alguém espreita...

 

Assim passei por terras de mim mesmo

( era preciso cultivar meu sesmo )

lá por veredas e caminhos meus...

 

E por terras do cão e do meu Deus —

eis outra estrada... e aroma em floração...

É que tinha florido o meu bordão.

LA 06/007       S/105

 

 

Em Seu Perfil...

 

Em seu perfil de pássaro molhado

vejo os meus cafunés a respingar...

Negros, não como as penas, mas o piado

do anu, são seus cabelos a contar

 

a lenda do marujo que, magoado

com a noiva, resolve lhe pintar

os cabelos de verde, mas gamado,

o capitão se lhe propõe casar.

 

( Já o marinheiro com a do capitão:

se casaram num porto logo à entrada... )

Lua-de-mel lhes foi jogar gamão —

 

o capitão, que era noventão,

fazia de maneira já esperada,

sim: desbragada e fartamente nada.

LA 06/007       S/106

 

 

                     I

Entramos Por Um Túnel...

 

Entramos por um túnel enganoso,

feito de tempo, guerra e sofrimento.

Universos rolaram no momento —

o cosmos se fez caos, e tormentoso.

 

O que era Um, agora é um duplo untuoso:

bem no mal, mal no bem: um só sarmento

( e duplo ): realidade e sonhamento

gerando vinho bom e venenoso.

 

O que era luz e plácido universo

degenerou-se em tredo multiverso —

um só mergulho em copioso engano.

 

Consciente, o nostos tem início: o humano

( com saudades de Deus, de si, de Casa ) —

agora em seu retorno em forma de asa.

LA 06/007       S/107

 

              

                  lI

Os AvataresVieram...

 

Os avatares vieram e ensinaram

o homem a recordar: saber-se luz,

buscando em si um rumo que o induz

à luz interior que lhe abafaram...

 

Dentre eles veio Um a quem pregaram

( o Verbo Santo, o Filho ) numa cruz:

derramaram Seu sangue em atos crus...

mas Seu rastro e caminho prosperaram

 

na Palavra: a verdade, a via, a vida

em que Ele se tornou: a renascida

esperança de redimir o Humano.

 

Nele lavamos essa roupa suja

chamada morte, indumentária cuja

tessitura foi nosso Grande Engano.

LA 06/007       S/108

 

 

Esquece, Que...

 

Esquece, que esquecer é o que te resta.

Esquece, que esquecer é o que te presta.

 

Esquece, que esquecer te faz ganhar.

Esquece, que esquecer vai te livrar.

 

Esquece, que esquecer faz esquecer.

Esquece, que esquecer faz renascer.

 

Esquece, que esquecer é o desafio.

Esquece, que esquecer é um longo rio.

 

Esquece, que esquecer é desmorrer.

Esquece, que esquecer te faz viver.

 

Esquece, que esquecer é sol que desce.

Esquece, que esquecer é a fé da prece.

 

Esquece, que esquecer te muda o tema.

Esquece, que esquecer faz novo poema.

LA 06/007       S/109

 

 

Já Que Morrer...

 

Já que morrer é tão sem graça, vamos

saborear as coisas que inventamos.

Já que morrer é traição, ah, temos

que fingir não ser bom o que não temos.

 

Já que morrer é obrigação, criemos

coragem de fazer o que gostamos.

Já que morrer é um desaforo, vamos

toureá-lo no tanto que podemos.

 

Já que morrer é prêmio garantido,

queimemos o bilhete a nós vendido

antes de ter nascido e aqui chegado.

 

Já que morrer dá o que não se pediu,

vá o gajo pra ponte que partiu!

.................................................................

E adiante, meu! Que atrás vem o tarado.

LA 06/007       S/110

 

 

Deixemos Ao Filósofo...

 

Deixemos ao filósofo niilista

as dores e o sem-nexo da existência,

os bastidores do universo, a essência

e seu não-ser, sua nenhuma pista.

 

Deixemos ao solene moralista

a arte de ensinar com insolência

o “fazer o que falo” ( na aparência ) —

com seu pudor e cara de onanista.

 

Longe deles, vivamos, minha Rosa,

ouvindo o riacho em murmurante glosa

entre as amoras e o fiar das horas...

 

Gozaremos o bem deste cantinho,

bebendo o vinho róseo das auroras

e construindo a dois nosso caminho.

LA 06/007       S/111

 

 

Coitadinha Da Inês...

 

Coitadinha da Inês, tão fragilzinha,

mais parecia a Barbie que pessoa —

salas, quartos, varandas e cozinha

ela os limpava aos mandos da patroa.

 

Inês, tadinha! sempre com a farinha,

ovos, leite, manteiga a fazer broa

ou bolinhos de carne, ou empadinha —

sim, dava duro como uma leoa.

 

— Por que Inês “tadinha”, Inês “coitada”?!

— Inês era a mulher-esposa, a dona,

que virou empregada da empregada...

 

E pasmem: adorou a dupla troca:

trabalha quase nua e gostosona

a achar qualquer tarefa sempre pouca.

LA 06/007       S/112

 

 

Marilyn’ Scar

 

Não, Marilyn, a tua cicatriz

não a deixa, jamais deixou imperfeita.

As rosas, sim, a gente até aceita,

é que ficam perfeitas imbecis.

 

As rosas contra os seios, que infeliz

troca! Esta, sim, foi infeliz, estreita

idéia do fotógrafo que quis

tapar a luz com treva rarefeita.

 

As rosas contra os seios ficam vis:

assim as rosas perdem a ternura

por pobreza à beleza contrafeita.

 

Não, minha cara, rara flor-de-lis,

a tua cicatriz não é imperfeita,

mas o contrário: angélica loucura.

LA 06/007       113

 

 

Que Delícia, Rosinha...

 

Que delícia, Rosinha, fazer nada

a não ser coisa alguma, bem nadinha:

comer, beber e aquela coçadinha,

virar pro canto, e a velha ressonada!

 

Deixar alguma coisa sempre adiada

e, ao fazer, só fazer de tardezinha...

Ouvir o telefone em tilintada

e dormir com o som da campainha.

 

Fazer nada de nada, ou seja: neca.

Preguiça até em tirar uma soneca

ou comer queijo fresco e goiabada.

 

Uma alimentação balanceada:

hortigranjeiros, sucos de algas-ulva...

porém, a sobremesa há de ser uva.

LA 06/007       S/114

 

 

Peladona E De Boné

 

Peladona és mais bela que vestida,

se bem que desvesti-la é afrodisia:

um molegandê vindo da Bahia

com sua areia um pouco mais ardida.

 

Sim, peladona és mais extrovertida,

se bem que prejudica a fantasia:

tudo quanto no imaginar se fia

é bem mais belo do que os dons da vida.

 

Gosto de andar contigo no pomar,

brincando de vagão e maquininha —

eu atrás e você a me puxar...

 

de trenzinho: uiiii-uiiii... telé-telé-telé...

... telé-telé-telé... você à frente minha —

gostosa, peladona e de boné.

LA 06/007       S/115

 

 

Tudo O Que Foi...

 

Tudo o que foi parece que não foi

senão sombras em séquitos hiemais...

difusas sensações pelo jamais

tê-las de volta... Deus nos abençoe!

 

Nos abençoe e guarde! O rato rói

não só aquelas tais roupas reais,

como as nossas... Já o tempo rouba mais

que o rato e os homens... pois nos rouba e mói.

 

Velhos sonhos perderam seu lugar,

agora estão ao lado, estão de pé...

Só a esperança teima em esperar.

 

E de tudo o que foi ( e já não é

senão lembranças rêmiges pelo ar ) —

ao menos nos restou o seu chulé.

LA 06/007       S/116

 

 

Vida E Sentido

 

Doido, cortou os pulsos da esperança

e se esvaiu de sonhos. Só ficou

com seu cansaço, tédio e desconfiança —

como o diabo gosta: se anulou.

 

Sim, entregou a vida como fiança

aos cínicos do mundo, e despencou

de si mesmo: trocou a confiança

em Deus, em si pelo que nunca achou.

 

Um dia, numa igreja à beira-estrada

( disse-me ) entrou com a alma ajoelhada

e pediu ao Senhor vida e sentido...

 

Disse-me que , na hora, uma ungida

força-alegria o deixou possuído

do dom de ter em si sentido-e-Vida.

LA 06/007       S/117

 

 

Reverto-Me Na Luz...

 

Reverto-me na luz original

em que me viajo em alma-sensações.

Comprei a grande preço as ilusões

que hoje dou, ou que varro pro quintal...

 

Por que cobrir o morto com a cal

e enterrá-lo com pás de escuridões?

Lá na fruteira existem dois limões,

vou fazer um sorvete bem legal.

 

Reverto-me no barro do começo,

assim quem sabe, meu Senhor, esqueço

tudo o que amei e a vida me levou.

 

As águas que subiram nos ilharam...

Sonhamos ou os sonhos nos sonharam?

Sei lá! Mas não saber não ajudou.

LA 06/007       S/118

 

 

Querer Mudar...

 

Querer mudar o mundo é infantil,

é a gente que tem de se mudar —

sim, para isso tem que madurar,

senão, como se ver um imbecil?

 

É sempre individual todo mudar —

ninguém que muda o faz pra ser gentil,

fá-lo a si, gradualmente e bem sutil...

Não foi fácil jamais se suplantar.

 

Geralmente, depois que se mudou,

a gente vê o mundo diferente —

procura não vender o que comprou...

 

Aos que chamava amigos já não chama,

o que amava, em geral, também não ama...

O cara viu... e viu-se de repente.

LA 06/007       S/119

 

 

Se O Amor Não É Tudo...

 

Se o amor não é tudo, é o suficiente

para irmos construindo a nossa vida.

O que teve uma infância guarnecida

tem sempre forças pra seguir em frente.

 

Por mais seja a família dividida,

há sempre alguém que é gente com a gente,

e esse afeto reforça o adolescente,

o moço, o homem, toda a sua vida.

 

Esse começo familiar de amar

e se sentir amado é imprescindível

para a vida do adulto deslanchar...

 

Ele é que vai tornar tudo possível

ao que crê no que está a trabalhar —

transforma o impossível em factível.

LA 06/007       S/120

 

 

Só, Bem Sozinho Em Mim...

 

Só, bem sozinho em mim, vou desfiando

segredos que interessam só-apenas

a ninguém mais que eu, sem onde e quando,

como ou porquê, cumprindo ( suaves ) penas

 

perto daquelas tais ( em nada amenas )

de bilhões de pessoas sob o mando

de ferro e fomes reiterando cenas

entre lacrimejando e dessangrando.

 

Sim, todos nós cumprimos penas, seja

porque os nossos pais sujaram a água

do lobo social que bebe acima...

 

seja porque o regato, em outro clima,

nem existia... Desamor e inveja

a gerar seus iguais: fráguas de mágoa.

LA 06/007       S/121

 

 

Plange Queixoso O Vento...

 

Plange queixoso o vento na rabeca

do esquelético outono, a resmungar.

Rodopia o amarelo em dança seca:

folhas em seu adeus a dispersar...

 

Agora, já não chora ou ruge: impreca

em virtude de o corpo lhe espetar...

e faz dançar, dançar essa moleca

que há em cada rama a rir, a suspirar...

 

Outono é um bom velhinho rabugento

a olhar o céu pedrento, branquicento,

a bocejar de tédio e a se coçar...

 

Outono é a estação do entardecer...

O inverno o vestirá de seu branco talar...

e ambos incubarão o renascer.

LA 06/007       S/122

 

 

Esperar Só É Bom...

 

Esperar só é bom enquanto a espera

é viva fé em algo/alguém que vem.

Por isso é bem mais bela a primavera

que no inverno se sonha logo além...

 

O sonho e a espera são tal como a hera

e a parede... sim: como a prece e o amém.

Quem não sonha também jamais espera,

quem não espera faz de si refém...

 

O homem vê o que quer, aí o perigo

de trocar o nariz por seu umbigo

e pretender ouvir ecoado amém.

 

Sim, esperar é bom quando sonhar

traz em si como dom ou maior bem

o prazer de construir e de esperar.

LA 06/007       S/123

 

 

Se Em Si Guardou...

 

Se em si guardou ( quem morre ) uma semente

do que sonhou e fez frutificar,

então morrer-lhe é apenas germinar

sua jornada em nova luz nascente.

 

Há um caminho que é luz na luz da gente —

o sonho nosso em Deus a nos sonhar...

Em nos perder podemos nos ganhar

quando esse ganho anula o antecedente...

 

Um movimento em outro movimento,

um sonho sempre dentro de outro sonho,

um chegar que é partir no seu chegar...

 

E esse semear já traz em si o intento

de renascer com o desejo inconho

de suplantar-se em cada germinar.

LA 06/007       S/124

 

 

O Poeta É Intérprete...

 

O poeta é intérprete da realidade.

Realidade exterior e interior.

Cuida igual da mentira e da verdade,

igual da vida e morte, igual do amor

 

e ódio, da opulência e sobriedade,

e igual, igual da guerra e seu furor,

igual da paz e sua amenidade

e da canção igual a seu cantor.

 

Igual do bem, do mal, do mais além...

O poeta, claro, o real interpenetra,

e assim, interligado, ele o interpreta.

 

Sim, interpreta e não se faz refém,

pois que não é aquilo que interpreta —

assim não fosse ele não fora poeta.

LA 06/007       S/125

 

 

Quero Que Fiques, Rosa...

 

Quero que fiques, Rosa, após o vento

loucamente amoroso te espalhar...

Após o sol beber-te em sonhamento

e o licor desse corpo te aspirar.

 

E abraçada com as flores ao relento

cravejado de estrelas a espiar...

E nos ares em grácil movimento

ajudes a beleza a se recriar...

 

E tilintes teu riso de alegria

e já troques de nome com Maria...

e a cubras com o teu despetalar.

 

E assim fiques na música e no canto

dos versos de que és a alma e o acalanto —

o prazer que floresce em te lembrar.

LA 06/007       S/126

 

 

Um Charme

 

Um amigo dizia que o homem nasce

com um potencial danado pra canalha.

Nem precisa ajeitar a sua face —

é só mostrar-lhe a máscara... e lhe calha.

 

E a canalhice em nada o atrapalha:

o mundo a ama e não lhe causa impasse.

Bem ao contrário, acolhe-o e lhe dá passe —

se não for um canalha de migalha.

 

Se for um canalhinha, um pé-rapado,

desce-lhe o pau, acaba com o safado,

que vai apodrecer e até evapora...

 

Um charme ser canalha de verdade:

um glamour, um tesão. Mundão adora —

aplaude, reelege e tem saudade.

LA 06/007       S/127

 

 

Aquele Copo ( Lembra? )...

 

Aquele copo ( lembra? ) de veneno

que se encontrava em cima do piano...

aquele copo ouviu a ouvido pleno

tantas canções que foi ficando humano...

 

Aprendeu a chorar com o desengano,

aprendeu a sorrir em tempo ameno —

a transbordar o pires, não pequeno,

e a tilintar feliz em meio ao engano...

 

Mais o piano tocava em notas claras,

mais o copo dançava em voltas raras

sobre o pires hialino em cantilena...

 

E o bailarino em cima do piano

um dia foi tossir ( já tão humano! )

e, tossindo, se engasga, engole... e se envenena.

LA 06/007       S/128

 

 

... Aí Eu Despulava...

 

...aí eu despulava-te a janela

e caía nas mãos da madrugada,

a brisa escura... às vezes bem gelada,

a arder-me a vista ainda a ver-te nuela

 

dentre a penumbra trêmula da vela:

o teu corpo de rosa e de alvorada,

a pele de suores orvalhada

cheirando a murta, a anis, ou a canela...

 

A passos largos ia saboreando

cenas coladas, bem selecionadas

num desfile gostoso pela mente...

 

Chegava e me deitava regiamente,

as mãos ainda quentes e cheirando

a camélias, camélias desfolhadas.

LA 06/007       S/129

 

 

Quando A Abracei...

 

Quando a abracei pela primeira vez,

foi na praça e era bela a madrugada...

O roseiral em volta a dizer nada,

nada além que gritar: Pega-a de vez!

 

Abracei-a uma vez, dez, vinte e três...

Foi aí que senti a minha amada

um jasmineiro em flor, uma braçada

de ébrias flores de um páramo holandês.

 

Quando a primeira vez eu a beijei

sorvi-lhe estrelas e canções da boca —

quase afoguei, pois fundo garimpei.

 

Já quando fiz amor, achei-lhe a toca

divinamente feita para mim —

por isso amá-la nunca teve fim.

LA 06/007       S/130

 

 

As Trevas Medievais...

 

As trevas medievais ainda salpicam

a humanidade. A luz da consciência

queimando-as vai, mormente as que se imbricam

a sobrepor-se à religião e à ciência.

 

As trevas medievais amiúde implicam

o sistema de mando e truculência —

os que tolhem, amarram, prejudicam

para dar seguimento à subserviência.

 

Liberdade, se a há, é interior.

Conhecimento e entendimento são

o antiaguilhão grupal libertador.

 

Precisamos lembrar que somos luz

e, com ela ( seu nume nos seduz )

podemos incendiar a escuridão.

LA 06/007       S/131

 

 

Você De Vez Em Quando...

 

Você de vez em quando se supera

e vê-se: um você-mesmo bem maior —

outono e ao mesmo tempo primavera,

escuro e ao mesmo tempo resplendor...

 

Você então sai de sua humanidade —

experimenta o mais além de si,

algo que salta para a eternidade...

E logo volta a ouvir o bem-te-vi.

 

Mas viu-se, qual filtrado por cristais,

algo em si mesmo que ( infinito ) se ergue

a fim de ultrapassar-se, de vencer-se...

 

Claro sentiu-se, viu, sentiu-se mais —

viu que as coisas são mais, como o iceberg...

Sim, viu que o ser está via de ser-se.

LA 06/007       S/132

 

 

Sofrer, Nega...

 

Sofrer, nega, de vez em quando é bom,

agora, todo dia já é vício

do gênero cavar no precipício

em busca de um centavo ou de um bombom.

 

Sim, peça a Deus a livre desse dom

de transformar a vida num cilício,

a prometer-se, como num comício,

palavras mortas logo após o som.

 

Sofrer é bom, pero no mucho, nega.

Corra a tristeza e deixe que a alegria

lhe faça cafuné no coração.

 

Sofrer é bom, mas sofrer muito cega

aquela doce, vasta sensação

de conversar com Deus no dia-a-dia.

LA 06/007       S/133

 

 

Tua Beleza, Rosa...

 

Tua beleza, Rosa, entremadura,

dá uma vontade louca de colhê-la.

Faz florescer os dedos de ternura,

insalivando o sonho irial de tê-la.

 

Tua beleza, Rosa, é a divinura

que rolou do jardim de conhecê-la...

Ainda traz o gosto e a formosura

do instante-queda com sabor de estrela...

 

Tua beleza, Rosa, é o doce engano

de o homem se fazer mortal e humano

para provar o que era só de Deus...

 

Tua beleza, Rosa, abriu os céus

na consciência da humana criatura —

uma escada entre a argila e a excelsa altura.

LA 06/007       S/134

 

 

Nos Teus Braços Morenos...

 

Nos teus braços morenos pus o sonho

de ser menos patético-sozinho,

construir com consciência um cantinho

lá em corpo e alma de um viver inconho.

 

Um viver nem por isso tão risonho,

mas ciente dos tropeços do caminho,

dos dias de tomar seu agro vinho,

porém de realizar o humano sonho.

 

Sim, o sonho de ser gente com gente,

em nada tão igual nem diferente —

trabalho, tino com sabor de “ousemos!”

 

E quisemos, ousamos e fizemos.

Foi bem menor a nossa luta e dor

do que esse nume em nós chamado amor.

LA 06/007       S/135

 

 

A Saudade Me Traz...

 

A saudade me traz a tua face

e o teu sorriso a me dizer: Que frio!...

Flores, jardim e o mimo do arrepio

de um vento fino e fresco feito a alface.

 

A gente então subia ( ouvindo o rio )

pela longa avenida, qual se amasse

andar no frio sem nenhum impasse —

olha o vento no fio em assovio!...

 

A noite outono-inverno, muito azul,

e a lua fria, toda decotada,

acenando com a mão esquerda ao sul...

 

No seu alpendre, a noite se aquecia

naquela sua manta esverdeada...

E a gente era feliz, e já sabia.

LA 06/007       S/136

 

 

Matador

 

Matava cobras e mostrava o pau,

dizia ele, sempre a se gabar.

Um sujeito grandão, não era mau,

manso, educado, doido pra falar.

 

Não era brabo como Menelau

que não gostava de compartilhar...

Não, não: tomava sopa e até mingau —

não era assim tão fácil de magoar.

 

Era enrolado e fanho e atropelava

as palavras de tanto que falava —

comera um embornal de mamangava...

 

E ao fim de cada causo que assoprava,

dizia em tom machudo de homem mau:

Eu sempre mato a cobra e mostro o pau!

LA 06/007       S/137

 

 

Não Fora Querer Muito...

 

Não fora querer muito, minha Rosa,

te pediria a honra desta dança

dentro desta penumbra perfumosa

à luz da vela tremulando mansa...

 

Não fora querer muito, minha Rosa,

pediria guardasses na lembrança

minha boca entre os seios ( murmurosa ),

minhas mãos nas colinas que balanças...

 

Não fora muito, Rosa, muito egoísmo

pediria afagasses na memória

esse ritual, nosso sublime truísmo.

 

Não sendo muito, Rosa, pede ao vento

espalhe devagar este momento —

esta beleza eterna porque inglória.

LA 06/007       S/138

 

 

O Mar E Amar

 

Se o mar tem suas ondas, teu andar

as tem mais belas. Se ele tem procelas,

tu tens as ruas, tens as passarelas,

e não sei qual dos dois faz mais ondear.

 

Se o mar marulha e faz arrebentar

suas flores de espumas e aquarelas,

tu fazes sussurrar coisas mais belas,

se bem que não com menos tempestuar.

 

Se o mar tem viajares e aventuras,

tens sonhares e dunas divinuras.

 

Se o mar tem vastidões de se perder,

tens uma enseada só de se morrer.

 

Se há milhões de perigos pelo mar,

em ti é bem mais fácil naufragar.

LA 06/007       S/139

 

 

Quero Dançar Contigo...

 

Quero dançar contigo à lua, ao vento,

ao lado tendo lírios invejosos,

rosas rivais de riso peçonhento

e olhares circunstanciais, gulosos.

 

Quero dançar contigo em sonhamento

de violinos-punhais gemendo gozos

sobre o irial de vitrais bordando cruento,

no chão do templo, seus gestuais gloriosos.

 

Quero dançar contigo aglutinado

como dois termos num: unificado

e tendo um outro e só significar.

 

Sim, contigo dançar na última corda

de um solo instrumental que nos acorda

a um viver que se deixa musicar.

LA 06/007       S/140

 

 

Madrugada Fria

 

Lorca cavava a sua sepultura

enquanto a soldadesca esperava.

Lorca suava em sua angustura

enquanto a soldadesca o espiava.

 

Lorca cavava a sua sepultura

enquanto a soldadesca aguardava.

Lorca escutava a gargalhada crua

enquanto a soldadesca o vigiava.

 

Lorca cavava a sua sepultura

enquanto a soldadesca debochava

dele cavando a sua vala obscura.

 

Lorca cavou a sua sepultura...

A soldadesca, pronta, disparou.

Lorca tombou na sua cova escura.

LA 06/007       S/141

 

 

Tinha A Cintura Quente...

 

Tinha a cintura quente a espanhola

e um gestual de rosas torturadas.

Não sabia estalar as castanholas,

mas tinha contorções espiraladas.

 

Tinha a boca fervente a espanhola,

bordas carnudas, bem congestionadas.

Os seus peitos redondos como bola

pareciam corolas emborcadas.

 

Tinha pernas veementes a espanhola,

um jeito de pisar que dilacera,

um bordado no andar feito menina.

 

Tinha ilhargas ardentes a espanhola,

uma ilheta de um riso qual de cera —

dois gomos de rosada tangerina.

LA 06/007       S/142

 

 

Quando As Murtas Recendem...

 

Quando as murtas recendem em abril

e a brisa matinal sopra ligeira,

então me vem tua figura inteira,

tão leve e esguia quanto juvenil.

 

O teu busto, a cintura e o quadril

formam, os três-em-um, uma fruteira...

uma taça elegante e prazenteira,

encimada de um rosto bem gentil.

 

Tuas pernas desenham arabescos

pela 13 de Maio, em gestos frescos,

respingados de charme e femineza.

 

Assim chegas da escola, algo cansada,

mas sempre alegre, e te abro, com presteza,

o portão a cantar com a tua chegada.

LA 06/007       S/143

 

 

Vento Furioso, Fero...

 

Vento furioso, fero vento. Em bando

fogem as folhas, fogem com o vento,

amareladamente voando, voando,

levadas pelo vento nevoento...

 

Marina deve estar nesse momento

sonhando colorido, sim: sonhando

enquanto dorme sem saber do vento,

da vida e o mundo nem de onde e quando...

 

Agora chove, e a chuva é muito fria,

no entanto, em ver-ouvi-la há uma alegria,

não maior do que o sono de Marina

 

que dorme a sono solto e tão divina,

divinamente em dormição macia,

mas nem por isso menos fescinina.

LA 06/007       S/144

 

 

Os Homens Usam A...

 

Os homens usam a verdade como

mentira e esta qual fosse verdade —

assim a economia tem um gomo

que vende como lucratividade.

 

E outro que vende como insaciedade

e escreve a cada dia mais um tomo

de sua fabricada realidade

a cada dia a lhe esperar o assomo.

 

A verdade é a mentira realizada,

a mentira é a verdade conquistada

e entre uma e outra sempre anda a guerra.

 

E na guerra é mentira como terra.

De tal modo a mentira é constituída,

que a verdade dos homens não tem vida.

LA 06/007       S/145

 

 

Por Onde É Que Andará...

 

Por onde é que andará ( se ainda anda )

Lolita? Já juntamos nossas águas,

fizemos crepitar as nossas fráguas

num tempo e charme a recender lavanda.

 

Já velejamos com a alma panda,

tivemos raros risos, belas mágoas...

Juntos erguemos férvidas anáguas —

cilindramos o amor pela calandra...

 

Lolita amava o “multi”, a variedade

( namorava um punhado de rapazes ) —

era a unidade na diversidade.

 

Brigava, e à tarde já fazia as pazes.

Queriam-na como exclusivo bem...

mas Lolita não era de ninguém.

LA 06/007       S/146

 

 

Melhor Do Que...

 

Melhor que dizer tudo é dizer nada,

melhor do que fazer é comprar feito.

Melhor do que aceitar é ser aceito,

melhor do que pegar é a pegada.

 

Melhor do que um boi é a boiada,

melhor do que ser vice é ser o eleito.

Melhor que ser eleito é ser reeleito,

melhor do que o marmelo é a marmelada.

 

Melhor do que ser preso é ser suspeito,

melhor do que o limão é a limonada,

melhor que o torto é o torto que é direito.

 

Melhor do que a sala é a salada,

melhor que a fome é mamar no peito,

melhor do que amarrar-se é achar a estrada.

LA 06/007       S/147

 

 

Os Tempos Já Se Encontram...

 

Os tempos já se encontram sazonados,

suas sementes cairão no chão

de outros tempos apenas refolhados —

fininício de civilização.

 

Os tempos se farão reprocessados —

nova consciência com destinação:

lá no fundo de todos os passados

o presente terá futuração.

 

Ser-tempo-consciência: a direção,

o para a frente dos predestinados —

o cosmo em multifária evolução.

 

Lá nos caminhos internalizados

da santa Criação em recriação

os fatos se reciclam coordenados.

LA 06/007       S/148

 

 

O Saber Não Rentável...

 

O saber não rentável hoje em dia

( e o dedicar-se à arte ) é quixotesco.

O homem quer poder, quer hierarquia

e o que o dinheiro dá: dom nababesco.

 

Empresa de malucos, ousadia —

o conhecer avulso: isolamento,

marginalização, aleivosia...

Sim, custa caro o para-entendimento.

 

O espírito de clã, os carreiristas

o amanhã profetizam, arrivistas,

vendendo a vida a preço de mercado.

 

Não tema o louco o seu entendimento

de si, do mundo: o seu conhecimento

ser-lhe-á tão belo quanto é isolado.

LA 06/007       S/149

 

 

Se é Hora De Entregar...

 

Se é hora de entregar os seus anéis,

faça-o e dê graças pelo que lhe resta.

Quando não pode ser rei da floresta,

que o leão ruja em outros decibéis.

 

Quando não têm recheios os pastéis,

que a mágoa nunca se aparente esta,

mas que nos sejam seus vazios festa,

e os azedos da vida lembrem méis...

 

Loucura? Não, tão-só transformação

do que não era no que possa haver —

e mãos à obra pela reversão!

 

O que não foi tá doido para ser...

e para ser precisa de razão

que a desrazão nos faz acontecer.

LA 06/007       S/150

 

 

Belas, Lindas As Tardes...

 

Belas, lindas as tardes de domingo.

Encontrava-a vestida de saudade,

saudade decotada, flor se abrindo,

no busto respingando suavidade...

 

Tê-la nos braços era um conto lindo

que a gente folheava até que a tarde

virasse noite e a noite já engolindo

os últimos festões de claridade.

 

Com o lençol já todo desfolhado,

olhávamos as horas e ( sensatos... )

marcávamos o próximo programa,

 

prestos, a nos vestir... Nossos sapatos,

era tocante vê-los lado a lado

olhando pasmos bem aos pés da cama.

LA 06/007       151

 

 

As Estátuas Fabricam...

 

As estátuas fabricam a memória

segundo os que dominam o momento.

E vão se acomodando com a história                               

que as recicla em seu pluricabimento.

 

Sua fabricação joga com a glória

e o fracasso no seu mais vário intento:

forjar o grupo-consciência-escória

a fingir-lhe constante livramento...

 

Sim, as estátuas contam o que querem,

até que outras histórias as superem —

os heróis e os bandidos se sucedem.

 

E assim todos os povos sempre pedem

um novo e urgente herói para o lugar

daquele que acabaram de execrar.

LA 06/007       S/152

 

 

Os Bárbaros Virão...

 

Os bárbaros virão a qualquer hora,

se de perto ou de longe, não o sei.

Se pela noite, à tarde ou pela aurora,

isso também não adivinharei.

 

Só sei que os bárbaros a qualquer hora

racharão o horizonte com seu rei...

Só sei que sua vinda não demora,

logo estarão aí com sua grei.

 

Donde virão, para onde vão, também

não sei. Se vêm com pais e seus avós

também não sei. Só sei que sempre vêm.

 

Sim, de qualquer lugar talvez se esgueirem...

Quem são? Ah! não são flores que se cheirem...

Os bárbaros, meu filho, somos nós.

LA 06/007       S/153

 

 

Sim, Ela Dança...

 

Sim, ela dança tango sem bandônio —

só precisa de apoio sob as costas...

Aí bota neurônio com neurônio

em sinapses surreais pelas encostas...

 

Sem Gardel nem bandônio ela dançava —

só precisava de um trivial lençol...

Sem roupa alguma ela se trajava —

lhe era bastante a luz da lua ou  sol.

 

Era a beleza solta em pessoa,

sempre lindona e para lá de boa,

Ofélia nunca teve uma frescura —

 

escancarava as pernas sem mesura

e ordenava risonha a remexer:

Vem, nego, vem, e fode pra valer!

LA 06/007       S/154

 

 

Brincar, Brincar É Bom...

 

Brincar, brincar é bom, senão morremos

de seriedade, e nos rirão das dores.

Flores é bom, porém, aquelas flores

que tens por todo o corpo, e as sabemos.

 

Brincar, brincar é bom, e é o que temos

de graça e à mão. Á mão, minha Dolores.

Suavizar os nossos dissabores,

por certo, foi com a infância que aprendemos.

 

Por isso mesmo, nega, não deixemos

ninguém venha quebrar nossos brinquedos,

nem sujar nossas águas de seus medos.

 

A vida é uma pinguela que balança.

Nada de extremos, nega. Sim, fiquemos

com a fé, o amor, o riso e a esperança.

LA 06/007       S/155

 

 

No Ninho Dos Teus Seios...

 

No ninho dos teus seios aprendi

a gostar de coelhos, a pegá-los

pelo focinho e dorso, e revirá-los,

lento, de cá pra lá, daqui, dali...

 

E voltar a afagá-los a intervalos

pautados pelo ardor e frenesi...

Sorvê-los feito uvas ou caqui,

e, com amor infindo, trucidá-los...

 

Com o rosto a roçar nessa ninhada,

ou prendendo-os debaixo do meu peito

a lhes sentir bicada após bicada...

 

Assim a ave do tempo, em vôo perfeito,

borda-me seus rasantes de gorjeios

enquanto afago o ninho dos teus seios.

LA 06/007       S/156

 

 

Bom É Lembrar Você...

 

Bom é lembrar você nesta manhã

de uma chuva de azul quase irreal,

você a deslizar num tobogã —

rosto de lis e olhos de cristal.

 

Bom é lembrar você esta manhã,

uma lembrança doce e atemporal,

desenhada por brisas na romã

ou desfolhada pelo roseiral...

 

Bom é lembrar você sem saudade —

tê-la fora negar a suavidade,

o bom, o belo de lembrar você.

 

Bom é lembrar você como um tesouro

que o tempo já roubou, mas cujo ouro

deixou um brilho que se sente e vê.

LA 06/007       S/157

 

 

Tarde Sem Data No...

 

Tarde sem data no Planeta Terra.

Tarde. Tarde puxando o anoitecer.

Vamos bem. Obrigado. Sempre em guerra.

Uma ciranda infinda a se comer.

 

Aqui só uma coisa não emperra —

a iniqüidade solta e pra valer.

Aqui o boi gorjeia e a pomba berra,

com determinações a prescrever.

 

Estamos ainda à porta da Caverna,

com presunções de a coisa ser eterna —

querem a vida ( pois! ) mumificar.

 

Mas há um conforto em meio à paranoiescência:

uma coisa não podem segurar —

a expansão do universo e da consciência.

LA 06/007       S/158

 

 

Tu Pinheiro Mais Alto...

 

Tu, pinheiro mais alto, acaso viste

o meu amor passar numa embaixada

de quatro bolas... toda ondeada, ondeada

com muito, muito charme e nenhum chiste?

 

Tu, pinheiro pequeno ( e meio triste ),

acaso viste a minha bela amada

com seu andar de palma... delicada

quanto maldosa... acaso a viste, a viste?

 

Pinheiral, pinheiral de seios-pinha

iguais aos dela, tão iguais aos dela,

acaso viste, amigo, a amada minha?

 

Acaso viste, amigo, a minha bela,

que é tão bela, tão bela, pinheiral,

tão bela que talvez me faça mal?

LA 06/007       S/159

 

 

Um Tilintar De Prata...

 

Um tilintar de prata, um quê de rosa,

aquela voz caía fundo em alma,

brisa morna através de fina palma,

marulhar a fazer poesia em prosa.

 

Um tilintar claríssimo, uma glosa

de fino repentista em tarde calma...

o escorrer pelo rosto de uma lágrima,

uma lembrança entre azul e rosa.

 

Finos talheres que jamais usei,

taças cantando um sonho cor de vinho,

voz hialina dizendo o que nem sei.

 

A rosa, a prata, a voz: esse o caminho —

lembrança sazonada de um outono

caindo como folha ao abandono.

LA 06/007       S/160

 

 

Pedras De Orvalho Escorrem...

 

Pedras de orvalho escorrem da folhagem,

viram colares a quebrar no chão.

E em tudo isso a tua verde mão,

que as plantou, se escondeu entre a ramagem.

 

Também as vozes deste casarão

se esconderam no musgo, nas avencas,

nas bananeiras de mirradas pencas

de um tempo que migrou para o já-não.

 

Tempo que dorme o sono das papoulas

no arrulho roxo de sozinhas rolas

na tarde quase noite da existência.

 

Tempo tornado em úmida saudade

que só encontra a sua consistência

na beleza ser gêmea da verdade.

LA 06/007       S/161

 

 

Teus Seios: O Jardim...

 

Teus seios: o jardim onde me espera

o sonho que viveram nossos pais.

Reinventando sempre a primavera,

pegaremos as trilhas dos florais.

 

O amor tirou as máscaras de cera,

olhamo-nos com faces mais iguais.

Hoje a vida é bem mais do que nos era.

Ouve: é o vento em seu On... nos pinheirais...

 

Gorjeios e festões por entre os ramos

sob os quais muitas vezes nos amamos

tal como quem o faz primeira vez.

 

O céu é lindo como ver-te andando...

Beijar-te é como ter asas nos pés...

Amar-te é um sonho apenas começando.

LA 06/007       S/162

 

 

De Madrugada

 

Brando, passo-lhe a mão na passarinha,

e ela gorjeia “sins” de assanhamento.

Todo o quarto se torna um firmamento,

até o sabiá cantar de manhãzinha.

 

Ela parece potra raspadinha —

brilho macio com aprazimento

no alisado das ancas, polimento

na maciez do pêlo que acarinha.

 

E bela, muitas vezes bem mais bela

que essas tais que martelam passarela

com pernas de bambu e ossos expostos.

 

A minha nega ( sei: há muitos gostos )

tem pelo corpo rosas e tulipas...

Vê-la pelada me arrepia as tripas.

LA 06/007       S/163

 

 

Quando Havia Marujos...

 

Quando havia marujos e sereias,

aqueles tais não raro as possuíam

amarradas ao mastro às luas-cheias

e estas ( dizem ) cantavam e gemiam...

 

Mas um canto e um gemido que se ouviam

por toda a terra e mar, dentro das veias

de quem ouvia e assim os induziam

a amores desbragados a mãos-cheias.

 

       E, assim, povoou-se a terra rapidinho, —

maresia e luar com muito vinho

e um vento sempre morno e alcoviteiro.

 

Por isso é que se ouve volta e meia:

todo homem tem um quê de aventureiro,

toda mulher um pouco de sereia.

LA 06/007       S/164

 

 

A Lagartixa, Nega...

 

A lagartixa, nega, deixa o rabo

pra não perder a vida. Nem por isso

deverias vender-te para o nabo

do mundo, já que és mais que aquele bicho.

 

Longe de moralismo, nega. Ao cabo

de pouco tempo vês que é desserviço

ao amor-próprio ( à vida! ) pôr o rabo

ao repasto do mundo pegadiço.

 

Aliás, é mais que isso: é desaforo

entregar-se à mundana correnteza

de amém após amém cantado em coro.

 

Quanto ao sentido, à verdade, à beleza...

A gente vai pensar ou ser pensado?

A gente vai sonhar ou ser sonhado?

LA 06/007       S/165

 

 

Vingança

 

Por teu corpo de rosas e de lises

quero colher gostosamente o amor.

Quero colhê-lo sem as cicatrizes

das tristezas e mágoas, sem pudor.

 

À luz dos irisados chafarizes,

quero beijar-te os seios com fervor.

E à sombra da beleza, bem felizes,

sorveremos serenos seu frescor.

 

Depois vamos nadar no grande rio,

onde uma ninfa com timbó ( e no cio )

te envenena. Te dou um vomitório —

 

te salvo. E nós, ante ela, em tom finório,

nos vingamos: por mais de um mês fodemos.

Sim, tanto, Inês, que de foder morremos.

LA 06/007       S/166

 

 

Sonexo

 

A pouca luz é o charme do bordel.

O ferrão sempre vem depois do mel.

 

Mulher bonita é o maior perigo,

é sempre amiga do melhor amigo.

 

Quando a inquietude com o tesão acaba,

tudo o mais, minha amiga, nos desaba.

 

Falar mal, falar bem, depois de eu morto,

francamente, isso fora um triste aborto.

 

À medida que o fim nos fica claro

viver se vai tornando belo e raro.

 

Devo ao garoto, ao jovem que eu fui

o saber que sou muitos num que flui.

 

Há, sim, um cemitério de elefantes —

é pra lá que me levam os instantes.

LA 06/007       S/167

 

 

A Ciência Caminha...

 

A ciência caminha por errância,

por veredas em seu jamais findar.

Precisa, pois, de alento e exuberância

no pesquisar do seu repesquisar.

 

A teoria lhe é tudo: a força-ânsia

pelos degraus do seu teorizar.

E entre teorias mora a velha instância

entre seu inspirar e expirar...

 

Logo adiante do além há outro além,

e é a mesma coisa em toda a Criação:

há sempre o além do mal e o além do bem.

 

Não saber é o brincar que mais atrai.

Sim, não saber é a nossa diversão —

o maior bem da casa de Deuspai.

LA 06/007       S/168

 

 

Para Chorar Os Mortos...

 

Para chorar os mortos, minha amiga,

já faz tempo que a humanidade investe

no plantio de árvores-cipreste —

terceirizando o choro à moda antiga.

 

Que o vento e os ramos chorem, e prossiga

a vida em sua festa e sua peste.

Ninguém finja de morto e faça o teste (!)

pra ver se algum chorar se lhe persiga...

 

Enquanto a vela tem pavio e cera,

degustemos o inverno e a primavera

com todo o amplo direito de os viver.

 

Quando nos vier o último chamado,

entreguemos a casa de bom grado,

sabendo que há outras formas de se ser.

LA 06/007       S/169

 

 

E Esse Vento Chorando...

 

E esse vento chorando no lá fora?

É um conforto somá-lo ao meu tormento:

ver que está nele aquele que em mim chora —

companheiros de um mesmo e só lamento.

 

Este vento me ensina a ser o vento

enquanto no lá fora passa e esflora

ramos que sou eu mesmo no momento

de ouvi-lo e sê-lo no por dentro e fora.

 

Somos diversidade na unidade,

o alfa, o ômega, o uni e o verso...

sim, unidade na diversidade.

 

Somos o longiperto de um momento

em que cabe num pingo o universo

e tudo é um: um som, um om... e o vento.

LA 06/007       S/170

 

 

A Lareira Crepita...

 

A lareira crepita, a alma medita

com saudades de Deus nas labaredas.

Línguas de fogo dóceis como sedas

sugam flavas a lenha que crepita.

 

Reverberar de flamas leves, ledas

se enrolam rubras no ar que as delimita.

Cabeleiras em chama... o vento agita

as contorções de belas labaredas.

 

Lá fora ruge e mia o inverno: o vento...

Cá dentro vozes,  timbres, burburinho...

Declamam um poema nevoento.

 

Entre canções e risos, chistes, graças,

alegres vozes com tintins e vinho

somam risadas a hialinas taças.

LA 06/007       S/171

 

 

Eram Dias De Estudos...

 

Eram dias de estudos concentrados,

à luz do candeeiro a meditar...

A fugir dos irmãos arreliados,

ia para o quintal para estudar.

 

O pé de carambola, com esgalhados

ramos, sempre bondoso a me abrigar...

Meus candeeiros ali dependurados

davam-me lume para pesquisar.

 

Ali ficava até os irmãos dormir.

Depois subia para a velha mesa,

ali a mãe cortava e costurava.

 

       Preparava-me sério pro porvir.

       Sim, costuras e estudos com presteza...

       Minha mãe costurava, eu estudava.

       LA 06/007       S/172

 

 

Quando Estrondavam Temporais...

 

Quando estrondavam temporais e o mundo

dava mesmo a impressão de desabar,

a minha avó, num pânico profundo,

puxava-me pro quarto pra rezar.

 

Com as pernas bambas, um olhar sem fundo,

ela pegava as palhas a queimar

num círio, ajoelhada, o olhar rotundo

e mais redondo a cada estalejar...

 

Palhas bentas queimando ao círio bento...

Doía ver que minha avó chorava

por tudo aquilo que me deslumbrava —

 

a beleza raivosa e exuberante

dos temporais em fúria estrondeante,

a chuva grossa e sobretudo o vento.

LA 06/007       S/173

 

 

Sua Voz Molda Flores...

 

Sua voz molda flores de cristal,

suas pernas desenham ao passar,

seus peitos apreciam perfurar,

sua boca até fala bem do mal...

 

Seu andar lembra o vento no trigal,

seu sentar lembra o cisne a meditar,

seu sorriso é o divino do sonhar,

seus olhos têm um quê filosofal...

 

Suas ancas fabricam doces favos,

seu ventre tem o ritmo de um rito,

seu jeito sabe até fazer escravos.

 

Suas doçuras têm divinos travos.

Seu “sim” é o que já vi de mais bonito,

seu “não” faz desabar meu infinito.

LA 06/007       S/174

 

 

Há um Gorgolejo Claro...

 

Há um gorgolejo claro, azulizante

no Espraiado que escorre a meditar,

levando o céu de junho exuberante

por sua canaleta a gorjear.

 

O bem-te-vi lá longe, petulante,

sempre incluindo alguém no seu cantar.

Mais perto, pelo asfalto, ouve-se o chiante

sussurrar de pneus a encachoeirar...

 

Uma chuva de azul toda incrustada

de ouro e cristais pela manhã flameada,

manhã mimada e cheia de chiquê...

 

Se há um sorriso no ar e por mim dentro,

se há sentido e alegria no momento,

é porque tudo faz lembrar você.

LA 06/007       S/175

 

Minha Nega Jamais...

 

Minha nega jamais dorme de touca

nem leva desaforo pro barraco.

Para meter a mão, chutar o saco

só precisa de alguma ofensa pouca.

 

Minha nega não é nenhuma louca —

trabalha pra madames de alto taco:

tem-lhes acesso mesmo ao lado fraco...

Encara o louco sem fingir de mouca.

 

Minha nega não é flor que se cheire

e detesta palavra que lhe esgueire...

A minha nega não é sopa não.

 

Mas sendo bem tratada, a minha nega

é doce-mansa-surda-muda-e-cega —

come açuquinha aqui, na minha mão.

LA 06/007       S/176

 

 

Há Um Gosto De Morte...

 

Há um gosto de morte em teu batom

que me faz latejar ternariamente.

Unes a languidez do velho oriente

com o belo tempestuoso do ocidente.

 

Uma serotonina de bombom

injetada num tom e um semitom —

é esse, nega, o teu dolente dom:

vida e morte a enlaçar-se loucamente.

 

Há um gosto lilás na tua pele,

bromélia nacarina que compele

a insalivar libidos de te amar.

 

Há um prazer urgente a ser colhido,

filtrado no momento já incendido

pelo desejo e o sonho a se acoplar.

LA 06/007       S/177

 

 

Lá Num Claro Do Tempo...

 

Lá num claro do tempo me assentei.

Mil grafitos nas pedras, mil grafitos

em alma que se abriam infinitos

em veredas, ramais por que passei.

 

Mil veredas em mim que já nem sei,

tecidas de liames tão aflitos,

muitos barcos, navios derrelitos

de gente minha e diferente grei.

 

Foi num claro do tempo em muitos tempos

costurados de atempos nos relentos

gargalhados de estrelas já morridas.

 

Um costurar de tempos e de vidas,

um convergir de eus a uma entidade

pelas trilhas do tempo e sem idade.

LA 06/007       S/178

 

 

Há Os Que Choram...

 

Há os que choram e os que vendem lenço,

os que se entregam e os que dão a volta...

Mas não se aflija, que hoje é consenso:

a gente encontra Deus na linha torta.

 

Na vida há sempre algo que conforta —

ladrão que muito leva tem bom senso,

geralmente esse cara deixa a porta,

mais a rosa no vaso, mais o incenso...

 

Se a pinguela está podre, espere o rio

secar, e enquanto isso pesque, cara,

e namore uma ou duas ribeirinhas.

 

O mais é lamparina sem pavio...

A gente espera pela luz já clara,

mas desfolhando rosas bem mocinhas.

LA 06/007       S/179

 

 

A Fraqueza Tem Sexo

 

Arrimo ou máscara, para a mulher,

o homem sempre será interessante.

Ela lhe é prêmio, orgulho, prenda e amante —

terra de leite e mel, céu de prazer.

 

Ela o adora, porém, sem lhe dizer.

Natureza e cultura os leva adiante

com nuanças de época, no exuberante

clamor da carne a atá-los e prender.

 

Tostado pelo seu testosterona,

o homem facilmente se apaixona —

desatino que traz desde menino.

 

Amarrado por baixo, ela o açula,

domina, dá as cartas e regula —

a fraqueza é do sexo masculino.

LA 06/007       S/180

 

 

O Candeeiro

 

À luz desse candil eu estudava.

Hoje, serve de adorno para a sala.

Tempos bem maus, uma dureza braba —

ou a larva morria, ou criava alas...

 

Minha alma como que se retraçava

um caminho, um projeto... e sua fala

lhe mudava o que o meio lhe tramava —

sentia a vida e ousava transmudá-la.

 

A força de vontade pode, sim,

( com peleja e sabendo o que se quer )

dar às coisas um outro rumo e fim.

 

E é nessa sensação de se poder

mudar a si e o quanto via em mim

que o amor de Deus me pôde socorrer.

LA 06/007       S/181

 

 

Hoje É O Que Temos, Nega...

 

Hoje é o que temos, nega. O amanhã

é goiaba com bichos. Bela é a vida

que pode ser ativa ou distraída,

não depende do papa ou da açanã.

 

Hoje é o que temos, nega. O amanhã

é preocupação tão descabida

quanto ignorar o agora e nossa lida.

De que nos vale a ânsia temporã?

 

Hoje é o que temos, nega. E é sobre o agora

que podemos dispor nossa toalha

e manchá-la do vinho desta hora.

 

Hoje é o que temos, nega. O mais é história

de fins de mundo, ou coisa que, se calha,

calha por ser tão útil quanto inglória.

LA 06/007       S/182

 

 

Ouvi Uma Voz A Tilintar...

 

Ouvi uma voz a tilintar na sala

( já era tempo de ela ter chegado ) —

fui lá numa ânsia rubra de encontrá-la

e perguntar-lhe onde tinha estado...

 

Cheguei lá e fiquei desapontado —

não havia ninguém, só uma mala,

negra, de couro e prata, negra, ao lado

de um vaso de granito a espelhá-la...

 

Abri a porta, procurei, e nada.

Quanto tempo fazia tinha ido?...

Não lembrava... Era fria a madrugada.

 

Deitei-me no sofá. Um cão uivava.

Quando acordei já havia amanhecido.

Olhei em volta, a mala não estava.

LA 06/007       S/183

 

 

Escuto O Canto Alado...

 

Escuto o canto alado da semente,

ávido de ser luz, bailando ao vento.

O inverno sazonando lentamente

seus gestos de verão em sonhamento.

 

Em sombra e luz o germe da semente

aguarda o seu irial sazonamento,

sonha no húmus bem molhado e ardente

seu momento de espiar o firmamento.

 

E entre nevoeiro, vento, bruma e gelo

o nume da floresta aquieta e espera,

cochila e diminui o gorgolejo...

 

Mas logo o vento troca o realejo

pelo clarim, trompete e violoncelo —

nova sazão explode em primavera.

LA 06/007       S/184

 

 

A Mulher Do Açougueiro...

 

A mulher do açougueiro, a Valentina,

era fêmea de pendurar os olhos.

Seu jeito de menina e ancas de abrolhos —

a gente olhava, sim, mesmo ante a fina

 

lâmina que, incisiva, abria hialina

carnes macias, nervos, juntas, cornos

na mão presta do esposo que, em surdina,

curtia um ciúme de esmiuçar entornos...

 

A gente se portava qual macaco —

era só o dono descuidar, já o taco

das olhadas começa a encaçapar.

 

Valentina adorava ser despida

( no mental ) e agarrada e possuída

entre as carnes e a faca a retalhar.

LA 06/007       S/185

 

 

Muito Amamos A Flor...

 

Muito amamos a flor incendiada

lá no vale das saias, e igualmente

as rosas e tulipas docemente

salpicadas de mel da nossa amada.

 

Muito amamos o fruto do jardim

que tão pleno de graça enamorada

se transformou em “não” cheio de “sim”.

 

Muito amamos a hora nacarada

em que entramos a terra prometida

manando leite e mel num “viva a vida!”.

 

Se precisar estou a qualquer hora,

a qualquer hora estou, flambada flor,

bem onde o pensamento do homem mora —

lá no vale das saias, meu amor.

LA 06/007       S/186

 

 

Se Chifres Fossem De Ouro...

 

Se chifres fossem de ouro, minha nega,

nós homens íamos pensar no caso.

Mas chifres são tal como flor no vaso —

frágil de doer... e um dia só lhe chega.

 

São flores com espinhos ( quem o nega? )

muito doídos, vis, não por acaso...

Ah! Nem queiras cheirá-las, minha nega,

dizem que dão urucubaca e atraso.

 

Se chifres, minha nega, fossem de ouro,

muita gente teria um bom tesouro —

e um berrante valia quanto pesa.

 

Se chifres fossem de ouro, com certeza,

muita gente os queria a rodo e a esmo —

sendo até proxeneta de si mesmo.

LA 06/007       S/187

 

 

Quando Te Viram Os...

 

Quando te viram os meus velhos olhos

senti reverdecer o feno em mim,

e quis ao mar, ao verde e seus escolhos —

alegre aventurar-me num sem-fim.

 

E te colhi de flores belos molhos

cheirando a alfazema e alecrim,

orvalhados do liso dos abrolhos,

da beleza bailante do delfim.

 

Quando meus olhos sazonados viram

teu porte de palmeira farfalhante,

vidrados e insistentes me pediram

 

que eu os levasse a ti no mesmo instante.

Levei-os, e, ao teu lado, Esmeralda,

ficaram verdes como figo em calda.

LA 06/007       S/188

 

 

Triste Fora Viver...

 

Triste fora viver se não houvesse

o tal jardim, que às vezes nos faz triste

o coração... mas este sempre insiste

em pingar o “i” e pronunciar o “esse”.

 

Sim, fora estúpido viver sem esse

ferrão, sem esse mel, sem esse chiste,

sem essa graça séria em que consiste

nosso dom e propósito e interesse.

 

Mulher bonita é bom: junta a panela

com a tampa e faz comida saborosa —

beleza é bom porque também se come.

 

Melhor tempero será sempre a fome,

a flor das flores será sempre a rosa,

mas a mulher é sempre a flor mais bela.

LA 06/007       S/189

 

 

Nua, Desnuda Como...

 

Nua, desnuda como a água, vê-la,

assim, vísceras fremem e arrepiam.

Lá fora a noite é fria e gatos miam

pelos muros, a sua passarela.

 

Chamas de velas dançam e alumiam,

escorrem gestos feito uma aquarela...

O quarto cheira a murta e a macela.

Tuas chinelas, pasmas, nos espiam.

 

Nudez metade lis, metade rosas,

colinas, vale, sombras suspirosas...

em fantasmagorias de se amar.

 

Tuas pernas, dois peixes de lisura.

A penumbra em suavíssima tremura

reflete na parede um barco a arfar.

LA06/007       S/190

 

 

Não Faz Mal Misturar...

 

Não faz mal misturar leite com manga.

Sim, poderás fazer quando quiseres.

É como se chamar Pires ou Peres

ou como usar, amor, calcinha ou tanga.

 

Nem faz mal misturar manga e xandanga,

mas que não se confundam os talheres!

Melhor que uma mulher? Várias mulheres —

desde que mansas ou sem muita zanga.

 

Há também quem as máscaras mistura

com mil faces sem ter nenhuma face —

e ainda nos leciona compostura.

 

Quanto ao mais, minha nega, solta a franga.

Se a vida não é mais que uma pitanga,

vamos comê-la antes que ela passe.

LA 06/007       S/191

 

 

Os Instantes Feridos...

 

Os instantes feridos pelo tempo

vão caindo nas águas do passado

que marulham em alma quando o vento

sopra em varandas do vivenciado.

 

Cemitério do ser auto-exumado

pelo seu recordar-se no momento

que se prende ao momento do lembrado

somando-se ao presente pelo intento.

 

Os instantes feridos pelo tempo

resvalam do presente ao passado

construindo o futuro em sonhamento.

 

Os instantes que o tempo fere é dado

ao tempo redimi-los no momento

em que o hoje se transforma em transonhado.

LA 06/007       S/192

 

 

A Terra Vai Ficando...

 

A terra vai ficando mais macia

à medida que nós envelhecemos.

Os anos rápidos, mais longo o dia...

A vida amamos, mas já não tememos.

 

Guardamos ciosamente a companhia

da esperança, da fé, do amor e temos

enorme gratidão pela alegria

em que nos apoiamos e sustemos.

 

A terra vai ficando mais cheirosa

quando cavada ou com as primeiras chuvas...

Já lidamos melhor com o espinho e a rosa.

 

Desconfiados... com jeito de wood-tie,

vamos sentindo um cheiro bom de uvas

lá das vinhas da casa de Deuspai.

LA 06/007       S/193

 

 

Os Gulatras

 

É pelos gens da carne que o gulatra

invade, desde o açu até o mirim.

Vós os conhecereis pelo alvo e fim:

domínio em tudo e o jeito da gravata...

 

ou dos anéis... Aliás, gulatra mata

como quem come pizza ou pudim.

A rede perfuraram com o fim

de aqui plantarem sua colunata.

 

Sua pedra, o rubi; metal, a prata

e o ouro claro; a cor, o carmesim...

Modus vivendi: toma-lá-dá-cá.

 

Política: esquerda-democrata.

Seu símbolo: a pá-de-cal, a pá...

Lema: O gulatra não tem fim, é o fim.

LA 06/007       S/194

 

 

A Brisa Suave E Esguia...

 

A brisa suave e esguia da manhã

docemente beijava-te a cintura.

Tuas pernas teciam com ternura

flores na saia leve como a lã...

 

Junho: chuva de azul, um tobogã

de luz macia orlava-te a doçura

do semblante a sorrir, luzir ventura

em orvalhos, frescores de romã.

 

Tu eras a beleza sazonada,

a rosa pelos lábios desfolhada

nos arroubos da minha mocidade.

 

Fizeste coruscar meu sentimento.

E se depois, depois passou o vento,

deixaste o que há de bom: bela saudade.

LA 06/007       S/195

 

 

“Alcova”

 

Há um cheiro afrodisíaco em “alcova”,

sedas roçando aromas nacarados,

angustiosos fonemas sussurrados

num arfar de estribilho, aquosa trova...

 

Há uma fragrância rúbida em “alcova”,

bocas mordendo hibiscos torturados,

penumbrados suspiros sufocados

num coruscante céu e escura cova...

 

Uma penumbra doce e prazenteira,

lábios engalfinhados, ânsia rubra,

murmúrios a vagar pela penumbra...

 

A carne a arfar, a se fundir inteira,

uma só mão uma só massa sova —

e um rio inunda e afoga toda a alcova.

LA 07/007       S/196

 

 

Abriu-Me Os Braços De Água...

 

Abriu-me os braços de água ( estava nua )

e deliciosamente me afoguei.

Pernas e nádegas da cor da lua,

um andar ondeado muito o.k.

 

Tinha beijos de brasas em replay,

mas o mais doido nela era a sua

rotação-translação com que debrua

as circunvoluções que já nem sei.

 

Tinha um jeito de flor e basilisco,

um pouco de menina e de megera,

sabia ser inverno e primavera.

 

Uma delícia tê-la e já num pisco

sabê-la noutros braços e distante...

Ela era perfeita como amante.

LA 07/007       S/197

 

 

As Estrelas Te Invejam...

 

As estrelas te invejam, minha nega,

e a lua tem a cor da tua bunda.

Já o céu, que é que faz o céu? Te pega

a cor dos olhos e se tinge e inunda.

 

A natureza toda, minha nega,

te imita... Observa a cópia furibunda

dos teus seios nas rosas... e a rotunda

cópia dos montes, vales... bem já chega.

 

Ah! Fica fria, nega, a tua ilheta

por nada a troca o seu anacoreta —

nem por aquela tal de Marajó.

 

E basta! Já foi muito trololó.

O que este mundo tem de mais porreta

não chega nunca aos pés do teu xodó.

LA 07/007       198

 

 

Não Olhes, Nega, Nunca...

 

Não olhes, nega, nunca para o poço,

que despenhas lá dentro do teu ser.

E se me gritas, nega, como posso,

sim, como poderei te socorrer?

 

Não há corda que eu jogue ou qualquer troço

a que te possas apegar e ater —

pois não estás apenas lá no poço

como também lá dentro do teu ser.

 

Sim, estás dentro, nega, do sorriso

que não somente é teu, mas de Narciso

que é parente de toda a humanidade.

 

Assim, só podes, nega, escapulir

pelo avesso da tua liberdade —

isto é, pela consciência de sair.

LA 06/007       S/199

 

 

As Moças Se Divertem...

 

As moças se divertem com seus risos

que talvez poucos moços conseguiram

entender como flores, como guizos

que elas, com graça e dom, lhes retribuíram.

 

Ao menos por detrás dos vidros riram

quando os viam passar... por pisos lisos...

tão alheios que nunca, nunca as viram

( se as vissem, perderiam seus juízos? ).

 

Não acho. Ninguém perde o que não tem.

Se perde não se acha patavina,

aliás, só achará o estar-se sem.

 

Lembro-me bem que as moças riam, riam...

e os rapazes sequer nem as ouviam.

Madureza não se acha lá na esquina.

LA 07/007       S/200

 

 

Tu Eras, Foste E Já ...

 

Tu eras, foste e já não és senão

aquela que eu ainda não conheço.

Mas torço muito e sempre ao Alto peço

que me sejas aquela que ainda-não...

 

Uma delícia essa indefinição,

esse nunca saber se está do avesso

ou do direito o vinho que apeteço

e sorvo a curtos goles com paixão.

 

Delícia não saber se as taças foscas

em que juntos bebemos desse vinho

estão ao meio, ao fundo ou já às moscas...

 

Ah, continua, minha amiga, a ser

esse não-sim, sim-não e a rosa e o espinho

desse delicioso não saber!

LA 07/007       S/201

 

 

A Gente Vai Pro Aeroporto...

 

A gente vai pro aeroporto, amor,

espera um mês, depois vai pra Milão

cuidar do estômago e do coração —

o romantismo eterno e sem pudor.

 

Depois a gente pula pra Veneza,

te peço em casamento numa gôndola,

me danças peladona numa cômoda,

luamelamos na Paris beleza.

 

Depois a gente voa para o Egito,

fim de semana incrível, infinito —

embalsamados gozos... E o conforto?!...

 

Aí voltamos rápido e ligeiro —

tá acabando, amor, nosso dinheiro...

A gente se separa no aeroporto.

LA 07/007       S/202

 

 

“Relaxe E Goze!”

 

Relaxe e goze! — assim, diz a ministra,

e olha que experiência não lhe falta!

Relaxe e goze, diz ministra ( “farta” ),

quem não for de avião, vá de alpinista.

 

Aeroporto hoje é coisa mista —

pensão e albergue, sim: de coisa alta

virou banco e ladrilho... e está na pauta

da manhã, tarde, noite e aumenta a lista...

 

Caído o 1907,

as asas do país adoeceram,

a sua febre é alta e se repete.

 

Asas, que adiantam asas com artrose?

As asas do país enlouqueceram.

Já sabe: se viajar, “relaxe e goze!” 

LA 07/007       S/203

 

 

Pelo Horto

 

Final de tarde por atalhos verdes

do Horto Florestal com suas grimpas

roçando em gesto suave o azul de junho,

junho com seus cipós ocre-vermelhos.

 

Muita gente fazendo caminhadas —

aos pares ou em grupos ou sozinhas...

Passos, vozes, risadas se misturam —

já tranqüilos, já rápidos, ou lépidos...

 

Eis a noite achegando a paisagem

sob as asas macias. Longes vozes

se distanciam em seus foscos vultos...

 

Nostálgico sabiá num canto solto

desfia pérolas num fundo poço

como a enxergar-se travestido em sons...

LA 07/007       S/204

 

 

Escrevo, Logo Existo

 

Escrevo, logo existo. E enquanto escrevo,

bem mais que só existir, sei que estou vivo.

E assim eu pesco e o próprio poço cevo

com a merda social de que me livro

 

no ato de escrever, pois que me atrevo

a escapar-lhe do medo corrosivo

não me rendendo à condição de servo

do mundo enquanto, aliás, lhe sobrevivo.

 

Sim, vivo porque escrevo, pois viver

é tão difícil qual não escrever,

já que escrever é ato recidivo.

 

Se vivendo nem sempre se está vivo,

já escrevendo a gente até escapa —

é o que o toureiro faz com sua capa.

LA 07/007       S/205

 

 

Eras Rosa, Viraste...

 

Eras rosa, viraste um mal-me-quer.

Não sei o que com isso tu ganhaste,

pois durou nada a rosa em tua haste,

já o mal-me-quer chegou a apodrecer.

 

Eras dom e viraste algo qualquer.

Não o quiseste, dele não cuidaste,

o brilho que se preza tem engaste,

e é bem cuidado: o mais que se puder.

 

Eras graça e viraste negligência.

Riste do bem e sua quintessência,

ao sol tu preferiste o anoitecer.

 

Eras norte e viraste não saber.

Não lapidaste a tua consciência,

esqueceste que a vida é renascer.

LA 07/007       S/206

 

 

Época Interior...

 

Época interior de auto-impulsão,

sim, tempo interior que catapulta

a alma já madura, já adulta

lá por degraus em si de recriação.

 

Época interior de expurgação,

um tempo que agrilhoa a alma estulta

e má em greis-consciência, o que resulta

na lei de sazonal separação.

 

Isso faz alijar a humanidade

do excesso acumulado, um peso absurdo,

e lembrar sua real finalidade.

 

De épocas em épocas o Expurgo

se dá por leis da mais fiel balança.

Assim, mantêm-se o rumo, a justiça e a esperança.

LA 07/007       S/207

 

 

Saboroso É Escrever...

 

Saboroso é escrever para ninguém

a não ser pra você que rindo escreve

já derretendo em máscaras de neve

o que julgava estar bem mais além.

 

Delicioso é saber o que convém

a si mesmo em um tempo em que se atreve

a desconstruir o engano a que se ateve

e saber sempre haver o além de um bem.

 

Muito bom é aprender a desarmar

armadilhas em torno a nossos pés

que estavam esperando o nosso ousar...

 

Muito bom é poder olhar o mundo

e vê-lo entre sério e vagabundo...

e o que nos ditam só ouvir de viés.

LA 07/007       S/208

 

 

Teu Rebolado, Nega...

 

Teu rebolado, nega, vale mais

que todos os chiliques do universo.

Nele tenho visões em prosa e verso,

tenho os méis terrenais e celestiais.

 

É ele que me aquece em fractais

de um sonho a milfazer-se em real diverso —

um viajar por tempos frente e verso,

primavera em gemidos hiemais.

 

Teu rebolado, nega, tem segredos

de todos os brinquedos e folguedos

da infância e adolescência, a idade cérea.

 

Teu rebolado, nega, é uma equação

em que a energia está para a matéria

como o desejo está para a fruição.

LA 07/007       S/209

 

 

O Presente Se Arrasta...

 

O presente se arrasta como um rio

( mais lama que água ) bem pesadamente.

Mesmas notícias-crime como um fio

rubro a desnovelar-se eternamente.

 

O presente se arrasta muito doente,

um tempo pétreo em paranóico cio —

uma perversidade conivente:

preconcebida em gélido alvedrio.

 

O presente se arrasta sem futuro,

tempo ferido a rastejar no escuro —

sonho alvejado em plena travessia...

 

O presente se arrasta em seu engano

de bastar-se com a inteligência fria —

poder seguir sem o humano do humano.

LA 07/007       S/210

 

 

Cá Estou Eu De Novo...

 

Cá estou eu de novo, minha Rosa.

Venho despetalar-te a boca, venho

desmanchar-te o cabelo ( esse despenho! ),

desaninhar-te os seios e essa rosa

 

nesse bosque ciliar e nacarenho.

Venho me desfazer em verso e prosa

no jardim que trouxeste capciosa

daquele sonho avoengo em grave cenho.

 

Sim, venho te arrastar pelos cabelos

em cima dos lençóis, como nos belos,

bravos tempos de celestiais enganos...

 

Falar nisso, hoje é dia dos teus anos.

Trouxe estas flores, nega. Se isto é antigo,

também o é o amor e seu umbigo.

LA 07/007       S/211

 

 

Colares E Colares De Olhos...

 

Colares e colares de olhos morrem

de amor por ti, Rosinha, com vontade

de desfolhar-te inteira... e os dias correm

para apagar os rastros de saudade.

 

Aqueles rastros que as pessoas sofrem

de ver e em não achar felicidade...

e após andarem tanto, então descobrem

que ela os seguia sempre, eis a verdade.

 

É que estando tão perto não a viam.

Necessário lhes foi se distanciarem

para lembrar que já a conheciam.

 

Sim, por andar ao lado dela, andarem

com ela é que, distantes, conseguiram

reconhecer que a viram e a sabiam.

LA 07/007       S/212

 

 

A Menina Engoliu...

 

A menina engoliu uma cigarra

e não parava nunca de cantar.

E a menina voou, pousou na parra

da videira e voltou a descantar.

 

E a menina com asas de cigarra

ia de árvore em árvore a chiar

( sendo que até cantou na alça da jarra

que gorjeava azul a suspirar ).

 

Tinha olhos de sonho, asas de chita

e tinha lindos pés de brigadeiro,

o doce que ela amava em chiquitita.

 

Cantou, cantou até... até que um dia

sua casca se abria no coqueiro

e a luz que em si cantava à luz subia.

LA 07/007       S/213

 

 

Na Boca Tens Um Gosto...

 

Na boca tens um gosto nacarado

que já manchou camisas e lençóis.

Mas nem por isso, nega, sou levado

a esquecer que o plural de “eu” é “nós”.

 

Tuas colinas, vales tenho andado,

e sei que por aqui não ando a sós.

Mas nem por isso, nega, estou magoado

por ter que repartir os cafundós.

 

As tuas coxas ( como a lua ) brancas

jamais me foram, nega, muito francas,

mas nem por isso as quis menos ou mais.

 

Sou como o cão que come o seu pedaço

sem demonstrar desprezo nem cansaço —

ao lado de outros cães e dos pardais.

LA 07/007       S/214

 

 

Performance De Estesia...

 

Performance de estesia que vestia

um longo, esguio longo avermelhado,

mostrando pernas claras, jeito ilhado,

florindo mãos de roxa afrodisia.

 

Seios bojudos em assimetria,

num balanço de “sins” sincronizado

com o rebolado, o rebolado ondeado

pelo charme do passo e forma esguia.

 

E o martelar socado em passarela

do surreal do costureiro e a bela —

loucura de bambu e de farrapos.

 

Dentre esses tais bambus e tolos trapos

sobram molejos, bocas, bolas, seios

e a beleza em estúpidos gorjeios.

LA 07/007       S/215

 

 

Quando Naquela Tarde...

 

Quando naquela tarde olhei a tarde,

ela já tinha ido, ido embora.

Dela já nem restava a luz que arde,

já tinha um tom escuro, um tom de amora.

 

Quando naquela tarde olhei a tarde,

também me vi já ido àquela hora...

Talvez naquela hora a luz se enfarde

num adeus que, sem dor, se nos descora.

 

Sim, a tarde era um porto que viajava,

era uma nave e eu seu tripulante —

éramos um ( apenas ) que passava.

 

Sim, nós dois éramos um só viajante,

mais: éramos uma única paisagem —

uma viagem dentro de outra viagem.

LA 07/007       S/216

 

 

Saudades De Você...

 

Saudades de você, saudade nua

por tardes de domingo, tarde em pêlo

em que me segurava ao seu cabelo

pra não cair do sonho nem da lua.

 

Um cheiro de você, que se debrua,

cor de amora, num cavalgar-murzelo

pelos lençóis, num fosco em cogumelo, —

o amor que em seu findar já continua.

 

Saudades de você, nua saudade —

a nossa roupa toda amontoada

fazendo amor num banco ao pé da escada.

 

Saudade boa porque sem idade.

Nua, pois não precisa se cobrir

a não ser com a coberta de a sentir.

LA 07/007       S/217

 

 

Hoje Te Arranco...

 

Hoje te arranco, nega, docemente,

os piercings, devagar e com perícia —

em fendas e orifícios de repente

hei de achá-los com a língua, uma delícia.

 

Sim, te desobstruo pacientemente,

te livro dessa grácil estultícia,

aí virá o meu trabalho atraente —

preencho fendas, furos com blandícia.

 

Sim, te cuido com tal habilidade,

que muitas raparigas da cidade

haverão de querer o mesmo trato.

 

Diz-lhes que também cato carrapato,

principalmente os tais endiabradinhos

que ficam nas dobrinhas, safadinhos.

LA 07/007       S/218

 

 

Um Dia Procurei...

 

Um dia procurei tua saudade

e percebi que tinha ido embora.

Chamei amigos, toda a irmandade —

comemoramos com licor de amora.

 

Compramos carne com voracidade,

pinga, cerveja: uma festa da hora.

E assim comemos ( como quem devora )

até os ossos daquela ex-saudade.

 

Pedi então silêncio, e perorei:

Meus companheiros, eu enfim sarei —

já não sinto saudade da costela.

 

Aí alguém lembrou-me com bondade:

Sim, meu velho, trocaste a saudade

por bem maior: viver com a dona dela.

LA 07/007       S/219

 

 

Ainda Não Se Abrira...

 

Ainda não se abrira a flor da aurora,

quando tua saudade se encostou

no meu ombro direito, e perguntou:

Lembra como era bela esta hora?...

 

Respondi-lhe que sim, que na aquarela

da antemanhã a gente celebrava

as delícias do amor que acalentava

até a luz dourar nossa janela.

 

Em seguida dormi sono profundo

e sonhei-te maduramente nua

num singrar cuja quilha ia fundo...

 

Acordei com a música da rua.

No quarto, o teu aroma, o teu frescor...

Eu abraçava um jasmineiro em flor.

LA 07/007       S/220

 

 

Uma Taça De Vinho...

 

Uma taça de vinho azul: manhã

de julho. Muito ouro em flavo vento

e os gorjeios da luz: fluido momento

desliza num hialino tobogã.

 

Brando e amoroso, o sol é uma cunhã

dando a teta ao mais mínimo elemento.

Rei urubu lá singra em azulento

manto... seu deslizar roçando lã...

 

Julho, gorjeio azul, hialina taça:

vinho azul. Oceano em calmaria

onde descansa o sonho e sua graça.

 

Julho: o ipê roxo vai... vem o amarelo.

Uma taça purinha de alegria...

Humanidade, o nosso mundo é belo.

LA 07/007       S/221

 

 

Nem Cipreste Nem Álamo...

 

Nem cipreste, nem álamo. Uma planta

frutífera. Isto, sim, me apraz plantar.

Nem é melhor a vida que acalanta

da que se faz durona a nos ralar.

 

Nem herói nem bandido, só me encanta

nem deste nem daquele precisar.

Nunca neguei a vida nem a morte

porque jamais as tive de afirmar.

 

Tanto faz o inimigo quanto o amigo —

com nenhum deles vou buscar abrigo

e em nenhum deles devo me fiar.

 

Deus me livre do santo e do devasso,

com nenhum deles quero caminhar.

Prefiro eu mesmo dirigir meu passo.

LA 07/007       S/222

 

 

Macunaímico

 

Se quer fazer, compadre, vá fazendo

a sua parte que eu não faço a minha.

Em não fazer é tudo a que me prendo,

pois quanto fiz não me adiantou nadinha.

 

Se quer correr, compadre, vá correndo,

que eu vou tirar a minha sonequinha.

Chegar na frente é bom, até compreendo:

bebe-se o vinho e após se planta a vinha.

 

Se quer pensar, compadre, vá pensando,

que de tanto pensar morreu um burro...

e dizem que ninguém ouviu seu urro.

 

Se quer sonhar, compadre, vá sonhando,

que de sonho ninguém enche barriga.

Aliás, sonhar faz mal: só dá lombriga.

LA 07/007       S/223

 

 

Havia Um Pastorzinho...

( Ou: Pastorzinho Dependente )

 

Aquele Pastorzinho ( nós sabemos )

danou a masturbar-se tanto e tanto

que a rainha a palácio o chama e, a um canto,

lhe diz: Ó  Pastorzinho, nós tivemos

 

de ti canções tão belas, tanto canto

tão lindos que jamais os esquecemos...

Mas hoje, Pastorzinho, vis extremos

nos mostras, depenando, a nosso espanto,

 

sabiás, de manhã até à noitinha,

e a matar-me galinha após galinha

de tanto beber água... e outros truques!...

 

— Ao vos ver, Majestade, a rolar pelo chão

e dançar peladona aos gêmeos Duques...

nunca mais descolei vossa imagem da mão.

LA 07/007       S/224

 

 

No Rosto, Como Fundo...

 

No rosto, como fundo, uma orvalhada

rosa, uma rosa branca emoldurada

por um cabelo negro em caracol...

Nos lábios e olhos muito, muito sol.

 

A boca rubra, bem triangulada

com os seios a exibir uma ninhada

a provocar suspiros em bemol,

com blandícias num “x” de cachecol...

 

E o ínfero-triângulo-pelúcia

terminando na cona nacarada

ladeada por colunas cor de lua

 

que têm a maestria e a fina astúcia

da rotação em translação que é dada

por danças de uma ilha que flutua.

LA 07/007       S/225

 

 

Ó Rosa, Ó Brisa, Ó Pássaro...

 

Ó rosa, ó brisa, ó pássaro de agora

mesmo! Por que passais tão apressados,

se em passar mora a mágoa dos passados

e a angústia do futuro que os devora?

 

A vida, ó rosa, é instantes desfolhados

entre o furor da tarde e o gel da aurora.

Não, não é o vento, rosa, que a apavora,

mas os minutos sendo desterrados.

 

A vida, ó brisa, é alma dentro de alma

que só se vê porque se move a palma,

a apontar para o sonho que passou.

 

A vida, ó pássaro, é belo vôo,

não só por entre a rosa, a brisa e as penas,

mas por nós mesmos a mudar as cenas.

LA 07/007       S/226

 

 

Vamos Cuidar Da Vida...

 

Vamos cuidar da vida, minha nega,

ou ela é quem irá cuidar de nós.

Quem pisa no improvável escorrega,

quem não sabe o que fala perde a voz.

 

A vida enxerga bem, mas faz de cega.

Finge-se corruíra e é um albatroz.

O homem é uma consciência que se nega,

mas nem por isso escapa à própria voz.

 

Vivamos conscientes, minha amada,

de que cada um de nós constrói a estrada

por onde pisarão seus próprios pés.

 

O homem pode mudar o seu destino,

plantar futuros limpos de revés

pela boa vontade e um claro tino.

LA 07/007       S/227

 

 

Se Minha Nega Está...

 

Se minha nega está de TPM,

viro sombras e finjo não estar.

A casa toda nesses dias treme.

Sai de baixo, que a coisa vai lascar.

 

E a minha nega realmente geme

nesses três dias de ressabiar...

Passo azeite na voz e num tom-creme

é que lhe ouso a metade de um falar.

 

Depois desses três dias minha nega

vai amaciando... e a gente já sossega,

já pode respirar... lavar panela...

 

É como o meu vizinho diz: “Mulher

é muito bom, o duro é quem tá nela...

Mas sem elas, André, como fazer?!”

LA 07/007       S/228

 

 

Carlão Era Parcial...

 

Carlão era parcial, era machista —

terrível, bobo como feminista.

Foi buscar uma frase lá na lua:

Mulher é bicho brabo, mas menstrua.

 

Era também espiritualista

( não sei o que é, por mais que se me insista ).

Nem sei se tinha espírito na sua

farta matéria em gula nua e crua.

 

Mulher é ora chuva, ora procela,

quanto mais escamosa tão mais bela —

Carlão falava e ria que morria.

 

Na verdade era um cínico do avesso —

dizem que só na zona as conhecia

e mesmo assim regateava o preço.

LA 07/007       S/229

 

 

Círculo Vicioso

 

É mesmo assim, palavras ensaboadas

com o tempo descoram de sentido

e o gajo vai perdendo as abonadas

nas faltas de um faltar já esquecido...

 

Tenta recuperar as ressabiadas

mentiras pela troca de partido,

pelo jurar por Deus e outras nonadas,                                                 

mas não adianta: agora está despido.

 

Falar ou não falar: la même chose.

Sua intenção agora é vista em close —

seu verbo soa sem significar.

 

E que faz o bacana? Renuncia.

E volta reeleito um outro dia —

imune, fanfarrão e a debochar.

LA 07/007       S/230

 

 

Teu Afeto, Zefina...

 

Teu afeto, Zefina, tão verdinho,

teu corpo esguio, uma gentil braçada

de flores tendo ao meio uma laçada

cabendo em minhas mãos tão direitinho.

 

Teus seios a gorjear dentro de um ninho

de que lhes tiro a trama afrouxelada

a ver se os ponho fora da ninhada

e os pego a cada um pelo focinho.

 

Teu riso, nega, é um modo de dizer

que nossas mãos seguram nosso bem —

que ser feliz tem gosto de viver.

 

E o amor vai aprendendo a fazer vinho,

bom nume a musicar nosso caminho

com a verdade e a beleza que ele tem.

LA 07/007       S/231

 

 

Esta Nua Saudade...

 

Esta nua saudade, esta ternura

ardem na só lembrança de te amar.

Esta saudade é sonho que se apura

nas dobras dos lençóis de recordar.

 

Uma saudade boa e sem usura,

pois deixou alegria no lembrar —

mais que alegria, aquela tal doçura

que só o tempo sabe requintar.

 

Algo que tempo algum jamais devora,

uma saudade que não vai embora —

pois vive aquém e além do seu tramar.

 

Uma saudade a doer só de prazer —

sim: dor por algo precisar passar,

prazer por na lembrança ainda ser.

LA 07/007       S/232

 

 

Virtual/Virtual

 

Ajeita, minha nega, a webcam,

que não tá dando para ver direito.

Assim, neguinha, agora sobre o peito...

aí!... agora em cima da romã.

 

Outra vez sobre os gomos da poncã...

aí! Dá um close aí!... Faz um trejeito,

mexe, remexe, nega,... desse jeito!

Esfrega, agora, em cima da maçã...

 

Close aí, close aqui, vamos closando

em replay, em replay, sempre em replay...

devagar, devagar e rebolando...

 

Agora grita, geme, mexe e rema,

assim, assim... Morta a rainha e o rei.

Taí, neguinha: a clara, a clara e a gema.

LA 07/007       S/233

 

 

A Hora Desafia...

 

A hora desafia a realidade

e a ensina urgente a cheirar rapé

para espirrar-se em supra-realidade —

o ser a suplantar-se pela fé.

 

Sim, a vida jamais foi quantidade,

já não se mata pelo que não é.

Deve ser vista como qualidade,

sem confundir sapato com chulé.

 

Sim, dois e dois igual a vinte e dois,

quando é você quem paga e que consente.

Se não consente, paga menos bois.

 

E entre ser e não ser tudo é questão

de questionar-se ou não, ou simplesmente

de a baguete ser pedra, ornato ou pão.

LA 07/007       S/234

 

 

É Tarefa Do Homem...

 

É tarefa do homem consciente

mais e mais transgredir a natureza.

Despir-se da consciência conivente,

reachar-se com a verdade e com a beleza.

 

Desprender-se do bando da corrente

( dos arrastados pela correnteza ) —

buscar o espaço-tempo condizente

para viver ( em grupo ) outra realeza.

 

A estratégia é sair pelo abstrato

e voltar já refeito de matéria —

antes que a ação se nos transforme em ato.

 

Jogaremos com a força deletéria

( da própria natureza ) ao dar o salto

em nós, sim: porque em nós está o alto.

LA 07/007       S/235

 

 

O Bom Da Vida É...

 

O bom da vida é o seu nunca se sabe,

isso a faz saborosa e colorida.

Belo o sapato, mas o pé não cabe...

Fulana é linda, mas jamais convida.

 

Antes que o velho mundo nos desabe,

comamos as pitangas desta vida,

até porque jamais, jamais se sabe

se amanhã a barraca está erguida.

 

Dizem que a vida é um baita pau de sebo...

Não quero nem saber, eu nem percebo,

quero mesmo é coçar, jogar sinuca...

 

É como diz o meu vizinho André:

Se o “sim”, meu caro, é coisa que machuca,

por que correr para saber se é?

LA 07/007       S/236

 

 

Juízo Minha Nega...

 

Juízo, minha nega, juízo é bom,

principalmente quando o aconselhamos.

Neste instante ficamos sérios, damos

à voz um outro timbre, um outro tom.

 

Juízo, nega, nem usa batom.

Nem guarda-chuva, isqueiro e outros reclamos.

Desde bem moços nos ajuizamos

segundo o nosso frio e o edredom.

 

De sorte que crescemos ajuizados

que nem os nossos pais: bem comportados,

se bem não vejo nisso prejuízo...

 

Juízo é bom, é bom e precisamos.

Quanto a nós, nega, só nos lamentamos

é dessa gente que só tem juízo.

LA 07/007       S/237

 

 

Cor De Feno, Rosinha...

 

Cor de feno, Rosinha, a tua saia,

tuas sandálias, teu cabelo, o mar.

Cor de feno, Rosinha, a bela praia,

todo o capim, as árvores, o ar.

 

Também de feno o tomara-que-caia,

cor de feno os teus peitos a trotear...

Tuas pernas, seus gingos, sua alfaia

o gesto, as brisas-lufas a bordar.

 

Cor de feno teus braços, os escolhos.

Cor de feno, de feno e mel teus olhos,

a tua voz de feno a gorjear.

 

Toda, toda macia como feno,

todo o teu corpo de um moreno-feno

a escorrer pelo feno mel e luar.

LA 07/007       S/238

 

 

A Vida Exige, A Vida...

 

A vida exige, a vida bate e inspira.

A vida dá e toma e já acrescenta,

ao que já tem ainda mais lhe aumenta,

ao que não tem ainda mais lhe tira.

 

A vida é a um tempo uma veraz mentira,

uma mendaz verdade. A vida é cruenta

aqui, ali macia, além se ausenta...

É águia-real, condor, é corruíra.

 

A vida é tudo quanto construímos,

a vida é tudo quanto nos mentimos —

a vida é vida e não lhe importa o resto.

 

Sem a vontade em gesto manifesto:

nexo, ousadia, altruísmo de bom grado —

a vida é um viver já enterrado.

LA 07/007       S/239

 

 

Ainda Á Porta, Minha Amiga...

 

Ainda à porta, minha amiga, estamos —

à porta da caverna. E assim iremos

partindo crânios, cometendo extremos,

mas aprendendo a vida em seus reclamos.

 

A vida espera... nós é que devemos

dela fazer aquilo que sonhamos —

ter cautela com o barro que moldamos,

pois, quando seco, é o quanto nós fizemos.

 

Nosso primata interior rebrama —

pois mais disputa, mais odeia que ama,

longe de ser o bonachão bonobo...

 

O mais? O mais é se fazer de bobo.

Coçar os mimos regaladamente

e amar-te, minha nega, fartamente.

LA 07/007       S/240

 

 

Ah! Quando Você Faz...

 

Ah! Quando você faz, faz tão bonito,

que fico a arrepiar doidim doidim —

chupando carambolas do infinito

e ouvindo aquela cobra do jardim.

 

Aquela cobra em seu silvar bendito

inaugurando um tempo carmesim,

tanto mais belo quanto mais finito

e com coceiras de chiliquinquim.

 

Ah! Quando você faz, faz tão beleza,

que tudo vira uma imortal leveza

subindo ao céu mais leve do que o ar.

 

Ah! Quando você faz, faz tão bonito,

que já não sei o que é melhor no rito —

se o ato de fazer ou recordar.

LA 07/007       S/241

 

 

Um Arrepio...

 

Um arrepio, frio sentimento

vindo talvez de uma janela aberta,

mais parecendo sub-reptício vento

a percorrer a casa tão deserta.

 

Sim, a casa invadida no momento

em que a alma lembra... e vê-se presa e inserta

num sono-pesadelo nevoento,

e tenta usar a voz, mas não acerta...

 

Tenta se recordar, mas não recorda,

quer, procura acordar, mas não acorda,

somente frio, um grande frio sente.

 

Até que lembra ( bem dificilmente )

de pronunciar Jesu... Jesu... Jesusss...

E tudo se lhe torna calma e luz.

LA 07/007       S/242

 

 

Podemos Recorrer...

 

Podemos recorrer ao palimpsesto

da nossa vida, da alma ou da memória —

pacientes, vamos lendo a nossa história

pelos tempos no tempo manifesto.

 

Sob peles de ser, em leve gesto,

raspamos na consciência a escrita flórea...

de sorte a refletir lá na memória

outros contos de ser, brotando presto.

 

Pelas dobras do tempo nos lembramos:

árvore que se guarda em vários ramos,

inclusive na última semente.

 

Sobretudo notamos claramente

no Um em nós ( guardada em multiverso )

a expansão da criatura e do universo.

LA 07/007       S/243

 

 

Tua Saudade...

 

Tua saudade belamente nua,

doce dourado com pistache e creme.

No quarto a vela, a arder, sombras debrua,

lá fora o vento constelado geme.

 

Toda arrepiada esta saudade tua

florescendo recamos na epiderme

entre um branco lirial, misto de lua

e cecém que recende à brisa e treme.

 

Belo é sentir esta saudade nuela

num desfolhar-se lenta à luz da vela

e a gorjear baixinho o seu chiquê.

 

Saudade com o cheiro de lavanda

que, antes do sol, se ia, pé ante pé,

esguia a deslizar pela varanda.

LA 07/007       S/244

 

 

Teu Rebolado...

 

Teu rebolado, nega, tem dendê

mais tudo aquilo de que a gente gosta.

Se finge que não quer ( doce chiquê ),

logo concorda e o mexelê já mostra.

 

Teu rebolado, nega, tem axé,

tem a graça e a beleza de uma aposta

que se paga pra ver e quando vê,

vê-se que era bem mais do que se gosta.

 

Teu rebolado, nega, tem pimenta

que faz olhos arderem de acalanto

e o coração rular de esquentação.

 

Teu rebolado, nega, quem agüenta?!

Faz o cara, sem voz, se dar ao canto

e o santo orar por antecipação.

LA 07/007       S/245

 

 

Quando Soube Da Morte...

 

Quando soube da morte do marido,

cantou, dançou, ficou toda orvalhada...

Horas depois, porém, fora enterrada

pela irmã que a matou sem um gemido.

 

O corpo no jardim, bem escondido,

a irmã chamou a jovem advogada

com quem rachou a herança ( já tratada )

num belviver, agora enriquecido.

 

Comprou comprou comprou comprou comprou

Fodeu fodeu fodeu fodeu fodeu

Comprou fodeu comprou fodeu comprou

 

Uma noite, após vinho e surubada,

sonhou que a irmã a matava na facada...

De fato, foi achada traspassada.

LA 07/007       S/246

 

 

Sonhifundiário Sou...

 

Sonhifundiário sou faz muito tempo.

Sempre adorei plantar, sim: plantar favas.

Ensino aos caga-sebos e às piavas

a fazer ninhos no chapéu do vento.

 

Ensino peixes a falar bobagem

àquelas frescas peixas escamosas.

Ensino coisas feias para as rosas

que escondem os seus risos na folhagem.

 

Adoro fazer nada, bem feitinho,

aliás, fazer dormindo e sem floreios.

Gosto de ser feliz, mas bem baixinho.

 

Dou tiro de garrucha nas mocinhas —

meto-lhes bem-me-queres entre os seios

e tento adivinhar-lhes as calcinhas.

LA 07/007       S/247

 

 

Já Que Choveu Sobre Os...

 

Já que choveu sobre os teus peitos tenho

que te enxugar, senão vais resfriar.

Junto à lareira, dou-me ao grato empenho —

secar-te a roupa, os coelhos a espiar.

 

Não sabia que tinhas uma bunda

assim tão ondulada e tão simpática.

Parabéns! Essa tal não sendo apática,

em geral dá conversa bem fecunda.

 

O teu porte gentil de saracura

me sararia, sim, me curaria

tanto da urgência como da secura.

 

Depois, até que a gente caçaria

( se quisesses ) um pouco de siri,

mas bem longe do tal do bem-te-vi.

LA 07/007       S/248

 

 

Disse AO André Que Eu...

 

Disse ao André que eu precisava urgente

expedrar com a consciência o coração.

Virar barro, nenúfar, bosta quente

de vaca, esparramada pelo chão.

 

Fingiu que não ouviu meu plá de gente.

Então ouvi de um sapo uma canção

que mostrava a postura competente

entre a alegria e um bípede carente.

 

Certa vez aprendi com as bromélias

por que são tão felizes as amélias —

aprendem a tirar licor das pedras.

 

Menina vi um homem a comer

botinas podres como fossem febras —

vi que o mundo não era de entender.

LA 07/007       S/249

 

 

As Árvores Estavam...

 

As árvores estavam gorjeando

e os pássaros ouviam encantados.

Diziam: desse jeito bem malandro

nossos pais povoaram descampados.

 

Ao lado, a macacada copulando

em trocas de casais refestelados.

Camponeses as trufas procurando

pra vender aos mamíferos mimados.

 

Dez almas de princesas em soluços

buscavam vomitar, no chão, de bruços,

o veneno cruento que as matara.

 

Um bando de gnomos bem felizes

ensinavam as fadas, com uma vara,

a pular do outro lado do arco-íris.

LA 07/007       S/250

 

 

Não Temas, Formiguinha...

 

Não temas, formiguinha, o elefante

não mora mais aqui, nem é balseiro.

Quanto a você, gazela exuberante,

o IBAMA lhe devolve o andar faceiro.

 

Mães-d’água, não temais, que o petulante

caboclo já foi feito prisioneiro.

Policiais libertaram com desplante

as ninfas alugadas aos grileiros.

 

E tu, Saci galã, que com o gorro

tornaste em lago aquele alto morro

pra rainha das iaras se bronzear...

 

Ó vós, que derrubais com frenesi

a Floresta com a moto-serra a chiar,

sabei: é universal o bem-te-vi.

LA 07/007       S/251

 

 

O Trem Ladeava Os Montes...

 

O trem ladeava os montes cachimbando.

Era bonito vê-lo cachimbar.

       E eu disse à minha mãe quase gritando:

       Mãe! Mãhê! Hoje eu vi o trem fumar.

 

O maquinista era o meu pai, chamando

no apito a enorme máquina a chiar.

Um tempo bom, aliás, nem precisando

ser bom nem mau: um tempo a gargalhar.

 

A gente tinha pai e mãe e tinha

casa-família, um porto onde ancorar,

e a gente era feliz nessa vidinha —

 

um tempo bem gostoso de lembrar.

Era tudo uma rosa num momento

que não sabe que existe a tarde e o vento.

LA 07/007       S/252

 

 

O Amor, Zefina...

 

O amor, Zefina, é a maior mentira,

mas nem por isso a menos verdadeira.

Bobo de quem o tem por brincadeira —

não vai curtir os sonhos que ele inspira.

 

O amor pode ser águia ou corruíra,

sim, ter asa de anu ou condoreira,

ser universitário ou bem caipira —

o amor é sempre o pau da cumeeira.

 

O amor sabe inventar como ninguém,

inventa o bem, o mal e o mais além.

Inventa picos, vales, planos, serra...

 

O amor adora a paz e faz a guerra.

O amor! Essa ventura-desventura.

O amor! Essa aventura na ventura.

LA 07/007       S/253

 

 

Sai, Que É Caguira, Nega!...

 

Sai, que é caguira, nega! Muda o tom,

te benze frente e verso, e dá no pé!

Rebola bem gostoso, bem crepom,

e mostra que tu tens bastante axé.

 

Nega gostosa assim, corpo pompom,

andar bordando dança-cafuné,

bota na língua um gosto de bombom

e a cada olhar impõe o seu “olé!”

 

Esse andar gera pura bundonóia,

pra retratá-lo, nega, só um Goya,

e olha lá: não estando de baderna.

 

E bota ginga, nega: de mil gumes!

E faz sentir aos bípedes implumes

algo que estorva: uma terceira perna.

LA 07/007       S/254

 

 

Amo Os Jogados Fora...

 

Amo os jogados fora, os zés-ninguém.

O suficiente me é bastante, o pouco

é muito. O nada é igual água de coco:

é bem melhor que o todo. Amo o aquém

 

do além, porque no aquém existe um bem —

que é saber onde estou, poder ser louco

de sanidade num viver de borco

para o céu... que é esse sonhar além.

 

Gosto da folha verde e da que é morta,

porque não sei, não sei qual é mais bela,

só sei que uma é porta, outra é janela...

 

E tudo quanto importa ( ou nem importa )

é a gente saber que há uma porta —

verde por fora e, dentro, já amarela.

LA 07/007       S/255

 

 

Disse Pra Mim...

 

Disse pra mim: Escreva mil mais um

sonetos só pra ver quão diferente

é um de outro, qual o voar do anum

e o do rurubu. O grilo da serpente.

 

Escreva mil mais um, verá nenhum

menos belo ou safado ou displicente.

Nenhum com mais perfume ou mais bodum

que o outro, ou mais descrente nem mais crente.

 

Sim, mil mais um. E não verá brinquedo

mais grato, nem folguedo nem bruxedo

mais porreta do que emprenhar soneto.

 

E além do mais, é bom ser vagabundo —

fazer, botar no site a correr mundo

e desprezar o feudo, o clã, o gueto.

LA 07/007       S/256

 

 

Pela Chuva Das Órbitas...

 

Pela chuva das órbitas, o pai

viu que a filha arrastava muita caca

pelo ex-ficante (um tonto de um panaca)

e vai negociar com o cara, ah, vai!

 

“Se curares, Danilo, todo ai

de Laura, dou-te as terras Goma-Laca,

terras tão prósperas que dão ressaca

de atravessá-las... é a fazenda-mãe.

 

“Só que tens de passar uma semana

com meus vaqueiros e levar a vida

que levam...”

                      E assim fez nosso banana.

 

Voltou com tremedeira enfurecida, —

maleita e morte. Quanto a Laura, de repente,

casou (um mês depois) com um pião valente.

LA 07/007       S/257

 

 

Antes, Rosa, Passarmos...

 

Antes, Rosa, passarmos pelo tempo

que ele passar por nós.Viver o instante

é por certo beber deste momento

o vinho que há de ser-nos confortante.

 

O vinho que erguerá em sonhamento

a alegria da infância e esta nos cante

com sua graça hialina e radiante

as canções que desbrumem o momento.

 

Essa alegria seja a nossa força

( sim: dom ou luz que brilha em nós ) e possa

ajudar a transpor as turvas mágoas.

 

E a esperança caminhe com a criança

e a criança lhe insufle a confiança

podendo o adulto andar por sobre as águas.

LA 07/007       S/258

 

 

Agosto Já Vem Vindo...

 

Agosto já vem vindo, o sabiá

já anda aos trilos, todo galanteios.

Caem as folhas finais em seus volteios...

Começa a rebrotar o manacá,

 

a jabuticabeira, a rosa, o ingá...

Maitacas e tuins em bandos cheios

verdejam o ar em palras e chilreios,

riscam de verde o céu... aqui, acolá...

 

Agosto das lufadas ululantes,

mês das pipas, dos ramos balouçantes...

Agosto é o nosso velho semeador.

 

Agosto é o preocupado produtor —

demolição, transformação severa

para a entrada triunfal da primavera.

LA 07/007       S/259

 

 

As Tuas Linhas, Nega...

 

As tuas linhas, nega, e as entrelinhas

que falam muito mais... Um chafariz,

pés de criança... e à volta mil florinhas

com a brisa a subir num pé de lis...

 

As tuas linhas, nega, lembram vinhas

com racemos cheirosos e gentis.

As tuas entrelinhas fazem minhas

esperanças viverem por um triz.

 

E como o amor é sempre uma mentira

cheia das manhas de cruel verdade,

o melhor dele é a espera que espezinha.

 

Por isso, nega, entre a águia e a corruíra,

fico com as asas da criatividade —

        espero-te entre as linhas da entrelinha.

LA 07/007       S/260

 

 

Naquela Noite A Lua...

 

Naquela noite a lua conspirava

filtrada pelos pinhos desenhando

pelo chão rendas de luar sonhando

entre as folhas que o vento balançava.

 

Sobre a alfombra da mata a gente amava

( ambos com calma ), devagar, buscando

pleno encaixe entre a mão e a luva, achando

a unidade no que se aglutinava.

 

Todo o mel de que tínhamos direito

extraímos ouvindo o vento afeito

a mantrizar por todo o pinheiral...

 

Tua nudez, rendada de luar

a te envolver o corpo, era lirial

e lembrava o alvacento de um altar.

LA 07/007       S/261

 

 

Faze Da Tua Vida...

 

Faze da tua vida um bom lugar

lá em ti: um lugar em que resguardes

a fé, a verdade, o amor em que te ardes,

e possam a arte e a espera te escoltar.

 

Há que ter fôlego de atravessar

o mar de seduções no ouro das tardes —

o “una-se a nós” de abúlicos covardes

e com o sonho e a vontade caminhar.

 

Não aceitar o que não tem sentido,

o que não seja o norte em nosso ser —

não fazer o que trai nossa vontade.

 

Alguém chegado antes de ter ido,

se se perde, só perde pra vencer —

questão de tempo e de criatividade.

LA 07/007       S/262

 

 

Lá Longe Um Galo Cata...

 

Lá longe um galo cata grãos dourados

louvando a antemanhã. Silêncio frio

como os remansos de um enorme rio.

A madrugada em tons arrepiados.

 

Aos poucos já se ouvem sons raleados:

algo que passa, outro barulho, um pio...

um eco ao longe, um canto fugidio...

pneus em seus marulhos angustiados.

 

Agora aumentam sons nos arredores,

a luz vem misturada com rumores —

um mar de sons já vem quebrar na rua...

 

Centro e arredores se unem na pofia

de vida-e-mundo, uma porfia crua.

Que Deus nos abençoe o novo dia.

LA 07/007       S/263

 

 

Subi Pelas Palavras...

 

Subi pelas palavras e fui ter

ao meio de vocês: gente com gente,

conversamos até indolentemente,

nos falamos por gáudio e desprazer.

 

E lhes passei meu pobre conhecer

a mim, o outro e o mundo, arduamente,

um conhecer que tem principalmente

por base e por certeza não saber.

 

Não saber cuja base é o escreviver

( estudando bem mais que lecionando ) —

aprender reapreendido no aprender.

 

Fazer e refazer, até onde e quando

tempo e ser sejam um se reciclando

num saber que se apóia em só viver.

LA 07/007       S/264

 

 

Curte A Vaidade, Nega...

 

Curte a vaidade, nega, devagar,

como um manjar dos céus, gostosamente.

Faz como Salomão, o sapiente:

vê que é vaidade, mas a saborear.

 

Deixa os enganos, nega, te enganar,

a ilusão te iludir conscientemente,

goza a mentira verdadeiramente,

e as vaidades que a vida possa dar.

 

Carpe diem, menina, carpe diem,

antes que o vento te desfolhe a rosa

e então teus sonhos e ilusões esfriem.

 

Quanto mais enganosa mais gostosa

a ilusão, a mentira, a veleidade...

Goza bem devagar tua vaidade.

LA 07/007       S/265

 

 

O Que O Papa Proíbe...

 

O que o papa proíbe e o padre gosta

relaxa até o espírito, Rosinha,

e nisto todo macho ou fêmea aposta:

seja desembrulhado ou em camisinha.

 

O que o papa proíbe e a beata gosta

nós vemos como prêmio, prenda minha.

De dia o neandertal o mundo arrosta,

mas à noite se coça e se esfarinha.

 

O que o papa proíbe e o estafe gosta

conserva a tribo bem amarradinha —

e ai da mão boba que lhe vem e encosta!

 

O que o papa proíbe e a gente gosta

é uma questão que tem a ver, Rosinha,

lá entre uma cueca e uma calcinha.

LA 07/007       S/266

 

 

O Batom Na Cueca...

 

O batom na cueca ou colarinho

tem o mesmo problema cultural.

Se o homem também o usasse ( ó São Longuinho! ),

a coisa ficaria pau a pau.

 

A vizinha pegou o meu vizinho

com a boca na botija vertical.

Não adiantou gritar, pois o gajinho

jamais usou batom no seu bocal.

 

De modo que, senhoras e senhores,

no tocante a petrechos de pudores,

podeis notar que há ganho em não se usar.

 

Um dia, inventar-se-ão os pré-colores:

tão-logo a boca acabe de beijar

a cor já vai se pondo a descorar.

LA 07/007       S/267

 

 

Se Agora É Tarde...

 

Se agora é tarde, nega, seja tarde

da noite, a melhor hora de se amar.

Que seja tarde, mas que ainda arde

lá em nosso sonhar e desejar.

 

Nosso desejo nunca se acovarde

ante ter que lutar para alcançar.

Nunca nos seja, nega, cedo ou tarde

em nossa força de viver-sonhar.

 

Nossa vontade faça do momento

a argamassa de um novo pensamento

a construir um fulcro sobre o hoje.

 

Um hoje que concentre e em que se aloje

a consciência de estarmos construindo

algo lá em nós: tão belo quanto infindo.

LA 07/007       S/268

 

 

Estapeando As Dálias...

 

Estapeando as dálias, segue o vento

vociferando contra as frágeis rosas.

Deixou entre o granizo branquicento

restos de flores a espiar chorosas.

 

As mãos que deram vida e sonhamento

às pétalas, corolas já ruinosas

estacam, acarinham no momento

o que restou das lufas tão raivosas.

 

No chão, os ramos olham-se com medo...

Das mãos lhes arrancaram o brinquedo

de ser feliz, dançar com a paisagem...

 

O vento agora passa pachorrento,

um riso arrependido da bobagem

cometida num ímpeto cruento.

LA 07/007       S/269

 

 

O Sabiá Canta...

 

O sabiá canta e toda a mata pia.

A rosa é a rosa, o resto, nega, é flor.

Você é você, o mais mulheres. Mia,

o gato mia sobre o cobertor.

 

Ah! Nega, você bem que me podia

dar um beijo cheiiiiinho de licor.

E logo após me dar uma fatia

de melancia cheia de rubor.

 

Tira, nega, esse gato sonolento

da cama, essa tesoura, esse papel...

e deita, deita em corpo e sentimento.

 

Assim... em pêlo, sobre o cobertor.

Você é minha cabra, eu seu pastor —

a vida vai melhor com leite e mel.

LA 07/007       S/270

 

 

Xiranha Nova, André...

 

Xiranha nova, André, até assovia

num canto aperolado e musical —

pérolas soltas quicam na bacia

em seu verter dourado e radial.

 

Xiranha nova, André, até gorjeia

como canário, cara, e muxoxeia

de fazer o silêncio arrepiar.

 

Mas... sabe, André?, eu fico com as maduras.

Lá em suas diabruras e aventuras —

elas sabem até ressuscitar.

 

Sabem florir o corpo na magia

que soma o analógico ao virtual.

Sim: elas fodem com sabedoria —

dispõem daquela queda original.

LA 07/007       S/271

 

 

Tinha Um Amigo...

 

Tinha um amigo que era muito dado

às ciências ocultas e escrituras

mascaradas.Vivia sempre arcado

sob o peso de espessas desventuras.

 

Tinha o rosto infeliz e amargurado

e o peito arrevesado de angusturas.

Odiava o humor, o riso, o debochado...

e se aferrava a herméticas leituras.

 

Quando o “irmão” ajuntava uma montoeira

de lixo atômico, já então corria

a mim para servir-lhe de lixeira.

 

E fui o seu gari ( por caridade )

até reformular-me um belo dia

em meus parvos conceitos de amizade.

LA 07/007       S/272

 

 

Não Sei Por Que, Amorzão...

 

Não sei por que, amorzão, esta saudade

insiste em dar replay ao que não foi.

Se em não ser há bem mais felicidade,

o que foi ( nem por isso ) sempre dói.

 

Certamente a alma tem a veleidade

de só viver aquilo que lhe sói

(lá nas chiques varandas da saudade):

tem mais prazer naquilo que não foi.

 

Sim, a alma é uma cínica alpinista

que faz de montes seus profundos vales

e goza assim de uma ventura mista...

 

Por isso não me serve essa saudade

que ao bem em si prefere débeis males...

Que vou fazer com não-felicidade?

LA 07/007       S/273

 

 

A Vida, Minha Nega...

 

A vida, minha nega, é eu te amar

e o resto seja aquilo que vier —

com a graça de Deus a nos guardar,

com o amor e a razão sempre a aprender.

 

A vida, minha nega, é esse ousar

ter da bênção e dela depender —

sem dispensar jamais o arrazoar

com a emoção: e os dois a se entender.

 

A vida, nega, é esse não saber,

esse dueto entre alma-coração,

esse nunca ter medo de sofrer.

 

A vida, nega, é corajosa calma,

nem tanto coração, nem tanto alma —

dentro de um não saber bem bonachão.

LA 07/007       S/274

 

 

Ganhou O Viver...

 

Ganhou o viver um multifário vinho

do seu irmão-compadre, o sofrimento,

( que é inevitável como o tempo e o vento )

e o temos de tomar pelo caminho.

 

Sim, temos de tomá-lo, ora sozinho,

ora em grupo, tomá-lo em sentimento,

em alma-coração, em pensamento —

azedo, doce, seco ou bem mesquinho.

 

Viver-sofrer é esse deglutir,

comer e descomer de devenir —

sempre um reassimilar de assimilados.

 

Sofrer-viver  é o eterno combustível

da nave-ser: da noite mais incrível

para os clarões da luz jamais sonhados.

LA 07/007       S/275

 

 

Para Não Te Traíres...

 

Para não te traíres, nega, escuta:

Faz o que é bom a ti e nunca ruim

ao outro. E no ferver da grande luta

busca sempre o sentido, o nexo, o fim.

 

Há algo mais nas coisas do que a bruta

e amesquinhada luta carmesim:

a mão mais cheia é sempre a mais astuta...

ou: a verdade é um dizer “não” por “sim”...

 

Mais vale um pio da bunda do macaco

que mil palavras, nega, do bacana

que vendeu e esqueceu a parte humana.

 

Luta para saíres do barraco,

não porque morar lá cause vergonha,

mas por ser bela a vida de quem sonha.

LA 07/007       S/276

 

 

Pelo Soneto

 

Te chamo, verso um, por telefone.

No dois, bem lá no fim tu já chegaste.

Acontece, no três, o flóreo engaste

e no quarto cuidamos bem da fome

 

e sede, quinto abaixo, sede-pome...

No sexto, a rosa, balançando na haste,

molha a boca ( no sete ) ao que lhe baste

para amaciar no oitavo o quanto come.

 

Aqui no nove, a passos esticados

pelo dez nós subimos por brunidos

corrimãos... e já no onze, malchegados,

 

eis-nos aqui no doze, reprimidos,

já a explodir pelo treze, desbragados...

No quatorze, caídos e vencidos.

LA 07/007       S/277

 

 

Quando Eu Já Não Beber...

 

Quando eu já não beber no teu umbigo

esse licor rendado de chiliques,

já não nos dando aqueles raros tiques

que nos matavam sem nenhum perigo;

 

quando eu já não tocar nessa ninhada

de coelhos que trazes no teu busto,

deixando de beijá-los com dobrada

ternura, sem chiquê e nenhum custo;

 

quando eu já não correr para os teus braços

com os olhos a ninar teu corpo inteiro,

sempre a sonhar mais forte que os cansaços

e te abraçar igual meu dom primeiro:

 

então, amada, é hora de esqueceres

e guardar lá em ti nossos prazeres.

LA 08/007       S/278

 

 

Assim Que A Experiência...

 

Assim que a experiência é compreendida

ela se firma em mais se compreender —

não que possa fazer-se transferida,

mas, sim, frutar para o devir transer.

 

Não há em que se fiar: é vaga a vida.

Há o silêncio, sim, para entender

o silêncio e no que anda travestida

a forma de viver e pós-viver...

 

O intelectual se embasa na incerteza —

sua palavra, hoje, é não saber,

       entre bruma a fingir-se de clareza.

 

Como a vida não tem um como-ser,

o incerto é a grande estrada de certeza

onde se busca o norte de viver.

LA 08/007       S/279

 

 

Eis Que Agosto, Zefina...

 

Eis que agosto, Zefina, dá as caras.

O vento uiva ganindo dentre as varas...

Vai derramar o vinho das tulipas.

A meninada já prepara as pipas.

 

Olha o vento: fantasmas de poeira,

mantrizando no verde pinheiral...

Céu esgarço, vestido de trapeira,

a trançar seu tapete vesperal.

 

Lá fora, a aspereza, o desconforto —

lufas, secura, poeira, capim morto,

cá dentro, teu afeto a gorjear.

 

Sim, os teus braços, pessegueiro em flor,

recendem a carinho e a bom licor

naquela boa fome em nos amar.

LA 08/007       S/280

 

 

Ateísmo De Clã

 

Ateísmo de clã, coisa feudal —

um ódio ao Pai, ao Filho, ao Santo Espírito.

Arte e Deus não combinam: bem explícito

no fazer nacional e mundial.

 

Uma luz glacial, ódio letal

que se imanta de modo pró-enclítico

no fininício de um saber acrítico

a fagulhar seu dom luciferal.

 

Um ateísmo hostil, de obrigação,

hoje, sinônimo de genial —

sob pena de exílio, de exclusão.

 

Nova cartilha, obrigatório kit

da inteligência: com o selo e aval

de pós-graduados, a divina elite.

LA 08/007       S/281

 

 

Sopra Maroto, Sim...

 

Sopra maroto, sim, mas moderado —

não derrubes o vinho das tulipas.

Nem faças prantear sobre o gramado

a rosa... ou metas teu dedão nas pipas.

 

Nem arranques o quepe do soldado,

afinal, ele é uma autoridade.

E não toques, por nada, seu safado,

num só fio da viúva Soledade!

 

Do barraco dos pobres passa ao largo,

não lhes faças nenhuma tropelia.

Sim, pega leve, cara, deixa o amargo...

Saibas passar de vento a ventania.

 

Já a saia, amigão, da minha prima —

rasga, levanta, estica até em cima!

LA 08/007       S/282

 

 

Recordo: Você Vinha...

 

Recordo: você vinha tão bonita,

suave, bela como a luz do dia.

Qualquer detalhe, uma florinha ou fita

em você rebrilhava, enriquecia.

 

O leve andar como de quem levita,

guizos tinindo em prata luzidia.

Sim, o andar musical que a vista incita

ao bordado ondulante em forma esguia.

 

E assim corria a mim e eu a você

que ao longe já mostrava o riso em flor

logo a se desfolhar, ficar plissê...

 

A gente se abraçava tão gostoso,

que um sumia no outro: um nó de amor

em corpo e alma num eterno gozo.

LA 08/007       S/283

 

 

Tão Gostosa, Que...

 

Tão gostosa, que o único problema

era ficar vestida, coisa rara.

Mais uma bela atriz que se depara

com o dilema, aquele velho tema:

 

Sucesso, sim, porém, naquele esquema.

E foi mulher de quatro diretores,

seis produtores, dezenove atores

e oito políticos do mesmo lema.

 

Chegou aos píncaros. O mundo inteiro

viu-lhe o talento e lhe beijou os pés.

No fulgor de uma festa, um carniceiro

pede-lhe fale do sucesso. E o fez:

 

“Estômago para qualquer chupeta.

Não separar talento de boceta.”

LA 08/007       S/284

 

 

Graças Te Dou, Deuspai...

 

Graças Te dou, Deuspai, por ter Alguém

com quem falar em alma-coração

pelas horas de paz ou de aflição,

por entre o bem, o mal e algo-além.

 

Graças Te dou, Senhor, por ter no aquém

do sonho a Tua mão por corrimão,

por ter no além do mesmo sonho um bem

a me mostrar que estou na Tua mão.

 

Graças Te Dou, Meu Pai, pela alegria

que vem de Ti e é força e me alumia

pra discernir o que é do que não é.

 

Sim, grato pela fé, pela esperança.

Esta é o crer que se põe na mão que alcança.

Aquela é o ver interno, o gozo-pré.

LA 08/007       S/285

 

 

Uma Saudade Dentro...

 

Uma saudade dentro de uma chama,

brilhando além do tempo e além do vento.

Uma saudade ardente que recama

um reviver em claro sentimento.

 

Uma saudade que ainda sonha e ama

com sublimado amor e sonhamento.

Sonho lilás dançando numa flama

de lembrança em lembrança em movimento.

 

Saudade a sussurrar por entre a brisa

e folhas a cair e renascer.

Saudade com o sorrir de Mona Lisa.

 

Saudade a desfilar seus bons momentos:

glórias inglórias a reacontecer —

felicidades, sonhos, belos ventos.

LA 08/007       286

 

 

A Filha De Malvina...

 

A filha de Malvina era “uma fada

de meiga, bela e pura”. A mãe benzia,

tirava encosto, coisa urubuzada,

pilotava casais e a economia.

 

Mas tinha norma: hora bem marcada,

só clientes ( só casais ) ela atendia.

Era um sobrado. A dama acomodada

embaixo. O homem subia a escadaria.

 

Malvina então subia. Ela acudia

primeiro o homem, numa palhetada,

“mulher é que demanda calmaria...”

 

Agora a esposa, bem apoltronada,

era atendida. O esposo, o atendia

a sua filha, aquela linda fada.

LA 08/007       S/287

 

 

Não, Não Te Escrevo Nada...

 

Não, não te escrevo nada longo para

de coisas moles não te encher a xota.

Mas mesmo assim, cuidado: calça a bota,

há muito espinho e a gente nem repara.

 

Viajar de avião? Ah, não! É muita tara.

Mesmo o escroto mais santo, amor, se lota

e estoura: tudo tem a sua cota,

e cada qual preserva a sua cara.

 

Bom é cantar com o naso em baixo tom.

Limpei cuecas e golas do batom

que te comprei, amor, lá na Daspu.

 

Vivamos com consciência cada dia:

saboreando bem nossa fatia —

antes de irmos pro bico do urubu.

LA 08/007       S/288

 

 

Era Tão Lindamente...

 

Era tão lindamente fragilzinha,

que dava a um homem a impressão sonhada

de poder — bem ao meio — ser rachada

num só golpe gentil de machadinha.

 

Tenra-tenra, essa loira luluzinha

tinha um gestual de flor enluarada,

um sorriso de Mona Entediada,

o olhar de mal-du-siècle à tardezinha.

 

Quebradiça, casou aos dezenove

com um doutor fazendeiro, moço fino,

desses sem nada contra nem quem prove.

 

Amava seu marido, mas inteira

se doava ao capataz: jeito bovino,

durão e rude como pau de aroeira.

LA 08/007       S/289

 

 

Zilpata Dava Tanto...

 

Zilpata dava tanto, que ficar

de pé: só pra almoçar, tomar café.

Meninas, vamos lá! É trabalhar

( dizia ela às mais ) ou dar no pé.

 

A função faz o órgão, funcionar

sempre foi nossa profissão de fé

( falava às mais ): devemos amealhar

pra quando já não for o que ora é.

 

De fato amealhou o quanto pôde.

Quando não mais os homens a enxergavam

já lhes tinha levado a casa e o bode.

.................................................................................

 

Achou um padre, desses renegados, —

fundaram uma creche, e ambos cuidavam

dos sem-nada: os que foram defecados.

LA 08/007       S/290

 

 

Tudo Passa No Mundo...

 

Tudo passa no mundo, minha nega,

como passa a vontade de te amar

quando espero, mas nunca tu me chegas,

ou quando chegas a vociferar.

 

Tudo passa no mundo, minha nega,

como passa a vontade de almoçar

quando a tua ternura se encarrega

de me dizer que queres é transar.

 

Tudo passa no mundo, minha nega,

e não só passa, às vezes escorrega

no tobogã de nunca mais voltar.

 

Tudo passa no mundo, minha nega,

só não passa a maldade que carrega

a ignorância no seu jamais findar.

LA 08/007       S/291

 

 

Cansado, Meu Senhor...

 

Cansado, meu Senhor, de tanta dor.

Dizem que ela é crisol, mestra e acalanto

dos fortes, buril lúcido do santo,

cadinho cósmico depurador...

 

Sei que é, sei que é tudo isso a dor, Senhor.

Que todo riso tem seu quê de pranto,

que todo pranto traz em si um canto

e que há algo maior... chamado amor.

 

Sim, algo-dom, Senhor, que canta e chora

e que transforma o escuro em doce aurora

e à dor ensina um modo de transpor-se.

 

E é com esse dom, Senhor, que à vida torce,

que desejo aprender gostosamente

a fruir o futuro no presente.

LA 08/007       S/292-

 

 

Já Cacei Pirilampos...

 

Já cacei pirilampos com tição,

e com a mesma, mesmíssima verdade

com que hoje aceito a lei da gravidade

ou que a dúvida é o charme da razão.

 

Mas charme ou alimento? Não sei não.

Só sei que era tão bom caçar inseto

quanto ver tudo isso obsoleto,

mas ver que é a mesma ( e outra ) a minha mão.

 

E o belo disso é já não precisar

ter havido beleza em nada disso

para que a vida recupere o viço

e o menino hoje possa me ensinar.

 

O adulto sempre colhe como herança

tudo o que a vida dá para a criança.

LA 08/007       S/293

 

 

Agosto Vibra O Seu...

 

Agosto vibra o seu violino em cada

arame, em cada ramo desvestido.

Do Espraiado não se ouve um só gemido,

magrelo e pouco na sazão estiada.

 

O sabiá, em nostálgica toada,

vai trançando bemol com sustenido

numa lua-de-mel acariciada

pela brisa a gingar soprando em vidro...

 

O bem-te-vi nos diz que a purpurina

já está pintando o rosto da matina,

em sua voz alegre, forte e franca.

 

Os pneus já sussurram na avenida...

Mais uma vez acorda renascida

a nossa aconchegante Casa Branca.

LA 08/007       S/294

 

 

Tinha Um Jeito De Asas...

 

Tinha um jeito de asas a freirinha,

fragilidade verde de caniço,

brisa fina que sopra de tardinha

com o céu em palidez, ar outoniço.

 

Em seu hábito branco, ela vinha

cedo e à noite, leito a leito, o sorriso

irmanado à palavra em tom preciso,

num dom que confortando acarinha.

 

Um pingo de mulher, pelo hospital,

anos a fio, corajosamente,

a tourear a dor, driblar o mal...

 

Pai, abençoa tanta abnegação:

Cláudia, Contigo sempre conivente —

Tu podes vê-la em nosso coração.

LA 08/007       S/295

 

 

Uma Gata Alisada...

 

Uma gata alisada a contrapelo

tem que ser uma gata insatisfeita.

Ronrom nos dedos é preciso tê-lo —

isto já faz meia intenção aceita.

 

Delícias digitais num tom singelo

é preciso aplicar-lhe sem suspeita.

Alisar-lhe as mumunhas com desvelo,

com a mão às blandícias sempre afeita.

 

Uma siamesa exige algum carinho —

conhecer-lhe caminho por caminho,

morro por morro, vale, curva, senda...

 

Só  bem depois de jóias carinhosas,

versos, jantares, vinhos, rubras rosas —

é que vai aceitar chave de fenda.

LA 08/007       S/296

 

 

Também Tive Meu Tempo...

 

Também tive meu tempo de gambá —

com pena e tudo e sem remorso ou dó.

Penas de muitas cores, um xodó,

fiz até travesseiros e um sofá.

 

Comia-as com farofa de jabá

pra dar sustância para o meu enxó

a desbastar-lhes o borogodó

com bom champanhe, com café ou chá.

 

E após comer penosas e penosas

( até ao molho pardo ), juro, cara:

não sei quem é que foi o mais comido, —

 

sim, as saboreei (raras mucosas!)

num sonho glamouroso que deixara

o meu galante bolso carcomido.

LA 08/007       S/297

 

 

Quando Ainda Bem Moço...

 

Quando ainda bem moço fui ferido —

Rosinha me flechou com bororé.

E que delícia, o amor assim transido:

de uma só vez cheio de morte e axé.

 

O sentimento assim todo incendido —

tão solene, tão culto, tão ralé...

O meu viver assim tão transcendido,

tão cheio do que é, do que não é.

 

O veneno guardava, em seu mais pleno

teor, seu lado de contraveneno

pelo desejo ávido de amar.

 

E o amor doía de um prazer sem cura.

Sim, doía a tal ponto de levar

o infortúnio a gozar de desventura.

LA 08/007       S/298

 

 

Quando A Gente Se Amava...

 

Quando a gente se amava e acreditava

que o amor nos era o nume suficiente

para tornar a vida um bem ingente, —

na verdade era assim, o amor bastava.

 

Dentre a vicissitude, a luta brava,

a gente se somava alegremente

e atravessava a fúria da corrente

numa alegria-força que salvava.

 

A gente cria assim, e assim nos era:

havia em alma aquela primavera

a refolhar, florir o que morrera.

 

A fé nos era a senha do possível,

que nos trazia lá do invisível

do sonho, algo já à mão, à mão e nível.

LA 08/007       S/299

 

 

Seios Compridos, Nádegas...

 

Seios compridos, nádegas redondas,

dizendo “sins” aqueles, estas: “venham”,

que lhes mostro com charme as minhas ondas

correndo atrás de “sins” que se despenham...

 

Cintura esguia, lábios de Gioconda

estetizando os sonhos que os retenham —

a beleza-verdade ( em que se empenham )

tenha olho de ver, e lhes responda.

 

Com a arte responda e imite ( à parte )

a vida, enquanto a vida faz a arte —

o sonho inconho, o belo, a poesia...

 

numa especial mestria que se fia

da ternura, do vasto sentimento

de gravar um raríssimo momento.

LA 08/007       S/300

 

 

O Vento Que Uiva...

 

O vento que uiva também ergue a pipa

e vai plantar longíssimo a semente.

Também destelha a casa, arranca a ripa

e arrasa o que semeou bem de repente.

 

A mão que mata cuida da tulipa.

Dá seu carinho e o tapa mais veemente.

Dá verba e furta descaradamente.

Nutre, alimenta e, após, exige a tripa.

 

A boca que te exalta e endeusa agora

te cobre de labéu já não demora

e o bem se torna em mal e o mal em bem.

 

E sendo a natureza tão bifronte,

por que, amor, não houveras tu também

de o céu  mostrar e destruir a ponte?

LA 08/007       S/301

 

 

Que Belo O Vento...

 

Que belo o vento dando asa aos ramos!

O vento é dança, é música e lamento.

Ora canção em seus gentis recamos,

ora tenor junto com o mar violento.

 

O vento, em voz suave ou em reclamos,

modula e dá os tons do movimento.

É fantasma lá fora, que escutamos

a interpretar o tempo. É vário o vento.

 

Aqui é suavidades, é brinquedo,

mais longe é fúria, é uivos, mete medo,

ali já beija a rosa a enternecer.

 

Ninguém pode deter seu dom implícito —

o vento sopra e vai aonde quer.

Jesus o comparou ao Santo Espírito.

LA 08/007       S/302

 

 

De Perto Nem Um Anjo...

 

De perto nem um anjo é tão bom.

Por isso, nega, nada de exigência.

Saibamos perdoar a negligência

e a canção que tropeça no seu tom.

 

Perdoemos os desenhos de batom

e a lingerie rasgada de impaciência.

Saibamos relevar, pois, a eloqüência

de quem vende cebola por bombom.

 

Por isso, nega, o bom é ver de longe,

com a calma e o sorrir de um gordo monge

que vê o mundo coberto de glacê...

 

E assim de longe, quanto mais se vê,

tanto mais o ontem se nos torna puro —

sim, puro e com um gosto de futuro.

LA 08/007       S/303

 

 

Agosto, Nega, Mia...

 

— Agosto, nega, mia, agosto mia

derrubando tijolos com carinho.

É a vizinha, nega, com o vizinho

a se arranhar dentro da noite fria.

 

— Mas ela mia mesmo?! — Não só mia

como diz: Devagar, devagarinho,

senão, André, acordamos o Toninho...

um gato gordo, André, que só assobia.

 

— Assobia?! — Sim, ronca, grunhe, apita...

deixando a gente ansiosa e bem aflita,

parece até... até uma assombração.

 

— E como você sabe, nego, disso,

também já esteve nessa miação?!

— Sim, mas antes do nosso compromisso.

LA 08/007       S/304

 

 

Hollywood Revelou...

 

Hollywood revelou ao homem algo

nele maior, muito maior do que ele:

seu sonho-ousar, a força que o propele

a algo ideal em si, o humano saldo.

 

O cinema forjou o nosso tempo

com o nume-beleza do sonhar

e trouxe para fora o sonhamento:

construiu o modo do identificar.

 

De sorte que, tardonho, veio o sonho

que nos deu de comer e de beber,

já que a história do bucho é algo tristonho —

biombo entre viver/sobreviver.

 

De um lado o homem, de outro o lobisomem.

A arte sempre nos faz optar pelo homem.

LA 08/007       S/305

 

 

Tua Saudade Dói...

 

Tua saudade dói de me alegrar.

Só peço me torture bem discreta.

Para driblá-la pego a bicicleta,

pelo nariz uma canção a aflar.

 

Tua saudade dói de confortar.

Sinto-a como uma envenenada seta

deixando uma ferida sempre aberta

que peço a Deus jamais venha a sarar.

 

Tua saudade dói de me enlevar.

De sua dor extraio poesia

e o nu borogodó de te lembrar.

 

Tua saudade sabe consolar,

sabe trazer em si a maestria

de, embora doendo, ser-me companhia.

LA 08/007       S/306

 

 

A Vida Sem Amor...

 

A vida sem amor é um desmomento,

ou o viver apenas só por fora

como sentir do avesso o sentimento

e confundir a noite com a aurora.

 

A vida sem amor é como o vento

sem o abraço com montes, vales, flora,

sem cavalgar o marulhar nevoento

nem as pétalas tenras que desflora.

 

A vida sem amor é uma piada

que vai deixando o riso pela estrada

cujas flores não sabem comover.

 

A vida sem amor é um arlequim

que trabalha vestido de mulher,

mas sabe lá em si não ser assim.

LA 08/007       S/307

 

 

Pessimista No Amor...

 

Pessimista no amor é aquele cara

que tem muita vivência com Cupido

que, aliás, é cego e flechas já prepara

para atingir o objeto pretendido.

 

Pessimista no amor é o sazonado

nas manhas e mumunhas desse voante

que por tudo ou por nada é sempre alado

e sabe se esconder atrás do instante.

 

Pessimista no amor é o experiente

nas artes e amavios desse deus.

Sabe precário o agir gente com gente

e frágeis/frágeis os liames seus.

 

Pessimista no amor é o que aprendeu

que se sai bem quem mais desaprendeu.

LA 08/007       S/308

 

 

A Tarde Andorinhava...

 

A tarde andorinhava, andorinhava

em rasantes e trissos pelo ar.

Um gesto bom de sol aureolava

o horizonte lá longe a meditar.

 

Tons de amarelo-roxo e cor de lava

iam se diluindo a se tisnar.

A paisagem corria e se adentrava

sob as asas da noite a agasalhar.

 

As luzes da cidade, bem lá longe,

lembravam Buda em seu sorriso monge,

em tons de sombraluz a fluorescer.

 

A urbe vista de longe em cada rua

era uma deusa rara a adormecer

coroada alvamente pela lua.

LA 08/007       S/309

 

 

Não Deixe O Amor Cair...

 

Não deixe o amor cair, doce menina,

não deixe o amor cair, que ele se quebra,

e nenhum relojoeiro de Genebra

fa-lo-á dançar, tinir na turmalina.

 

Por outra, se cair, que ele então caia

sobre a areia macia ou sobre o feno

( ou por que não bem sobre a sua saia

onde se esconde a rosa com veneno? ).

 

Mas é bom lhe dizer, cara guria,

que o amor também depende de outra mão,

e assim pode até ser que caia um dia

podendo milpartir seu coração.

 

Saiba, menina, que a amizade humana

é feita da mais fina porcelana.

LA 08/007       S/310

 

 

Ah! Os Larvais...

 

Ah! Os larvais, os tumulares: poetas

da podre morte, — os chupadores de ossos.

Amam a doença, a morte, os vermes grossos

fervilhando nas xotas e nas tetas.

 

Cantam-nos suas dores e doenças,

pelos beirais das sombras e do tédio,

amam dizer que não lhes há remédio

e adoram repartir dores imensas.

 

Cantam-nos os sadismos deletérios,

os masoquismos da alucinação —

coveiros de trevosos cemitérios,

filósofos da sombra e podridão.

 

Ainda bem, querida, que meus ossos

se encontraram — em vida — com os vossos.

LA 08/007       S/311

 

 

Sôfregas Mãos...

 

Sôfregas mãos, que empilham, pilham cúpidas

o que de todos fora se não fosse

o hábito de pegar, de tomar posse

e ainda chamar as outras mãos de estúpidas.

 

Cúpidas mãos, a desviarem sôfregas,

num aumentar, num repartir pobreza;

num aumentar, num concentrar riqueza —

já que o momento tem as pernas trôpegas.

 

Bárbaras mãos querem transpor os trópicos

e guardar na Suíça o que levaram,

deixando após o chão que defraudaram —

ávidas mãos e boqueirões ciclópicos.

 

Estas as mãos dos ávidos finórios,

patéticos de sujos palavrórios.

LA 08/007       S/312

 

 

Era Um Pão De Gostosa...

 

Era um pão de gostosa a tal mulata.

A sua anca monroe fora feita

por quem após fazer rasgou a receita

e previu: “ Essa, quando pronta, mata.”

 

Se matou eu não sei, mas que bateu

granjas de ovos com saltos finos finos,

ah, bateu! Punha doidos os meninos,

e, bem mais, até o bispo se rendeu.

 

Brincou até fazer beicinho, e foi-se —

buscou o anonimato: a capital.

Calculou e investiu, isto é, casou-se.

Quinze anos de serviço pessoal.

 

Morto o esposo, meteu a mão na aposta,

e foi viver como o diabo gosta.

LA 08/007       S/313

 

 

Tudo O Que Sobe...

 

Tudo o que sobe ( quando sobe ) desce,

por isso, nega, nunca se apoquente —

toda fúria bem logo desfalece,

e o frio de repente se faz quente.

 

Na arte de pinxotar ninguém é mestre

nem se pode falar de boca cheia.

Ora dança a mulher, por mais que apreste,

ora dança o bacana que eis... broxeia.

 

É como velejar, pois é do vento

que se depende para o bom singrar.

De nada vale à quilha ter alento

se água e vento não querem navegar.

 

Sim: o melhor de tudo o que se come

não é o tempero, nega, mas a fome.

LA 08/007       S/314

 

 

Quod Abundat Non Nocet

 

Jamais levei varinha à professora

( para ensinar na lousa ), pois sabia

que sem dúvida alguma apanharia

dela, que era tão linda, frágil, loira.

 

Nem jamais me esqueci do jeito dela —

pequena, quebradiça, tendo à mão

a vara e o giz... e, no recreio, aquela

figura: um namorado tão grandão!

 

Sim, tão grandão, que até me preocupava:

“Como será que Lia vai fazer?!...”

O tamanhão do cara me encucava:

“Seu pé no sapatinho vai caber?!...”

 

Mais tarde conheci o adágio ( cote-se! )

latino: Quod abundat non nocet.

LA 08007       S/315

 

 

Era A Carne Macia...

 

Era a carne macia a nos berçar

nos braços pela noite eternamente.

Uma chama a tremer no quarto quente

e a nossa roupa por qualquer lugar.

 

Suave incenso ao fundo a trescalar.

A penumbra em magia conivente.

Rosas brancas e rubras docemente,

interminavelmente a desfolhar.

 

Ciciar vermelho de asas, ou apenas

roçar de mariposas e falenas

nos braços aquecidos do momento:

a vela, o barco, um belo sonho e o vento.

 

Desde que venha de um desejo gêmeo,

após um duro dia, o sexo é prêmio.

LA 08/007       S/316

 

 

Dizendo Pelas Bordas...

 

Dizendo pelas bordas refletindo

o fundo, a altura e o sonho da criatura

e seu abrir em flor tão lindo e infindo

quanto nevoento em tempo que a segura.

 

Segura no momento lindo e infindo

de haver a vida em mágica abertura

para o lado interior do tempo vindo

do sonho em outro tempo: asa futura.

 

E nesse viajar-se na paisagem

interior que é o avesso da viagem

que se faz no exterior do ser a ser-se —

 

é que se vê com olho de inconsciente

que é no instante em que o sonho vai perder-se

que ele se faz visível, de repente.

LA 08/007       S/317

 

 

Claro Que Restarão...

 

Claro que restarão o lixo atômico

e as estátuas de bronze pra contar

( para ninguém ) a história desse vômito

multiconfluente a todos a afogar.

 

Claro que restarão os restos, claro

que a luz do dia ficará bem suja,

não só de humano, mas do efeito raro

daquela guerra atroz: a dita cuja.

 

Claro que restarão as estações

( espaciais ), as sondas, telescópios,

plataformas no céu ainda com os próprios

sonsos corpos astrais: assombrações.

 

Claro que sobrarão apenas restos

de fantasmas... se bem que ainda molestos.

LA 08/007       S/318

 

 

Filhos... Filhos De Deus...

 

Filhos... filhos de Deus ou do pecado?

De Deus, quando libertos no inconsciente

da culpa: do pecado ferreteado.

Do pecado, a quem dele se faz crente.

 

Assim como o homem crê em sua mente,

assim ele é: de si livre ou atado

a tudo o que imagina, pensa ou sente —

o homem é filho do que tem moldado.

 

E quantos de si mesmos não roubaram

nada menos que sua liberdade

pelas idéias vis a que se ataram!

 

Deus é o além do amor em nós, ó meus!

Amemos o outro, a nós e a humanidade.

O mais? Sifu o mais! Fique pra Deus.

LA 08/007       S/319

 

 

Um Dia Atrás Do Outro...

 

Sempre um dia atrás do outro se enrabando

em metonímia com a humanidade,

e a gente até que vai, vai inventando

alguns punhados de felicidade.

 

Pobre de quem ( sem onde, como ou quando )

não arranja lá em si criatividade

para com riso e calma ir transformando

a irrealidade em nexo de verdade.

 

Meus encontros adio sine die.

Vivo num mundo em que por mais que adie

ainda fico devendo muito riso.

 

Aos diabos crises, crimes e critérios!

Faz tempo sei que os homens não são sérios.

Eu devia era ter menos juízo.

LA 08/007       S/320

 

 

Caboclo Jorge? Ah, Desse...

                         

                       I

 

Caboclo Jorge? Ah, desse nem te conto!

Era bom na tarrafa esse danado.

Mães-d’água, iaras, boiaçus, ao lado

de ninfas de deixar o cara tonto —

 

tudo arrancado d’água tão de pronto,

jogado pro barranco respingado

de gostosura fêmea e rebolado,

meu compadre, que ai, ai!... já nem te conto.

 

Tarrafa enorme, lua gorda: duas

sem-saia cada vez, das águas nuas...

Jorginho as afagava com as mãos frias,

 

olhos quentes de amor, cheios de luas:

nem IBAMA, Green-Peace, nem vigias —

e ali no fofo do capim, comia-as.

LA 08/007       S/321                      

 

 

                    II

 

Esse caboclo Jorge, o venturoso,

( assim é que o chamava toda a vila )

pegou tamanha fama de gostoso,

que as saias-d’água lhe faziam fila.

 

Quando a tarrafa atira, bem jeitoso,

a saia-d’água agora não vacila —

vem pelas malhas fora, o olhar guloso,

e exige-lhe os serviços bem tranqüila.

 

Sim, veja bem, compadre: o pobre Jorge,

que antes metia medo, agora foge

tal como o acovardado faz na guerra.

 

E é por isso que o mestre tarrafeiro,

não podendo nem mais ser pirangueiro,

agora come o que lhe dá a terra.

LA 08/007       S/322

 

 

Sim: Nos Amamos, Nega...

 

Sim, nos amamos, nega: nos trançamos!

Tardes e noites se afastavam sem

que a gente ao menos percebesse, nem

ouvíssemos o vento pelos ramos.

 

Tardes e noites bem além do bem,

do mal, num sonho além que nós sonhamos

porque em sonhá-lo nos ultrapassamos —

nos mudamos em nós pra mais além.

 

Sexo sempre nos foi um prêmio, o mais

belo, porque sincronizado a dois,

a dois que buscam, buscam outro cais...

 

E nós fizemos, nega, nós fizemos

no instante próprio pra lembrar depois.

Ah, nós fizemos, nega, e refizemos!

LA 08/077       S/323

 

 

Cada Um, Cada Um...

 

Cada um, cada um. Tem gente, nega,

que busca nos bichinhos companhia

e toda a sua frustração emprega

nesse se projetar na bicharia.

 

Humanizam os bichos em refrega

a terem se desiludido um dia

com seu afeto, e a um novo amor se nega,

vivendo entre a ansiedade e essa porfia.

 

Bicho é bom, nega, a gente até tem um.

Mas o melhor é a gente se encontrar

com um bípede implume e dar um zoom:

 

ampliar a vida dando-lhe um sentido —

gente com gente a amar amar amar...

até o sonho ficar bem traduzido.

LA 08/007       S/324

 

 

Se você Não souber...

 

Se você não souber deixar passar

e fazer-se de bobo na hora certa,

vai sentir que a botina mais aperta

o tal pé que não sabe onde pisar.

 

Relacionar-se é como uma coberta

curta: os ombros e os pés jamais vai dar

ao mesmo tempo para agasalhar —

uma parte está sempre sem oferta.

 

Mas isso, cara, é coisa bem normal,

não sendo assim, não é do ser humano

e, sim, de uma outra esfera, sei lá qual.

 

Aprenda a ver o bico do tucano

num sapo e vice-versa e coisa e tal...

Por vezes vale mais um belo engano.

LA 08/007       S/325

 

 

Viver, Não Um Viver...

 

Viver, não um viver com rumo dado,

esse viver tão-só pelo viver

ou apenas viver pra não morrer —

mas viver com sujeito e predicado.

 

Um viver que não é sobreviver.

Um viver que é pensar, não ser pensado.

Um viver que é sonhar, não ser sonhado —

um viver que é crescente reviver.

 

Um viver que é a semente semeada

naquela terra em nós que é sazonada

pela fé que vê árvore a semente.

 

Pela esperança que já é o singrar

do barco sendo feito em nossa mente —

um partir indo atrás do seu chegar.

LA 08/007       S/326

 

 

Somos Cigarras E...

 

Somos cigarras e formigas, nega.

Amamos a cigarra muito mais,

porém, por medo, amiga, a gente chega

a ser bem mais formigas sociais.


Cantamos muito pouco, e isso chega —

vamos cuidar dos nossos viscerais:

sem as tripas em paz, não se sossega.

É trampo, nega, e gestos cordiais.

 

Mas há também aquelas tais nepóticas,

       cigarras que não são nada patrióticas —

       cantam fartas, debocham bem bizarras.

 

Portanto, entre formigas e cigarras

é uma questão de berço ou de destreza —

gemem e cantam com igual presteza.

LA 08/007       S/327

 

 

Tua Saudade Dói...

 

Tua saudade dói gostosamente

e vai despindo sonhos, suaves cenas

sobre o alvo dos lençóis, cenas morenas

de uma penumbra a arder opalescente.

 

Noites de um constelado sorridente

por um céu interior de taças plenas

do licor capitoso das verbenas,

sorvido aos poucos, mas eternamente.

 

Noites de agosto com seu violino

fazendo solo com o aloprado vento

gemendo na janela e pela rua.

 

Tua saudade dói de aprazimento

dentro do recordar de um sonho hialino —

tua lembrança a arder: gostosa e nua.

LA 08/007       S/328

 

 

No Sonho, Nega...

 

No sonho, nega, a gente tinha ido

à casa da vovó de Chapeuzinho.

Uma velhinha afável com arzinho

de pé na cova, mas um ser querido.

 

Naquela voz gentil, um fiapinho,

nos abraçou, beijou e logo disse:

“Vou fazer um café e alguns bolinhos...”

e se afastou santinha e só meiguice.

 

Vendo sua caminha, nos dá um presto

desejo: demos duas, apressados,

e eis se abre a porta! E agora?! (Ai, Deus! Pelados!...)

Mas ela diz: “Café foi só um pretexto:

 

olhando para os dois, pude entender

que estavam com vontade de foder.”

LA 08/007       S/329

 

 

Se Laura Tem Um Jeito...

 

Se Laura tem um jeito de tulipas

derramando licor na madrugada,

se é tão gostosa de arrepiar as tripas,

não se empolgue: também é uma safada.

 

Se bem que uma safada especial,

dessas que ( em se podendo ) vale o luxo,

dessas que coça os comichões do bucho —

enfim, que numa cama não faz mal.

 

Se Laura até os ossos emociona,

também os dos amigos faz tinir.

Se bem que quem a visse peladona,

nem faria questão de repartir.

 

O material que lota todo um trem

levá-lo num comboio é o que convém.

LA 08/007       S/330

 

 

Quantas Perturbações...

 

Quantas perturbações em eu menino

olhando minhas primas se trocar.

Eram tão enxutinhas: tudo a pino,

esboço de urzes e capim ciliar.

 

Variava do moreno ao nacarino

sua pele alisando o meu olhar.

Demoravam mil anos a posar

ante um enorme espelho cristalino.

 

Se lhes tocava, tapas já levava,

seguidos de um murmúrio: “Sem-vergonha!”,

mas essa mesma boca me beijava.

 

Cresci mais, e puseram-me pra andar —

perdi a paisagem de quem sonha...

Nunca mais vi as primas se trocar.

LA 08/007       S/331

 

 

Demolição...

 

Demolição-reconstrução: agosto,

esse lento morrer pra renascer.

Essa morosa via em rumo oposto

a quem segue: um sonhar para esquecer.

 

Expiração-inspiração: agosto,

calmo sonhar da vida a destecer

o anseio que trançou com dom disposto

lá na sazão do seu reverdecer.

 

Há uma luta interior: a natureza

prepara no poscênio as novas cenas

matizadas da luz em realeza.

 

É o grito do verde variegado,

o voar de novas asas, outras penas,

a paisagem com o rosto renovado.

LA 08/007       S/332

 

 

Sim, Perdeu A Mulher...

 

Sim, perdeu a mulher e seu vizinho.

Se soubesse, não ia surpreendê-los

numa hora afogada e de atropelos,

no fundo do quintal, em um quartinho.

 

Não valeria a pena perder dois

amigos de uma vez: vizinho e amada.

Até porque a esposa é bem prendada

e o vizinho é figura de mil bois.

 

De nada lhe adiantara o gesto vândalo:

surpreender o casal pra envergonhá-lo.

Melhor fora abafar o tal escândalo —

jamais filmar o tombo, só o cavalo.

 

Roupa suja é em casa que se lava.

Ninguém vendo, nem água se gastava.

LA 08/007       S/333

 

 

Tinha-A Como Um Realce...

 

Tinha-a como um realce, um expletivo —

acompanhá-lo a festas, acudir

nas conversas estúpidas, sorrir,

amenizar-lhe o tom algo agressivo,

 

dando outro fulcro à fala, outro motivo

aos tediosos assuntos, compelir

ao tema: boi, criar-vender-fornir...

e mais: tornar um “não” afirmativo.

 

Finda a festa, calado, e ela calada,

se iam. Antes de entrar, se despediam —

ele: a primeira escada, ela: a segunda.

 

O mordomo a esperava ao pé da escada:

passo a passo, colados, se torciam...

enquanto ele lhe apalpava a bunda.

LA 08/007       S/334

 

 

Amor? Amor É muita...

 

Amor? Amor é muita coisa, nega.

Um pouco, um pouco de ternura basta.

Uma boa pegada, e já sossega

o fogo delicioso que devasta.

 

Amor? Amor é muito, um xodó chega.

Sim, é bastante uma ex-idéia casta —

tipo que escorregou e que escorrega

porque a pista é bem lisa e muito vasta.

 

Ah! O amor, nega, é um cachorrão que morde

o dono, o estranho, o desvalido, o lorde

e dorme-lhes na cama e vive em casa.

 

Por isso lhe arrastamos tanta asa.

Adoramos do amor seus pés humanos

que nos levam por lógicos enganos.

LA 08/007       S/335

 

 

O Que É Muito Difícil...

 

O que é muito difícil de fazer

é saber que o fazer nunca foi feito

pelo saber, mas sim pelo sujeito

que não quer aprender com o não-saber.

 

O que faz com a mão do seu saber

não sabe se é canhoto ou destro, e o feito

acaba por lhe parecer desfeito —

por não-saber, não lhe passou o fazer.

 

Sábio é o que faz pelo sabor de ser:

o saber que se tem por imperfeito —

saber que não se pode compreender.

 

Saber com toda a glória de refeito

pelo ganho de muito se perder —

pois só o não-saber se faz perfeito.

LA 08/007       S/336

 

 

Quando A Velha Razão...

 

Quando a velha razão perde o alento,

pede em geral socorro à intuição —

que não é racional, mas pensamento

do avesso a procurar mais amplidão.

 

Quando a velha razão sai do nevoento,

poderá se queimar nesse carvão

que lhe vai assoprar o sentimento

que é compadre, talvez, do coração.

 

Quando a razão se torna irracional,

não realizará a travessia —

certo, sem fôlego, cairá no mar.

 

Quando a razão está marsupial

e leva em si a intuição, que é guia,

aí, sim: faz nascer no seu semear.

LA 08/007       S/337

 

 

Quando O Amor, Minha Nega...

 

Quando o amor, minha nega, disser tchau,

deixe que vá com Deus ou com o diabo.

E aprenda a comer brócolis e nabo

( mais méis e sais ) com novo catatau.

 

Não aja, nega, como Menelau,

que vendo na travessa outro quiabo,

achou que o mundo lhe estivesse ao cabo —

e a guerra faz por não tomar mingau.

 

De sorte que tem sido isto o mundo:

um pênis com uma xota como fundo —

e o mais girando em torno desses dois.

 

Por isso, nega, veja como sonha.

Aprenda já, pra não chorar depois —

amor dos bons é amor bem sem-vergonha.

LA 08/007       S/338

 

 

Sonhei Contigo Coisas...

 

Sonhei contigo coisas tão obscenas,

tão lindas e tão cheias de amavios:

eram dois finos, trêmulos pavios

dando olhos à penumbra de verbenas...

 

Agora, uma taberna, das pequenas:

dançavas nua a olhos luzidios...

pelo século treze... um gato aos mios,

eis pula-te entre as pernas bem morenas...

 

Depois, nega, imagina! Era Paris —

e me brilhavas num cancã medonho

de sensual... virei um chafariz.

 

Por fim, um pouco antes de acordar,

vê só no que nos transformou tal sonho:

eu era um cabo, nega, e tu o mar.

LA 08/07       S/339

 

 

Não Acredito Em Anjos...

 

Não acredito em anjos, minha nega.

Só em você, que me arrebata ao céu

num zás!, nesse seu jeito monroe, pega

a gente pelos baixos, e chibléu!

 

Chibléu! Me engole feito uma jibóia,

devagarinho e me quebrando inteiro.

Seus olhos brilham, brilham como jóia,

você farfalha, palmas de um coqueiro.

 

Entre repuxos, pérgulas e flores,

colinas, vales, mata ciliar,

passeio por você, morro de amores,

e logo ressuscito em seu olhar.

 

Delícia passear no seu jardim,

naquele em que me despenhei de mim.

LA 08/007       S/340

 

 

Não Havia Ninguém...

 

Não havia ninguém com maior garbo

do que a pop, a clássica Marina,

a um tempo tão madura e tão menina,

mas que era uma navalha sem o cabo.

 

Sim: lâmina incisiva, esguia, fina,

famosa e mestra em preparar o nabo

e servi-lo pra elite, a flor divina —

a que dá origem e também dá cabo.

 

Marina usava de seus dons corpóreos

para explorar os homens. Às mulheres,

com ocultismos e outros dons finórios.

 

Seu gozo era explorar por explorar:

banquetear-se e levar os bons talheres...

Lema: roubar o rico é como orar.

LA 08/007       S/341

 

 

Melhor Do Que Uma Transa...

 

Melhor do que uma transa é nenhuma,

quando se pensa em outrem pra acabar.

Somente os genitais e alguma bruma

é pouco pro foder se regalar.

 

Sim, a beleza é coisa que deslumbra,

mas o foder é coisa de encaixar:

n’alma, na carne, no tesão se arruma

o clima do Jardim a fervilhar.

 

O amor tem que adentrar-se, como o dia

na noite até virar de madrugada —

bem molhada de orvalho e regalia.

 

Num só enlevo, o amado com a amada

entram em transe, em prístina euforia,

e gozam sua história renovada.

LA 08/007       S/342

 

 

Bem Melhor Do Que As Rendas...

 

Bem melhor do que as rendas e a calcinha

são os gemidos que elas cobrem, nega.

Se quiseres, te dou esta pelega

e me dás o que está na idéia minha.

 

Mas se for pouco, nega, faz fiado

o que faltar, que pago com gorjeta —

assim que meu salário for dobrado...

Anota bem na tua caderneta.

 

E se não confiar ( sei que és finória,

isto é, sabes lidar com a freguesia... ),

te dou um cheque-pré ou promissória

e ainda te juro em cruz por garantia.

 

Mas não me deixes só, não deixes não,

segurando este diabo de rojão!

LA 08/007       343

 

 

A Esperança Parece-Nos...

 

A esperança parece-nos um grito

de alívio, porém, sempre nascituro.

Se voando longe, é belo um periquito,

já em nossa mão, pode fazer um furo.

 

Nada de perto, nega, é tão bonito.

Por isso o amor é bem melhor no escuro,

também por isso amamos o infinito

e pomos nossos sonhos no futuro.

 

Assim fomos criados: pra amanhã.

Amanhã, sim, seremos bem felizes —

eterno e esplêndido amanhã-esperança.

 

Odiamos o hoje e suas cicatrizes,

querendo que ele passe urgente e ao léu.

Vende-se até um ser feliz no céu.

LA 08/007       S/344

 

 

Adiante! Que Lá Atrás...

 

Adiante! Que lá atrás vem o tarado

e quer pegar-te ao jeito de pateta.

Bom é viver a preço de mercado,

mas não pares, nem vás em linha reta.

 

Deixa pra rir, um rir bem disfarçado,

lá longe, a uma distância bem discreta.

Mas agora não pares, que o tarado

vem pegando os lá do alto e os da sarjeta.

 

Podes cantar, mas faze-o bem baixinho,

senão teus companheiros de caminho

tomarão como insulto o teu cantar.

 

E também podes ser até feliz,

mas na moita, escondido, a cricrilar

no coração e até pelo nariz.

LA 08/007       S/345

 

 

Relaxa, Minha Nega...

 

Relaxa, minha nega, e solta a franga,

que desta vida só se leva nada.

Enquanto estamos nela é só porrada,

mas nunca nos faz mal amor com manga.

 

Relaxa, minha nega, e solta a franga,

sim, vamos inventar uma noitada

vendo as estrelas a dançar de tanga,

nossos sonhos de cara lambuzada.

 

Relaxa, minha nega, e vive o sonho.

Todo fruir se torna bem tardonho

ante o fugir do que é nosso recreio.

 

— Carpe noctem! — O quê?! — A noite goza!

Mesmo porque a aurora ainda não veio

e quando vier, será mais uma rosa.

LA 08/007       S/346

 

 

O Que Somos Só Serve...

 

O que somos só serve como passo

de outro passo que pense um novo rumo.

Nosso passo há de achar o seu compasso

na não-conformação do seu resumo.

 

O entendimento que do tempo assumo

com a transformação que dele faço

faz livrar-me do mundo e seu consumo

para mudar-me e ver-me em outro encalço.

 

Assim experimento no meu ser

qual há de ser a boa e conveniente

forma de eu transformar-me e renascer.

 

Assim essencializo com coerência

qual o modo mais claro e condizente

de estar no mundo, em Deus e em Sua essência.

LA 08/007       S/347

 

 

Nada É Cego Ou Existe...

 

Nada é cego ou existe por acaso.

A lei, o nexo, o fim estão na vida:

na obediência a um tempo ou vário prazo —

o ser no tempo em sua saga e lida.

 

A vida viaja num casulo ou vaso.

O ser a essencializa e ela o convida

a aventuras sem fim que lhe dão azo

de construir-se em consciência renascida.

 

A vida tem em si o mal e a cura,

e põe nas mãos do tempo, o seu mordomo,

o acertar suas contas com a criatura.

 

Fazemos, refazemos e esquecemos,

nem nos importa o quê, nem onde ou como...

Um dia ante tais feitos nós nos vemos.

LA 08/007       S/348

 

 

Frederico Não Tinha...

 

Frederico não tinha mesmo juízo.

Menino, não deixava um vidro inteiro.

Moço, rouba a mulher do fazendeiro,

fazendeiro de estofo e rico riso.

 

Pra ele, só olhar dava prejuízo.

Azarado, maroto e loroteiro.

Só trabalhou um mês: de grafiteiro.

Vivia no espelhar do seu sorriso.

 

Marinheiro de décimo naufrágio,

a vizinha o acusou de claro plágio

do suicídio do esposo, o Fioravante.

 

Engoliram, os caras deslavadas,

três ou quatro calcinhas ensaboadas

da Roseli, sua comum amante.

LA 08/007       S/349

 

 

Tanto Viu A Vizinha...

 

Tanto viu a vizinha se banhar,

que ficou doente de vontade dela.

Sua mulher foi lá, falou com ela,

e trouxe a moça para trabalhar.

 

Uma esposa adorável, exemplar —

depois do almoço dava uma saidela,

que ele, claro, entendia de trivela,

e aproveitava para descansar.

 

Mas a vida, tal como diz o Empada

( dono do bar ), a vida nunca é tudo,

e ainda que fosse, não seria nada.

 

É que a empregada Mirna e a esposa Rosa

pariram. Tendo então esse sortudo

que ser também o pai do piau da esposa.

LA 08/007       S/350

 

 

Gostosura A Granel...

 

Gostosura a granel. Era um confeito

recheado com néctar de outro mundo.

Só de passar deixava rarefeito

o entorno: um respirar sem beira ou fundo.

 

Um andar tão redondo, tão rotundo,

um mexer, um pescar em cada peito,

um ondear de lago bem profundo —

tudo queimando, ardendo no sujeito.

 

Respiração voltava pouco a pouco.

Tudo o que é homem, qual cachorro louco,

mordia a língua sem sequer notar.

 

E ela incendiava até entrar ( na praça )

no carro do grã-fino, ar de chalaça,

que já fazia os dois pneus cantar.

LA 08/007       S/351

 

 

Sim, Podemos Estar...

 

Sim, podemos estar bem sossegados —

como nós somos só meio conscientes

( de nossa consciência ) nossas mentes

nunca estão sós, estamos bem guardados.

 

Há um parceiro invisível entre dados

e cálculos em nós: somos os clientes,

mestres e cientistas inconscientes

de uma entidade em nós em pluriestados.

 

Nós não nascemos ontem. O universo,

fora e dentro de nós, num multiverso,

nos conhece e nos ama em vária gama.

 

Estejamos em paz. Há Quem nos ama

e trabalha conosco em sinergia —

não estamos jamais sem companhia.

LA 08/007       S/352

 

 

Tempos Maus, Minha Cara...

 

Tempos maus, minha cara, tempos maus —

o homem virou um baita de um cachorro

que morde o próprio homem sem socorro

sempre a sofisticar seus quebra-paus.

 

Lá entre o bem e o mal está o caos,

até mesmo o Saci perdeu seu gorro...

e o amor, o amor virou um velho zorro

e o seu rio e seu mar já não têm vaus.

 

As coisas, nega, as coisas andam brabas.

Ponhamos bem de molho as nossas barbas —

mulher também as têm, lá mais embaixo.

 

Um dia, minha nega, as coisas mudam

e os céus até ( quem sabe? ) nos acudam

sem nos ameaçar com fogo e tacho.

LA 08/007       S/353

 

 

As Nossas Mágoas Sejam...

 

As nossas mágoas sejam mais solúveis,

as nossas mãos aprendam a doar,

os nossos corações, menos volúveis,

haverão de aprender até a amar.

 

Deixaremos de andar por entre as nuvens,

e havemos de poder nos enxergar,

medicaremos bem nossas rabugens

para poder nos solidarizar.

 

E uns aos outros assim: gente com gente,

até podemos nos habituar

a ver o humano em nós freqüentemente.

 

E ao chegarmos então a nos amar,

nós poderemos nos felicitar —

e isso terá sido suficiente.

LA 08/007       S/354

 

 

Sim, A Mentira...

 

Sim, a mentira é o forte social

e tão antiga quanto andar a pé.

Gêmea da astúcia e do profissional,

é um misto de sapato e de chulé.

 

Mentir foi se tornando tão normal,

que faz do que não foi aquilo que é

e do que é tão-apenas o espectral

de um religioso que perdeu a fé.

 

A mentira é a verdade bem do avesso

que, desvirada, torna-se a incerteza

de uma verdade exangue e sem apreço.

 

Essa incerteza é de si mesma presa

pela simples razão de que a verdade

é vista com desdém na sociedade.

LA 08/007       S/355

 

 

Em Sua Tenda...

 

Em sua tenda de himens, o sultão

diz ao eunuco estar em grande tédio,

e se ele não conhece algum remédio

para espantar tamanha depressão.

 

O súdito responde-lhe que não...

mas... como um gole empurra outro gole,

então sugere ao amo se console

com a odalisca vinda do Sudão.

 

E lhe apresenta o vinho sazonado:

ele entornou... fartou-se... e se lambeu.

Vidrou. Sarou. E pede explicação.

 

E o eunuco: “Jovem rei e meu amado,

a mulher há de ser qual Galileu —

saber de rotação e translação.”

LA 08/007       S/356

 

 

Lindas Vergonhas Nuas...

 

Lindas vergonhas nuas, leve andar

desenhando arabescos na calçada.

À sombra dessa musa levitada

olhares roubam frutas no pomar.

 

Toalha sobre a areia, ao longe o mar.

Aplicam sobre pele bem bronzeada

toda a indústria da mais atualizada

e, de bruços, se deixam incendiar.

 

A variedade anda sobre a areia —

corpos, areia, mar: a carne ondeia,

gostosamente ondeia a se mostrar.

 

Ninfas, mães-d’água, boiaçus, iaras...

mar de pernas e bundas, seios, caras

a ondear-andar-ondear-andar-ondear...

LA 08/007       S/357

 

 

Belos Peitos Pescando...

 

Belos peitos pescando... Ai, moleca!

Veja se fisga, eu não, mas meu amigo,

o cara nunca que bebeu no umbigo,

nem fez gorjear, lhe juro! uma xereca.

 

Lindas ancas a ondear... ai, minha Zeca!

Veja se dança, ginga, não comigo,

mas com meu acanhado e pobre amigo,

que jamais fez coaxar a perereca.

 

Longos cabelos, ah, cheirosos cachos,

cubram, não meu amigo, mas a mim

que gosto de habitar lugares baixos.

 

Vale da saia! Hospeda e já estrangula,

não meu amigo, mas meu curumim

que quer entrar, comer... Mata-lhe a gula!

LA 08/007       S/358

 

 

Inibições: Ou Por Cultura...

 

Inibições: ou por cultura ou medo,

mantêm a chinelinha retraída —

parece até que deu uma saída,

sim, não está... e isso corta o enredo.

 

Fica um sexo sem graça, cor nem vida —

nenhum vento a bulir pelo arvoredo.

Em chinela dobrada e contraída

como bailar o pé em seu folguedo?

 

Se o brinquedo não tem dons de brinquedo

nem a bruxa tem queda pra bruxedo,

a saga fica bem desenxabida —

um jogo tedioso, inglória lida.

 

O povo sabe e ensina: ”Solta a franga!”

O caroço com a polpa faz a manga.

LA 08/007       S/359

 

 

Esse Gemer Medroso...

 

Esse gemer medroso de freirinha

com frade muito gordo e prepotente

já foi ficando lá na carochinha —

hoje impera o transar gente com gente.

 

A mulher já não teme por mostrar

que gosta de acabar bem fartamente,

nem de gemer ruidosa e competente

na arte de foder: de pinxotar.

 

Vinho dos bons que o tempo sazonou

após maldosa e doente repressão.

O foder responsável é a função

mais racional de que o homem se apossou.

 

É aquele elixir que amaina o tédio

dessa dor de viver tão sem remédio.

LA 08/007       S/360

 

 

A Busca De Sentido...

 

A busca de sentido é permanente,

e às vezes do sentido de um sentido

que, para o vulgo, nem está presente,

mas para muitos, — sempre pressentido.

 

O sentido é uma trilha da verdade,

o corrimão que cada um se cria.

Um modo de lidar com a realidade

para que ela não perca a serventia.

 

O sentido é o viver compartilhado

com a falta de bússola ou de norte.

É o olho que divisa um outro lado

quando o caminho é entre a vida e a morte.

 

O sentido é o poema de uma saga —

antes e bem depois que a luz se apaga.

LA 08/007       S/361

 

 

Um Dia Hei De Aprender...

 

Um dia hei de aprender a latir grosso

igualzão, minha nega, ao cachorrão

do vizinho, que ganha logo um osso

para não assustar o padre João.

 

Sim, padre João, que todo santo dia

vem ensinar a orar a bela esposa

do vizinho: lhe ensina a Ave Maria

até que o galo cante e se abra a rosa.

 

O marido, nervoso com a arenga,

vai pra casa da mãe onde pernoita.

Agora bem baixinho a lengalenga

parece ser cantada atrás da moita.

 

Bom padre João! Figura forte e calma

que faz de tudo pra ganhar uma alma.

LA 08/007       S/362

 

 

Sim, Dos Teus Seios...

 

Sim, dos teus seios extrairei os méis

para aplacar a raiva do limão.

Faço de tuas pernas os mainéis

que me levem a achar consolação.

 

Dos nossos medos faço dois tonéis

para guardar o vinho da ilusão.

Saborearemos juntos nossos fiéis

enganos e os farnéis da solidão.

 

Não teremos inveja de ninguém

por saber que jamais encontraremos

( a não ser em nós mesmos ) esse bem

 

que um dia com certeza nós teremos:

ficarmos de tal sorte despojados,

de nem estarmos quando procurados.

LA 08/007       S/363

 

 

Foi Sempre Assim, Só Que Hoje...

 

Foi sempre assim, só que hoje é mais visível.

Redutores de mentes, coletores

de escalpos, nobres colecionadores

de colhões, xotas, órgãos: alto nível.

 

Foi sempre assim, só que hoje é mais incrível.

São horrores mais belos, são terrores

que ensinam cineastas, mercadores

a trabalhar nos truísmos do impossível.

 

O que era incrível fez-se agora crível,

o impossível tornando-se factível,

num contexto que era o que está sendo:

 

as nações em ciranda se enrabando,

as classes sociais se devorando,

as pessoas com pressa se comendo.

LA 08/007       S/364

 

 

Depressa, Musa...

 

Depressa, musa, que não temos tempo

pra jogar na lixeira: a minha Rosa

quero colher no eterno do momento

com o sentimento de uma paz gloriosa.

 

Quero colhê-la em tempo de um intento,

não na lembrança lírica e gasosa

de um pensamento feito sentimento,

mas de um intento a musicar-se em glosa.

 

        Digamos, musa, à minha Rosa que ela

é que desfila pela passarela

sempre sozinha do meu coração.

 

Digamos à Rosinha, esta intrusa

de mim, que ela virou uma canção,

mais que canção: que é ela a minha Musa.

LA 08/007       S/365

 

 

O Instante É Belo...

 

O instante é belo porque fugidio,

e é nele que se hasteia a eternidade.

O rio a passar é passadio

no lapso que lhe dá identidade.

 

Também o pensamento é um grande rio,

um rio ubíquo e com diversa idade.

Também o sentimento é como um fio,

um fio que supõe continuidade.

 

A rosa continua na beleza

de cada rosa em sua realeza —

o belo é eterno porque assim pensamos.

 

Já a mulher, na sua femineza,

há de lembrar a brisa que ergue os ramos

e o desejo a queimar no que sonhamos.

LA 08/007       S/366

 

 

Se Me Lanço Singrando...

 

Se me lanço singrando os tenebrosos,

é por dentro de mim o navegar,

mas nem por isso cais busco vistosos

com saudades em pêlo a desfilar.

 

Passar por oceanos tempestuosos,

como passasse por tranqüilo mar,

sim, não buscar em si raivosos gozos,

mas querê-los com calma degustar.

 

Nossas viagens dentro de outras viagens,

nossas coragens fiando outras coragens,

nossos medos criando seus fantasmas.

 

Tudo isso são os sonhos navegados

mas que deixaram germinantes plasmas

para os singrares ainda não sonhados.

LA 08/007       S/367

 

 

Caboclos, Tabaréus...

 

Caboclos, tabaréus tocavam viola,

as mulheres dançavam deslumbradas —

umas lindonas, quase que peladas,

ao compasso dos dedos da espanhola.

 

A espanhola era fina de cintura,

busto e pernas maduros de beleza —

um misto de altivez e de ternura,

mulher gostosa em lépida leveza.

 

Chegam peões, e a dança pega fogo —

dançam chegados, gingam agarrados

às nádegas em gestos acoplados

de quem tem fome e vai comendo logo.

 

Belas, lindas dançando ao som da viola.

Nenhuma tinha a graça da espanhola.

LA 08/007       S/368

 

 

Sim, Bunda É A Salvação...

 

Sim, bunda é a salvação, mas há de ser

bem zelada. Aí, sim, dá poesia,

pode compendiar filosofia,

espanta o santo e o sábio faz tremer.

 

Bunda é o que há de melhor. Não esquecer

que quanto mais cuidada, mais amplia

seu know-how, sua épica magia

que faz pedras rolar e florescer.

 

Só pedras? Não: um modo de dizer

a englobar a mais alta tecnia

e o mais alto poder da economia.

 

Sim, bunda faz a noite enternecer

e traz alento para um novo dia

poder reinventar o anoitecer.

LA 08/007       S/369

 

 

Os Casais Terão Sempre...

 

Os casais terão sempre o que fazer —

reter com as mãos, os pés, a boca, o mento

o seu charmoso relacionamento

e ao mesmo tempo orar para o manter.

 

Os casais terão sempre o que fazer —

transformar sua tripa em sentimento,

fazer do sentimento alheamento,

cantar pelo nariz e se aprazer.

 

E quando chega a noite: se acalmar —

buscar a fleuma, segurar o berro,

pra mais tarde ( ninguém é tão de ferro )

 

talvez poder amar amar amar...

É isso. Agindo assim, não terá erro —

apenas poderão não acertar.

LA 08/007       S/370

 

 

As Maitacas Proseiam...

 

As maitacas proseiam tagarelas

entre os tenros renovos de setembro.

O ano ( com os meses a findar em “embro” )

começa a abrir ( ou a fechar? ) cancelas.

 

A paisagem aos poucos enriquece,

o sabiá é o primeiro e último pio —

aves e bichos externando o cio:

setembro nidifica e já aquece.

 

Novos ventos, aromas e calores,

novos sóis beliscando sensações

dentre ardores olores cores flores —

o trabalho das outras estações.

 

Setembro é sempre um novo acontecer

e sempre um esperado renascer.

LA 09/007       S/371

 

 

Que Bicho Te Mordeu...

 

Que bicho te mordeu, minha Joana,

pra merecer-te o ar de nem-te-vi?

No que é que foi, mulher, que te ofendi,

se não te vejo faz uma semana?

 

Vim trazer um bornal de lambari,

mais um litro de espírito de cana,

mas te encontrando assim tão desumana,

vou pensando que o tempo meu perdi!

 

Inda te vim trazer ( por conseguinte

recebi hoje ) três notas de vinte...

Uai, mulher, te saltaste sobre o ouvir?!

...................................................................

 

Louvado Deus, sarou! Seja louvado!

...................................................................

E como a noite evém e tô cansado,

vou me ficando aqui pra não dormir.

LA 09/007       S/372

 

 

Lindas Hastes...

 

Lindas hastes de luas orvalhadas,

belas hastes de sóis todo incendidas —

rociadas de libidos incontidas,

floridas das volúpias mais amadas.

 

Lindas hastes de sonhos inflamadas,

belas hastes de olhares perseguidas —

beijadas pelas brisas coloridas,

despidas por desejos, e palpadas.

 

Lindas hastes esguias e graciosas,

belas hastes de orquídeas e de rosas.

 

Lindas hastes que bordam ao passar

arabescos, festões num mar ondeando...

Belas hastes no tempo desenhando

o carpe-diem para todo olhar.

LA 09/007       S/373

 

 

O Tempo Desfolhado...

 

O tempo desfolhado só rebrota

nos grasnos e gorjeios da memória.

Se brota no passado, ninguém nota,

se no presente, dá uma nova história.

 

Com o tempo a lembrança se decota

ou desnuda, aí vemos toda a glória

de termos degustado gota a gota

um vinho com o nome de Vanglória.

 

Sempre que vem setembro em primavera

vemos que a natureza nidifica —

repõe as perdas e remolda a cera.

 

O que era pobre novamente enrica,

o que perdeu já logo recupera.

Já nós, o aprendizado é só o que fica.

LA 09/007       S/374

 

 

Conheço Rezas...

 

Conheço rezas de render mulher,

e de voltar de quatro um bom marido.

Cobro antes pra evitar mal-entendido

ou o triste negócio que é dever.

 

Mas que dá certo, dá: já vais saber.

Se é homem, volta mais enternecido,

e o melhor: com o bolso bem fornido.

Se é mulher, vai te amar de se morrer.

 

Se te traiu, jamais reincidirá,

isto é, não com aquela tal pessoa —

pois cada dia a gente outro está.

 

Se era  hostil, vai voltar pessoa boa,

mas para tanto ( hás de convir! ) te cobro

um só nadinha a mais: pagas em dobro.

LA 09/007       S/375

 

 

Ela Mostrou-Se E Disse...

 

Ela mostrou-se e disse: “Quanto vale?”

Mais ( respondi ) do que lhe posso dar,

mas, nega, se a metade me fiar,

não deixarei que essa canção se cale.

 

“Mas quanto, nego, é a metade, fale!

que já vou ver se posso pendurar...”

“É a metade que eu ia lhe pagar,

porém, se fiada, a tenho como vale.

 

“Agora, a seco, nega, nem pensar:

há que haver um beber que nos embale —

e esse você vai ter que nos prendar.”

 

 

“Nego, que a situação não nos empale!...

Teu sofisma só fez me cativar.”

.....................................................................

E houve uma festa num risonho vale.

LA 09/007       S/376

 

 

Bom É Viver E...

 

Bom é viver e envelhecer bastante,

sim, madurar sem pressa e saborear

o tempo que podemos esbanjar —

tornar o seu passar gratificante.

 

Renascer do passado exuberante

pela vontade de se transformar:

em presente e porvir se reciclar —

e ver a morte qual jornada adiante.

 

Sentir-se um fruto: a polpa e seu caroço,

carne e alma, e ir sentindo se soltar

o tal caroço, ouvindo o seu balouço...

 

Estudar, dedicar-se e conhecer-se.

Conservar a alegria, o humor e amar —

virar semente: em si brotar e ser-se.

LA 09/007       S/377

 

 

Dessa Tal De Mulher...

 

Dessa tal de mulher lá dos cinqüenta

não quero ser somente o namorado,

mas sobretudo ser um enlevado

degustador dos truques que fomenta.

 

De sua sazonada e sumarenta

maturidade: dela que de um lado

viveu, do outro aprendeu e ora apresenta

experiências de um gênio traquejado —

 

sim, dela quero saborear os truques,

meu desejo enrolar dentre seus bucres

e deixá-la onisciente trabalhar.

 

Nessa volúpia, nessa ardente química,

nessa preguicidão macunaímica,

quero trepar dormir dormir trepar...

LA 09/007       S/378

 

 

Quero De Ti Um Beijo...

 

Quero de ti um beijo bem devasso

para matar a fome de eu menino.

Depois te dou um desbragado abraço

a respingar um fogo libertino.

 

O bom do amor é esse dar o passo

no ar, no abismo e sustentar-se a pino...

e também esse dom de andar no encalço

de si mesmo e não ver o desatino.

 

Quero de ti aquele doce engano

que disfarça a visão do mundo insano

e dá coragem pra viver, sonhar.

 

O bom do amor é que, nem existindo,

a gente o sente como um nume lindo
e não se cansa nunca de o afirmar.

LA 09/007       S/379

 

 

Onde Eu Houvera...

 

Onde eu houvera de querer estar

senão, aqui, no meio dos teus braços?

O mundo é um mar de sonhos e cansaços —

bom mesmo é nunca se deixar tragar.

 

Aqui-agora é o melhor lugar,

melhor momento de imprimir os passos.

O que eu faria em outros tempo-espaços

é o mesmo que não faço em lá não estar.

 

Estar aqui, portanto, me é tão bom

quanto jamais aqui houvesse estado

caso me fora dado o raro dom

 

de estar lá no momento que é sonhado

enquanto me lambuzo no batom

de a um tempo ter-te aqui e no passado.

LA 09/007       S/380

 

 

Pescando Peixes Que Há...

 

Pescando peixes que há e os que não há,

já faz tempo que o amor é pirangueiro —

isca os anzóis de um jeito tão matreiro

que já não se percebe que estão lá.

 

O diabo se disfarça de velhinho

( e de outros, outros mil ) a cultivar

belas minhocas para o amor pescar

peixes que há, que não há... E é seu vizinho.

 

De sorte que não fosse a parceria,

nem haveria esse duplo gabo.

Sem minhoca nem peixe, o amor seria

só divino, não o levava o diabo.

 

Mas perderia o charme que o induz

a ser misto de sombra, sombra e luz.

LA 09/007       S/381

 

 

Casadas E Formosas...

 

Casadas e formosas, as cunhãs

dormiam com o antropólogo Darcy —

amavam acordar pelas manhãs

e verem peladinho o curumi.

 

Ele as tratava com nobreza e amor,

fazia-lhes amor de cavalheiro —

e a índia se apegava ao prazenteiro

enviado de Tupã, o sonhador.

 

Até brigavam para disputar

o amado das iaras, o enviado —

faziam fila para ter-lhe o agrado,

e havia um gozo em tal rivalizar.

 

Ao sentirem alguém se lhes dispor,

        tinham e davam o melhor do amor.

         LA 09/007       S/382

 

 

Não, Não Estamos Sós...

 

Não, não estamos sós: há companhia.

Se procurarmos bem, lá dentro em nós,

daremos com um parceiro: o amigo, o guia,

o Sonho-Quem ou entidade-nós.

 

Companheiro da nossa travessia,

consciência interior, o irmão, a voz,

o Espírito de Deus, nossa outra via,

nosso anjo, o fio, o fio do retrós...

 

Há alguém em nós, além de nós, que é nós.

Senti-lo é quanto importa: percebê-lo,

sabê-lo o outro e interpretar-lhe a voz...

 

Esse nume lá em nós é O que prefaz

( quando invocado em nosso conhecê-lo ) —

fora bom conhecê-lo mais e mais.

LA 09/007       S/383

 

 

Sempre Mudar...

 

Sempre mudar é o trivial caminho

da vida em seu eterno movimento.

Tempo e ser ocupando um só cadinho

em que o viver lhes dá seu nexo e intento.

 

Sempre mudar é o que há de comezinho

por dentro e fora, em nós e no momento.

E eis o belo dos tempos em remoinho —

tudo ir cabendo em outro pensamento.

 

O suporte de cada imaginar

é outro pensamento que lhe acuda

em outro imaginar, outro pensar.

 

E se pensar é fruto que transuda

no próprio pensamento a se mudar,

a vida é bela porque em tudo muda.

LA 09/007       S/384

 

 

A Vida, Nega, É Um...

 

A vida, nega, é um pau, pau com formiga,

e a gente nunca foi tamanduá.

Quem sabe a gente um dia até consiga

desconseguir sonhar o que não há.

 

A vida é enganação, igual espiga

que não granou: só palha em seu fuá.

Ou quando grana ralo, minha amiga,

vai pra panela e dá só piruá.

 

Por isso, minha nega, casamento

( cruzes! ) não quero não. Só fingimento,

feito o fruto do ingá: não tem sabor.

 

Agora, nega, nesse tal de amor,

nele acredito e tenho bom intento.

Quando quiser estou a seu dispor.

LA 09/007       S/385

 

 

Enquanto O Esposo Ia...

 

Enquanto o esposo ia comprar fubá

ela fazia um bolo com o vizinho.

O cara dava um tempo no barzinho

e retornava qual tamanduá —

 

lambendo os farelinhos do fuá

sobre os lençóis ainda em desalinho.

Aí pegava do seu velho pinho

e sussurrava uma canção-chuá.

 

Quase sempre a irmã gêmea da patroa

          pedia à mana compreensiva e boa

liberasse o marido a socorrê-la.

 

A esposa então chamava o tal vizinho

para um bom cafezinho com bolinho

até a saparia ver estrelas.

LA 09/007       S/386

 

 

A Maior Utopia...

 

A maior utopia é imaginar

que se pode viver sem utopia.

Viver sem o que ela nos daria,

ah, disto, sim, podemos abdicar.

 

Viver sem ela é o mesmo que sonhar

do avesso a realidade ou fantasia

e a isso chamar dom ou poesia:

seu dom ubíquo e seu nenhum lugar.

 

Viver sem ela é se exilar do brilho

que a alma uma vez plantou atrás do sonho

com medo de perder os dois um dia.

 

Confundir o caminho com um trilho,

isto é viver sem ela, no tardonho

acenar para quem já não espia.

LA 09/007       S/387

 

 

Raios Partam O Mundo...

 

Raios partam o mundo em mil pedaços!

E ainda há de sobrar guerra demais.

Só peço a Deus meus sonhos e cansaços

fiquem, nega, com os teus num mesmo cais.

 

Cais? Sim, nega, viver é estar partindo

de si mesmo pra terra de um sonhar

próximo sempre de um desejo infindo

de um dia a gente já não desejar...

 

Não desejar? Sim, nega, que enche o saco

ficar a rastejar, catar cavaco

a desejos... e só levar, e anuir.

 

Levar? Sim, nega, só levar no rabo —

sem nenhuma opção: até no cabo,

e ter que olhar pra trás e ainda rir!

LA 09/007       S/388

 

 

Os Chifres, Nega, Doem...

 

Os chifres, nega, doem em proporção

direta a onde doem. Se na cabeça,

é dor razão; no coração, ah, essa

é a tal da dor fincada na emoção!

 

Se na razão, é dor superação,

a menos, nega, a menos que ela desça

e corra a se alojar, mais que depressa,

no refém cultural: no coração.

 

Mas se não desce, nega, se não desce,

a gente já racionaliza... e esquece

de se punir, de se matar, de se...

 

Agora, se a dor córnea desce, se

cai no sangue, aí, nega, dá rebu —

vem o autodó... e o cara então sifu.

LA 09/007       S/389

 

 

Que Vou Fazer Sem...

 

Que vou fazer sem pau-brasil, sem ouro? —

me perguntava em sonho, eu era um rei.

Que vou fazer sem minha capa e um touro? —

era um toureiro sem emprego e grei.

 

Que vou fazer com a cinta, se seu couro

ainda muge, dá leite e mais não sei?

Que vou fazer com esse pé de louro,

se em coroar-me herói jamais pensei?

 

Agora, com você, nega safada,

nesse saracoteio e assim pelada,

nesse tremelelê de endoidecer,

 

ah, com você nuinha, assim sem nada,

com você que me aumenta e faz arder —

com você, nega, sei o que fazer!

LA 09/007       S/390

 

 

Em Nós Muitos Fantasmas...

 

Em nós muitos fantasmas se esconderam

desde tempos que já não mais sabemos.

Uma lisonja, pois nos escolheram,

e até hoje tão mal nos conhecemos.

 

Será ideal que nós nos entrosemos —

fantasmas e hospedeiros se esqueceram

de que devem aos poucos, sem extremos,

rever coisas que juntos se teceram.

 

O tempo é sempre o mestre mediador —

vai acareando mágoas e feridas

que já se podem ver mais discernidas...

 

mostrando pela dor ou pelo amor

que ao caminho da paz a criatura

jamais pode chegar pela aventura.

LA 09/007       S/391

 

 

No Hoje, Nega...

 

No hoje, nega, Ofélia é sempre viva.

A fruta é bela e sempre degustável,

o sonho mais difícil é sonhável —

no hoje, nega, a vida é afirmativa.

 

No hoje Inês é símbolo que ativa

o desejo de um dom interminável,

o libar gracioso do inefável —

do hoje, nega, a gente é conviva.

 

Unamos o hoje à graça oferecida —

viver a nossa parte apetecida

e humanamente degustar a torta.

 

E amanhã quando linda Inês for morta,

teremos a lembrança que conforta —

teremos saboreado o bom vida.

LA 09/007       S/392

 

 

Vossos Conluios...

 

Vossos conluios, tramas trambicadas,

vossas judiciais impunidades,

vossas maracutaias tão variadas

acabam por virar celebridades.

 

Vossas rapinas tão variegadas,

vossas criativas criminalidades,

vossas co-roubalheiras consagradas

acabam se tornando castidades.

 

Criastes um bordel de alasvegados

com putos-putas tão dos requintados

que logo se tornou em Grão-Cassino.

 

Vossas criatividades criminosas

têm as ações e os gestos do assassino

recobertos por pétalas de rosas.

LA 09/007       S/393

 

 

De Ti Guardei...

 

De ti guardei lunáticas saudades

de encontros orvalhados de luar.

Teu rosto sem-vergonha qual de Sade

mostrava a libertina singular.

 

De ti guardei as sensualidades

de lareira cheirosa a crepitar.

O gemido chorado com vontades

de a um tempo estrangular-decapitar.

 

De ti guardei a fúria desabrida

da carne que se quer satisfazer

da forma mais faminta e pervertida.

 

Se não te achasse lá na mocidade,

onde é que eu poderia conhecer

uma mulher com tal voracidade?

LA 09/007       S/394

 

 

Não Espanta Sentir...

 

Não espanta sentir o desamor,

férvido desamor da humanidade —

seu amor-aparência-veleidade,

narcisismo a buscar um refletor.

 

Bárbara consciência, a seu dispor!

Concentração do fausto e saciedade.

Partilha assídua da desigualdade.

Noite das intenções e seu terror.

 

Mas nem por isso, nega, nem por isso

vamos sentir o medo do noviço

nem cultivar melindres de fraqueza.

 

Sim, nega, nada de delicadeza!

A gente aprende a não buscar mais cura...

e a ser feliz em meio à desventura.

LA 09/007       S/395

 

 

A Exclusão Mais E Mais...

 

A exclusão mais e mais federativa,

tal como a impunidade e a cegurança.

Também federativa é a esperança —

comida amanhecida e até furtiva.

 

Mas como tudo, tudo é só mudança,

se bem não é assim tão corrosiva

aquela espera amanhecida: ativa,

eternamente sempre adiada e mansa.

 

Vivemos no melhor país, sim, mesmo

porque, onde viver assim a esmo,

senão cá, onde o riso é federado?

 

Sim, onde ver tão pícaros mambembes,

sempre indiretamente ao leme ou lemes

de um sonho federado e naufragado?

LA 09/007       S/396

 

 

Na Treva Um Vaga-Lume...

 

Na Treva um vaga-lume é luz bastante

a nos dizer que temos companhia.

É quando apaga a luz, sim, nesse instante,

que vemos quão precária é a autonomia.

 

Se a solidão é física e ululante,

até a vizinha abandonada afia,

deixa a cutelaria tão brilhante

como alfageme algum jamais faria.

 

Bendita a fome que transforma o prato

mais simples na alegria do palato

e nem vê se há no bife celulite.

 

Comer demais enfara, deixa enjoado.

O bom apreciador come raleado —

degusta com os molhos do apetite.

LA 09/007       S/397

 

 

Setembro Canta...

 

Setembro canta em pios matinados,

no verde drapejado dos renovos.

A passarada, em vôos alvoroçados,

bota germe de cio nos seus ovos.

 

Há um brilho, um gorjear em cada folha,

a brisa é fresca, doce e perfumada.

Seu sabiá pontilha a madrugada

e fecha a noite que o sereno molha.

 

Panos, finos e poucos, esvoaçam,

se deixam desenhar, bordar, ondear

em decotes, sandálias que espicaçam —

aromas ressonantes a passar.

 

Um queimor suave e bom atrai e impele

a libido fogueada à flor da pele.

LA 09/007       S/398   

 

 

Refletindo Seus Brilhos...

 

Refletindo seus brilhos e esplendores

o ipê amarelo, no auge da florada,

grita ao verde geral lá na esplanada:

“Vede, verdocas, vede o que são flores!”

 

Mas não pensem que veio a ventania

a lhe virar do avesso a empáfia inflada.

Isso é coisa de fábula frustrada

que detesta o que brilha ou cresce ou cria.

 

Eu? Aprendo com cada um da flora —

com os verdes de fora e com os nativos.

Por exemplo, o cipreste, este chora

para os mortos e canta para os vivos.

 

Para aqueles: Dormi, dormi à beça!

Pra estes: Fodei, fodei e tende pressa!

LA 09/007       S/399

 

 

Mandei Fazer Novenas...

 

Mandei fazer novenas, pajelanças

pra te amarrar todinha ao meu tesão.

Também me dei a ritos e oração

que cumprissem as minhas esperanças.

 

Hoje vejo quão tolas seguranças

me impus a mim seguindo a tal pulsão.

Quis tornar a razão em coração,

mas ele nem gostava de mudanças.

 

Então fiz ao contrário, mas razão,

a razão detestava sentimento,

foi quando perguntei ao coração

 

porque não se apegava ao pensamento —

assim seriam alma-sensação:

daí ( quem sabe? ) vinha o entendimento.

LA 09/007       S/400

 

 

Saracura Trespota...

 

Saracura trespota do outro lado

do magrelo Espraiado. O povo diz

que a bichinha tá dando o seu recado —

a chuva vem aí, só mais um triz.

 

O lírico sabiá, nostalgiado,

vai desfiando um colar todo de lis...

E gorjeia e floreia embriagado

de si mesmo, num tom meio infeliz.

 

        Todo pio, um a um, já se recolhe.

Num só bocejo a paisagem se encolhe.

Cai um silêncio em tudo de repente.

 

Com essas e outras, nega, evém nuela

a brisa já negrinha... Agora a gente

vai se escarrapachar e ver novela.

LA 09/007       S/401

 

 

Dai-Me Não Desejar...

 

Dai-me não desejar mais as mulheres,

mas, claro, meu Senhor, não já. Só quando

eu já nem mais disponha de talheres

e elas já não estejam presenteando.

 

Se piedade, Senhor, de mim tiveres,

faz-me esquecer aquelas que não tive,

e dá-me as mal-amadas que quiseres,

mas das feias, meu Pai, eu seja livre!

 

Que elas só não me atraiam, meu Senhor,

caso estiver com cólica renal,

com diarréia ou com febril queimor.

 

O mais, meu Pai, me seja um festival,

sim: negras, loiras, ruivas ou morenas —

com seu kit divino e lindas penas.

LA 09/007       S/402

 

 

É Mesmo Por Aqui...

 

É mesmo por aqui, senhor, que a gente

vai dar seguramente em parte alguma?

Grato! Então é só ir, seguir em frente

e assoviar pelo País da Bruma.

 

É mesmo por aqui, minha senhora,

que a gente chega lá em Pentear Macaco?

Grato, grato! Vou indo, indo embora,

devagar, senão caio num buraco.

 

É por aqui, menino, que se vai

lá no longe arraial do Plantar Favas?

Grato, grato, rapaz. Ai, meu Deus, ai!...

 

É por aqui, ancião, que ninguém viu,

mas pastam vacas do Senado, bravas,

e a gente vai pra Puta Que Pariu?

LA 09/007       S/403

 

 

Marli Era do Tipo...

 

Marli era do tipo venturosa —

vivendo aqui e além das circunstâncias,

sabia lidar bem com suas ânsias,

sem ter nada de anjo nem de rosa.

 

Marli era do tipo espirituosa —

toureava tranqüila as petulâncias,

de letra ia tirando as arrogâncias,

mostrava os méis, mas nunca foi bondosa.

 

Toda a escola a apreciava e já sabia:

tinham-lhe a força, o riso de Gioconda,

mas não surfava, não pegava onda...

 

Nos gestos, no sorriso parecia

( numa leveza, num perfil de pluma )

que ela tinha acabado de dar uma.

LA 09/007       S/404

 

 

Se Te Cai A Peteca...

 

Se te cai a peteca, abaixa e pega —

não ligues não se te aparece a bunda,

que hoje, aliás, é parte nobre, nega,

sobretudo se tem face jucunda.

 

Bunda bonita vale uma pelega,

principalmente a boniteza oriunda

das joviais mumunhas, minha nega,

dos calipígios dons sempre fecunda.

 

Sim, nega, se cair, cai bem de pé,

e ao resvalar, só mostra o que é bonito —

sem perder nunca a pose nem o axé.

 

Cair e levantar é só um rito.

E o mundo, nega, que te bate e enxota,

não vale um pêlo só da tua xota.

LA 09/007       S/405

 

 

Setembro, Minha Nega...

 

Setembro, minha nega, coça a tripa,

dá um baita de um tesão delicioso.

O sonso à toa à toa se constipa,

irriga a rosa a muxoxear de gozo.

 

Setembro faz a seiva da libido

arder naquele fogo que não dói —

a carne a sussurrar seu incendido

dialogar de batráquios: — Foi! — Não foi!

 

Setembro é o mauricinho bem trajado

pelas tramas gentis de outono-inverno.

Mas o senhor do verde é grato e terno —

traz esses dois num sonho renovado.

 

Setembro é um gorjeio em cada poro,

é o verde e o sol a arder em cada esporo.

LA 09/007       S/405

 

 

A Vida De Marli...

 

A vida de Marli era invejável —

toda chovida de satisfação.

No entorno, a mulherada, em repulsão,

queria vê-la rota e miserável.

 

A vida de Marli era agressão —

além de uma cabeça admirável,

também como mulher era adorável:

sempre orvalhada de satisfação.

 

Sim, Marli era um grande desaforo —

soube fundir o inteligente ao louro

e desprezar com gozo a passarela...

 

Toureando homens e driblando gente,

assim viveu: maduramente bela

e abominavelmente inteligente.

LA 09/007       S/406

 

 

No Tempo, Meu Amor...

 

No tempo, meu amor, das indulgências

é que era bom: só tinha lamparina,

de sorte, minha nega, que a bolina

corria solta atrás das aparências.

 

No tempo, meu amor, das diligências

é que era uma constante adrenalina —

índios, ladrões, perigos... e a inopina

mão inventando lindas indecências.

 

E no tempo, no tempo do cinema?!

A mão metida a poeta a escrevinhar,

a escrevinhar poema e armar teorema...

 

Sim, teorema que era resolvido

no alpendre à pouca luz, meio adormido,

e a gente a matutar, a matutar.

LA 09/007       S/407

 

 

Escute, Minha Musa...

 

Escute, minha musa: se a Lolita

pensar que quanto escrevo é para ela,

não vá dizer-lhe nunca que é infinita

minha constelação de que ela é estrela.

 

Nem vá dizer-lhe que ela é a favorita —

mulher alguma reza em tal capela,

pode fingir que sim, mas é só fita —

seu copo vira mar e se encapela.

 

Deixe então, minha amiga, que Lolita

se sinta mais que uma, sim: aquela

que é o instrumento solo e o rumo dita.

 

Não vá dizer-lhe nunca que a mais bela

é a que sabe ser, não a infinita,

mas como ela: próxima e singela.

LA 09/007       S/408

 

 

Saudades Caducadas...

 

Saudades caducadas no meu peito

por vezes ganham mãos de se exumar.

Deixo-as sair de si e passear

lá pelo seu pretérito-imperfeito.

 

Saudades ressurrectas já sem jeito,

com a asa já quebrada no lembrar —

saudades preto-e-branco a desfilar

em seu mudado símbolo e conceito.

 

Saudades que deixaram de saudade

para se dissolver num relembrar

dentro de renovada  realidade.

 

Saudades que são só um reavivar

( de Lázaro ) no seio de outra idade

para voltarem logo a se inumar.

LA 09/007       S/409

 

 

Aqueles Olhos Meus...

 

Aqueles olhos meus de há muitos anos,

molhados dos licores do teu corpo,

beberam-te ilusões, lindos enganos

e, qual taças, puseram-se de borco.

 

Ébrios recuperados de um mau sonho,

transformaram amargas libações

no refrigério, ainda que tardonho,

de se soltar nas mãos das estações.

 

Encontrei-te mais doce em outros lábios,

bem mais humana em outros ternos braços —

aprendi que variar lava ressábios

e que o prazer trocado exclui cansaços.

 

E aproveito a ocasião para dizer-te:

Procura, há sempre alguém menos solerte.

LA 09/007       S/410

 

 

Patrimônios

 

Um membro é um grande patrimônio quando

se trata de uma velha com um moço.

Igualmente uma xota é um grande endosso

quando é um velho senhor que a está trajando.

 

Não te deixes olhar dentro do posso,

que Narciso te prende ao riso brando

que tens em ti com gosto de tremoço —

e cais refém num outro te buscando.

 

Velho Narciso faz mais dependente

que qualquer droga, residindo em gente

que jamais imagina tê-lo em si.

 

É por isso que o tal do bem-te-vi

devia ter cuidado com seu dedo,

pois todo mundo sabe do brinquedo.

LA 09/007       S/411

 

 

Confundi Seus Sem Roupa...

 

Confundi seus sem roupa com a lua,

já que os dois, nega, estavam dentro d’água

onde a brisa lavava a sua anágua

e eu remoldava a argila mole e crua.

 

Você e a lua, não sei qual mais nua,

brancas, branquinhas como o Aconcágua,

lisas, lisinhas como é lisa a água,

nuas, nuinhas como é nua a lua.

 

Sim, duas, duas pétalas lunares,

você e a lua lisas como a brisa

com a textura de raios singulares.

 

Eis um vento prateado vem e frisa

a pele alva do lago refletindo

na bandeja de prata um vale lindo.

LA 09/007       S/412

 

 

A Água Em Farrapos...

 

A água em farrapos, do alto da cachoeira,

renda os ares e cobre o chão com um véu.

Por vezes vem a brisa sorrateira

e a esgarça já em vapores para o céu.

 

Leve frigir de espuma na pedreira,

descido rarefeito: livre e ao léu.

Branco manto encortina a gruta inteira,

e o rochedo é um sonhar que se esqueceu.

 

O branco em face ao negro do rochedo,

o suave em face ao duro do penedo

no fundo formam uma só entidade.

 

Fluido lavor de rara suavidade —

a vida a fluir em gestos de passar

num todo em que se filtra a água no ar.

LA 09/007       S/413

 

 

Quatro Da Madrugada...

 

Quatro da madrugada e o sabiá

desfia o seu colar na antemanhã —

pérolas a escorrer num tobogã

de prata a transformar-se em manacá.

 

Frescos como as sementes da romã

seus gorjeios variam do grená

às macias blandícias de alva lã

a quicar pelo escuro aqui e lá...

 

A quicar, a quicar aperolados

no rocio lirial da madrugada

sons lustrosos, redondos, nacarados.

 

Para um ouvido ou outro e para o vento

é que esse menestrel deixa semeada

a abertura do dia em tom isento.

LA 09/007       S/414

 

 

Era Severa E Séria...

 

Era severa e séria a minha tia,

aliás, a caçulinha de um punhado

de irmãs já com o ideal sacramentado —

todas casadas já bem tempo havia.

 

Não demorou, surgiu um namorado —

cara jovial, esperto: ele sabia

adubar o ambiente a simpatia —

palavra, riso certos e bom grado.

 

Namoraram, noivaram na saleta

ao lado, num sofá que era um xereta —

estalava, rangia, era um apuro...

 

Minha avó com a tosse toureava.

Quando o noivo se ia sempre dava

pra perceber que estava de pau duro.

LA 09/007       S/415

 

 

O Bom De Se Fazer...

 

O bom de se fazer as coisas pode

ser fazê-las de modo a desfazê-las —

melhor: fazer de sorte a refazê-las:

assim fazendo a gente já se acode.

 

Sim, bem melhor é a coisa que se explode

em meio de ser feita, igual estrelas

que irão originar outras mais belas —

trazendo em transformar-se o seu recorde.

 

Fazer é bom se o tal nos gala o cio

e desse germe, do galado ovo

é que se faz, e então renasce o novo —

 

o novo que, nascido, se devora

tal como um grande rio, um grande rio

que se devora entre a noite e a aurora.

la 09/007       S/416

 

 

Aqui Foi Um Lugar...

 

Aqui foi um lugar de belas horas,

muita gente, coragem e alegria.

Aprendi a fiar entre as amoras

a palavra, o trabalho, a poesia.

 

Lia os bons livros sempre por desoras.

Minha mãe costurava enquanto eu lia.

Um silêncio fecundo orlava as horas,

e toda a casa, plácida, dormia.

 

Minha mãe chuleava, costurava,

eu lia, pesquisava e escrevia.

Minha mãe pedalava, pedalava...

 

Minha mãe recortava, eu estudava,

a noite devagar virava dia

e a gente só de lado percebia.

LA 09/007       S/417

 

 

Uma Preguiça, Nega...

 

Uma preguiça, nega, uma modorra

de frade após o almoço, uma preguiça

que faz gozar... talvez a gente morra

disso um dia... mas seja após a missa!

 

Preguiça sem se ter a quem recorra,

moleza gorda, aberta qual lingüiça,

sonolência melada, nega, borra

de mel num molho, molho com salsicha.

 

Uma preguiça, nega, uma moleza

de frei com seu repasto e sobremesa

a deglutir na sesta em sua grei.

 

Soneira boa, ai, ai! Coisa de padre.

Ai! Gozei de preguiça, meu compadre!
— Você também? — Nega, não deu: borrei.

LA 09/007       S/418

 

 

Sai De Casa Benzida...

 

Sai de casa benzida e bem rezada,

senão te pega o diabo: o ex-marido,

pai e mãe dele, o amigo, a ex-cunhada

e o mundo por não ter te conseguido...

 

Astúcia, nega, canja e algum trocado

faz bem para o sarado e pro doente.

Não deixes que ninguém te frua fiado

nem te faça o que a mente não consente.

 

Conquista o teu lugar por merecido —

estuda, luta, faz o teu concurso.

O sexo oposto é sempre amigo urso,

gozá-lo é bom, porém: nunca ser tido.

 

A vida está na porta da caverna,

e o mundo sempre quer passar-lhe a perna.

LA 09/007       S/419

 

 

Sempre Fazia A Preço...

 

Sempre fazia a preço de mercado,

no lema: amigo, amigo, “coisa” à parte.

Dava porque adorava ser trepada —

era assim como um hobby ou fazer arte.

 

Afirmava que o amor sempre comparte,

e adorava, apreciava o variado.

Ademais se sentia até culpada —

aos trinta o seu esposo teve o enfarte...

 

Mas agora já estava um serelepe,

tinha até uma amante e meia... Explico:

uma só para os sábados... e o rico

senhor já tinha um apelido: Estrepe.

 

De sorte que não dá para saber

qual dos dois mais gostava de foder.

LA 09/007       S/420

 

 

Um Dia, Nega, A Gente...

 

Um dia, nega, a gente pega um UFO

e vai curtir nossa comum neurose,

mas, claro: sem exagerar na dose

para não nos julgarem bufa/bufo.

 

Se os ufícolas forem chata gente,

há de existir um meio de voltar.

Havendo chance e uma tesão coerente,

então podemos, nega, até transar.

 

Já pensou que moral e alta fama,

se ao nos examinarem já descobrem

materiais genitais que se nos sobrem

para sairmos da terrestre lama?!

 

Ah! Puta vida, onde já se viu?!

Será o sonho que maior pariu.

LA 09/007       S/421

 

 

Saudade De Marilda...

 

Saudade de Marilda, uma saudade

que é falta e bruma, lenda escandinava —

dos domingos que a gente levitava

escavando num sonho de verdade.

 

Escavando no avesso-realidade

em que a gente depressa despenhava

por reais paredes de uma argila cava

nos encantos de suave puberdade.

 

Saudade de Marilda nua e crua,

se debatendo como esguia ave

entre os lençóis bordados pela lua.

 

Saudade de Marilda, bela nave

a singrar, sim, por mares navegados,

mas de prazeres sempre renovados.

LA 09/007       S/422

 

 

Sim, Qualidade, Nega...

 

Sim, qualidade, nega, qualidade.

Um dia a gente há de conseguir

ter alguma. Não dá pra garantir,

mas a gente consegue com a idade.

 

Há que ter esperanças e vontade

e confiar bastante no porvir.

E nunca, nega, nunca desistir

de se ter qualidade de verdade —

 

aquela qualidade para nada,

feita de veleidade e muita bruma —

feita daquela pizza bem dançada...

 

Aquela qualidade coisa alguma

que nos ensinam tanto a cada dia —

nas preleções, nas aulas de anomia.

LA 09/007       S/423

 

 

Cuidado, Nunca Esqueça...

 

Cuidado, nunca esqueça o guarda-chuva,

que explicá-lo vai dar o que pensar!

Tal como para amar não se usa luva,

não leve guarda-chuva a visitar.

 

Nem vá sentar-se, nega, na saúva,

ou terá que dançar e até pular.

Se vai pra chupar uva, chupe uva,

mas nunca deixe o rastro no pomar.

 

Antes esqueça o tempo, minha cara, —

somos felizes sempre que o esquecemos,

deixe a hora cair, que tudo pára.

 

Chame a criança que lá em nós trazemos,

molhe com ela os pés num chafariz,

e quem sabe também será feliz.

LA 09/007       S/424

 

 

Eu Vou Chamando...

 

Eu vou chamando as coisas com os versos

e elas vêm, obedecem sem problemas —

vão se alinhando calmas em poemas,

todos a achar seus livres universos.

 

Também chamo as palavras em diversos

modos de fazer delas meus emblemas —

primeiro as torno em múltiplos teoremas,

depois eu os resolvo em dons inversos.

 

E continuo chamando por palavras:

elas fazem de tudo, se as encravas

no sonho, elas o tornam realidade.

 

Claro, chamo também pela intuição

para quebrar a tola veleidade

que acha que é suficiente a só razão.

LA 09/007       S/425

 

 

A Vida É Dura, Nega...

 

A vida é dura, nega, mas não tanto

que não ceda com algum amaciante,

muito embora também tenha o desplante

de nos cobrar por ele não sei quanto.

 

A vida nos espreme em cada canto,

que só com muita graxa ou espumante.

Mas não se desespere ou desencante —

aprenda a assoviar um acalanto.

 

Chorar, nega, jamais valeu de nada,

se adiantasse a conta estava paga

e já a próxima compra encomendada.

 

Boa é a chuva quando não alaga.

Agora, nega, se o toró reboa,

feliz de quem dispõe de uma canoa.

LA 09/007       S/426

 

 

Mandam Um Cara Desses...

 

Mandam um cara desses para o céu,

São Pedro não aceita: o cara é mau.

Assim, pena de morte ou o escambau

é dupla morte a quem já se perdeu.

 

O lugar desse pobre catatau

é aqui mesmo na Terra em que nasceu,

junto com o santo, o crápula, o sandeu —

neste nosso comum vasto hospital.

 

A nossa caminhada há de ser feita

um a aprender com o outro e a nos sofrermos —

o muito andar os trilhos endireita.

 

Temos que coincidir os nossos ermos:

somos reféns de nós no bem, no mal,

porém o libertar-se é individual.

LA 09/007       S/427

 

 

Coisa Sincera...

 

Coisa sincera, só de silicone.

Não sendo assim, são falsos genitais —

puladores, traidores, canibais

dentro do claro dia e a noite insone.

 

Sim, comprai ciberfalos, ciberxotas —

esse amor dura, dura até acabar

o material que faz tais maciotas:

garante-as mais um ano após findar.

 

O bom do amor inflável, minha amiga,

é o seu mais calmo relacionamento —

dispensa as armas brancas e a loriga

e pode durar mais que um casamento.

 

Pelo seu lado monopraticável

tende a ser até mesmo suportável.

LA 09/007       S/428

 

 

O Meu Tempo Encapsulo...

 

O meu tempo encapsulo na palavra —

climas, gentes, loucuras no momento

dislógico e silente, cujo intento

é simular desprezo em sua lava.

 

Os cínicos não falam, numa brava

luta de regelar o sentimento

e paraplegiar o pensamento —

seu intelecto foge como cabra.

 

Hora maninha, hora escassa. Areias.
Clãs, guetos, feudos, torres: peias, peias.

Hora desenganada. Adoecida.

 

A verdade e a mentira se pervadem —

banal-trivial-boçal fazem a vida.

Foda-se o mundo e aqueles que o desandem!

LA 09/007       S/429

 

 

Amanhã Já Sabemos...

 

Amanhã já sabemos: é esperança.

E depois de amanhã o que será?

Um céu de olhos azuis e loira trança

ou uma índia nua cor grená?

 

Do jeito que vier terá a confiança

do nosso coração de manacá.

Ainda bem: uma confiança mansa

sempre a esperar o que jamais virá.

 

Agora, nega, enquanto a gente espera

essa mesma esperança nos inventa

um sonho bem melhor que aquele que era.

 

Que venha com pimenta ou sem pimenta

e seja inverno ou seja primavera,

mas que você jamais me esteja isenta.

LA 09/007       S/430

 

 

A Vida, A Vida...

 

A vida, a vida pastoreia o ser

por vales, por planícies da esperança.

A vida busca sempre segurança,

já a esperança aposta em seu não ver.

 

A vida empresta pés de andar, correr —

seus pés se chamam tempo: a eterna dança,

o movimento que contrabalança

o acontecer no seu quase não ser.

 

A vida tem a fé que é o sonho-já,

o estar aqui, porém, já viver lá —

construir a nave já é navegar.

 

A vida tem o amor: o cósmico poder —

senha, degrau, o passe pra fazer...

Viver, viver para aprender a amar.

LA 09/007       S/431

 

 

— Galileu?! — Não, Senhor...

 

— Galileu?! — Não, senhor, sou Galilei,

o outro é irmão ( mas que ela gira, gira... ).

— Como, senhor?! — Dizia que é um gira,

um doido quem pretende ir contra a lei.


— Que lei?! — Aquela com a qual brinquei,

sobre a qual patusquei uma mentira

( sei muito bem que a Terra é uma corruíra )

— Como?! — Idéias corroídas, eu pensei.

 

— Pensou?! — Disse baixinho, qual me queixo...

( claro, e sim: ela gira no seu eixo...

e no bailado eterno das elipses...

 

— Que eixo, que elipses, Galilei?! — Aquelas

do mano que ficou com mil seqüelas...

e com a cabeça que era só eclipses.

LA 09/007       S/432

 

 

Me Lembro: A Gente...

 

Me lembro: a gente caramelizou

Freud e o ia aos poucos devorando:

tudo ganhando cor, vitrificando —

a gente aos poucos se conscientizou.

 

A gente se entendeu, se transformou

e pra sempre não mais se conformando,

porém, se renovando, renovando

em outro entendimento que pintou.

 

Foi um dos fundamentos do edifício

e nos fez praticar o seu ofício —

sem Freud tudo fora mais pequeno.

 

Mostrou o porão e o cara que censura...

e o consciente que tem a ponta ao pleno

fio do entendimento da criatura.

LA 09/007       S/433

 

 

Até A Saracura...

 

Até a saracura, meu compadre,

embaralhou o horário de cantar.

Anda erradia como velho frade

já sem lugar nem hora de rezar.

 

Até ela endoidou, cara comadre,

já não sabe nem chuva encomendar.

Cansou de dar plantão, tal como o padre

cansou da castidade e quer transar.

 

Os tempos dão sinais de pós-loucura,

falta o ontem pro mundo enlouquecer —

e solta, que em cocô ninguém segura!

 

Quer saber, minha gente, quer saber?

É bom que tudo vire um só desbunde

e tudo aí despenhe, afogue e afunde.

LA 09/007       S/434

 

 

Vida, Comadre, É Bênção...

 

Vida, comadre, é bênção, não pecado.

Não vais ficar chorando o falecido

( que Deus o tenha ao lado, e abençoado! )

a vida inteira... André foi bom marido

 

e isso é até demais para um finado,

que, aliás, já fez um ano de ex-nascido,

defunto bem chovido e pranteado,

em vida bem tratado e bem fornido.

 

É hora de trocar, minha comadre,

o que se foi pelo que a vida tem...

Sim, castidade assim, só velho padre.

 

Teu anjo me mandou... Deixa de manha.

É hoje, nega, que, sem hora e trem,

vou te livrar a aranha dessas teias.

LA 09/007       S/435

 

 

Teu Corpo, Nega...

 

Teu corpo, nega, é eterna primavera

que faz meus muitos dedos florescer,

e há uma brisa interior a estremecer

chamas de velas a pingar a cera.

 

Teu corpo, nega, tem o brilho da hera

bebendo o sol de alegre verdecer,

prendando-me as papilas de te ver

e a musicar as sensações de espera.

 

Teu corpo, nega, é o pão do meu prazer,

ternura do jardim que frutifica

o sonho que Deuspai quis empecer.

 

Teu corpo é companhia que musica

aquela água a gorjear na bica —

nossa ventura de sonhar e ser.

LA 09/007       S/436

 

 

Ah! Quem Diria, Nega...

 

Ah! Quem diria, nega, que é a dureza

irregular das pedras que musica

o corpo nu das águas numa rica

sinfonia de lírica leveza?

 

Quem diria que o sonho frutifica

nas mãos da vida o quanto de beleza

soubermos nelas pôr, e de riqueza

nelas ousar (: o real com o sonho imbrica)?

 

Quem diria que a gente até se alcança

correndo para trás lá no futuro

de coisas ontem, visto em alma-fiança?

 

Quem diria que o que a palavra cria

é muito mais que um germe além do muro

que há de brotar de frente para o dia?

LA 09/007       S/437

 

 

Telefonas? Peço Asa...

 

Telefonas? Peço asa ao siriri,

e entre calor ou frio, breu ou lume,

como raio de sol ou vaga-lume —

é pernas para ti, meu açaí!

 

Sim, minha nega, eis corro para ti —

vou lépido, vou jovem, vou implume:

resvalando na noite sobre o gume

deste ardor com que a ti sempre corri.

 

E já te encontro a porta semi-aberta,

um cheiro de café recém-coado...

e o teu corpo festivo de alma oferta.

 

Aí rachamos lenha até às tantas,

até perdermos a noção de quantas

e escutarmos o dia já bicado.

LA 09/007       S/438

 

 

Foi Belo, Foi Divino...

 

Foi belo, foi divino aquele dia

te ver mijando em pé dando risada.

Não o fizesses, nega, como iria

hoje lembrar de cena tão prendada?

 

Poucos tiveram a privilegiada,

rara lembrança que ora me premia

e deixo aqui guardada em poesia —

fio d’água assoviada e musicada.

 

Muitos agora têm seus pensamentos

em dólares, iates, monumentos,

hotéis num beira-mar bem calipígio.

 

Outros lembram nobrezas e heroísmos,

altos feitos, desfalques e truísmos.

Eu, minha nega, lembro aquele mijo.

LA 09/007       S/439

 

 

Se A Saracura Canta...

 

Se a saracura canta, vai chover.

Já a Rosinha o faz sem nem cantar.

A saracura do alto a faz descer,

já Rosinha nos baixos faz aguar.

 

Se a saracura faz acontecer

a chuva logo após o seu cantar,

Rosinha faz granizo despencar

sem precisar o tempo escurecer.

 

Cada qual com seu dom. A saracura

é pitonisa antiga: nos augura,

enquanto que Rosinha faz é ver.

 

Seus pontos em comum: fazer chover.

A saracura é canto, sonho e canto;

já Rosinha é magia: alegre pranto.

LA 09/007       S/440

 

 

Quem Sonha De Óculos...

 

Quem sonha de óculos escuros, nega,

pode decepcionar-se ao acordar.

Já quem sonha acordado, esse escorrega

e logo cai na insônia de sonhar.

 

O bom é irmos pelo meio brega —

nem tanto à terra e nem tanto ao mar.

Um sonho bem flexível que, se chega,

sabe que é só um fingir todo chegar.

 

Sonhar sem exigir do sonhamento

algo que seja mais que um pensamento

com um belo riso e algum borogodó.

 

Sonho que viva entre o tempo e o vento,

tenha um sorriso irial feito de pó,

mas que saiba fruir, fruir sem dó.

LA 09/007       S/441

 

 

Amor É Bom Desde...

 

Amor é bom desde que seja pau

a pau, isto é, p/v: troca na orelha.

Amado pela frente ou bem de esguelha,

por trás, de joelho, em pé mais o escambau.

 

Amado até em cima do jirau

estalando entre o azul e a cor vermelha.

Gemer-coaxar zumbindo como abelha,

ou clássico e caseiro: amor au-au.

 

Mas sempre pau a pau: permuta ou troca,

sim, amor bem maduro, sem minhoca

ou conversas de frade com donzela.

 

Amor como nóis-gosta ou nós-gostamos,

sobre belos lençóis ou sob ramos,

mas amor por amor entre ele e ela.

LA 09/007       S/442

 

 

Deu Uma Volta Nu...

 

Deu uma volta nu no quarteirão

pra mostrar à vizinha bem ao lado

que ele estava inteirão e bem sarado,

com tudo nos conformes e igualzão

 

ao que o momento pede: um gostosão

malhado, bem sovado e balanceado —

um porte olímpico, renarcisado:

estava mais, bem mais do que inteirão.

 

A polícia o prendeu, porque pelado.

Ali, sendo indagado com que intuito

assim corria, diz que pelo muito

 

calor e por estar demais suado.

O estranho é que esse gajo era um padre

que já fizera um filho pro compadre.

LA 09/007       S/443

 

 

Todo Sono Sem Sonho...

 

Todo o sono sem sonho do irreal

separo: essa aparência de durável

a cavalgar mutante no mutável

a se esconder atrás do material.

 

Tudo tem seu pulsar vibracional

atado a um tempo-espaço desdobrável

por várias direções de um viajável

à flor de um transreal que é já mental.

 

Realidades imbricam realidades,

verdades se dissolvem em verdades,

universos orbitam multiversos.

 

A luz a coagular-se em coisas muitas

que na aparência fluida de fortuitas

têm seu destino e nexo em seus reversos.

LA 09/007       S/444

 

 

Coisa Prudente...

 

Coisa prudente, necessária e bela

é perder para sempre a ingenuidade —

tal como ( lembra? ) perde a virgindade

Maria atravessando uma pinguela.

 

Saber lidar com a calma e com a procela,

dobrar os cabos da necessidade,

manter o leme da prosperidade

e marear com a alma inflando a vela.

 

Não morrer no oceano nem na praia,

não despenhar nos vales de uma saia —

não ser refém do mundo nem de si.

 

Saber saborear os leais enganos,

doces, gostosos, sempre tão humanos —

sem se importar com a voz do bem-te-vi.

LA 09/007       S/445

 

 

O Desabafo Do...

 

O desabafo do prejudicado

são as picantes, saborosas piadas,

e assim, com as pilhas sempre renovadas,

tem força pra levar sem ser chegado.

 

Vê claro que, bem antes de gerado,

já tinha as duas faces espancadas

com velhas armadilhas preparadas

para ferrá-lo com especial cuidado.

 

Sabe que a luta é muito desigual,

e para amenizar todo esse mal

tem a fé, tem a força, tem o riso.

 

Muita luta e coragem com um guizo

a lembrar que dos muitos que têm sede

poucos conseguirão furar a rede.

LA 09/007       S/446

 

 

Diviso Aquela Dama...

 

Diviso aquela dama a se esgueirar

por mim para cortar-me o estame um dia.

E isso me dá conforto, alva alegria —

saber-me isento de qualquer lugar.

 

Sim, saber-me consciência a viajar

traz-me leveza e certa regalia

que me arranca, virtual, dessa anomia

pela consciência de que estou a mudar.

 

Aquela dama é um gene cá em mim

que no exato momento me abre a porta

e me põe frente a frente com o sem-fim.

 

Sairei de mim com a alma um tanto absorta —

uma viagem dentro de outra viagem

em jornada por outra paisagem.

LA 09/007       S/447

 

 

Esta É A Grande Oficina...

 

Esta é a Grande Oficina a que descemos

sempre para buscar o que nos falta —

rolamos do poscênio até a ribalta

para buscar aquilo que esquecemos.

 

No fundo, a aprendizagem é só uma:

nós temos de aprender a amar. Amar

o amor isento, sim: o amor sem bruma —

o que faz do fazer ação-amar.

 

De maneira que tudo o que fazemos

seja um amar-fazer que se realiza

em dois tempos de ser: somos-seremos

em que entre o “eu” e o “nós” não há divisa.

 

Assim, quando for um o nosso ver,

será luz, todo luz nosso viver.

LA 09/007       S/448

 

 

Como Lidar, Ó Céus...

 

Como lidar, ó céus, com essa bunda

toda, com esses peitos colossais?

A minha idade já não me secunda

nesses tais afazeres tão braçais.

 

É um excesso de massa que me inunda

só de eu pensar-me, ali, em serviçais

lidanças numa argila densa e funda!

Preciso de afazeres mais frugais.

 

Ó fadas, ó gnomos da floresta!

Nem tanto assim, também nem tão assado,

um pouco de trabalho, outro de festa.

 

Nada gigante, aliás: bem maneirado.

Minha idade demanda coisa light —

um misto assim de força, assim de insight.

LA 09/007       S/449

 

 

Escrevo Para Me Lembrar...

 

Escrevo para me lembrar que a vida

faz-me encontrar no tempo e seu reverso:

muitos de mim em seu viver diverso

confluindo para mim num sem saída,

 

num só apelo e voz que me convida

a orbitar com eles o universo

de cada um morando em cada verso

num poema de história renascida

 

e recontada a cada hora e dia

formando inacabada sinfonia

porque inacabada é a própria vida

 

lá em trilhas de ser e de sonhar-se

no vôo de uma descida a uma subida

e entre essas duas seu mudar de face.

LA 09/007       S/450

 

 

Convenhamos: Se A Vida...

 

Convenhamos: se a vida não é boa,

nega, também não temos bem melhor.

É vivê-la ou vivê-la, enquanto voa,

já molhada de alvor, já de rubor.

 

É beber seu licor enquanto escoa,

pôr pra longe o seu fel, se puder pôr.

Navegar na hi-tech ou de canoa

e saber-se lá em si um viajor.

 

Convenhamos: a vida é  só o que temos.

Os outros teres é um sonhar de lado

com pesadelos de ganhar-perder.

 

Por isso mesmo, nega, só fiemos

na vida enquanto bem que nos foi dado —

já que nem ela é nossa em nosso ter.

LA 09/007       S/451

 

 

Sim, Provisoriamente...

 

Sim, provisoriamente sou real,

se te encostas sai fogo e depois água,

mas, claro, nega, não havendo mágoa

ou qualquer desarranjo emocional.

 

Também sou, minha cara, virtual,

quando te mando e-mail e pps

ou nos falamos coisa que enlouquece

com a webcam brincando de anormal.

 

Reais-virtuais, menina, eis o que somos

lá no sonhar a dar seus ricos pomos —

e tudo por haver computador,

 

isto é, e tudo por haver o amor —

esse cara que move a termelétrica

e acende a noite, livre ou com métrica.

LA 09/007       S/452

 

 

Ah! Nega, Me Segura...

 

Ah! Nega, me segura, senão mato

o meu vizinho que te olhou as pernas!

com fome crua, aquela das cavernas

que pega e arrasta sem nenhum recato.

 

Sim, me segura aqui, senão eu bato,

quebro-lhe a fuça, meto-lhe meu braço,

enfio-lhe uma faca ou um balaço...

segura aqui, senão aquele raaaato!...

 

— Meu Andrezinho! Então já esqueceu

que o pobrezinho há tempos foi pro céu

com seus noventa e cinco e reticências?!

 

— É mesmo, Eulália!... Fico até chateado...

É isso que dá a gente ser dotado

dos mecanismos da multividência!

LA 09/007       S/453

 

 

Abutres Imperiais...

 

Abutres imperiais grasnam lisonjas

aos países de biocombustíveis.

Os donos distribuem bênçãos-monjas

aos planos de poluir em outros níveis.

 

Quando tiverem a tecnologia

e os contratos dracônicos peiados,

quererão seus insumos importados

arrastando-os pra sua economia.

 

Quem já foi lobo há de seguir lupino,

quem foi escravo, olhado como tal.

Quem matou tem história de assassino,

quem se mentiu blefou com o real.

 

E a água continuará voltando atrás

sempre que a bebe acima o seu lobaz.

LA 09/007       S/454

 

 

Era, Sim, Nega...

 

Era, sim, nega, uma florzinha roxa,

mas caiu muita chuva e a desbotou.

Seu descorado, que ninguém notou,

já hoje não dá rima nem com trouxa.

 

Que cor tem hoje a flor do amor, ó poxa?!

Será que o desbotado então voou,

pro gajo não saber em que mudou

e consolar-se em só fazer nas coxas?

 

Não, amor, hoje, faz-se lá no fundo,

e embrulhado pra não se suicidar —

amor anda podrinho em todo o mundo.

 

       Aliás, ainda é bom divertimento —

a preço bem variado e a combinar.

Mas lembre: não é bom investimento.

LA 09/007       S/455

 

 

Tinha Um Poá...

 

Tinha um poá na bunda que eu gostava

de beijar: era preto e bem redondo

e, engraçado, por vezes me ajudava

bastante aquele ponto giocondo —

 

a sorrir entre as partes nacaradas

daquele vale de entretenimento

onde passei as horas premiadas

de muito tempo: spa de sonhamento.

 

Como tudo é mental! Esse poá

me dava ( pelo ângulo em que estava )

um frisson que lembrava o irapuá...

 

Era ali vê-lo e o alento redobrava —

ponto negro que se multiplicava:

todo olhos como um pé de manacá.

LA 09/007       S/456

 

 

De Perto, Nega...

 

De perto, nega, amor algum é lindo.

Porém, numa distância compatível,

sua aparência vai se diluindo...

vira nume e se torna apetecível.

 

Amor nenhum, amor nenhum infindo

deixa de se tornar aborrecível.

Agora, quando amado, amado e findo,

vira saudade, uma saudade incrível.

 

Se é de verdade, amor não tem destino.

Sem porto, não se planta, não se embasa —

é tarde, é noite, é alva, é sol a pino.

 

Se belo ou lindo, nega, ou se divino,

então não leve nunca para casa.

Amor genuíno tem a forma de asa.

LA 09/007       S/457

 

 

A Sombra Já Se Enrola...

 

A sombra já se enrola ao pé do poste,

minha nega, e ronrona como gato.

E a gente aqui nesse me-encoste-e-goste,

nessa penumbra a amaciar o quarto.

 

E que delícia, nega, é não fazer

a não ser nada e nesse doce nada

só cochilar ou dar uma trepada,

comer, dormir, fazer por esquecer.

 

Sim, esquecer de se esquecer, menina.

Jogar peteca com o pensamento

apoiado no calmo sentimento

de se pensar com um sentir de quina.

 

Ah! Nega, como é bom fazer de conta

que a conta não será além da conta.

LA 09/007       S/458

 

 

Ah, Hoje, Nega, Hoje...

 

Ah, hoje, nega, hoje tô que tô

carente de teus dons! Quero um chamego

pra me aliviar da cruz que não carrego,

mas que faz calo sem o teu xodó.

 

Ah, hoje, nega, quero o teu talento —

quero pilar em três pilões contigo

o nosso ardor: pilar de modo antigo,

pilar bem piladinho e com fomento.

 

Já estou indo, nega, estou chegando.

A estrada está amarrada um bocadinho.

Vai pondo a água para um cafezinho,

que daqui já o sinto fumegando.

 

Ah, nega, como é bom cingir com força

a braçada de flores do teu corpo!

LA 09/007       S/459

 

 

Transarias Comigo...

 

Transarias comigo, bela rosa,

acaso fosses Rosa? E tu, Rosinha,

farias florescer meus dedos, minha

mão toda a acariciar-te murmurosa?

 

Ah, Rosa, rosa! Qual a mais formosa,

a flor ou a mulher? Qual mais espinha,

ó rosa, ó Rosa? Qual mais acarinha

ou mais sugere implícita e orvalhosa?

 

Sei não, meu Deus, sei não. Mas isso é bom.

Saber qual é mais flor, qual mais mulher,

ah, isso não! Me falta, falta o dom.

 

Assim, sem baralhar o meu xodó,

bem como nem já ter o que escolher —

eu fico com as duas numa só.

LA 09/007       S/460

 

 

Alá O Vento, Cunhã...

 

Alá o vento, cunhã, como segura

as árvores mocinhas plos cabelos
e entra seu corpo: estupra e arranca pêlos,

gemendo seu prazer em angustura.

 

Alá a passarada como canta,

quanto tesão a se esfregar no ar!

O rio a ondear, rolar, se masturbar

por remanso, rebojo, por garganta.

 

Alá, cunhã, quanta árvore e rochedo

a estrepar toda a terra em puro gozo!

Vamos também brincar desse brinquedo,

menina: devagar e bem gostoso.

 

Ah, que agito, cunhã, no seu bumbum —

parece que sentou em urucum!

LA 09/007       S/461

 

 

Outubro, minha Nega...

 

Outubro, minha nega, outubro veio

com seu jeito de chuva e seu calor,

sua fumaça e pó em revolteio —

muita secura e fogo predador.

 

Muita ninhada pronta com gorjeio

já empenando e em treino voador.

Fumaças-lufas-pós num só floreio —

outubro tem um jeito de viajor.

 

Olha o vento: a soerguer do chão poento

um bando de fantasmas pardacento

que se dissolvem no ar a se esconder.

 

Mais um gostoso outubro a voejar

e a desdobrar interiormente o ser.

Tratemos, minha nega, de o gozar!

LA 10/007       S/462

 

 

Falso O Príncipe, Nega?...

 

Falso o Príncipe, nega? Pode ser,

mas seu belo cavalo é até cortês —

dá coloridos rinchos em inglês

e quando marcha esnoba um remexer.

 

A Cinderela é falsa? Pode ser,

mas seu sapato é de lavor chinês —

cada olho que o vê, de frente ou viés,

tem visões em fractais de embevecer.

 

Juntemos os relinchos com as visões

e exumaremos sonhos e ternuras —

fiéis enganos, lindas ilusões.

 

E nesse equivocar-se das criaturas,

o que nos resta, nega, além de enganos,

tão belos sempre, sempre tão humanos?

LA 10/007       S/463

 

 

Bom, Nega, É Quando...

 

Bom, nega, é quando a gente tá de bem —

nesse baita tesão-sem-vergonhice,

longe daquele vil disse-não-disse,

chafurdados no mel e no dendém.

 

Bom, nega, é quando a gente se entretém

com os gorjeios da pererequice

em seus malabarismos e doidice,

aos muxoxos palustres do vaivém.

 

Há que haver sobremesa e sobrecama,

a sobrecama é o extra de quem ama

e a melhor sobremesa é o cafuné.

 

Enquanto arde, nega, a vida é um rico

mimo. Feliz de quem se farta até

a tarde bocejar e fazer bico.

LA 10/007       S/464

 

 

Um Dia, Minha Nega...

 

Um dia, minha nega: adeus amor,

adeus tesão, adeus as invenções

de ser feliz! As lindas ilusões

se tornarão em pó, pó incolor.

 

Isso é mau, minha nega, e isso é bom.

Sim, mau porque é verdade, e bom por ser

um modo de rever nosso viver —

transformá-lo de sina em belo dom.

 

Um modo de tornar nossa vontade

a busca de um sentido que nos há de

ser uma sensação perenemente

 

vivida em sentimento de verdade:

o sonho de abarcar com ampla mente

a graça de um viver clarividente.

LA 10/007       S/465

 

 

Se Em Me Morrer Por Ti...

 

Se em me morrer por ti não traz herança,

seja-me a vida um permutar de amores,

pois não vislumbro a mínima esperança

de que de ti tivesse ao menos flores.

 

Amor salobro e incerto, sem confiança,

virão desse amargor gentis sabores?

Dessa incerteza, alguma segurança?

Ou faremos do engano bons licores?

 

Jamais me morrerei de coisa alguma

por ti que não me seja eu não morrer

de coisa alguma num sentir de bruma.

 

Assim não me darás nem mesmo as flores,

pois sem herança como as merecer —

eu que não sei senão viver de amores?

LA 10/007       S/466

 

 

O Amor Não Pode Ser...

 

O amor não pode ser feito à bangu –

demanda, nega, calmo artesanato,

não pode ser passado nem tão cru,

mas bem ao ponto: qual assado pato.

 

Sim, bem mexido, assim: igual angu,

muito capricho e o tal pulo do gato.

Não deve se esconder como o tatu

ou retrair-se igual medroso rato.

 

Amor bem sazonado: afloramento

de bromélias à beira do regato

com o cheiro bom da relva a andar no vento.

 

Amor feito sem pressa... e preguiçoso

qual mel a derreter pelo palato...

e a envolver toda a língua em puro gozo.

LA 10/007       S/467

 

 

Outubro Empoeirado...

 

Outubro empoeirado. Ano passado

já estava chovendo nesta altura,

aliás, foi ano de especial fartura

do líquido vital ( tão ultrajado ).

 

Mas ela vem. São Paulo é abençoado –

mesmo agora é coberto de verdura,

que o diga a sua bela agricultura

em seu verde chovido ou empoado.

 

A sua safra de jabuticabas

outubro já nos deu, suas goiabas

também: seu doce já perfuma o ar.

 

O Espraiado, magrelo, lagarteia.

No pilar o sabiá cria e gorjeia.

Há um cheiro no ar de chuva a rodear...

LA 10/007       S/468

 

 

Saudade, Minha Nega...

 

Saudade, minha nega, só daquela

que eu ainda não tive, o mais é hoje.

Hoje com tudo aquilo que encoraje

a uma vida mais rica e bem mais bela.

 

Saudade só do sonho sem lapela,

rubro intento futuro que se aloje

no sorriso-gioconda que reage

apenas ao prazer que se encapela.

 

Saudade, minha nega, de amanhã,

quando esse céu azul em tobogã

nos ofertar a luz de um novo dia.

 

Saudade, minha nega, dos gemidos

dos bichinhos virtuais da afrodisia

de belos dias ainda não vividos.

LA 10/007       S/469

 

 

Com Dois Gomos Daquela...

 

Com dois gomos daquela tangerina

eu me esquecia de qualquer citrina —

já suprido por mais de uma semana.

 

E suprido, não só de vitamina,

mas dos sais minerais mais proteína

e a farofa da casca da banana.

 

O certo é que dois gomos são bastantes

para se conhecer todo o jardim,

andar por corredores asfixiantes

e dar piruetas entre ti e mim.

 

Sim, dois gomos me bastam, bem pujantes,

entre brisas com cheiro de alecrim —

sonhos descabelados nos instantes

de um desejo flambado e carmesim.

LA 10/007       S/470

 

 

Sempre Que Escrevo...

 

Sempre que escrevo, nega, não sabia

( de modo algum ) que já sabia aquilo.

É como te afagar em regalia

e ver saciado o sonho antes de fruí-lo.

 

Sempre que te amo, nega, uma alegria

tem sua voz de prata como um grilo —

numa metáfora que se gloria

na serpe que obedece a seu psilo.

 

Sempre que telefonas já te caio

em meio às pernas, ágil como um raio.

Sim, nega, tão ligeiro quanto suave.

 

Sempre que estou contigo não me espanto

de ter chegado bem depois do canto

que sabes gorjear feito uma ave.

LA 10/007       S/471

 

 

Toda Mentira, Nega...

 

Toda mentira, nega, é uma metáfora

que visa suavizar uma inverdade —

é como no hematoma usar-se cânfora:

seu cheiro recrudesce a realidade.

 

Toda mentira, nega, é aquele frade

que engravidou a linda camponesa...

que é noiva e vai casar-se com certeza

com quem vai carregar-lhe a veleidade.

 

Toda mentira é um prego que se prega

onde não deveria ser pregado.

Por isso é que a armação logo escorrega

e ao chão vem carpinteiro e seu telhado.

 

Toda mentira tem o seu cavalo

manco, não poderá transpor o valo.

LA 10/007       S/472

 

 

Seu Corpo, Nega...

 

Seu corpo, nega, é um belo estradivário

em lindos sons a cada pizicato —

a vida em sinfonia em cada ato

de prazer porejando solidário.

 

Seu corpo, nega, é um belo relicário

que me provê com singular recato

daqueles sais do sonho em aparato

todo interior num modular bem vário.

 

Seu corpo, nega, é infinda sinfonia

que em pizz ou arco flui, reflui gostosa

em rosas-sons, sons-rosas de euforia.

 

Seu corpo, nega, é música nervosa —
Bolero de Ravel numa ardentia

em espirais de uma explosão gloriosa.

LA 10/007       S/473

 

 

Pra Cantar, Minha Nega...

 

Pra cantar, minha nega, não tem hora.

Aprendi isso com a saracura,

que ouço cantar ( não longe ) pela aurora,

ao meio-dia e pela noite escura.

 

Sim, com ou sem motivo, nega, chora

teu canto ou canta em gozo a tua agrura.

Já que viver é estar num ir embora,

cantemos na ventura e desventura.

 

O viver não tem cura nem nos sara

da dor de receber de mão avara

uma ventura sempre com usura.

 

Em amor, nega, o que não dói é lucro.

O teu xodó tem um condão que é duplo, —

ao mesmo tempo que me fere, cura.

LA 10/007       S/474

 

 

Sim, Beliscões, Amor...

 

Sim, beliscões, amor, no teu violino:

dois lá em cima... e embaixo um outro pizz.

E assim tua rabeca, em tom divino,

desfolha sons ( sobre o lençol ) de anis.

 

Pizicatos, amor, em teu violino

em fó maior: concerto em fó feliz.

Um fremir louco, nega, em tom hialino,

lá nas forjas de um céu em chafariz.

 

Um violino, nega, este teu corpo,

dedilhado com a mão a florescer

labaredas de sons... fremente sopro.

 

Um violino, nega, a endoidecer

em pizicato e arco a enraivecer

notas de sinfonia em rinchos-potro.

LA 10/007       S/475

 

 

Já Estou De Saída...

 

Já estou de saída, minha nega,

à espera de que a porta se me abra.

Já disse ao pé de amora e de goiaba

pra dar à passarada o que lhe chega.

 

Às jabuticabeiras também disse

que tratem das alegres maritacas,

das sabiás a perolar pacatas

o colar das auroras com meiguice.

 

Se tesão te sobrar, passes vontade

não, minha nega: come gordo ou light.

Se um dia acaso te pintar saudade,

me encontras nos meus livros, no meu site.

 

O sol me sugue, a terra me aconchegue!

O mais? Que vá pro vento que o carregue!

LA 10/007       S/476

 

 

Já Não É Charme, Nega...

 

Já não é charme, nega, nem bonito

viver em grandes centros, ao contrário,

ali só se está preso a vil salário —

entre o rude destino e seu conflito.

 

Televisão-computador-ensino

estão no aqui-agora e em toda parte —

insisto: é bem mais coisa de destino...

a vida como um todo e em seu encarte.

 

Quando eu era menino se chamava

ao que morava no interior caipira,

o de cidade grande deslumbrava.

 

Hoje, nega, se a gente está na Rede,

não se tem nem mais fome nem mais sede —

a verdade é irmã gêmea da mentira.

LA 10/007       S/477

 

 

— Parecem Rosas Ou Mamões?...

 

— Parecem rosas ou mamões? — Ah, rosas!

Três rosas em triângulo com a boca

ou com a ilheta: rosas orvalhosas,

belas qual Cris dormindo só de touca...

 

— Parecem embaixadas glamourosas

a quatro bolas? — Sim, parecem! Toca

leve, que a dona gosta... e já te entrosas

no rebolado com ou sem fofoca.

 

— Um vestido bordado pelo andar?
— Não só isso: também uma quermesse

no centro em seu bordar: pintar-bordar.

 

— Parece uma baguete? — Sim, parece...

E que vontade, nego, de a pegar!

— Bota-a logo no forno, que floresce.

LA 10/007       S/478

 

 

Num País Bem Distante...

 

Num país bem distante, nega, seja,

embaixadora não, que isso é maçada,

mas só embaixatriz, que não faz nada

que não seja fazer o que deseja.

 

Num país bem distante em que não veja

senão o ócio a dar-lhe nadegada

ou fazer-lhe com as bolas embaixada

por um andar-bocejo que sobeja.

 

Num país bem distante em você mesma

não deixe de sonhar, coçar a greta,

sem ter medo de cobra ou avantesma.

 

Num país, nega, nada nada longe

desse meu desajeito, medo monge,

poderia hospedar-me em sua ilheta?

LA 10/007       S/479

 

 

Ser Só É Metafísico...

 

Ser só é metafísico, não físico —

nossa falta de ser é que o produz:

o homem refém de seu olhar narcísico

no auto-engano de amar-se em sombraluz.

 

Sim, ser sozinho é estado metafísico —

quase sempre um sentir que nos reduz

a um fingirmos não ver ( de modo cínico )

que sabemos sonhar só de capuz.

 

E esse sentir cactáceo, ser-sozinho

nos vai pungindo com profundo espinho

lá em nossa precária humanidade.

 

É que ainda, meu caro, não sabemos

viver a nossa vida e o que empreendemos

com um forte sentimento de verdade.

LA 10/007       S/480

 

 

Final De Outubro...

 

Final de outubro. A chuva veio, enfim.

Veio mansa, gentil, veio abençoada.

Cada folha a sorrir de alma lavada

em seu brilho ridente, de cetim.

 

Úmida e fresca, a brisa é um curumim

soerguendo cada saia respingada

das árvores mocinhas. Pela estrada

um cheiro de eucalipto e alecrim.

 

A maritaca, em bandos, tagarela

em conversas verdinhas como os ramos —

verdes vôos em verdíssima alegria.

 

Um sabiá, não longe, se desvela

em nos jogar as pérolas que vamos

enfiando num fio de harmonia.

LA 10/007       S/481

 

 

Com O Tempo A Gente Pega...

 

Com o tempo a gente pega a malandragem

da coisa, nega, a gente aprende ( a gente

demora, mas aprende ) a tal linguagem

política e a emprega fluentemente.

 

O mundo ama, adora a sacanagem

e o fazer nada, nada assiduamente.

E a gente, nega, aprende essa entrosagem,

esse se engavetar gente com gente...

 

Um pouco, nega, de diplomacia

nos muda a vida para mais macia —

o mundo adora ver-nos seus iguais.

 

Ninguém saiba o que somos, mas sejamos

( a nós mesmos ) prudentes e leais —

sim, vivamos de modo que cresçamos.

LA 10/007       S/482

 

 

Escrever Sobre Aquilo...

 

Escrever sobre aquilo que eu entendo

não me acrescenta quase sempre nada.

Pelo intuir se rasga nova estrada

e se busca saber em não sabendo.

 

Aliás, o não-saber ( de que dependo

em minha busca amiúde renovada )

me faz a realidade ressonhada

sempre com renovado dividendo.

 

Sim, não-saber não raro nos segreda

como aclarar com os passos a vereda

que nos leva ao sabor de mais saber.

 

De modo que a palavra é aquele gozo

de aprender a tecer no duvidoso

outros dons, outras gamas de entender.

LA 10/007       S/483

 

 

Sim, Senhores...

 

Sim, seu Carlos, o gauche do senhor

trocou um pobre muro bolorento

por um bizarro, chique monumento —

pinga braba por célico licor.

 

Sim, Pessoa, seu jeito sabichão

de polimístico e de trepador

nos ombros de outros e outros fez seu pão.

 

Sim, seu Rilke, o difícil é o melhor

da arte: qual pisão no pé dá alento

fazendo faiscar o pensamento

em busca do raríssimo esplendor.

 

Sim, Camões, foi você o pai que doou

a potência do verbo e seu fulgor —

você é quem mais dura e mais ficou.

LA 10/007       S/484

 

 

Ao Que Não Tem...

 

Ao que mais tem bem mais lhe será dado —

é uma lei social e natural;

ao que não tem até o embornal

pobre e vazio lhe será tirado.

 

E o pior disso tudo ( e até engraçado )

é que isso vale para o material

e também vale para o espiritual

das coisas: serve a um lado e ao outro lado.

 

Quanto mais, — mais; e quanto menos, — menos.

Sonhos pequenos geram-se pequenos;

um querer débil nada modifica.

 

Sem fé não há atalhos, não se alcança,

a não ser se perder sem esperança.

À mente rica, a vida faz-se rica.

LA 007       S/485

 

 

Quando O Amor Nasce...

 

Quando o amor nasce, nega, já esperamos

( sem data ) que ele um dia vai morrer.

E essa gostosa nóia carregamos

vida afora, até um dia acontecer.

 

Sim: sempre por um fio o em que confiamos

e o afeto traz nos lábios o esquecer.

Por isso é bom se moços nos casamos,

pra, separados, ainda sonhos ter.

 

Tudo mudou, e isso é bom demais —

mudar descansa, nega, e força o tino

a tomar outros rumos naturais.

 

Das graças de viver, são as mudanças

o que há de saboroso e mais divino —

evitando cansar as esperanças.

LA 10/007       S/486

 

 

A Beleza E A Verdade...

 

A beleza e a verdade, minha cara,

são pétalas de mesma e só corola.

Uma só não convence nem consola,

tal como a mão que exibe, mas avara.

 

São como os olhos, como as mãos, os pés —

dois a desempenhar uma função.

Dizendo de viés: são urupês

de um mesmo tronco a rir uma canção.

 

A rir?! A rir. Se um urupê não canta,

sabe rir de sombrinha desabrida —

em verdade-beleza ele acalanta.

 

Vero-Belo. Sem luvas nem loriga.

Entre a rosa e os espinhos, minha amiga,

a nossa mão dialoga com a vida.

LA 10/007       S/487

 

 

Ah! Vamos Chocalhar...

 

Ah! Vamos chocalhar esses quadris —

chafurdar, focinhar, deitar-rolar,

até a tarde, nega, despencar,

cair morta, solver-se em mate e gris.

 

Pétalas frescas e licor de anis

de mistura ao amar amar amar...

até a vontade, nega, desmaiar

e acordar com beijinhos no nariz.

 

A vida é boa, amiga, porque nunca

teve a intenção de o ser, como a minhoca

jamais quis ser comida em alça adunca.

 

Façamos nós o bom da nossa vida —

após transar, vamos comer pipoca

e caminhar alegres na avenida.

LA 10/007       S/488

 

 

Você, Nega, Saindo...

 

Você, nega, saindo de uma barca,

aos menos sabe quantos furos tem.

Ao buscar outra, ainda que de marca,

sente coçar a orelha e os pés também.

 

Na barca antiga tinha a canequinha

e o pé plantado em furos cá e lá...

Na nova, nega, a manha que se tinha

só vai servir pra coisas que não há.

 

Experiência é bom ao que não muda...

( a pedra é dura, a água é mole, o fogo... )

Se muda, de que vale a presciência?

 

Sim, nega, experiência pouco ajuda.

Se o assunto é essa tal, se mande logo

e passe para os lados da prudência.

LA 10/007       S/489

 

 

Gostava De Estudar...

 

Gostava de estudar, mas levou pau,

e deu o baby para a mãe criar.

A mãe a olhou com um baita olho mau,

gritou, chutou... mas teve de aceitar.

 

Logo noivou com um cara de mingau —

segundo baby. Conseguiu casar.

Prenhe, largaram-se e um catatau

aceita esse terceiro, outro a gerar.

 

O puto catatau faz outro e some.

Lhe põe um cinto a mãe: “Ninguém-Te-Come” —

fibra de vidro, aço e um chip espião...

 

Mas surge logo um tal de mago indiano

que eleva a doze o contingente humano.

Ela foge, e à mãe deixa o batalhão.

LA 10/007       S/490

 

 

Unir O Inútil, Nega...

 

Unir o inútil, nega, ao agradável

é o mais útil que a gente sempre faz.

Um dia aprenderemos o inefável

de plantar favas, mas com muita paz.

 

Mister achar um jeito inigualável

de transar: o que seja bem capaz

de fazê-lo gentil, fluido acoplável

entre os corpos sutis, os tais astrais.

 

Assim num cumprimento numa esquina,

podemos ter empáticos chiliques —

tão normais como um padre sem batina.

 

Muito mais belo que inutilidades

só a beleza das futilidades —

tais coisas, nega, sempre foram chiques.

LA 11/007       S/491

 

 

Novembro Veio Com...

 

Novembro veio com os santos, com

os finados e a chuva costumeira —

seus estalos, trovões... e a soalheira

de amolecer o rímel e o batom.

 

Sim, novembro da jabuticabeira

cheirando negra e doce qual bombom.

Das chuvas finas: vento fresco e bom.

Novembro da cigarra chiadeira.

 

Do sabiá ensinando aos seus filhotes

a voar — a dar rasantes e pinotes

a pô-los e entregar na mãos da vida.

 

Na telinha o furor comercial

já induz àquela fome enlouquecida

das deliciosas compras de Natal.

LA 11/007       S/492

 

 

Sim, Hoje, Nega...

 

Sim, hoje, nega, é dia de finados.

Já oramos, levamos nossas flores,

lembramos seus prazeres, suas dores,

seus feitos, quedas, dons e seus legados.

 

Chorar, já os choramos bem chorados

quando os dois lados foram perdedores.

( Na vida não existem ganhadores —

ganhar-perder são dons bem revezados.)

 

Se a vida, nega, dá com a mão direita,

com a esquerda já está a nos tirar —

safadeza sublime de bem feita.

 

Entre os que estão e os idos, minha cara,

nosso é o instante e esta sala em luz avara, —

façamos a poltrona estalejar!

LA 11/007       S/493

 

 

Ah! Quem Não Gosta...

 

Ah! Quem não gosta, nega, de um agrado

como gosta a criança de bombom?

Meu coração floresce rorejado

quando sujas meus lábios de batom.

 

Já meu desejo aflora redobrado

com os dedos a cavar sob o edredom,

enquanto enches de vinho nacarado

as nossas taças em risonho dom.

 

E que frio gostoso, minha amiga,

a percorrer-me as veias e a barriga

quando tiras a roupa e me vens nua!

 

De Cânticos dos Cânticos lembradas

tenho nuas e lindas as amadas —

só vestidas de orvalho e clara lua.

LA 11/007       S/494

 

 

Diversas São As Rosas...

 

Diversas são as rosas do teu corpo

e o licor delas a roxear-me a taça.

O vento vibra nos pendões do sorgo

e cá dentro a penumbra nos traspassa.

 

Tenho sempre a metade de uma taça

da última conversa com teu corpo.

Há bancos, plantas, luzes numa praça

em que estamos em sonho... e a noite é um sopro.

 

Depois se esfuma a praça e, a um chafariz,

molhamos nossos braços, rosto e pés

e a gente corre e ri muito feliz.

 

Sonhos são sonhos só, mas são bonitos,

mesmo quando sonhados de viés...

O amor nos mente instantes infinitos.

LA 11/007       S/495

 

 

Tudo O Que Você Faz...

 

Tudo o que você faz só tem valor

quando, tratado com deboche e escarro,

após você tornar-se terra ou barro,

suas sementes brotam: viram flor.

 

Portanto, minha nega, não amarro

meu burro na esperança de supor

que vão me bater palma e ver valor

no que faço e tempero com meu sarro.

 

Por hora, amiga, basta-me o chamego

desse doce desprezo, vivo olvido

em gostoso silêncio e seu conchego.

 

Sim, minha nega, basta-me o tranqüilo

desta moita em que tenho eu vivido

vagabundo e esquecido como um grilo.

LA 11/007       S/496

 

 

Lembrar Você Dá Um...

 

Lembrar você dá um coçar gostoso

como os bichos de pé de eu criança.

Não é um coçar assim tão doloroso,

mas dá pra ver: o mal aumenta e avança...

 

E em meio a esse prurido, que é mais gozo

que coisa sem remédio ou esperança,

tento esquecer o jeito bem manhoso

com que me vem a mim sua lembrança.

 

Mas não tem jeito não: é tão cafona

esse dispositivo de esquecê-la,

que a coisa fica braba e até questiona...

 

De modo, nega, que ante o irritadiço

desse incômodo, arranho-lhe a janela

para buscar os dons do seu serviço.

LA 11/007       497

 

 

Desmazelo Amoroso...

 

Desmazelo amoroso de lembrar-te.

Não quero começar por seu início

para nunca acabar esse narrar-te

pelas bordas azuis de um precipício.

 

Pelas bordas brumais de despenhar-te

por mim dentro ou por dentro desse vício

de eu querer congelar-te em minha arte

e beber-te de um jeito bem propício...

 

Quero lembrar-te assim: sem nenhum fio.

Quero puxar-te da meada sem

romper tua lembrança em tom macio.

 

Sonho que não transpire mal nem bem,

quero lembrar-te assim: dom indiviso —

tal como os lábios formam o sorriso.

LA 11/007       S/498

 

 

Raios Segurem Nossos...

 

Raios segurem nossos inimigos!

Chamusquem suas xotas, pingolins,

tostem os seus narizes, seus umbigos,

mas não os matem não: não são ruins

 

de todo, antes são vilões antigos

que dão mais apetite aos nossos “sins”.

Sendo mais francos do que os tais amigos,

forçam-nos a alcançar os nossos fins.

 

Sim, raios não os partam, que a existência

ficaria sem graça pra danar —

algo assim como falta de apetência.

 

Os inimigos tornam colorido

o filme: De Bandido Pra Bandido

em que fingimos sempre não atuar.

LA 11/007       S/499

 

 

Um Amante Nos Serve...

 

Um amante nos serve, minha nega,

pra nos amarmos nele e ele em nós.

Duas criaturas numa saga cega

de auto-satisfação a dar seus nós.

 

Um amante é um anjo que escorrega

do tobogã dos céus e imita a voz

que o coração inventa... e à qual se apega

no seu remoer seu mal cismando a sós.

 

Um amante é a ilusão de achar no outro

nossa falta de ser: o que nos falta —

confunde essencialização com escroto.

 

Nossa falta de ser nos é bem alta.

E na autobusca, assim, exacerbante,

o amante quer achar-se em seu amante.

LA 11/007       S/500

 

 

Um Dia Te Dirão...

 

Um dia te dirão: “Não te amo mais.”

Pensarás em beber estrecnina,

engolir facas, fogo e gasolina,

pregos, farpas, farofa de vitrais...

 

Pois sim. Isto são coisas bem normais.

Rirás, provocarás serotonina...

e rirás mais — qual rias em menina,

verás que a frase é muito das banais.

 

Mais que banal: patética e absurda

( mas bem melhor ouvi-la que ser surda ).

Não verás frase alguma que resista

 

à resposta que encarna uma risada,

com os temperos de salada mista —

uma boa, gostosa gargalhada.

LA 11/007       S/501

 

 

Sim, Minha Nega, A Vida...

 

Sim, minha nega, a vida é uma doença,

doença sexualmente transmissível.

O padre Bento diz que é de nascença

esse mal desde sempre apetecível.

 

Pra curar a safada da doença,

só a vacina tipo antiaprazível —

caso contrário já não há o que vença

essa antiga mania incorrigível.

 

De sorte, nega, que tentar detê-la

é uma doença mais doente ainda —

pois seria o aprazível desprezível.

 

Até porque, se é rança a mortadela,

a fome vai fazendo-a deglutível —

e a feiúra se torna mais que linda.

LA 11/007       S/502

 

 

Pressa, Nega, Para Quê...

 

Pressa, nega, pra quê? Para morrer?!

Para entregar ao pó o que é do pó

e residir naquele cafundó

onde o racismo está a embranquecer?...

 

Sim, nega, ali o cara fica branco

qual sulfite comido pelos ratos —

um branco amarelado, nega, e franco:

branco a curtir seus brancos carrapatos...

 

Pressa pra que, se o ontem foi tão lindo

que até sobrevivemos pra contar

os que o mundo enterrou nada sentindo?

 

Pressa pra que, se perde o seu lugar

quem vai pra Portugal?... ( Água ebulindo... )

— Faço um café, me ajudas a tomar?

LA 11/007       S/503

 

 

Nosso Cavalo, Nega...

 

Nosso cavalo, nega, felizmente,

não há de precisar falar inglês,

tampouco relinchar economês

pra gente ir troteando para a frente.


— Para a frente?! — É um modo consistente

em se estar vivo, ao lado ou de viés

com o viver dos que têm a hora e a vez

lá no rol da inclusão: gostosamente.

 

Nosso cavalo, bem encorajado

lá em si mesmo, num instinto ousado,

carreará nossos sonhos a inventar

 

belos verdes à beira do Espraiado...

onde aprendemos, nega, a remoldar

entre as amoras nosso urdir e criar.

LA 11/007       S/504

 

 

Novembro Vai A Meio...

 

Novembro vai a meio. A tarde é fria

tal como descobrir o adolescente

que seu maior perigo é estar com gente —

tão difícil é a boa companhia.

 

Tão fria, fria é a brisa que arrepia

o ar pela paisagem reticente.

Lá longe o pio longo e intermitente

da pomba que numa ânfora assovia.

 

O sabiá já filhou. Passado o cio,

já o galanteio não lhe doura o pio —

seu canto vai raleando e se arrefece.

 

A cigarra chiadeira hoje não veio.

O Espraiado é um lívido gorjeio,

mais parece os sussurros de uma prece.

LA 11/007       S/505

 

 

A Vida É Surpreendentemente...

 

A vida é surpreendentemente pouca,

tão pouca, nega, que não dá nem tempo.

À medida que passa pela boca

já vamos descomendo outro momento.

 

A vida é conscientemente louca,

aqui se petrifica, ali é vento,

é rosa, é espinho, é bem opaca, é mouca —

um sentimento feito pensamento.

 

A vida é lamentavelmente o agora,

cada momento é semelhante à amora —

se deixas pra depois, ei-la podrida.

 

Na vida, nega, o hoje é o quanto temos,

por isso mesmo é nele que podemos

dar nexo e cor: sentido à nossa vida.

LA 11/007       S/506

 

 

Uns Têm Asas De Águia...

 

Uns têm asas de águia, outros de anu.

Mas asa é asa e o importante é tê-las.

Quem diria que a águia as tem mais belas

que o rei do azul, no chão, o urubu?

 

Asas são asas e o que importa é tê-las —

carrapatos comer ao velho mu,

carniças devorar em miasma cru,

depois singrar douradas passarelas...

 

Entre a asa e a pedra está a diferença

que não precisa ser em nada imensa,

sim, há de ser apenas diferente.

 

A asa já é pleno realizar-se,

a pedra ainda está na outra face —

sim, naquela em que o sonho é só semente.

LA 11/007       S/507

 

 

Só Temos, Minha Nega...

 

Só temos, minha nega, o para frente

e a história que fazemos ao passar.

Fora bom compreendermos bem urgente

que a vida tem por dom se ultrapassar.

 

Com o passado atado ao presente,

sempre à frente é o rumo-jornadear.

E assim iremos conscientemente

passando como um rio a se doar.

 

Só há o para frente, minha nina,

o mais, o mais é sempre caminhar,

tal como um rio em gloriosa sina.

 

Após a sua vida partilhar,

o rio enfim se anula, se elimina —

mas caído no mar, agora é o mar.

LA 11/007       S/508

 

 

Não Acredite...

 

Não acredite nele não, menina, —

só está querendo lhe ingerir a rosa.

Labiogalgar colina por colina,

fazer crocar-lhe a suavidade undosa.

 

Guarde a sua ternura nacarina

para a pessoa certa e esperançosa

em lhe mostrar bem mais que essa felina

fome. E a veja humana e preciosa.

 

Não deixe nada que não seja amor

somar ao seu o dom de ousar-moldar

sonhos irmãos: viver em claro ardor.

 

Sim, nada que não tenha o seu lugar

em construir a dois e com fervor

um querer num crescer e realizar.

LA 11/007       S/509

 

 

Levanta A Saia, Nina...

 

Levanta a saia, nina. Um pouco mais.

Agora, sim: vai, corre do Papão,

que vem doidão, tarado, vem atrás

de moça com o traseiro de violão.

 

Ergue a saia, senão tropeças: cais

sob a barba espinhenta, sob a mão

do comedor de moças tão voraz —

sim, ele as come como fossem pão.

 

Levanta a saia, e pernas pro teu bem!

Com seu cavalo em rinchos em inglês

teu Príncipe troteando vem que vem...

 

Levanta a saia, e vai desabalada

ao encontro do amado que, cortês,

segura o tal Papão na sua espada.

LA 11/007       S/510

 

 

“Ah! Nina, Nina...

 

“Ah! Nina, nina, como vives tu

assim tão tristezinha e sem amor?!

Não vês que é tudo fogo, claro ardor —

no céu, na terra, no homem, no urubu?

 

Te trouxe estas calcinhas da Daspu,

quase invisíveis, aéreas, um primor,

pra ver se sentes, nega, algum queimor,

uma vontade de chupar caju...”

 

André lhe disse isso da janela

( com grade ) enquanto a sua frágil bela,

sob um negão que avança e se retrai,

 

responde em voz sumida e quase morta:

“Estou tão doentinha... ai, Deus!... ai!!... ai!!!...

que hoje, André ( ai!... ), nem posso abrir a porta...”

LA 11/007       S/511

 

 

Quando Nina Era Nina...

 

Quando Nina era nina de verdade

e não essa potranca que é agora,

a gente se curtia ao pé de amora

cujo verde filtrava a realidade.

 

Luas-de-mel na infância, ingenuidade

saboreada em faces cor de aurora...

Delícia que levei pelas idades —

doce lembrança que jamais descora.

 

Delícia natural, tão sem malícia,

rósea brisa interior, toda blandícia,

a verter pelos poros suavidade.

 

Coisas boas, gostosas de lembrar —

um dom sempre orvalhado de saudade

das primícias liriais do verbo amar.

LA 11/007       S/512

 

 

Pedi À Minha Nina...

 

Pedi à minha nina me mostrasse

aquela coisa que é a mais curiosa.

Ela pediu que a mão não lhe botasse

e me foi desfolhando a sua rosa.

 

Éramos crianças, mas a sua face

me lembro que corou, fez-se ardorosa

como se meu olhar a penetrasse

e ela me sentisse em polvorosa.

 

Ela pediu-me lhe fizesse o mesmo...

e eu ( despencado dentro de meu esmo )

lho mostrei com a face vergonhosa.

 

Por que ( indagou-me ) estava alevantado?

Por ter-lhe ( disse ) visto, ter-lhe olhado...

Ela sorriu-me linda e poderosa.

LA 11/007       S/513

 

 

Sonhei Que Eu Era...

 

Sonhei que eu era, Nina, o Lobo Mau

e a comia bem calmo e devagar.

E em lugar de gritar mais o escambau,

você dizia: Come sem parar!

 

Aí você virou, virou mingau —

não era de comer, mas de tomar.

Subi num pau-de-sebo, um alto pau,

e você era o prêmio a me acenar.

 

Depois era Cabral já bem-chegado,

todo de índias mais índias rodeado —

sem nem saber qual delas depenar.

 

Acordei com um tapa ao pé do ouvido —

tinha mamado, tinha-a até mordido

e tentara seus pêlos arrancar.

LA 11/007       S/514

 

 

Quando Tu Davas Uma De...

 

Quando tu davas uma de durona,

eu me sentia um poste de granito.

E tudo tinha a forma de palito

e eu queria espetar cada azeitona.

 

Sim, teu jeito durão de prima-dona

tornava meu desejo infindo grito.

E eu ficava a empurrar, como no mito,

morro acima a tal pedra tão grandona.

 

Aí tu derretias a severa

geleira ao ver o ardor da minha fome,

e entravas em razoável primavera.

 

Mas depois que arranjaste a secretária

Glória, sumiu-me aquele peso enorme —

não tive uma só tarde solitária.

LA 11/007       S/515

 

 

Canta Lá Longe...

 

Canta lá longe, nega, um urutau,

alma da noite, pássaro risada —

uma risada mais que prolongada

riscando o escuro com a sua cal.

 

Uma risada quíntupla, tal qual:

Ah, ah, ah, ah, aaaaah... quíntupla entoada,

mais parecendo frouxa gargalhada,

vinda, nega, da goela do babau.

 

Quem nunca ouviu essa noturna ave,

com seu canto-risada nada suave,

há de ficar curioso e reticente.

 

Se culto, há de inquirir com muita calma.

Se crédulo, dirá que é pobre alma,

sem luz nem Deus, vagando aflitamente.

LA 11/007       S/516

 

 

Se Um Dia O Tal De Amor...

 

Se um dia o tal de amor te vai embora,

que seja enquanto tens tudinho em pé.

Assim já vais trocando seu chulé

por outro pé ( talvez ) menos caipora.

 

E quando, nega, o amor riscar na espora

seu adeus, não te caias em deprê!

Antes, tenta virar um picolé —

cabeça fresca, nega, só melhora.

 

E quando o ex com a nova fofozura

te fizer graça de machão-frescura

e passear-te aos olhos seu chiquê,

 

não vás fazer besteira nem te percas.

Conta a ele que já pulavas cercas

antes dos antes, — sem relar o pé.

LA 11/007       S/517

 

 

Teu Beijo Tem O Gosto...

 

Teu beijo tem o gosto, minha nina,

daquele mel, o mel da jataí.

Espera, que vou ver se estou na esquina,

estando ou não, espera, eu volto aqui.

 

Como eu ia a dizer, minha menina,

sempre gostei de ouvir o bem-te-vi

no teu beijo a florir serotonina

com o sabor do mel da jataí.

 

Vertigens, as vertigens azuladas

moram em nós lá dentro despenhadas

nos abismos sem fim do verbo amar.

 

Um sabor de lonjura em cada beijo,

mas nem por isso, nina: te esperar

é assim como já tê-la em meu desejo.

LA 11/007       S/518

 

 

Perto, Mulher Alguma...

 

Perto, mulher alguma vale a pena,

mas à distância a gente se apaixona.

Seu passo esguio sempre rouba a cena —

sim, arrasa: vestida ou peladona.

 

Perto, mulher é chata, nada amena,

seja pequena ou média ou mulherona.

Perto, nos dobra, aturde e nos depena.

Longe, é tesão, é deusa e plúmea cona.

 

Se bem que no entretanto e não obstante

do perto inconveniente ( aliás, bastante )

e do longe prudente todavia —

 

longe, só servem, servem pra se ver

( sem se falar da múltipla aporia ),

já, perto, nos ajudam a comer.

LA 11/007       S/519

 

 

Com Seu Ardor, Menina...

 

Com seu ardor, menina, é perigoso

qualquer faísca, atrito ou labareda.

Recomendo-lhe fruta bem azeda

e um afazer que seja laborioso.

 

Algo que lhe demande um atencioso

fazer e refazer, ao qual proceda

com tino e tato... e assim não lhe conceda

nenhum tempo que o tempo oficioso.

 

Banhos frios, após bolsas de gelo

na cabeça, nas nalgas ( e entre as penas ),

no colchão, nas cadeiras, no escabelo...

 

Comida leve, mantras a zumbir

pios agudos, nina, e, à noite, apenas

duas trepadas antes de dormir.

LA 11/007       S/520

 

 

Diuturnamente Amor...

 

Diuturnamente amor está em perigo —

sim, por amar de menos ou demais

é que amor sente frio em seu umbigo

e chora como vela em castiçais.

 

Não raro, amor é um pródigo mendigo

que tem para ofertar só os seus ais,

e é conto recontado e bem antigo

que amor só é amor se não há mais.

 

E há cidadão que fica até colérico

por saber que este velho sentimento

nunca foi medular, mas periférico.

 

Fora melhor sabê-lo investimento —

delícias de um sublime fingimento,

pois quanto ao tal amor, só o genérico.

LA 11/007       S/521

 

 

Tempestades Por Dentro...

 

Tempestades por dentro da criatura,

por fora e ao longe. Amplo e farto é o teatro

com o ser a ensaiar-se em angustura

e a preparar-se para o grande salto.

 

O salto para além de sua altura

de ser: um salto cujo dom lhe é falto —

daí esse ensaiar-se a três por quatro,

à espera da sazão de asa madura.

 

O sistema imperfeito gera atritos

sobre atritos, atritos infinitos

no palco da criatura a aprender-se.

 

No entanto todos temos de atingir

aquele porto em nós que é ser em ser-se —

o porto onde chegar lembra partir.

LA 11/007       S/522

 

 

Bom Demais Esse Afeto...

 

Bom demais esse afeto de aquarela

pintando com a alma e com a mão.

Esse amor me nasceu de uma costela

do lado, nina, do seu coração.

 

Quando bem moço li sobre uma estela

esta trágica ( ou cômica? ) inscrição:

“Caminheiro, a vida só é bela

apenas por não termos opção.”

 

Senti que a triste alma que escrevera

tais mágoas jamais tinha saboreado

o amor sem sua máscara de cera.

 

Sejamos, nina, claros como o dia,

humildes como as águas do Espraiado —

iremos pelo norte da alegria.

LA 11/007       S/523

 

 

Sorte Sua...

 

Sorte sua, que só morreu de medo,

pois daí , minha nega, pra morrer

morridamente morta e pra valer,

é que vai coisa séria e sem brinquedo.

 

Sorte sua, que nunca, nunca é cedo

nem jamais, jamais tarde pra aprender

que aprendizagem é desaprender

num reaprender com charme e com bruxedo.

 

Sorte sua, que tem valiosos fundos,

os da cobiça e do desejo oriundos,

e já sonha com alto investimento.

 

Sorte sua, que como Galileu,

baila por uma elipse em movimento

vendo o eixo fincado em meio ao céu.

LA 11/007       S/524

 

 

Com O Tempo, Nega...

 

Com o tempo, nega, não se tem negócio —

e acaba sendo um gozo o seu passar.

Sim, gozo por se estar a continuar

coçando os mimos e libando o ócio.

 

Com o tempo, nega, não se tem divórcio,

a não ser no era-foi do recordar.

Por isso, antes de o mimo se entediar,

alise-o calma, nega, e, calma, coce-o.

 

E já que o tempo não tem tempo ao menos

de segurar na rédea os bons momentos

( os tais mais belos quanto mais pequenos ),

 

feliz quem não dá corda a seus tormentos

e aprende a reinventar a realidade

com um pouco da tal felicidade.

LA 11/007       S/525

 

 

Cuidado, Nega, Peixa...

 

Cuidado, nega, peixa vaidosa

brinca com piercings, mas acaba frita.

Desfolha-se todinha a bela rosa,

desfazem-se ( num zás! ) laços de fita.

 

Cuidado com esse ar de venturosa,

que a vida ora canta, ora apita —

mostra que o verso tem a sua prosa

e que a beleza brinca de infinita.

 

Sim, lembra que a manhã mais orvalhada

ao meio-dia é poeira ressequida

e que o deserto esfria à madrugada.

 

O engano sempre esbarra com a vida.

Beleza é bom, mas cultuá-la engana —

faz que ela até se julgue mais que humana.

LA 11/007       S/526

 

 

Vamos Fechar Novembro...

 

Vamos fechar novembro, minha nina,

tomando sol de praia e água de coco.

Assim a gente faz muito do pouco

e chuta os fundos da deprê mofina.

 

Ah! Fiquemos naquela posição

em que Napoleão perdeu a guerra.

Assim, assim. O cervo sobe a serra,

mas desce doido em encontrando o leão.

 

Assim, assim. Felicidade são

modos florais de cavalgar você

por várzeas farfalhantes de dendê,

onde Papão degusta jamelão.

 

E pronto: está fechado o mês, menina.

Isto sim foi prazer! E com propina.

LA 11/007       S/527

 

 

 

E vem Dezembro...

 

E vem dezembro, nina: o mês do encanto,

da fé maior em tudo o que se espera,

do sonho que eis... se abre em outra era —

o riso que brotou de grande pranto.

 

E vem dezembro, nina: esse acalanto

a irrigar o sonho que se dera —

o do Verbo de Deus que convertera

os caminhos da noite em brilho santo.

 

E vem dezembro, nina: o mundo inteiro

tem o cheiro gostoso do pinheiro —

a nos lembrar incenso, mirra e ouro...

 

Em cada coração o peregrino

sonho, sendo ninado qual tesouro

na forma salvadora de um Menino.

LA 12/007       S/528

 

 

Os Discípulos Que Iam...

 

Dois discípulos que iam pela estrada

de Emaús, descorçoados e abatidos,

vão Lhe ouvindo a palavra que é explicada

de modo a ter seus peitos incendidos.

 

Prepararam os três algum cozido

e comiam após uma oração.

Pela maneira de  partir o pão

é que o  Mestre lhes foi reconhecido.

 

Longe do Mestre, os dois, já longe se indo,

comentaram que o peito lhes ardia

ao ouvir-Lhe a Escritura discutindo.

 

O fogo da verdade é que aquecia

seus corações cheios de um dom infindo,

enquanto a noite escura já descia.

LA 12/007       S/529

 

 

Títulos, Teses...

 

Títulos, teses, universidades,

cargos, mandos, mundanas iguarias...

palmas, prestígios, régias mordomias,

fama, fãs, férvidas festividades...

 

Aviões, conferências, mil cidades,

méritos e comendas e honrarias...

Brilho, elegância, luzes, galerias...

Palanques, ovações, solenidades...

 

E posse, muita posse reunida

em mãos sem fundo, mãos que exortam, plenas,

as papilas da gula e da ambição.

 

Sem Cristo, o Verbo Santo em nossa vida,

todas essas conquistas são apenas

dourada espuma, glórias de sabão.

LA 12/007       S/530

 

 

Ela Ia Descalça...

 

Ela ia descalça à nossa frente,

às vezes fraca, muitas vezes forte,

mas sempre-sempre, quase sempremente,

ela ia à frente com seu rico porte.

 

Por vezes nos sumia longamente

até que a vida parecesse morte...

Mas ei-la: já voltava diligente,

alegre, a nos trazer o seu aporte.

 

E nos falava sempre tão baixinho

que só o coração podia ouvi-la,

feliz, a ir e vir pelo caminho.

 

Forte, feliz: um jeito de criança —

transmitia uma fé sempre tranqüila...

Os que a viam chamavam-na Esperança.

LA 12/007       S/531

 

 

Rosa Do Templo

 

Quanta vez nos fazemos em pedaços

e temos de ajuntar nossos caquinhos.

E dói ver tantos sonhos e cansaços

sujos de chão, doendo em pedacinhos.

 

Então, – é repousarmos mente e braços,

cautela com os odres, com os vinhos...

Sentimo-nos mesquinhos, sós, escassos...

aves em pleno cio, mas sem ninhos...

 

E desse azul abismo de fraqueza

é que uma certa força poderosa

nos faz de frágil carne fortaleza.

 

Tal força nos acode o estarmos sós,

e nos reintegra à vida, e é luz e é rosa...

O próprio amor de Deus que se abre em nós.

LA 12/007       S/532

 

 

Já Não Há Galo, Nega...

 

Já não há galo, nega, não há galo

com o canto a descascar a madrugada

e a imprimir ao sono aquele embalo

de se saber de lado a luz chegada.

 

Já não há galo: o aviso ao bom regalo

de se poder dormir outra tantada...

e lá em alma ver, vindo a cavalo,

o dia com a lança redourada.

 

Já não há galo que esparrame o trigo

da antemanhã espiando no postigo

da nave que à outra margem já aportou.

 

Sim, galo que me lembre de sobejo

a Pedro que O negou ( ah, como o invejo! ),

que apenas por três vezes O negou.

LA 12/007       S/533

 

 

No Natal Todos Comem...

 

No Natal todos comem, não há fome.

No Ano Novo também, muita comida.

O povo se une e : tome, tome, tome...

Amor no coração para mais vida.

 

Instituições e o pessoal de nome

se unem numa cruzada enternecida —

sim, vamos dar comida a quem não come:

em nome de Jesus, terão comida.

 

Natal e Ano sem fome. A consciência

pode esbaldar-se como bons garotos —

farta-se sem nenhuma alterdolência.

 

Mais uma vez a solidariedade

ensaia o seu altruísmo. A Sociedade

é mesmo uma cambada de marotos.

LA 12/007       S/534

 

 

Aceito As Evidências...

 

Aceito as evidências que me deres,

se és o Santo Espírito de Deus —

o que tem feito dos enganos meus

discernimento ao dom que me conferes.

 

Aceito o Outro em mim: o de mulheres

mais puro e fecundado pelos céus.

Ouvirei de Seu Verbo em multivéus

a dança em singelez dos bem-me-queres.

 

Nele terei consolo e salvação,

pois Lhe creio a confiar no santo Nome

e em mim me ando a segurar-Lhe a mão.

 

Sim, eu Lhe aceito o fogo salvador —

como a falena à chama que a consome,

quero solver-me todo em Seu Amor.

LA 12/007       S/535

 

 

Já É Dezembro...

 

Já é dezembro, nega, e as rosas fingem

ter, rubramente, apenas uma cor.

Jingles, sinos, pinheiros nos impingem

um clima-enlevo-criança-sonhador.

 

Velhas lembranças, sujas de fuligem,

transformam em poesia a antiga dor.

Cenas, já desbotadas, se retingem —

recuperam seu dom refazedor.

 

Natal, nega, Natal traz o perdão

aos pecados da nossa veleidade —

a nossa tola e auto-enganação.

 

Algo, talvez, até nos desagrade —

as coisas já não serem o que eram

em nossos corações que ainda as esperam.

LA 12/007       S/536

 

 

Vamos Aproveitar O Mês...

 

Vamos aproveitar o mês: seu clima

para nos vermos com paciência e amor:

saber que conviver é como a lima —

sempre deixa na boca o seu travor.

 

Saber que não há nada que redima

o humano ser de sua grande dor,

senão buscar a força que sublima

a luta humana em sua fé no amor.

 

Sentir arder no peito a chama viva

daquela voz que fala da montanha

e faz fluir a vida rediviva.

 

Aquela voz que rega de esperança

a semente da fé e é a herança

do desprezado em sua dor tamanha.

LA 12/007       S/537

 

 

Nenhuma Brisa Mexe...

 

Nenhuma brisa mexe uma só folha.

Dezembro arde no seu cru mormaço.

A sensação é estarmos numa bolha

tendo por fora uma blindagem de aço.

 

Pesadas nuvens cruzam-se no espaço.

No entre nimbos, a luz, aqui zarolha,

ali mil olhos, pinta no céu baço

uma paisagem que se desarrolha —

 

libertando fantasmas ensonados

a despertar olhando arregalados

com jeito de quem veio e já se vai.

 

Um estalo, trovoadas e coriscos

unem o céu e a terra em flavos riscos...

Trovões, estalos — e o aguaceiro cai.

LA 12/007       S/538

 

 

O Dia, Nega, Que Eu...

 

O dia, nega, que eu pegar no sono,

ali naquele chão de chocolate,

eu não acordo mais: me disfunciono

e o sol me suga feito um abacate.

 

Adeus-me o teu chamego, adeus-me o mate

do teu corpo a sorrir-me seu abono

de viver como um rei, ter o meu trono

de prazer incrustado no escarlate.

 

Por isso, antes que a vida me conceda

a sua honoris causa de poeira

( com a cara sem graça e um tanto azeda ),

 

eu quero, nega, é mais desaprender

esta felicidade com gagueira...

e aprender o prazer de mais viver.

LA 12/007       S/539

 

 

Nos Dezembros Molhados...

 

Nos dezembros molhados, goteando

nas latinhas cantando nas goteiras,

os olhos no sem forro das cumeeiras,

aos bocejos, o sono ia chegando.

 

Minha avó, as histórias recontando,

sentada ao lado, bem na cabeceira,

ia contando contos de sereias

até meus olhos fossem se fechando...

 

Navios, velas, bochechudas velas,

fúrias do mar, rochedos com fantasmas...

iam-me desfilando em grandes telas...

 

Quase transpondo o sono, ouvia o tom pidonho

de suas orações em italiano ( pasmas )

que ela trouxera lá detrás do sonho.

LA 12/007       S/540

 

 

Dezembro/21

 

Dezembro/21. Está bem frio —

uma bela ironia de verão.

O céu regurgitou: caiu um rio,

mas manso, como pobre ante o patrão.

 

Os homens conseguiram ( o alvedrio

é bem nosso ) endoidar cada estação —

faz frio de tremer o próprio estio,

coisas de desdizer cada sazão.

 

Apocalipse Now! Ah! Parecia

que era um livro babão, mas merecia

outros lados de vê-lo em revisões.

 

Tempo e ser, ser e tempo por sazões

de ter de Deus a força da alegria —

a vida é a consciência em estações.

LA 12/007       S/541

 

 

Dezembro Tem Um Cheiro...

 

Dezembro tem um cheiro bom de incenso,

um gosto bom de sonho e de saudade —

aquele encanto em coração suspenso

pelas recordações em vária idade.

 

Dezembro tem um clima bem propenso

ao altruísmo e solidariedade —

o partilhar daquele Amor imenso

que se doou inteiro à humanidade.

 

Dezembro traz em si toda a fragrância

daquele não-saber da pobre infância

que enfim vê em Noel um canalhão.

 

Sim, Noel causa ( à criança pobre ) impasse:

ela lhe tira com a própria mão

as máscaras... sem nunca achar-lhe a face.

LA 12/007       S/542

 

 

Profeta, Sacerdote E Rei

 

Profeta ( mirra ), sacerdote ( incenso ),

rei ( ouro ): Jesus Cristo é sempre os três —

tirou-nos de uma vida de revés,

Se nos fez o caminho em dom imenso.

 

Seu perfume nos segue no ar suspenso

e entranhado lá em nós com singelez.

Sentimos os Seus passos com altivez

enquanto nos ensina em tom intenso.

 

Sorri-nos glorioso e Sua glória

repartiu-a conosco, e na memória

do Verbo faz o humano vencedor.

 

Nele seguimos, Nele que é o caminho,

a verdade ( Seu pão ), a vida ( o vinho ) —

para aqueles que O têm por Seu Senhor.

LA 12/007       S/543

 

 

A Glória De Te Amar...

 

A glória de Te amar, de Te sentir

minha luz interior, a minha estrada

em que imprimo pegada por pegada

e onde chegar é início de partir.

 

A glória de servir-me em Te servir

nessa argila, matéria remoldada,

onde Tua beleza em clarinada

já nos plasma a ventura do devir.

 

A glória de saber-Te no infinito

e nos moldes mutantes do finito —

o Autor nas entrelinhas do escrever.

 

A glória de Te ler em cada poema

nas páginas dos dias, cujo tema

é a vida no seu reacontecer.

LA 12/007       S/544

 

 

Ações De Graça

 

Eu Te agradeço pelo dom da fé.

Pela jóia sem preço da esperança:

este caminho astral todo confiança

em que me ando por dentro pé após pé.

 

Grato pelo que foi, não foi e é.

Pelo homem que sou, pela criança.

Pelo Quixote em mim e o Sancho Pança.

Pelo que nega em mim, pelo que crê.

 

Dou-Te graças por minha veleidade.

Sou-Te grato por minha seriedade,

pelo astuto que sou, pelo pateta.

 

Graças pela gostosa ignorância,

pela paz, pela dor, e a sede, e a ânsia...

Por ser apenas transeunte e poeta.

LA 12/007       S/545

 

 

No Hoje Podemos

 

Sonado pelo Verbo a recriar-me,

trespassam-me universos e galáxias,

glórias, sonhos de Deus — Sopro-venturas

desde antes queda a corpo e meu retorno.

 

Verbalizado pelo sonho-nostos,

desdobro-me em caminho-caminhante

por róridas veredas interiores

entre os desvãos de mim em tempo-ser.

 

Oferto a rosa à cruz, e me revejo

em personas em mim que são eu hoje

na boléia de um sonho de resgate.

 

De fato: todos quantos fui dependem

( para terem as vidas redimidas )

deste ( que ora sou eu ) render-se a Cristo.

LA 12/007       S/546

 

 

Bom É Lembrar Dezembros...

 

Bom é lembrar dezembros: chuva e vento...

Tardes chorosas... Bem lá longe, os sinos.

A adolescência ardendo em sonhamento,

olhos buscando piscos alcalinos...

 

Sempre presente o bem-te-vi: seus trinos

bravos e fortes na haste do momento...

Cheiro de pão assando... e outros divinos

quindins beliscam ainda o pensamento...

 

E os grilos com seu canto niquelado?!...

A voz de bom moleque do Espraiado...

A “árvore” sendo armada, e muita pinha...

 

A moçada sentada pela escada...

Jogos, flertes, risada mais risada...

O olhar sempre bonito de Rosinha.

LA 12/007       S/547

 

 

Janeiro/01 É Bum...

 

Janeiro/01 é bum multicolor,

rios, mares de pólvora bravia —

meganóias de pirotecnia

a exibir seu catártico fulgor.

 

Uma peça de branco traz amor,

grana, saúde e muita mordomia.

As religiões se hibridam: harmonia

pra se ter santos, deuses a favor.

 

As pessoas põem suas esperanças

a banhar-se no mar dessas pujanças —

nas praias incendidas do país.

 

O Natal, comparado com a efusão

do Ano Novo, é corruíra desfeliz...

já que este lembra as pompas de um pavão.

LA 01/008       S/548

 

 

Ela Mostrou-Me A Tenra...

 

Ela mostrou-me a tenra passarinha

que gorjeou qual rosa entre meus dedos.

Então voaram longe os velhos medos

que depenam o gesto que acarinha.

 

De sorte que ela agora era minha

no faz de conta sério dos brinquedos

que não cansam dos próprios arremedos

a beliscar as uvas pela vinha.

 

Ela vestia cinza toda nua

( só trajava a penumbra e a luz da lua )

e dava farto qual jabuticaba.

 

Sua boca macia qual goiaba

dava um beijo gostoso e estrangulado —

sempre fungado de tesão: fungado.

LA 01/008       S/549

 

 

Não Curto Drogas...

 

Não curto drogas, nega, porque a vida

é a maior delas: basta o riso e o pranto

dançando a cada dia ao acalanto

desse bem que me a faz apetecida.

 

Da jóia que é você, toda vestida

de musical leveza e hialino canto

que, no instante em que cai e quebra o encanto,

já se refaz inteira e amanhecida.

 

O que me vidra mesmo, nega, e curto

são suas pernas nesse pano curto,

seus seios soltos nessa blusa fina.

 

Tua beleza sem frescura ou toga

é o que me faz viajar, minha menina, —

você e a arte são a minha droga.

LA 01/008       S/550

 

 

Estou Com Tanta Fome...

 

Estou com tanta fome, minha Rosa,

que hoje te comeria toda inteira —

te comeria a rosa e a roseira

com aquela tal fome que não dosa.

 

Por isso: um degustar em vagarosa

mastigação de coisa além-fronteira

parecendo comer em derradeira

bocada cheia a parte mais gostosa.

 

Uma fome que vai além da fome —

fome esticada além do que se come,

e tanto, que é impossível não comer.

 

Portanto, minha Rosa, a tal festança

fique já bem plantada na esperança

de assim que possas, logo se fazer.

LA 01/008       S/551

 

 

Concebe Sem Pecado...

 

Concebe sem pecado este prazer

de me saber aquele que te ama

no por dentro de um sonho em flava chama —

ouro a escorrer: seu nome a escrever.

 

Só mais um coração que se derrama

no pires que seguras sem tremer.

Só mais um fio a urdir a espessa trama

do tapete do teu te envaidecer.

 

Só mais alguém que te queria arpoar

com o coração sorrindo qual donzel,

mas de donzel só tem o cavalar.

 

Pra me vingar dos laços de papel

que ofereces à mão que te segura —

te digo: Esquece, foi uma aventura.

LA 01/008       S/552

 

 

Sim, Todos Apreciam...

 

Sim, todos apreciam a mentira, —

é o que queriam que tivesse sido.

Que fazer da verdade sem sentido,

esse trocar de águia por corruíra?

 

Quem não adora um suave, belo engano,

uma linda, gostosa ingenuidade?

Sim, quem não trocaria a seriedade

pelo riso sem sombra e tão humano?

 

Que fazer com a bruta realidade —

com uma mão que dá e outra que tira?

Bem melhor a ilusão que nos inspira —

tem um tom, tem um dom de humanidade.

 

Quando não é, a gente inventa ser —

assim a vida vale o seu viver.

LA 01/008       S/553

 

 

Meus E-Books E Meus...

 

Meus e-books e meus livros-papel

giram em torno a olhos que os degustam,

e que ao lê-los não sabem quanto custam —

tantos que são jogados a farnel.

 

E vão valentes pelo ar e céu,

caindo em qualquer tela: não se assustam.

Ao lado de outros nem jamais se frustram —

companheiros sem máscara e sem véu.

 

Jamais estão de branco nem de preto,

antes, aliás, bem nus e a descoberto

em forma vária ou dentro de um soneto.

 

Mas me é tudo igualmente um só tesão —

em escrever floresço o meu deserto

e me renovo dentro da criação.

LA 01/008       S/554

 

 

O Entendimento, Nega

 

O entendimento, nega, desta vida

fica em não a podermos compreender.

O inalcançável gera uma subida

que dá voltas por trás em tempo-ser.

 

Vamos nos vendo entre uma descida

e uma subida, sempre em já não ser

senão uma entidade renascida

lá em si mesma em seu subir-descer.

 

O tempo nos confere movimento

nos entroses de suas estações

desfolhando a consciência em seu intento.

 

E vamos porejando sensações

de lá em nós dentro haver um sopro ou vento

que nos remolda em gamas as sazões.

LA 01/008       S/555

 

 

Sim, Nega, Lá Em Eras...

 

Sim, nega, lá em eras pré-bióticas

essa nossa atração já existia.

Só aguardava por sazões exóticas

para viver a sua fantasia.

 

Sim, aguardava por imagens ópticas,

táteis, cheirosas, doces: ambrosia —

pra compensar as aflições robóticas

do que seria o nosso dia-a-dia.

 

E eis nosso amor: eterno como a grama.

Por mais que a vida lhe desfaça a trama —

passado o fogo, a neve... brota forte.

 

Não que seja mais forte do que a morte,

mas porque é esperança e se reinventa

por ser pura semente de pimenta.

LA 01/008       S/556

 

 

Adorava Os Suspiros...

 

Adorava os suspiros de Hermengarda —

tão fêmea era em seu pulsar de lava.

Sua mãe tinha um riso que aprovava,

mas o pai tinha cara de espingarda.

 

Por isso é que era bom estar em guarda

enquanto em seu barquinho velejava...

Mas bem valia o risco: eu adorava,

adorava os chiliques de Hermengarda.

 

Fungava tão baixinho e suspirado,

que fazia a penumbra arrepiar —

tinha um molejo monroe modulado.

 

Um dia, numa voz que se resguarda,

pediu que eu não voltasse: ia casar.

E adeus-me os gemidinhos de Hermengarda.

LA 01/008       S/557

 

 

Parei De Ler Filósofos...

 

Parei de ler filósofos. Passei

a admirar minhocas: são profundas,

vivem-sonham em suas catacumbas

coisas einsteinianas que nem sei.

 

Com os poetas enfermos nivelei

os pés dos móveis. Suas moles bundas

pensam e sentem nóias nauseabundas —

deixei-os com a deprê sempre em replay.

 

Eu quero a brisa, a brisa que me ensina

a passar sem nenhuma dor ou mágoa

e é campesina quanto citadina.

 

Quero alguma comida, um pouco de água

e só fazer o que me dá prazer —

muita coisa, inclusive escreviver.

LA 01/008       S/558

 

 

O Discurso Dos Homens...

 

O discurso dos homens, o troquei

pelo alegre coaxar da saparia.

Este tem mais coerência e harmonia,

unindo o brejo ao céu e sua lei.

 

Mil sermões e homilias escutei

em sua arrevesada teologia,

por isso achei bem mais sabedoria

no engrolar da maitaca e sua grei.

 

Mas encontrei em meio à humanidade

os que tinham a luz no seu fazer —

aqueles de leal boa vontade.

 

E entre homens, sapos e maitacas vejo

que está a verdade entre o céu o e brejo —

só depende do modo de viver.

LA 01/008       S/559

 

 

Os Infelizes Vão...

 

Os infelizes vão por terra e ar —

viagem-compra-viagem-compra-viagem,

nunca contentes com a paisagem —

são a bolinha de um pingueponguear.

 

Os infelizes sentem mal-estar

lá em si mesmos num girar-voragem.

Seu vazio não dá terraplenagem,

sim, fez-se abismo hostil seu desejar.

 

Os infelizes pilham quanto empilham —

pilham até a terra por que trilham,

estão cheios de mundo até os narizes.

 

Necessitam de tanto, tanto ter

que não tem fundo o chão do seu viver, —

sim, neles já não cabe ser felizes.

LA 01/008       S/560

 

 

Ou Cobres Os Teus Ombros...

 

Ou cobres os teus ombros, ou teus pés.

A coberta da vida é sempre curta.

Sim, a existência é como a flor da murta —

ao florir e cheirar tem seu revés.

 

A vida traz em si algo que a impele —

algo que é arrivista e “quer cumprir”.

É bela quando brilha à flor da pele,

não tanto, quando o sonho é no devir.

 

A vida é o animal que come a presa:

pela presa é que a vida continua

e rege e move toda a natureza.

 

Na vida há algo que a impulsiona: o tempo.

O ser e o  tempo: uma simbiose nua

que realiza a inscultura em movimento.

LA 01/008       S/561

 

 

Os Patrões, Minha Nega...

 

Os patrões, minha nega, andam mimados —

levam por nada nada ao desemprego.

Aí o globalizado chupa prego,

cai na desgraça dos desarvorados.

 

Com trinta e poucos, os desempregados

são velhos pra arranjar um outro emprego —

mais fácil é ser papa, falar grego

ou manter ladrões ricos trancafiados.

 

Os patrões já exigem, minha cara,

Ph.D. pro cara lavar prato —

e sob seleção severa e rara.

 

A quem tem muito, mais se lhe acrescente.

A quem tem pouco, viva como rato.

A quem não tem, o seu não ter lhe aumente.

LA 01/008       S/562

 

 

A Mulher Do Juiz...

 

A mulher do juiz era charmosa

e andava com coisinhas com o vizinho,

que todo dia dava-lhe uma rosa

de que tirava espinho por espinho.


Ele era jardineiro da loirosa

e cuidava das plantas com carinho.

E do jardim da  musa, em verso e prosa,

sem jamais usar toga ou colarinho.

 

O homem nem desconfiava do empregado,

que era rude e puxava de uma perna

e comia e peidava em som rasgado.

 

E foi um tipo de traição eterna —

tipo bizarro, amante raro aquele:

os oito filhos eram todos dele.

LA 01/008       S/563

 

 

Eu Queria Um Harém...

 

Eu queria um harém pra fazer queijo,

mas o padre falou que não podia,

foi quando lhe ordenhei a teologia

e tive leite e mel com tal sobejo,

 

que adocei e fartei meu vilarejo

e o ensinei a fazer uma ambrosia

contendo em si um dom de afrodisia

que fazia vidrar qualquer desejo.

 

Poção de tal beleza e tal verdade

que me acorria a mim toda a cidade,

sequiosos de curar-se da doenceira.

 

Dizia estar bem neles a tal cura.

Foi quando, sublevando o povo, o cura

fez-me arder em santíssima fogueira.

LA 01/008       S/564

 

 

Que Delícia Que É Ter...

 

Que delícia que é ter os teus refolhos

guardados na saudade de fruí-los! —

e saboreá-los com cremosos molhos

lá na lembrança de poder senti-los.

 

Ir por teus mares e por teus abrolhos

assoprado por ventos bem tranqüilos.

Sonhar-te um manacá todinho olhos

e crocar-te nas mãos como a sequilhos.

 

Que delícia saber-te bela ilha

e fundiar-te com amável quilha

gostando-te a beleza em leite e mel!

 

Gozar-te e já fugir, tal como o vento

por vales, por abismos, terra e céu —

cavalgando as delícias do momento.

LA 01/008       S/565

 

 

Caso Não Fosse Poeta...

 

Caso não fosse poeta, gostaria

de o ser, mas só, tão-só para escrever

aquilo que nem mesmo saberia

que em contar poderia eu aprender.

 

Ou então para ouvir a sinfonia

das vogais e consoantes a gemer,

em que sentido e sons em harmonia

viessem da beleza a descender.

 

Finos metais tinindo entre rubis

numa ourivesaria tintilante

brunissem recriações em sons-croquis.

 

Caso não fosse poeta, minha nina,

como lhe trocaria o agudo instante

de espinhos pela rosa purpurina?

LA 01/008       S/566

 

 

Laura, Beatriz, Ofélia...

 

Laura, Beatriz, Ofélia, Nega, Nina,

Rosa, Rosinha, Amiga, Inês, Amada —

o sol pasce e relincha na campina

e a manhã fica azul de enamorada.

 

Amigas, não me tomem aspirina

com a sua emoção tão machucada —

nem ponham nunca piercings na vagina

se não quiserem vê-la lacerada.

 

Vamos brunir, amadas, este instante,

torná-lo tão brilhante quão rorante

em cores-sensações abrindo em flor.

 

E quando for a hora de transar

em várias gamas, vamos caprichar —

já que a invenção é o grande dom do amor.

LA 01/008       S/567

 

 

Bom É Viver, Depois...

 

Bom é viver, depois, bem devagar,

a gente vê onde é que foi feliz.

Sempre um deserto em nós a nos queimar...

e ao lado: o verde, o azul, o chafariz.

 

Viver sem medo nem prejudicar,

saber aonde pôr o tal nariz —

sem receio de amar e desamar

nem de gozar-sofrer pelo que quis.

 

Como a criança brinca de verdade

até o instante em que o brinquedo quebre —

façamos com o viver dentro do hoje.

 

Sabendo que essa tal felicidade

é algo de que a gente se apercebe

só no momento em que da mão nos foge.

LA 01/008       S/568

 

 

Seria Bom Morrer...

 

Seria bom morrer, morrer de pé,

a ultimar um texto ou a coçar

o tédio numa tarde a bocejar,

de chinelos, sem mágoas nem chulé.

 

Seria bom morrer cheio de fé —

com saudades de Deus a me insuflar

aquele desapego singular

de quem viaja num eterno é.

 

Morrer tal como um bicho que não saiba

que a vida está desaba-não-desaba...

e não demora tudo está nos ares.

 

Morrer ceifado igual as nossas árvores! —

altivo, olhando o céu tal como um Álvares

na rota constelada de seus mares.

LA 01/008       S/569

 

 

Um Dia, Nega, Aquela...

 

Um dia, nega, aquela coisa vem,

pega-nos pelo rabo, e adeus o mundo.

Sono empedrado, ocre de profundo,

lá no era-foi, na terra de ninguém.

 

Só musgo... num silêncio nauseabundo,

num silêncio vizinho do desdém.

Mas há alguém que brinca ali, alguém

que corre e que assovia vagabundo...

 

Alguém que assina o ponto todo dia —

balança as placas, veste a poeira, esfia

flores, a molecar bem molambento...

 

Um dia a coisa vem... e pelo amor

de Deus, me esconde, Nega!... A vida é flor

bem entre o tempo e o vento, o tempo e o vento...

LA 01/008       S/570

 

 

O Silicone E A Água...

 

O silicone e a água oxigenada

deram ao dia-a-dia as provisões

pra nos matar a fome reiterada —

fizeram as loiraças e os peitões.

 

Seios terríveis, vastos sacolões, —

fome, gula de ser bem ordenhada.

O problema é a coluna que ( coitada! )

haverá de aparar os tais mamões.

 

Quanto a nós, estaremos bem servidos,

aliás, bem fornidos e aturdidos

entre essa plantação de melancias.

 

E haja mãos com tamanha envergadura

para aparar a olímpica fartura

e boca pra conter tais iguarias.

LA 01/008       S/571

 

 

Um Dia, Nega, Ainda...

 

Um dia, Nega, ainda te faço um poema

bem mais belo que roupa de rainha.

Não usarei uma só vez o trema

e fugirei do trem linha por linha.

 

A vida, Nega, é sempre o tal dilema —

cobres os pés ou o ombro... A rosa espinha

tanto mais quão maior o seu diadema...

Pode ser falso ler lá na entrelinha.

 

Como dizia, o barco até que pode

nem mais lembrar o vento e o navegar —

isto, se está afundado e muito podre.

 

Mas não vamos falar de coisa fútil.

Faz do meu telefone coisa útil —

e corro aí pra gente se amassar.

LA 01/008       S/572

 

 

Nos Ensinaram A...

 

Nos ensinaram a pensar correto —

isto ou aquilo: assim-assado-assim...

ou contanto que lá no meio e fim

seja assim: branco branco, preto preto.

 

Nos ensinaram a sentir correto —

cheiro de pinho ou cheiro de jasmim:

ou levemente a nos lembrar capim —

para comer e vomitar direto,

 

semelhante ao que faz cachorro ou gato

em sua medicina muito antiga

e que lhes cura logo e com recato.

 

Nos ensinaram com uma voz amiga

a teoria, a prática e o serviço,

mas nunca nunca o que fazer com isso.

LA 01/008       S/573

 

 

O Bisturi Tá...

 

O bisturi tá faturando pacas —

bocões, bundões, cintinhas e peitões

e a indústria que produz os chupetões

para ordenhar exuberantes vacas.

 

E os empresários sexuais? Caracas!

Vendem pintos, bocetas e cuzões,

fabricam vibradores aos milhões

e bonecas com bocas e cloacas.

 

Vídeos porcinos e pornôs, revistas

expondo a carne nua dos “artistas”

e gente bem do povo: a pornuália.

 

As novelas têm três ou quatro fodas

a um tempo: fodem baixas e altas rodas

numa só deliciosa fornicália.

LA 01/008       S/574

 

 

Quando Vista De Perto...

 

Quando vista de perto, a vida é pranto.

Se lembrada de longe, então é riso.

O recordar tem no pescoço um guizo,

mas não é bicho não, é puro espanto.

 

O passado é uma falta de juízo,

mas o seu pranto vai virando encanto —

flor e alimento, assim como o amaranto...

o lago, o vento, o rosto de Narciso.

 

Recordar vai filtrando a realidade

que às vezes vira até... vira saudade

por já não ser aquilo que nos foi.

 

E é então que nos tornamos a risada

e a estrada onde contamos a boiada

mas sem encher nem amolar o boi.

LA 01/008       S/575

 

 

Sim, O Branco Traz Paz...

 

Sim, o branco traz paz, vermelho amor.

A mãe dizia que o melhor é a paz,

já o velho achava que isso tanto faz —

sem os dois, nem amante ou amador.

 

Estava certa a mãe, pois sem a paz

como fazer o tal, o tal do amor?

Estava certo o pai: o ato de pôr

flor na lapela, isso aos dois apraz.

 

E quando a paz em casa nos faltava

lembravam-nos que o amor por lá estava —

e que não era pouca coisa tê-lo.

 

E foi um tempo muito mais que belo —

foi um tempo de apoio e de preparo

para enfrentarmos esse mundo avaro.

LA 01/008       S/576

 

 

E Vi A Roda Farta...

 

E vi a roda farta de andarilhos

a roer o osso duro que lhes deram

bem antes de seu pé pisar os trilhos

do mundo, os olhos tais que nada esperam.

 

Legado que herdarão seus muitos filhos

cujos sonhos também se desesperam —

fantasmas de desejos maltrapilhos,

assim o mundo e a vida os fizeram.

 

Sim, vi a roda vil dos excluídos,

cujo pecado é serem malnascidos —

sufocados de medo e religião.

 

São bilhões e bilhões de condenados

( entre as luzes do fausto esfarrapados )

a ter direito apenas à exclusão.

LA 01/008       S/577

 

 

Eis Entra Fevereiro...

 

Eis entra fevereiro em Carnaval

mostrando a sua arte na avenida.

É mesmo a arte a imitar a vida

ou é a vida a florescer carnal?

 

Sei não, seu moço, mas que é genial,

ah, isso é: olho que vê já vidra —

fica com a visão entontecida

e sente o seu tesão num festival.

 

Samba, coreografia, enredo, charme

rimando harmonioso e sem alarme

a superar o quanto se sonhou.

 

Em toda escola há o nume que supera,

que faz de fevereiro primavera —

a arte e o sexo ( carnudo ) a dar o show.

LA 02/008       S/578

 

 

Quanto Mais Inexato...

 

Quanto mais inexato bem melhor,

quanto mais se curtir de madrugada,

mais tiver a cabeça constelada —

tanto melhor será o tal do amor.

 

E quanto mais tiver o seu sabor

em lugar de saber, tiver seu nada

como tudo e esse tudo por nonada —

será por tudo ou nada bem melhor.

 

Sim, quanto mais souber amor amar

com a mesma proporção do seu engano —

ser-lhe-á sincero e doce o desamar.

 

E quanto mais amor souber mentir

será tanto mais vero e mais humano —

seus profetas verão bordões florir.

LA 02/008       S/579

 

 

O Amor, Nega, É que Nem...

 

O amor, Nega, é que nem democracia —

uma merda, mas a melhor que há.

Melhor do que essa dupla porcaria

nada se fez nem nada se fará.

 

Democracia é irmã da hipocrisia,

o amor é irmão da flor do manacá:

aqui branco, ali roxo... e a gente fia (!)

e, em fiando, faz o toma-lá-dá-cá.

 

Mas não choremos, Nega, não choremos

simulando doar o que não temos —

fingindo ter o que não construímos...

 

Democracia e amor são do tamanho

do que somos em nós em perda-ganho —

o que ainda não somos mas fingimos.

LA 02/008       S/580

 

 

Não Pode Estar Cansado...

 

Não pode estar cansado quem escreve,

nem do trabalho, Nega, nem da vida —

qual no calor não pode haver a neve

ou dar seu leite a fêmea não parida.

 

Não pode ser covarde quem se atreve

a buscar sua parte em brava lida —

a pegar bem pesado ou bem de leve,

mas trazer sua parte merecida.

 

Sim, não pode ser fraco ou delicado

o mamífero atual, globalizado,

pelo mundo da enferma Economia.

 

Há que se preparar para a porfia:

ter seu valor: um producente eu —

sem ofender a terra nem o céu.

LA 02/008       S/581

 

 

Um Sebinho Equilibra-Se...

 

Um sebinho equilibra-se na flor

do hibisco: enfia o bico na corola,

retira-lhe a delícia e já decola

pousando bambo em outra de outra cor...

 

{O pé de hibisco ( lembra? ) em seu rubor,

não por nos ver chupando carambola

sobre aquele anormal colchão de mola...

mas por ser rubro mesmo, e com furor.}

 

Agora o tal sebinho se balança

na haste da grevílea ( aérea dança )

enquanto ele suga os seus racimos...

 

{Eram dessas as flores que eu lhe dava

por entre os vãos da cerca ( ternos primos )

enquanto sua mãe alto a chamava...}

LA 02/008       S/582

 

 

Você, Nega, Não É...

 

Você, Nega, não é uma metade,

mas a metade e mais um tanto bom —

seja enquanto presença ou só saudade.

Sim, você é bem mais que qualquer dom.

 

Você, Nega, é tão tanto que nem cabe

no coração cheirando a seu batom,

no pobre coração que nem mais sabe

o que fazer para manter o tom.

 

Você, Nega, me faz florir os dedos

só de pensar, ou antes de pensar,

de pensar em brincar com seus brinquedos.

 

Você, Nega, já fez os meus sapatos

andar desamarrados ao luar...

a se sujar de terra pelos matos.

LA 02/008       S/583

 

 

Sim, Duro, Nega, É Só...

 

Sim, duro, nega, é só o primeiro passo

do deslize. Já os mais são bem normais —

a mulher acostuma: entra em compasso

e briga pra daí não sair mais.

 

É como aquele gole de cachaça

que chama outros e outros seqüenciais

até que sem os tais já não se passa

e os tais vão encadeando outros que tais.

 

Nem falta nunca a amiga cafetina,

mestra em traições, que instiga, arranja e ensina

o primeiro adultério... E o tobogã

 

desde agora estará sempre montado —

trair vira vontade temporã:

verde ou maduro o fruto é degustado.

LA 02/008       584

 

 

Ah! Graças, Demos Graças...

 

Ah! Graças, demos graças, minha Nega,

por ter com-que-e-com-quem poder fazer

o que a sós jamais pode acontecer,

e mesmo que aconteça não sossega.

 

É como aquela pizza que se entrega

em domicílio mais o de beber —

a gente croca com uma fome cega,

com uma sede ardendo de prazer.

 

E que delícia que é comer em casa!

Come-se assado, ao molho, sobre a brasa,

ou ainda abafado ou refogado.

 

E tudo tão limpinho e tão asseado,

tão livre de doença e com recato.

Um prazer ( quase sempre ) bem barato.

LA 02/008       S/585

 

 

Nossos Tempos Exibem...

 

Nossos tempos exibem o bom senso

de não terem em si bom senso algum.

Mas isso não os torna em triste anum

nem em sabiá mavioso, o canto imenso.

 

Eles apenas são tempos de um denso

cheiro de nóias com um vil bodum

que se universaliza com o fartum

de tornar o viver sempre mais tenso.

 

Não há bom senso algum em repartir

mais e mais a pobreza e concentrar

mais e mais a riqueza e garantir

 

o domínio-loucura a soco e a bala.

A carne é fraca... mas é bom lembrar

que a carne é uma como uma é a vala.

LA 02/008       S/586

 

 

Os Meus Olhos Te Acharam...

 

Os meus olhos te acharam tão bonita,

que quiseram te ver a vida inteira.

E fizemos da vida essa infinita

cantoria: as latinhas na goteira...

 

Bela e sóbria tal qual a rosa, a chita,

vinhas charmosa, vinhas prazenteira —

trazias o entusiasmo que acredita

que as pétalas pertencem à roseira.

 

E o nosso amor virou uma bela vinha

de venturosos frutos enluarados —

vindimamos o sonho em toda idade.

 

Achamos a receita: vai farinha

de amor, seus méis e cremes ( bem sovados )

com três gotas de lúcida amizade.

LA 02/008       S/588

 

 

Recebi Muito Amigo...

 

Recebi muito amigo, muita amiga —

amigos desta como da outra margem.

Sim, muito cafezinho com bobagem

tomamos juntos, com e sem loriga.

 

Há um tempo em que a facúndia nos mitiga

a solidão e aquela dor selvagem

que insistem ( dentro e fora da paisagem )

em nos tecer mais vida e mais intriga.

 

Falar-ouvir se torna uma aventura,

assim como canoagem interior

por nossas corredeiras de angustura.

 

É como uma panela engordurada

sob torneira bem escancarada —

o fluxo lhe devolve o tom e a cor.

LA 02/008       S/589

 

 

Eis Março Vem

 

Eis março vem. O março de Jobim.

Março das chuvas grossas e pesadas

a deixar estas ruas tão lavadas,

no ar, um riso, um tédio de arlequim.

 

Sim, março do aguaceiro e das goiabas,

março chorando todas suas mágoas

com suas temporãs jabuticabas...

Março gemendo as derradeiras águas.

 

O março das cheirosas goiabadas,

saboreadas com o queijo bom de Minas,

março do pão caseiro e das coalhadas,

março dos aluviões e das campinas.

 

Março com seus bocejos, com seu sono,

março nos abre o pensativo outono.

LA 03/008       S/590

 

 

Quem É Que Xamaniza...

 

Quem é que xamaniza esta alegria

e me mantém a marsupial saudade,

senão sermos dedo e unha na mania

de acharmos um no outro a eternidade,

 

a duração após a travessia

que há de lembrar a nossa insaciedade

de beleza e gozar essa iguaria

de um bem que, nunca visto, nos persuade?

 

São brisas interiores esse afeto

nas asas de um sonhar ruflando inquieto

para os lados de termos nos curtido

 

com tal leveza e tal maturidade

que há sempre um novo dom nesta saudade

em que o vivido faz-se refruído.

LA 03/008       S/591

 

 

Após A Tempestade...

 

Após a tempestade, minha nega,

corre, que é a vez e a hora da enxurrada.

E manda logo toda a macacada

que suba e suba, porque a enchente é cega.

 

Tão cega quanto a gente que não vê

que toda gente é igualmente gente

e como tal precisa bem urgente

viver gente com gente e ter com quê.

 

( Sim, ter com que não ter coisa nenhuma

e agradecer aos céus resignado

por ter apenas um viver de bruma

e dar graças por ser tão rechaçado.)

 

Por isso, nega, o bom da tempestade

é nos mostrar a humana iniqüidade.

LA 03/008       S/592

 

 

Vi Os Sonhos Movidos...

 

Vi os sonhos movidos por cordéis

e a esperança igualmente amanhecida

dos pobres excluídos cuja vida

é esganada por mãos de coronéis

 

desde sempre a fazer sarapatéis,

doces chouriços e lingüiça ardida,

ração pra cães e muita outra comida

qual recheios de mórbidos pastéis.

 

Vi gente ser pensada e ser sonhada

e viver sua vida programada

por canalhas gentis e bem vestidos.

 

Canalhas-machos e canalhas-fêmeas

lá nas suas trevosas almas gêmeas

num tesão de moer os desvalidos.

LA 03/008       S/593

 

 

Em Ti Não Agasalhes...

 

Em ti não agasalhes a tristeza,

mas não te aflijas se ela te visita.

Trata-a entre a altivez e a gentileza,

pois ( como tudo ) será bem finita.

 

A beleza de tudo é a breveza

sempre a tudo inerente: esta infinita

chama irial, dançando com leveza

ao vento que a agita, que a agita...

 

E treme e afirma e treme e afirma... e a cada

tremer-reafirmar já está mudada

em seu oposto, o lado zen da vida.

 

E bem por isso é que, nem bem nascida,

vai mudando a tristeza em alegria

tal como a noite corre para o dia.

LA 03/008       S/594

 

 

Dependendo Do Ângulo...

 

Dependendo do ângulo em que vemos

é que as coisas nos tem seu parecer.

Fora bom não olhá-las como extremos,

mas como revisões de vário ver.

 

Bom fora as descrevermos por uns termos

provisórios lá em nosso as descrever —

somente até o momento de as termos

mais filtradas de tempo e de viver.

 

Aliás, todo saber tem mil sabores

com seus amargos, com seus méis e cores —

modos de ver, ouvir, sentir, gostar...

 

E assim tem sido desde avós de avós:

a verdade das coisas somos nós, —

sim, no quanto a podemos suportar.

LA 03/008       S/595

 

 

É Só Chegar Abril...

 

É só chegar abril e já te vejo

pelas trilhas das linhas em que escrevo —

o teu corpo cheirando a poejo,

ervas e mato, macerado trevo.

 

Leve feito uma pétala de hibisco,

essa saudade tua que me vem

trazida em meio a este vento arisco

tem um jeito assustado de cecém.

 

Tu eras tão mocinha, tão menina,

sabias contar sonhos com o olhar

que chispava seus tons de turmalina

e o teu corpo cantava ao passar.

 

É só chegar abril já ouço um canto —

cicia entre meus versos teu encanto.

LA 04/008       S/596

 

 

Os lagares E Silos...

 

Os lagares e silos, lentamente,

vão absorvendo as bênçãos sazonadas.

Uma vez mais, a terra, boamente,

centuplica as lavouras semeadas.

 

No ar, o cheiro dourado e reluzente

de vindimas e ceifas realizadas.

Há um murmurar alegre nas estradas:

são os ceifeiros maitacando ao poente...

 

Por caminhos, veredas vindimais,

ciciados de madura suavidade,

passeiam sonhos, contos outonais...

 

O sol desperta brisas lá no vale,

trazendo o branco aroma do convale

a me lembrar você, morna saudade...

LA 04/008       S/597

 

 

Uma Taça De Azul...

 

Uma taça de azul te fará bem,

nesse abril a cheirar bem alvamente

a murta a salpicar-te de repente

o negro dos cabelos em vaivém.

 

Uns goles desse ouro na manhã

que é um tobogã de nautas urubus

te farão bem, igual ao bom cuscuz

que me serves com algas e romã.

 

Essa luz entre azul, dourada e rosa

é acalanto em alma, minha nega.

Deixa que a brisa vinda lá da veiga

cavalgue os teus cabelos bem cheirosa.

 

Sim, degusta esta cena, esta magia

que abril te põe nas mãos: pura alegria.

LA 04/008       S/598

 

 

Eis O Outono Em Suave...

 

Eis o outono em suave sinfonia —

canto e folha regidos pelo vento.

A natureza sonha em poesia,

o sentimento enlaça o pensamento.

 

Outono traz-me em doce nostalgia

teu jeito de falar-me quase isento

de timbres: o gestual pela fonia,

fluindo leve e solto no momento.

 

Sim, o outono me traz em cada folha

o teu charme e sorriso: iriada bolha

que a brisa fura em seu acariciar...

 

E ao te lembrar o gesto, o porte fino,

escuto atrás do outono um violino

que me vai musicando o recordar.

LA 04/008       S/599

 

 

Quero Provar-Te, Nega...

 

Quero provar-te, nega, à passarinho —

só na ponta dos dentes, bem de leve.

Lá fora a chuva mansa como a neve,

cá dentro o cio, a maciez de um ninho.

 

Sim, quero degusta-te o belo vinho

como quem pinta ou como alguém que escreve

ouvindo o ciciar mais longo ou breve

do pincel ou do lápis de mansinho.

 

Quero te desfolhar a trina rosa

ouvindo o mar rugir em branco e preto —

quebrar, chiar nas pedras sua glosa.

 

Ah! Quero amar-te, nega, em dom completo —

e pôr todo este amor em verso e prosa

na clássica moldura de um soneto.

LA 04/008       S/600

 

 

O Amor É Essa Bolsa...

 

O amor é essa bolsa de valores,

minha nega, esse bambo cai-não-cai —

esse fingir que vem enquanto vai,

esse não vir risonho sempre em cores.

 

Glórias/ruínas, trevas e fulgores

no bailado dos sonhos que eis atrai,

mas daí a bem pouco já se esvai —

qual amantes traídos e traidores.

 

Por isso, nega, ante o pouco nexo

do vário amor, fiquemos com o sexo

que é o honesto prazer pelo prazer.

 

Trocar o tato pelo sentimento

é coisa chique, nina, e faz arder

livre, mais livre a pira do momento.

LA 04/008       S/601

 

 

Ofício

 

O branco no papel é o desafio

a que me achego sem um tema-intento.

Deixo-me fluir em tinta-pensamento,

livre, solto, espontâneo como um rio.

 

Ao outro que há em mim é que confio

a urdidura, o sentido-sentimento...

E assisto à sua mão que com talento

cose as palavras com dourado fio.

 

Entre sorrindo e pasmo, no entre versos,

vejo o plasma deixado pela mão

que unge e liga palavras universos...

 

E há um sabor de conquista, um brado, um grito,

que vem lá de catarse-sensação,

na última linha de um poema escrito.

LA 04/008       S/602

 

 

Sempre o tempo

 

Sempre o tempo a engolir o próprio tempo

pela cauda e cabeça e meio a um tempo —

a transformar a vida ( e bem a tempo!... )

de realidade atual em novo tempo.

 

Sempre o tempo que nunca teve tempo

de realizar o que devia há tempo...

E o semear, plantar fora do tempo

a tentar tolo e ingênuo ganhar tempo...

 

Sempre o tempo que engana: mata o tempo

julgando que assim morto, com o tempo,

há um tempo que resgata o perder tempo...

 

Sempre o tempo a gerar-se num atempo —

a vertebrar o ser: passeá-lo pelo tempo

que o vai levando a um tempo de destempo.

LA 04/008       S/603

 

 

 

Hóspeda

 

Tu entras por mim dentro, e vais à sala,

ao canto em que ainda arde, em coração,

o cerne de uma acha de paixão,

que ao eu lembrar-te, ainda crepita, estala.

 

Tua presença ali sempre trescala

um olor que floresce a solidão...

E entre o gole de vinho e o almo pão,

nossa mútua saudade por nós fala...

 

Fala em silêncio... fala no futuro

do pretérito... fala com o olhar...

Entre nós dois há um muro, vítreo muro...

 

Sorrimos para o muro... E, de alma erguida,

transpomo-lo, sabendo que o sonhar

é irmão do amor, seu cúmplice na vida.

LA 04/008       S/604

 

 

Dize O Que O Vento Diz...

 

Dize o que o vento diz e te direi

coisas tão belas e de há tantos anos!...

Ah, conta coisas de alegrar enganos,

e o que este vento diz te narrarei!...

 

Tudo quanto mais quis e mais amei

se me desfez, desfaz, tal como panos!...

Ah, conta-me algo de esquecer os danos,

e o que este vento diz te contarei...

 

Ouve, minhalma, como o vento sopra!...

Parece que cavalga, que galopa,

os ramos esporeando enquanto foge...

 

Sabes que diz o vento em seu passar?

Diz que o tempo é agora, diz que é no hoje

o tempo de fazer, tempo de amar.

LA 04/008       S/605

 

 

Tem...po

 

O tempo estabelece diferenças:

O tempo nos separa em gerações.

O tempo cria lendas, tece crenças,

O tempo mata as próprias criações.

 

O tempo sara todas as doenças.

O tempo tira a máscara aos vilões.

O tempo torna em riso as desavenças.

O tempo escreve a História e as abusões.

 

O tempo é o nosso bem e os nossos males.

O tempo faz de montes fundos vales.

O tempo escreve o poema mutações.

 

O tempo cria e cresta as açucenas.

O tempo traz e leva as nossas penas.

O tempo é a consciência em estações.

LA 04/008       606

 

 

Remédio

 

Por que aspiramos ao que poucos fazem?

Talvez porque queremos ser amados.

Lá em nossas câmaras, porões subjazem

hóspedes e hóspedes insuspeitados.

 

Nossa vaidade e medo nos aprazem...

São subterfúgios, são desculpas, dados

que imprimimos à vida, e que nos trazem

compensações a fatos consumados...

 

O homem, esse animal triste e complexo,

a buscar liberdade, paz e nexo

em meio a mil opostos que o consomem...

 

O homem é o mesmo antigo sofredor.

Não há remédio novo para o homem —

ainda continua sendo o amor.

LA 04/008       S/607

 

 

Drama (In)gente

 

Lá vez por outra é bom virar criança,

pular, saltar, sofrer de adolescência...

Ir ao tacho e raspar toda a esperança,

degustando-a com o pão da incoerência...

 

Lá vez por outra é bom pagar fiança

pelo infringir de nossa intransigência...

Ver em nós o escudeiro Sancho Pança

a serviço da nossa inteligência...

 

Lá vez por outra é bom ter a coragem

de jogar fora o excesso de bagagem,

que viaja entre o ter e o ser pessoal.

 

Entre a mais alta, esplêndida grandeza

e a mais baixa, mais sórdida vileza,

ser gente é sempre um drama universal.

LA 04/008       S/608

 

 

Preservação

 

Se os teus sonhos descerem pela escada,

encontrarão fantasmas no porão.

Melhor eles se fiquem na sacada

entre o teu horizonte e o coração.

 

Ou então que construam sua estrada

semeando por trás da solidão

os seus contos, pegada por pegada,

e reguem no silêncio uma canção.

 

Os teus sonhos te sejam como o orvalho

sobre o dia suado de trabalho,

que se recolhe dentro do teu ser.

 

Principalmente tenham a virtude

de brilhar sobre o lodo do palude

como estrelas após o anoitecer.

LA 04/008       S/609

 

 

Entre O Partir E O Cais

 

Deixei-me estar entre o partir e o cais.

Não podia gostar de navegar

quem se sabe um eterno viajar

por instantes e dias desiguais.

 

Brilhem azuis e rujam vendavais,

e o mar será somente o velho mar,

pois é dentro do sol do meu sonhar

que a vida é flor entre o partir e o cais.

 

Eu já conheço todos os países.

Suas canções felizes e infelizes

conheço-as todas em meu coração.

 

Por isso estou-me aqui, anos e anos,

passando a limpo a vida e os desenganos,

paciente, entre a palavra e a solidão.

LA 04/008       S/610

 

 

Tão Azulmente...

 

Segurando na mão das estações,

fomos nos desfolhando suavemente —

alegria de ser gente com gente,

um gozo a florescer nos corações.

 

Segurando na mão das estações,

o tempo nos levava sempre à frente...

Era o céu de um azul, tão azulmente...

que era tudo canções de sensações...

 

Era tudo canções em que esperanças

tomavam sol, brincando feito crianças

em águas de alegria, em águas de alegria...

 

Sim: um tempo de lindas ilusões

a nos cantar suas canções... e a gente ia

segurando na mão das estações.

LA 04/008       S/611

 

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